Hundertneunundsechzig

Der Garten des Pflegeheims war an diesem Morgen still, abgesehen vom trägen Summen der Bienen, die zwischen den Reihen von Rosen und Lavendel hin und her flogen. Die Luft roch leicht süß, warm genug, dass sich das Sonnenlicht wie ein sanftes Gewicht auf meinen Schultern anfühlte. Ich kam immer früh,...