Hundertsiebenundachtzig

Das Zimmer war dunkel, bis auf das sanfte Leuchten der Nachttischlampe, deren bernsteinfarbenes Licht sich über die Bettlaken ergoss. Ich saß gegen das Kopfteil gelehnt, meine Schulter schmerzte unter der Schlinge, aber es war nicht die Wunde, die mich verzehrte. Es war der hohle Schmerz in meiner B...