Zweiunddreißig

Ich weiß nicht, wie lange ich zusammengerollt auf dem kalten Boden lag, den Rand des Skizzenbuchs in meinen Oberschenkel gedrückt und den Geruch von altem Papier wie eine vertraute, staubige Umarmung um mich herum. Die Stille war dicht, nur unterbrochen vom sanften Kratzen meines Bleistifts auf dem ...