Dreihundertfünfundzwanzig

Die Wochenendluft in Paris war anders als alles, was ich je zuvor gefühlt hatte – weich, duftend nach den blühenden Blumen in den kleinen Pflanzkästen auf unserem Balkon und begleitet von dem leisen Summen der erwachenden Stadt unter uns. Sonnenlicht ergoss sich über die Terrasse und warf lange, war...

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