Kapitel 3
Kara
Der Speisesaal ist eine Kathedrale des Reichtums, in die ich niemals gehören werde.
Morgenlicht fällt durch bodentiefe Fenster und beleuchtet den langen Mahagonitisch, der mit allem beladen ist, was ich in den letzten zwei Stunden zubereitet habe. Blaubeerwaffeln, die wie goldene Türme aufgestapelt sind. Ahornspeck, der vor Fett glänzt. Rühreier, so locker, dass sie praktisch schweben. Frisch gepresster Orangensaft in Kristallkrügen, die mehr kosten als meine gesamte Existenz.
Ich stehe an der Schwelle zwischen Küche und Speisesaal – meine feste Position in diesem Haus. Nicht Dienerin genug, um verborgen zu bleiben. Nicht Familie genug, um mich hinzusetzen.
Alpha Marcus schneidet in seine Waffel, ohne aufzusehen. Luna Victoria nippt an ihrem Kaffee, ihre grünen Augen überfliegen ihr Handy. Die Drillinge sind eine Mauer aus schwarzen Haaren und perfekten Kieferpartien, die sich über das Essen hermachen wie ausgehungerte Wölfe.
Was ironisch ist, wenn man bedenkt, dass ich diejenige bin, die seit vierundzwanzig Stunden nichts gegessen hat.
Mein Magen verkrampft sich so heftig, dass ich mich am Türrahmen festhalten muss. Der Schmerz von heute Morgen hat sich zu einem beständigen, tief sitzenden Pochen entwickelt. Meine Hände zittern immer noch. Schweiß durchnässt den Rücken meines abgetragenen Thermoshirts, obwohl mir kalt ist, so kalt, dass meine Zähne anfangen wollen zu klappern.
Übersteh nur das Frühstück. Dann kannst du in der Speisekammer fünf Minuten zusammenbrechen, bevor die Schule anfängt.
„Kara.“ Ashers Stimme durchbricht das Klirren des Bestecks. „Die Gabeln haben Wasserflecken.“
Ich blinzle zum Tisch. Die Gabeln sind perfekt – ich habe sie letzte Nacht zwanzig Minuten lang poliert und jede Zinke aufpoliert, bis sie glänzte. Aber wenn ein Alpha spricht, widerspricht man nicht.
„Ja, Alpha“, flüstere ich. „Ich werde sie neu polieren.“
Blake schnaubt in seinen Orangensaft. „Karotte lässt nach. Vielleicht macht die Schuld sie schlampig.“
Nicht reagieren. Gib ihm nicht die Genugtuung.
Ich gehe zum Tisch, um das Besteck einzusammeln, und genau in diesem Moment schießt Blakes Hand vor – ein Blitz übernatürlicher Geschwindigkeit, den ich nicht einmal verfolgen kann, wenn ich gesund bin. Seine Finger schließen sich um die letzte Waffel auf der Servierplatte, die, die ich im Auge hatte, die, von der ich dachte, sie hätten sie vielleicht, nur vielleicht, vergessen.
Er hebt sie zum Mund, nimmt einen riesigen Bissen und grinst mich mit vollem Mund an.
„Mmm. Köstlich, Karotte.“ Er kaut langsam, absichtlich. „Du hast dich wirklich selbst übertroffen.“
Meine Hand erstarrt mitten in der Bewegung. Für eine Sekunde – nur eine – treffen sich unsere Blicke. Seine haben die Farbe von arktischem Eis, wunderschön und ohne jede Wärme. Und ich sehe es dort, dieses Flackern der Genugtuung. Er weiß genau, was er tut.
Er wusste, dass ich hungrig war. Er wusste, dass das das letzte Stück war. Er hat es trotzdem genommen.
Genug. Genug, genug, genug–
„Danke, Blake“, presse ich hervor. Die Worte schmecken wie Glas. „Ich bin froh, dass es dir geschmeckt hat.“
Cole lacht, hell und melodisch. „Seht euch ihr Gesicht an. Ich glaube, sie ist tatsächlich sauer.“
„Achte auf deine Sprache, Cole“, sagt Luna Victoria gefühllos. Dann, zu mir: „Räum den Tisch ab. Und versuch, weniger … nachtragend auszusehen. Das ist unschicklich.“
Meine Finger ballen sich an meinen Seiten zu Fäusten. Unschicklich. Als ob ich das Problem wäre. Als ob der Wunsch, das Essen zu essen, das ich gekocht habe, eine Art Charakterschwäche wäre.
Blake nimmt einen weiteren Bissen, diesmal langsamer. Er genießt ihn. Seine Zunge schnellt heraus, um einen Tropfen Sirup an seinem Mundwinkel aufzufangen, und ich schwöre bei Gott, er macht es absichtlich, zieht es in die Länge, um sicherzustellen, dass ich jede Sekunde sehe, wie er das verschlingt, was mir hätte gehören sollen.
„Spar dir die Mühe, Karotte“, sagt er und wechselt zu diesem falschen mitfühlenden Ton, der mir eine Gänsehaut bereitet. „Du bist schon pummelig genug. Ich tue dir einen Gefallen.“
Pummelig. Ich trage Größe 36. Ich habe Kurven, weil ich eine Frau bin, kein vorpubertärer Junge. Aber in seiner Welt – in ihrer Welt, in der Ex-Freundinnen Größe 32 tragen und wie teure Schaufensterpuppen gebaut sind – macht ein Hintern und Brüste dich „fett“.
Die Waffel ist in vier Bissen verschwunden. Er wischt sich die Hände an einer Serviette ab, zerknüllt sie und lässt sie auf meinen frisch gewischten Boden fallen.
„Ups“, sagt er. „Dann musst du wohl nochmal wischen.“
Asher steht auf und rückt seinen schwarzen Kaschmirpullover zurecht. „Wir gehen in fünf Minuten. Sorg dafür, dass wir nicht zu spät kommen.“ Er hält inne, seine eisblauen Augen landen endlich auf mir. „Und Kara? Wenn das Besteck das nächste Mal nicht perfekt ist, machst du das gesamte Frühstück neu. Verstanden?“
„Ja, Alpha.“
Cole folgt seinen Brüdern, bleibt aber an der Tür stehen. Dreht sich um. Für einen Moment – nur für einen Moment – huscht etwas beinahe Menschliches über sein Gesicht. Fast wie Schuld.
Dann lächelt er. „Keine Sorge, Karotte. Nur noch einen Tag, oder? Morgen bist du frei.“
Er sagt es, als wäre es ein Trost. Als könnten zehn Jahre systematischer Entmenschlichung durch einen verdammten Countdown ausgelöscht werden.
Sie gehen. Die Haustür fällt ins Schloss. Durch das Fenster sehe ich, wie ihr schwarzer Cadillac Escalade zum Leben erwacht, Schotter und Abgase spuckt, als Blake aus der Einfahrt rast.
Sie fahren zur Northern High. Dorthin, wo ich auch hingehe.
Aber ich werde zu Fuß gehen.
Der Dezember in Alaska macht keine Scherze.
Um 6:45 Uhr morgens ist der Himmel immer noch in diesem tiefen, gequetschten Lila, das während der langen Nachtzeit als Morgen durchgeht. Temperatur: minus fünfundzwanzig Grad Celsius. Der Wind schneidet durch meinen Secondhand-Parka – ein ausrangiertes Stück von Luna Victoria von vor drei Jahren, der Reißverschluss kaputt, die Daunenfedern verklumpt und nutzlos.
Ich schiebe meine Hände tiefer in die Taschen und beginne den drei Kilometer langen Marsch zur Bushaltestelle.
Zu beiden Seiten der Straße türmt sich der Schnee kniehoch. Meine Stiefel – in einem Secondhandladen gekauft, als ich sechzehn war und schon damals zu klein – lassen bei jedem Schritt Wasser eindringen. Meine Zehen werden innerhalb von fünf Minuten taub. Nach zehn Minuten spüre ich mein Gesicht nicht mehr.
Das ist okay. Das ist normal. Du hast das schon tausendmal gemacht.
Scheinwerfer tauchen hinter mir auf. Für eine dumme, hoffnungsvolle Sekunde denke ich, dass sie vielleicht zurückkommen. Vielleicht hat einer von ihnen in den Rückspiegel geschaut und einen Funken menschlichen Anstands gespürt –
Der Escalade donnert an mir vorbei, so nah, dass ich mich in die Schneewehe werfen muss, um nicht erfasst zu werden. Eine Welle aus Schneematsch und Eiswasser explodiert über mir und durchnässt meine Jeans.
Durch die getönten Scheiben höre ich Musik. Gelächter. Blakes Stimme, die etwas Vulgäres schreit.
Sie haben nicht einmal abgebremst.
Ich ziehe mich zitternd aus dem Schnee. Meine Jeans ist unterhalb der Knie steif gefroren. Bei jedem Schritt schwappt Wasser in meinen Stiefeln.
Ich hasse sie. Ich hasse sie so sehr, dass es wie ein zweiter Herzschlag ist. Ich hasse sie, ich hasse sie, ich hasse—
Morgen.
Das Wort schneidet wie eine Klinge durch die Wut. Morgen werde ich achtzehn. Morgen werde ich mich zum ersten Mal verwandeln, mein Wolf wird endlich in mir erwachen. Morgen werde ich meinen eigenen Geruch, meine eigene Stärke, meine eigene Selbstbestimmung haben.
Morgen finde ich meinen Gefährten – oder ich gehe und schaue nie wieder zurück.
So oder so, ich bin fertig damit, ihr Prügelknabe zu sein.
Die Northern High sieht aus, als hätte sich ein Winterwunderland darauf übergeben.
Silberne, blaue und weiße Luftschlangen hängen von jeder verfügbaren Oberfläche. Riesige Banner verkünden: „FEIERT DIE NEUEN ALPHAS DES SILBERFROST-RUDELS! NUR NOCH EIN TAG, BIS DIE STERLING-DRILLINGE DIE MACHT ÜBERNEHMEN!“
Der Haupteingang wird von Eisskulpturen von Wölfen flankiert. Jemand hat eine digitale Countdown-Uhr in der Lobby aufgestellt: 23:14:37... 23:14:36...
Schüler tummeln sich in teurer Winterkleidung und unterhalten sich aufgeregt über die Party morgen Abend. Die Mädchen sind ein Meer aus Canada-Goose-Parkas und UGG-Boots. Die Jungen tragen Collegejacken und Designer-Sneaker, die mehr kosten, als ich je in meinem Leben besessen habe.
Ich tropfe geschmolzenen Schnee auf den polierten Marmorboden und versuche, mich unsichtbar zu machen.
„Oh mein Gott, kannst du dir das überhaupt vorstellen?“, quietscht ein Mädchen bei den Spinden zu ihrer Freundin. „Sie werden offizielle Alphas sein. Also, richtige Rudelführer. Das ist so heiß.“
„Ich habe gehört, Blake ist endlich Single“, flüstert ihre Freundin zurück. „Glaubst du, es gibt eine Chance –“
„Du? Bitte. Er datet Models.“
Ich schiebe mich an ihnen vorbei zu meinem Spind – Nummer 237, in der hintersten Ecke versteckt, wo niemand das Stipendienkind sehen muss. Mein Schloss klemmt wie immer. Ich reiße die Tür auf und fahre fast aus der Haut, als zwei Gestalten zu beiden Seiten von mir auftauchen.
Sophia und Emma.
Beide groß, beide blond, beide gekleidet, als wären sie einem Wintermode-Katalog entsprungen. Sophia in einem rosa Kaschmirpullover. Emma in einer weißen Steppweste über einem schwarzen Rollkragenpullover, ihr Haar zu einem perfekten hohen Pferdeschwanz gebunden.
