Kapitel 4

Kara

Ich habe sie schon öfter gesehen – sie umkreisen die Drillinge wie Designer-Satelliten –, aber wir haben noch nie wirklich miteinander gesprochen. Mädchen wie sie reden nicht mit Mädchen wie mir.

Bis jetzt, anscheinend.

„Kara, richtig?“ Sophia lehnt sich gegen den Spind neben meinem, ein Lächeln mit makellos weißen Zähnen und glänzenden Lippen. „Du wohnst bei den Sterling-Drillingen, nicht wahr?“

Mein Magen zieht sich zusammen. Oh Gott. Was habe ich getan? Habe ich sie irgendwie blamiert? Geht es um die Waffel?

„Ich … ja. Ich wohne dort.“

Emmas Augen werden groß. „Du hast so ein Glück. Ernsthaft, wie stehen die Chancen? Siehst du sie jeden Tag? Wie sind sie zu Hause so? Schläft Blake wirklich oberkörperfrei?“

Ich blinzle. „Was?“

„Oh mein Gott, wenn ich in diesem Haus leben würde“, schwärmt Sophia, „würde ich buchstäblich jeden Tag schwanger werden. Diese Jungs sind der Wahnsinn.“

Beide brechen in Gekicher aus. Hohes, atemloses Gekicher, das meinen Kopf pochen lässt.

Klar. Natürlich. Sie denken, ich lebe in einer Art Märchen. Sie haben keine Ahnung, dass ich in einer umgebauten Abstellkammer schlafe und meine Vormittage damit verbringe, Essen zu kochen, das ich nicht essen darf.

„So ist es nicht“, sage ich leise. „Ich bin nur … da.“

Sophia streckt die Hand aus und berührt mein Haar – mein Haar, für das ich heute Morgen keine Zeit zum Flechten hatte und das mir jetzt in feuchten, wirren Wellen über die Schultern fällt. „Deine Haare sind aber wunderschön. Echt, wow. Du bist wie Goldlöckchen.“

Emma nickt begeistert. „Total! Du bist wie ein echtes Aschenputtel. Nur dass die Märchenprinzen wahnsinnig heiße zukünftige Alphas sind, die schon im Schloss leben.“

Etwas flammt in meiner Brust auf. Vielleicht ist es das Fieber. Vielleicht ist es das vom Hunger ausgelöste Delirium. Vielleicht sind es auch nur zehn Jahre, in denen ich mir auf die Zunge gebissen habe und die mich jetzt endlich einholen.

„Also bin ich Aschenputtel“, sage ich langsam, „und in der Geschichte läuft sie um Mitternacht weg, richtig?“

Einen Moment lang herrscht Stille. Dann bricht Sophia in Gelächter aus. „Oh mein Gott. Du bist ja witzig! Ich wusste gar nicht, dass du witzig bist.“

Emma grinst. „Ernsthaft, warum haben wir noch nie mit dir geredet? Du bist eigentlich ziemlich cool.“

Stattdessen zucke ich mit den Schultern. „Hatte wohl zu tun.“

„Na ja, du solltest mal mit uns zu Mittag essen“, sagt Sophia. Dann wandert ihr Blick hinunter zu meinen durchnässten Jeans, meinen kaputten Stiefeln, meinem fadenscheinigen Parka. Etwas in ihrem Gesichtsausdruck verändert sich. Nicht ganz Mitleid, aber … Wahrnehmung. „Weißt du, du wärst echt hübsch, wenn du, na ja, schönere Kleidung hättest. Nicht böse gemeint oder so! Nur … deine Knochenstruktur ist der Hammer. Ein Makeover würde dir total stehen.“

Klar. Weil mein größtes Problem die Mode ist und nicht der systematische Missbrauch und der Nahrungsentzug.

Aber ich schlucke den Sarkasmus hinunter. „Danke, schätze ich.“

Die erste Glocke läutet. Sie winken zum Abschied und stolzieren in Richtung ihres Klassenzimmers, während ich tropfend und frierend und verwirrter als je zuvor zurückbleibe.

Ist das gerade wirklich passiert? Haben die beiden beliebtesten Mädchen der Schule gerade … mit mir geredet? Mir Komplimente gemacht?

Gewöhn dich nicht dran, sage ich mir. Morgen haust du ab. Nichts davon ist wichtig.

Aber etwas Kleines und Erbärmliches in mir flüstert: Was, wenn es wichtig sein könnte? Was, wenn du nicht gehen müsstest?

Ich schlage meinen Spind zu und gehe zum Biologieunterricht.

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Dr. Harrison steht schon an der Tafel, als ich in der letzten Reihe auf meinen Platz schlüpfe. Er ist einer der wenigen Lehrer, die mich nie wie einen Wohltätigkeitsfall behandelt haben – Mitte vierzig, groß und breitschultrig von seinen Jahren als Baseball-Trainer, mit freundlichen braunen Augen und einem trockenen Sinn für Humor. Das heutige Thema ist die Zellatmung, aber er hat die Stunde damit begonnen, unsere Biologie-Zwischenprüfungen zurückzugeben.

„Also gut, Leute“, verkündet er und hält einen Stapel Papiere hoch. „Die Zwischenprüfungen sind korrigiert. Einige von euch waren großartig. Einige von euch … waren es nicht.“

Ein Stöhnen geht durch das Klassenzimmer.

Er arbeitet sich durch die Reihen und legt die Tests mit der Vorderseite nach unten auf die Tische. Als er bei mir ankommt, hält er inne. Dann dreht er mein Blatt um, sodass das große rote „1+“ für alle sichtbar ist.

„Und unsere amtierende Wissenschaftsmeisterin“, sagt er laut genug, damit die ganze Klasse es hören kann, „setzt ihre Siegesserie fort. Kara, wie immer ausgezeichnete Arbeit.“

Ein paar Leute klatschen halbherzig. Die meisten starren nur. Ich spüre, wie mein Gesicht heiß wird.

Bitte mach keine große Sache daraus. Bitte geh einfach weiter –

„Sophia.“ Dr. Harrisons Stimme wird ausdruckslos, als er ein Blatt auf den Tisch zwei Reihen weiter fallen lässt. „Sechs.“

Sophias Gesicht wird kreidebleich.

„Emma. Sechs minus. Ich wusste nicht einmal, dass das möglich ist, bis ich deinen Test korrigiert habe.“

Emma sieht aus, als würde sie gleich weinen.

„Ihr beide, kommt nach dem Unterricht zu mir. Wenn ihr die Abschlussprüfung nicht besteht, seid ihr raus aus dem Cheerleader-Team. Schulvorschrift.“

Oh, Scheiße.

Ich riskiere einen Blick zu ihnen. Sophia starrt auf ihren Test, als hätte er ihr gerade verkündet, dass die Welt untergeht. Emmas Hände zittern.

Der Unterricht geht weiter. Dr. Harrison vertieft sich in Mitochondrien und ATP-Synthese, und ich mache wie ferngesteuert Notizen, mein Gehirn ist nur zur Hälfte bei der Sache. Die andere Hälfte denkt an Sophias und Emmas Gesichter. Daran, wie verängstigt sie aussahen.

Ich kenne dieses Gefühl. Ich lebe jeden einzelnen Tag mit diesem Gefühl.

Vielleicht … vielleicht könnte ich helfen? Nicht unbedingt für sie. Sondern weil es mir vielleicht das Gefühl geben würde, ein Mensch und kein Boxsack zu sein, wenn ich ausnahmsweise mal etwas Gutes tue.

Du schuldest ihnen nichts, flüstert die bittere Stimme in meinem Kopf. Bis heute haben sie sich nicht für dich interessiert.

Aber sie haben mich bemerkt, argumentiert eine andere Stimme. Sie haben mit mir geredet. Sie haben mich witzig genannt.

Ich bin so in Gedanken versunken, dass ich Dorian Peters erst bemerke, als er direkt neben meinem Tisch steht.

Dorian ist alles, was ich an dieser Schule hasse: groß, breitschultrig, blond und auf diese beiläufige Art gemein, die daher rührt, dass man nie ein „Nein“ zu hören bekommen hat. Er ist Blakes Teamkollege im Baseballteam und behandelt mich, als wäre ich etwas, das an seinem Schuh klebt.

Er streift an meinem Tisch vorbei – absichtlich, grob – und mein offener Ordner fliegt durch die Luft. Blätter explodieren über den Boden. Stifte verstreuen sich. Meine perfekt geordneten Notizen verwandeln sich in einen Schneesturm aus Weiß.

„Ups“, sagt Dorian ohne einen Funken Aufrichtigkeit. „Mein Fehler, Stipendiatin.“

Gelächter geht durch das Klassenzimmer.

Dr. Harrison wirbelt herum. „Dorian. Heb. Das. Auf.“

„Ich hab nicht –“

„Sofort.“

Dorians Kiefer spannt sich an, aber er bückt sich und beginnt, die Blätter aufzusammeln. Er schiebt sie mir als zerknittertes Durcheinander hin. Als er das letzte Blatt aufhebt, spüre ich ein Ziehen an meiner Kopfhaut – scharf und plötzlich.

Er hat mein Haargummi genommen. Das letzte, das ich besitze. Ein billiges schwarzes Gummiband, das nur noch an einem Faden hing.

„Danke“, murmelt er und steckt es ein. Dann grinst er mich an, als er aufsteht. „Siehst heute fertig aus, Kara. Bist du krank oder so?“

Meine Haare fallen mir in feuchten, wirren Wellen ins Gesicht. Ich schiebe sie hinter meine Ohren und zwinge mich, auf meine ruinierten Notizen hinunterzuschauen.

Morgen, denke ich wieder. Nur noch ein Tag.

Dr. Harrison räuspert sich. „Dorian, nachsitzen. Kara, das tut mir leid.“

„Schon gut“, flüstere ich.

Aber es ist nicht gut. Nichts an diesem Tag ist gut.

Mit zitternden Händen sammle ich meine Blätter ein, stopfe sie zurück in meinen Ordner und versuche, mich auf Mitochondrien zu konzentrieren. Auf zelluläre Prozesse und Energieproduktion und Dinge, die Sinn ergeben.

Nicht auf den Hunger, der an meinem Magen nagt. Nicht auf das kalte Wasser, das immer noch in meinen Stiefeln schwappt. Nicht auf die Tatsache, dass ich nur noch ein Haargummi hatte und es an der Naht ausfranste.