Kapitel 7
Kara
Der Ballsaal ist zu hell.
Crystal – die Partyplanerin, die Luna Victoria engagiert hat – steht in der Mitte wie eine Königin, die ihr Reich überblickt. Sie ist vielleicht fünfunddreißig, mit rot gefärbtem Haar, das zu steifen Wellen toupiert ist, einem hautengen Leopardenkleid, das sich an jede Kurve schmiegt, und Absätzen, die so hoch sind, dass sie als Waffen durchgehen könnten.
Sie dreht sich um, als ich eintrete, und ihre rot geschminkten Lippen verziehen sich zu einem spöttischen Lächeln.
„Na, sieh mal einer an. Wer hat sich denn endlich bequemt, aufzutauchen?“ Ihre Stimme trieft vor falscher Süße. „Die kleine Schuldensklavin. Sind wir etwa zu spät dran?“
Verdammt.
Mein Kiefer spannt sich an. Hitze schießt mir in die Wangen. Ich war vier Stunden weg. Vier verdammte Stunden. Das ist alles.
„Tut mir leid“, murmle ich und halte den Blick gesenkt. Die Lüge schmeckt bitter auf meiner Zunge. „Ich hatte … Schulsachen zu erledigen.“
„Schulsachen.“ Sie lacht – ein scharfes, sprödes Geräusch, das mir eine Gänsehaut beschert. „Wie entzückend. Sag mal, weiß Luna Victoria, dass du Modenschau spielst, anstatt deine Arbeit zu machen?“
Jesus Christus, kann diese Schlampe die neuen Klamotten an mir riechen?
Mein Gesicht brennt. Ich trage immer noch das Outfit, das Sophia und Emma für mich ausgesucht haben – den schwarzen Minirock, die weiße Bluse, die Strumpfhose und die Stiefel mit Absatz. Ich habe versucht, meinen alten Parka darüber zu werfen, bevor ich hereinkam, aber Crystals Augen haben bereits jedes Detail erfasst.
Sie sieht mich an, als wäre ich ein Insekt, das sie zerquetschen will.
„Süßes Outfit“, sagt sie und umkreist mich wie ein Raubtier. Ihr Parfüm – irgendetwas Scharfes, Chemisches – dreht mir den Magen um. „Wen willst du denn beeindrucken? Denn lass dir eins gesagt sein, Süße – Jungs wie die Sterling-Drillinge würdigen Mädchen wie dich keines zweiten Blickes.“ Sie tippt mit einem manikürten Fingernagel gegen ihr Kinn. „Du bist hübsch genug, nehme ich an. Nette Figur. Aber deine Abstammung?“ Sie rümpft die Nase, als würde sie Müll riechen. „Abschaum. Und kein noch so roter Lippenstift wird das ändern.“
Schlampe.
Das Wort schreit durch meinen Kopf, heiß und bösartig. Ich will es laut aussprechen. Will sehen, wie ihr Gesicht entgleist.
Aber ich tue es nicht.
Denn das ist es, was sie wollen. Luna Victoria, Crystal, sie alle – sie wollen, dass ich ausraste. Dass ich ihnen einen Grund gebe, mich zu bestrafen.
Nur noch einen Tag, ermahne ich mich selbst und grabe meine Nägel so fest in meine Handflächen, dass es wehtut. Nur noch einen verdammten Tag.
Ich balle die Fäuste in meinen Taschen. „Was soll ich tun?“
Crystal lächelt siegessicher. „Oh, so viele Dinge. Fünfzig Gastgeschenke einpacken – und ich will, dass die Schleifen perfekt sind, verstanden? Keine einzige schiefe Schleife. Dann den Ballonbogen über dem Eingang aufhängen. Und die Eisskulpturen arrangieren.“ Sie deutet auf drei massive Blöcke aus geschnitztem Eis in Form von Wölfen. „Die repräsentieren unsere zukünftigen Alphas. Versuch, sie nicht mit deinen Bauernhänden zum Schmelzen zu bringen.“
Bauernhände. Jesus verdammter Christus.
Ich will lachen. Oder schreien. Oder beides.
Stattdessen nicke ich und mache mich an die Arbeit.
Die Stunden verschwimmen.
Ich knie auf dem kalten Marmorboden in der Nähe der Eisskulpturen und verpacke winzige silberne Schachteln, gefüllt mit Luxuskerzen und Schmuck. Meine Finger schmerzen vom Binden der Schleifen. Meine Knie pochen auf dem harten Boden.
Die drei massiven, geschnitzten Wölfe – die die zukünftigen Alphas repräsentieren – ragen neben mir auf wie gefrorene Wächter, ihre eisgeformten Körper bilden eine Barriere zwischen mir und dem Rest des Ballsaals.
Wenigstens verdecken sie mich.
Crystal kreist in der Nähe wie ein Geier und schnauzt mich regelmäßig an: „Die Schleife ist schief!“ oder „Mach das noch mal!“
Jeder Befehl fühlt sich an wie eine Ohrfeige.
Ich hasse sie. Ich hasse sie so sehr.
Die Wut sitzt in meiner Brust wie ein lebendiges Wesen, heiß und erstickend. Aber ich darf sie nicht rauslassen. Darf sie nicht zeigen.
Also konzentriere ich mich auf die Arbeit. Binde die Schleifen. Glätte das Papier. Zähle die Schachteln.
Eins. Zwei. Drei.
Irgendwann ziehe ich mein Biologieheft hervor und versuche, zwischen den Kisten die Extraaufgaben von Dr. Harrison zu lösen. Die Diagramme beruhigen mich. Zellstrukturen lügen nicht. DNA-Sequenzen verurteilen einen nicht. Mitochondrien nennen dich keinen Abschaum.
Prophase, Metaphase, Anaphase, Telophase.
Die vertrauten Muster glätten die scharfen Kanten meiner Wut.
Nur noch ein Tag, ermahne ich mich erneut. Morgen verwandelst du dich. Morgen bist du frei. Morgen sagst du ihnen allen, sie sollen sich verpissen.
Der Gedanke entlockt mir ein Lächeln – nur ein kleines.
Gegen neun Uhr höre ich, wie die Haustür aufgerissen wird.
Stimmen. Gelächter.
Scheiße.
Mein Magen zieht sich zusammen.
Die Drillinge sind zurück.
Ich erstarre hinter den Eisskulpturen, mein Herz hämmert so heftig, dass ich es bis in den Hals spüren kann.
„… und dann hat er den Kerl umgerissen! Es war der Wahnsinn!“, eine weibliche Stimme, schrill und kratzig. Wie Fingernägel auf einer Tafel.
„Blake war schon immer aggressiv“, sagt eine andere Frau, ihr Tonfall kurz angebunden und hochmütig. „Das ist eine seiner eher … primitiven Eigenschaften.“
Oh Gott. Sie haben ihre Freundinnen mitgebracht.
Ich spähe um die Kante der Eisskulptur, darauf bedacht, hinter den geschnitzten Wolfsformen verborgen zu bleiben.
Drei unbekannte Frauen sind in den Ballsaal getreten, jede auf diese mühelose, teure Art umwerfend, die meine Brust mit etwas Hässlichem schmerzen lässt. Neid? Hass? Beides?
Lillian – blond, dürr wie ein Skelett, gekleidet in einen weißen Kaschmirpullover und Designerjeans. Sie ist die Art von Mädchen, das aussieht, als hätte es in seinem Leben noch nie Kohlenhydrate gegessen. Wahrscheinlich kotzt sie heimlich jede Mahlzeit wieder aus.
Jade – rothaarig, muskulös, trägt Sportleggings und einen Sport-BH unter einer offenen Bomberjacke. Sie sieht aus, als könnte sie mich beim Bankdrücken stemmen, ohne ins Schwitzen zu kommen.
Nina – schwarzhaarig, anmutig, bewegt sich wie eine Ballerina. Alles an ihr schreit Raffinesse. Die Art von Mädchen, das von Geburt an wusste, welche Gabel man bei schicken Abendessen benutzt.
Das ist also ihr Typ, denke ich bitter. Wunderschön. Perfekt. Kein Abschaum.
Und hinter ihnen?
Asher. Blake. Cole.
Mir stockt der Atem.
Verdammt.
Sie schreiten mit dieser lässigen Selbstsicherheit in den Raum, die daher rührt, dass man seinen Platz in der Welt nie infrage gestellt hat. Ihre Blicke schweifen über die Dekoration – den Ballonbogen, die Banner, die glitzernden Lichter –, aber keiner von ihnen schaut zu den Eisskulpturen.
Zu mir.
Gott sei Dank. Sie wissen nicht, dass ich hier bin.
Ashers Haltung ist perfekt kontrolliert, sein dunkler Anzug makellos. Blakes Hände stecken in seinen Taschen, sein Kiefer ist angespannt, die Schultern verspannt. Cole lächelt Nina an, aber irgendetwas stimmt damit nicht. Etwas Gezwungenes.
Lillian schlingt sich um Ashers Arm wie ein verdammter Schal. „Also, Liebling, wann dürfen wir uns die Vorbereitungen für morgen ansehen? Ich habe so viele Ideen für Verbesserungen.“
Natürlich hast du die, du geistlose Schlampe.
Jade spannt ihren Bizeps an, um anzugeben. „Meine Großmutter war die Luna des Northridge-Rudels. Ich weiß, was eine richtige Alpha-Feier ausmacht.“
Ninas Lachen klingt wie klirrendes Glas. Falsch. Aufgesetzt. „Abstammung und rohe Gewalt bedeuten nichts ohne Eleganz.“
Oh mein Gott, sie konkurrieren. Sie konkurrieren buchstäblich um den Luna-Status.
Die drei Frauen funkeln sich an, allesamt mit scharfem Lächeln und dünn verhüllter Feindseligkeit.
Und die Drillinge?
Sie sehen … unbehaglich aus. Gefangen.
Ashers Miene ist sorgfältig neutral, aber seine Schultern sind angespannt. Blake verlagert unruhig sein Gewicht. Coles Lächeln erreicht seine Augen nicht.
Gut. Ich hoffe, das ist die Hölle an Unangenehmheit für sie.
„Oh, ihr seid zurück!“, durchschneidet Crystals Stimme die Spannung wie ein Messer. Sie stolziert herüber, die Hüften schwingend. „Willkommen zu Hause, meine Herren! Ich habe gerade mit eurer kleinen … Assistentin die Dekoration fertiggestellt.“ Sie spuckt das Wort praktisch aus, als würde es schlecht schmecken.
Schlampe. Verdammte Schlampe.
Blakes Kopf schnellt zu ihr herum. „Assistentin?“
