Kapitel 7 Der verbotene Name
Perspektive von Vera
„Was hast du gerade gesagt?“ Seine Stimme war gefährlich tief, wie das Grollen vor einem Sturm.
Ich bewahrte die Fassung und schob ihm die Scheidungsvereinbarung näher. „Ich habe gesagt, ich will die Scheidung. Alles steht hier drin – fair und unkompliziert. Ich verlange keinen Unterhalt und nichts von deinem Vermögen. Nur meine Freiheit.“
Idris knallte seine Tasse auf den Tisch, Kaffee schwappte auf die Tischdecke. „Wegen gestern? Weil ich gegangen bin, um einem kranken Freund zu helfen?“ Mit jedem Wort wurde seine Stimme lauter. „Du bist lächerlich, Vera. Das ist eine maßlose Überreaktion.“
„Drei Jahre, Idris“, sagte ich leise. „Ich bin es leid, so zu tun als ob. Ich kann so nicht mehr leben.“
Sein Lachen war hart, es schabte an meinen Nerven wie Fingernägel auf Glas. „Wie ironisch. Diese Ehe war die Idee deiner Großmutter. Sie hat meine Familie praktisch angefleht, dich zu akzeptieren. Und jetzt willst du raus?“
Ich starrte durch die bodentiefen Fenster, und die Erinnerungen an unsere drei Jahre Ehe spülten über mich hinweg wie eine kalte Flut. Idris mit wechselnden Frauen, jeden Monat in den Klatschspalten – Schauspielerinnen, Influencerinnen, sogar Sekretärinnen aus der Firma. Jedes Mal, wenn ich ihn zur Rede stellte, stritt er alles ab, und sein PR-Team veröffentlichte sofort Erklärungen, die die „haltlosen Gerüchte“ zurückwiesen.
Die Hälfte der PR-Abteilung der Ashford Corporation existierte nur, um seine Skandale zu managen. Irgendwann begriff ich, dass er mich vielleicht absichtlich quälte – mich bestrafte, weil er glaubte, meine Großmutter hätte ihn von Raven getrennt.
Ich wandte mich wieder zu ihm, meine Stimme ruhig trotz des rasenden Herzens. „Diese Ehe war ein Fehler. Es ist Zeit, ihn zu korrigieren.“
Idris’ Gesicht verdunkelte sich zu einem alarmierenden Farbton, an seinen Schläfen traten die Adern hervor. Er trat seinen Stuhl mit solcher Wucht um, dass er krachend auf den Boden schlug; das Geräusch hallte durch unser großzügiges Esszimmer wie ein Pistolenschuss.
„Endlich lässt du die Maske fallen, was? Du bereust es jetzt, nicht wahr?“, fauchte er und ragte über mir auf.
Ich hielt seinem Blick stand. „Ja. Ich bereue, dich geheiratet zu haben.“
Mit einer ausholenden Bewegung riss Idris die Scheidungspapiere an sich und zerfetzte sie wütend; die Fetzen segelten auf unser Frühstück herab wie Konfetti auf einer Beerdigung. „Du willst die Scheidung? Nur über meine Leiche.“
Er stürmte aus dem Esszimmer und schlug die Tür hart zu. Augenblicke später hörte ich das Aufheulen seines Ferrari, als er davonraste und mich allein zurückließ – mit den zerrissenen Resten meiner Freiheit, verstreut über unserem Frühstückstisch.
Ich hob ein Stück der zerrissenen Vereinbarung auf. Drei Jahre Vernachlässigung, Demütigung und Einsamkeit hatten sich in diesem Moment verdichtet. Seine Reaktion bestätigte nur, was ich längst wusste: Idris sah mich als Besitz, nicht als Partnerin.
Ruhig räumte ich den Tisch ab und fegte die Papierfetzen zu einem ordentlichen Stapel zusammen. Er konnte die Dokumente zerstören, aber er konnte meinen Entschluss nicht zerreißen.
Um Mitternacht war die Villa unheimlich still. Ich rollte mich auf dem Sofa zusammen, in eine Kaschmirdecke gehüllt; vor mir auf dem gläsernen Couchtisch lag ein frisches Exemplar der Scheidungsvereinbarung.
Die Haustür öffnete sich mit einem leisen Klicken, und Idris trat ein. Sein Gesicht verhärtete sich, als er sah, dass ich noch wach war. Sein Blick huschte zu den Scheidungspapieren und dann zurück zu mir. Der Geruch von Whiskey hing an ihm.
Er zog sein Sakko aus und legte es über die Lehne eines Sessels. „Ist diese Scheidung wirklich nötig?“ Seine Stimme war beherrscht, aber angespannt.
Ich sah zu ihm auf und bemerkte die leichte Unordnung in seinem sonst makellosen Erscheinungsbild. „Ja.“
Die Spannung zwischen uns war erstickend.
Ich stand auf und ging zu den Fenstern, mein Spiegelbild vor dem Nachthimmel. „Glaubst du, das hier ist eine gute Ehe, Idris?“
Als ich mich zu ihm umdrehte, beschloss ich, die Wahrheit auszusprechen, der wir beide ausgewichen waren. „Wir sind seit drei Jahren verheiratet, und wir hatten nicht ein einziges Mal Sex.“
Unwillkürlich glitten meine Gedanken zurück zu unserer Hochzeitsnacht. Idris’ Augen waren dunkel vor Verlangen gewesen, als er mich gegen die Schlafzimmerwand drückte und mich gierig küsste. Ich hatte schüchtern reagiert, meine Hände zitterten, als ich seine Krawatte lockerte.
Als wir schließlich das Bett erreichten, halb ausgezogen, Haut an Haut, überrollte mich eine Welle von Nervosität. Vorsichtig legte ich ihm die Hände gegen die Brust und schuf einen kleinen Abstand zwischen uns. „Ich bin ein bisschen nervös“, flüsterte ich. „Das ist mein erstes Mal. Könnten wir … könnten wir langsamer machen?“
In diesem Moment sah ich, wie das Verlangen in seinen Augen verschwand wie eine zurückweichende Flut, ersetzt von einer Kälte, die mir bis ins Mark kroch. „So verklemmt“, murmelte er.
Ohne weitere Erklärung oder Entschuldigung verließ er einfach das Zimmer und ließ mich allein zurück, verwirrt und beschämt, die Laken um mich geklammert.
Seit jener Nacht hatte er drei Jahre in Folge im Gästezimmer geschlafen. Einmal, als ich den Mut zusammennahm zu fragen, warum, antwortete er kühl: „Ich will mir kein Bett mit jemandem wie dir teilen.“ Diese Worte blieben mir im Herzen eingeritzt wie eine Messerwunde.
Meine Stimme bebte leicht. „Diese Ehe ist Folter für uns beide. Wir leben eine Lüge, nur um den Schein zu wahren.“
Idris wich meinem Blick aus, sein Ausdruck kompliziert, aber stur. Sein Kiefer spannte sich an, ein Muskel zuckte rhythmisch unter der Haut.
Ein gefährliches Lächeln verzog seine Lippen. „Geht es darum? Um Sex?“ Während er auf mich zukam, begann er, sein Hemd aufzuknöpfen, seine Bewegungen bedächtig und bedrohlich. „Das kann ich sofort in Ordnung bringen.“
Er kam näher, seine Absicht unmissverständlich. Als er nach meiner Taille griff, stieß ich ihm gegen die Brust. „Idris, hör auf!“
Sein Griff wurde fester, als er versuchte, mich zu einem Kuss zu zwingen, sein Atem heiß an meinem Gesicht. Im Gerangel schlug ich ihm hart ins Gesicht, das Geräusch schnitt scharf durch die Stille des Zimmers. „Idris Ashford, du bist wahnsinnig!“
Er erstarrte, berührte seine Wange, wo sich bereits ein roter Abdruck abzeichnete, und ein kaltes Lachen entwich ihm. „Das wusstest du doch längst, oder?“
Ich strich meine zerknitterte Bluse glatt, und meine Angst verwandelte sich in stählernen Entschluss. Dieser Moment bestätigte, was ich längst wusste — die Scheidung war nicht nur eine Möglichkeit, sondern eine Notwendigkeit. Keine Ehe sollte sich wie ein Schlachtfeld anfühlen.
„Lass uns scheiden“, sagte ich, leise, aber fest. Dann sprach ich den Namen aus, der in unserem Haushalt seit drei Jahren verboten gewesen war: „Andrew würde uns nicht so sehen wollen.“
