Kapitel 8 Wirf mich raus, um sie stattdessen zu heiraten

Perspektive von Vera

Andrews Name hing wie ein Geist zwischen uns in der Luft. Idris stand wie erstarrt da, sein Gesicht eine Maske aus Schock und Schmerz. Ich sah zu, wie er sich mühsam zu fassen versuchte, die Hand noch immer an der sich rötenden Stelle auf seiner Wange, wo ich ihn geohrfeigt hatte.

Während ich dort am Rand unseres Bettes saß, überschwemmten mich die Erinnerungen. Die verwickelte Geschichte unserer Familien reichte Jahrzehnte zurück, lange bevor einer von uns geboren worden war.

Betty und meine Großmutter waren als Kinder befreundet gewesen. Als Teenager hatte meine Großmutter Betty bei einem Reitunfall einmal das Leben gerettet. Ihre Verbindung war so stark gewesen, dass sie davon geträumt hatten, ihre Familien durch eine Ehe zu vereinen.

Die Ashfords hatten Zwillingssöhne: Andrew und Idris. Zunächst war der Plan gewesen, dass ich, wenn wir alle älter wären, aussuchen sollte, welchen von beiden ich bevorzugte. Doch während des Studiums begann Idris, mit Raven auszugehen, und die Abmachung verschob sich auf Andrew und mich.

Alles änderte sich in unserem dritten Studienjahr, als Andrew bei einem Autounfall ums Leben kam. Im letzten Studienjahr erhielt meine Großmutter die Diagnose unheilbarer Krebs. Meine Mutter war gestorben, als ich fünf gewesen war, und ich war von meiner Großmutter großgezogen worden, während mein Vater, Luke, rasch wieder heiratete – meine Stiefmutter.

Auf dem Sterbebett hatte meine Großmutter gefürchtet, was aus mir werden würde, wenn sie nicht mehr da war. Sie hatte ihre lebenslange Freundschaft mit Betty genutzt, um meine Zukunft auf die einzige Weise abzusichern, die sie kannte – indem sie dafür sorgte, dass Idris mich heiraten würde.

„Ich unterschreibe es“, sagte Idris plötzlich, seine Stimme kaum mehr als ein Hauch.

Ich blickte auf, aus meinen Erinnerungen gerissen. „Was?“

„Die Scheidungsvereinbarung.“ Seine Augen waren fern, ohne Fokus. „Ich unterschreibe sie …“

Er beendete den Satz nicht. Stattdessen ging er zur Kommode, auf der die frischen Scheidungspapiere lagen, nahm einen Stift und setzte seinen Namen mit einem schnellen, wütenden Schwung darunter. Dann ließ er den Stift fallen und steuerte auf die Tür zu.

„Vera, bereu das nicht!“, spie er, bevor er hinausging.

Ich blieb sitzen, meine Stimme ruhig trotz des rasenden Herzens. „Morgen früh, neun Uhr, beim Bezirksgericht.“

Die Tür schlug so hart hinter ihm zu, dass die Bilder an der Wand klirrten. Ich hörte, wie sein Motor in der Einfahrt aufheulte und dann leiser wurde, als er davonfuhr – und in dieser Nacht nicht zurückkam.

Am nächsten Morgen kam ich zehn Minuten zu früh an, in einem schlichten cremefarbenen Kostüm, das ruhige Professionalität ausstrahlte. Das Bezirksgericht wirkte mit seinen neoklassizistischen Säulen und den Marmorstufen einschüchternd. Idris erschien punktgenau um neun, abgerissen, als hätte er nicht geschlafen.

Sonnenlicht strömte durch die hohen Fenster und warf lange Schatten über den polierten Boden. Das Gerichtsgebäude summte vor gedämpfter Betriebsamkeit – andere Paare, die ihre Ehen beendeten, Anwälte, die Papiere sortierten, Gerichtsbedienstete, die sich mit geübter Effizienz bewegten.

Ich bemerkte, wie Idris’ Hände leicht zitterten, als er seine Krawatte zurechtrückte; dunkle Ringe zeichneten sich deutlich unter seinen Augen ab. Der Duft seines teuren Kölnischwassers konnte den schwachen Geruch von Whiskey nicht überdecken, der an ihm haftete.

Wir sprachen während der Verhandlung kaum ein Wort. Unsere Anwälte übernahmen fast das ganze Reden, während wir an gegenüberliegenden Seiten eines polierten Eichentisches saßen. Als der Richter unsere Ehe für aufgelöst erklärte und der Gerichtsschreiber uns das Scheidungsurteil aushändigte, riss Idris es an sich und schleuderte es mir entgegen.

„Behalt es“, sagte er, die Stimme kalt. „Du wirst es ohnehin bald gegen ein neues eintauschen müssen.“

Ich faltete das Dokument sorgfältig zusammen und steckte es in meine Handtasche, während ich mir dachte, dass er schon bald begreifen würde, wie ernst es mir damit war, dieses Kapitel meines Lebens zu beenden.

Zurück in der Wohnung in Beverly Hills packte ich meine Sachen mit methodischer Ruhe. Ich hatte beschlossen, nur das mitzunehmen, was ich in die Ehe mitgebracht hatte: meine Kleidung, meine Malutensilien, ein paar geliebte Bücher. Der ganze Schmuck, die Designerhandtaschen und all die anderen Luxusstücke, die Idris mir im Lauf der Jahre geschenkt hatte, blieben zurück, ordentlich an ihren jeweiligen Plätzen arrangiert.

Meine Finger verweilten auf einer mit Perlen besetzten Abendclutch, die er mir zu unserem ersten Hochzeitstag geschenkt hatte. Die Erinnerung an diesen Abend — sein aufgesetztes Lächeln, als er mir das Geschenk überreichte, und dann sein sofortiger Aufbruch zu einem „dringenden Geschäftstermin“ — festigte meinen Entschluss.

Jedes Luxusstück stand nicht für Liebe, sondern für Verpflichtung, nicht für Zuneigung, sondern für Fassade. Ich ordnete sie sorgfältig im begehbaren Kleiderschrank an, ein Museum unserer gescheiterten Ehe.

Ich zog gerade den Reißverschluss des letzten Koffers zu, als es klingelte. Als ich die Tür öffnete, stand Raven dort, in einem champagnerfarbenen Kleid, das sich an ihre Kurven schmiegte; ihre roten Lippen formten ein Lächeln, das ihre Augen nicht erreichte.

„Vera! Was für eine Überraschung, dich mitten am Tag zu Hause anzutreffen“, sagte sie, ihr Blick glitt zu meinen Koffern. „Räumst du ein bisschen um? Oder ist Idris dich endlich leid geworden?“

Ich trat zur Seite und ließ sie in den Eingangsbereich. „Eigentlich haben Idris und ich heute Morgen unsere Scheidung endgültig abgeschlossen.“

Ihre Augen weiteten sich einen Moment, bevor sie ihre Miene wieder unter Kontrolle brachte. „Oh! Es tut mir … leid, das zu hören.“ Die kaum verborgene Freude in ihrer Stimme verriet ihre wahren Gefühle.

„Ist das der Grund, warum du gegangen bist?“, bohrte sie nach und folgte mir, als ich weiterpackte. „Oder bist du gegangen, weil ich zurückgekommen bin? Hat Idris dich sofort rausgeworfen, damit er stattdessen mich heiraten kann?“

Sie warf meinen bescheidenen Koffern einen geringschätzigen Blick zu. „Zurück in die Bedeutungslosigkeit also? Aber gut, du kannst ja ‚ehemalige Mrs. Ashford‘ in deinen Lebenslauf schreiben.“ Sie lachte, ein Geräusch wie splitterndes Glas. „Wenn du verzweifelt nach Arbeit suchst: Meine Haushälterin braucht eine Assistentin. Du hast ja reichlich Übung darin, hinter Bessergestellten herzuräumen.“

Ich antwortete nicht, sondern ordnete meine Sachen weiter. Es hatte keinen Sinn, mich auf ihre durchsichtigen Versuche einzulassen, mich zu provozieren. Als ich mein Gepäck zur Tür rollte, hielt ich kurz inne.

„Das ist jetzt dein Zuhause“, sagte ich, die Stimme ruhig. „Der Sicherheitscode ist Idris’ Geburtstag. Ich wünsche euch beiden Glück.“