Kapitel 2 HALLO, SONNENSCHEIN.
~~RAINA.
Die Stille nach den Worten meines Vaters fühlt sich schwerer an als ein Schrei.
Ich starre ihn an, starre sie beide an … diese Menschen, die mich großgezogen haben, die mir beigebracht haben, was richtig und was falsch ist … und ich erkenne sie nicht mehr wieder.
Sie sehen aus wie völlige Fremde, die die Gesichter meiner Eltern tragen.
„Ich mache das nicht“, flüstere ich. „Ihr könnt mich nicht dazu zwingen …“
„Du glaubst, wir hätten eine Wahl?“ Die Stimme meines Vaters knallt wie eine Peitsche. „Du glaubst, DU hättest eine Wahl?“
Meine Brust zieht sich zusammen.
Meine Mutter ist bereits dabei, den Reißverschluss des Kleides zu öffnen; ihre zitternden Hände verraten die mühsam gespielte Ruhe. „Raina, bitte“, murmelt sie, flehend. „Wir müssen nur durch diesen Tag kommen. Danach finden wir eine Lösung. Bitte, Schatz.“
Bei dem letzten Wort bricht ihre Stimme, und irgendetwas in mir zerbricht mit.
Denn zum ersten Mal in meinem Leben wirkt meine Mutter klein und besiegt.
„Ich kann nicht“, würge ich hervor. „Ihr verlangt von mir, einen Mann anzulügen, den ich nicht einmal richtig kenne …“
Mein Vater fällt mir ins Wort. „Du hast ihn schon getroffen.“
Ich blinzle. „Was?“
„Bei Talias Verlobungsessen“, sagt er. „Er hat dich angesehen. Erinnerst du dich?“
Oh, ich erinnere mich.
Wie sein Blick über den Tisch zu mir hinüberglitt, dunkel und undurchdringlich. So ein Blick, der dir das Gefühl gibt, er könnte durch alles hindurchsehen, was du zu verbergen versuchst.
Ein Schauer kriecht mir die Wirbelsäule hinauf, und ich schüttle den Kopf. „Er wird es merken“, flüstere ich. „In dem Moment, in dem er mich sieht, wird er es merken.“
Der Kiefer meines Vaters verhärtet sich. „Dann betest du besser, dass du überzeugend genug bist.“
Vor Wut brüllte ich: „Ihr seid wahnsinnig, ihr beide! Hört ihr euch überhaupt selbst zu?!“
„Raina—“
„Nein!“ Ich stoße meiner Mutter das Kleid zurück in die Hände. „Ihr würdet mich lieber verschachern, als zuzugeben, dass Talia abgehauen ist! Ihr seid Feiglinge!“
Im nächsten Augenblick explodiert Hitze auf meiner Wange.
Das Geräusch. Oh, es war scharf und brutal.
Für einen Moment kann ich nicht atmen. Ich starre ihn nur an, meinen Vater, wie betäubt, die Handfläche auf den brennenden Abdruck seiner Hand gepresst.
„Wenn du willst, dass wir tot sind, gut!“, brüllt er, die Stimme bricht. „Dann gehe ich da raus und verkünde ihm verflucht noch mal, dass seine Verlobte sich aus dem Staub gemacht hat! Und dann kommt er vielleicht hier rein und klatscht Beifall!“
Seine Brust hebt und senkt sich, Adern treten an seinem Hals hervor.
„Was auch immer als Nächstes passiert“, knurrt er und sticht mit dem Finger auf mich, „ist verdammt noch mal deine Schuld!“
In der nächsten Minute stehe ich vor dem Spiegel.
Mein Gesicht ist vollständig geschminkt, und jede Spur von mir ist verschwunden, begraben unter der Maske eines anderen Menschen.
Das weiße Kleid klebt an meinem Körper wie ein Fluch. Der Satin fängt das Licht ein, verteilt es im Raum, macht mich ätherisch … und falsch.
Der Schleier rahmt mein Gesicht, und als ich blinzle, schaut nicht mehr ich zurück.
Ich sehe mir überhaupt nicht ähnlich, aber ihr in allem.
Talia.
Meine Zwillingsschwester.
Mein Hals schnürt sich zu.
Gott, ich sollte heute Violett tragen, nicht Weiß.
„Oh, mein Liebes, du bist so wunderschön!“ Meine Mutter schlägt die Hände ineinander, Tränen steigen ihr in die Augen. Für einen Moment ziehen sich ihre Brauen zusammen, Stolz, der sich mit Schuld verheddert.
Die Visagistin und der Stylist sind schon gegangen; ihr Lachen verhallt den Flur hinunter und lässt nur uns beide in diesem erstickenden Zimmer zurück.
„Fang nicht damit an“, warne ich sie, mein Blick scharf genug, um zu schneiden.
Sie atmet zittrig aus und versucht zu lächeln. „Alles wird gut, Süße. Wir finden Talia und …“
„Mutti!“ schnappe ich zwischen zusammengebissenen Zähnen, meine Stimme zittert vor einer Wut, die ich nicht im Griff habe. Meine Finger krallen sich um den Strauß in meiner Hand, bis die Stiele unter dem Druck knarren, die Blütenblätter beben, als könnten sie meine Unruhe ebenfalls spüren.
Bevor sie antworten kann, schwingt die Tür auf, und mein Vater tritt ein. Er richtet seine Krawatte, sein Ausdruck beherrscht, während sein Blick mich von Kopf bis Fuß mustert. Ein schwaches Lächeln zupft an seinen Lippen, eines, das seine Augen nicht wirklich erreicht.
„Wir sollten los“, sagt er ruhig, als würden wir zum Brunch gehen und nicht geradewegs in eine verdammte Hölle. „Die Hochzeit hat begonnen.“
Und einfach so bleibt mir das Herz stehen.
Ich schwöre, es ist so.
Minuten verschwimmen zu Sekunden, und ich erinnere mich nicht einmal daran, die Treppe hinuntergegangen zu sein, oder daran, wie meine Mutter unaufhörlich an meinem Schleier herumzupfte, als würde es etwas bedeuten.
Alles, was ich weiß: In dem Moment, in dem ich nach draußen trete, bricht die Welt über mir zusammen.
„Herzlichen Glückwunsch, Talia!“
„Oh, du siehst atemberaubend aus!“
„Talia, dein Bräutigam ist ein glücklicher Mann!“
Jedes Wort trifft mich wie ein Stein gegen die Brust.
Talia.
Talia.
Talia.
Ihre Stimmen verschwimmen miteinander, süß, fröhlich und – ach – grausam.
Jedes Mal, wenn jemand ihren Namen sagt, steigt Bitterkeit in meiner Kehle auf. Mein Lächeln fühlt sich fremd in meinem Gesicht an, steif, und an den Rändern zittert es.
Ich will schreien, dass sie sich irren. Dass ich nicht sie bin, dass die Frau, die sie feiern, verschwunden ist, und dass ich hier stehe und so tue, als wäre ich sie.
Aber stattdessen nicke ich, ich lächle, und ich lasse zu, dass sie mich umarmen.
Weil Talia das tun würde.
Weil meine Eltern brauchen, dass ich das tue.
Und als die Hand meines Vaters sich leicht gegen meinen unteren Rücken legt und mich zum wartenden Wagen lenkt, begreife ich, dass es kein Zurück mehr gibt.
————
Die Autotüren öffnen sich zu einer Welt, die sich nicht echt anfühlt.
Die Luft ist schwer, nicht von Freude, nicht von Musik, sondern von etwas Kälterem, Schärferem.
Der Saal sieht aus wie etwas aus einem Traum und einem Albtraum zugleich. Kronleuchter glühen, und bewaffnete Wachen in schwarzen Anzügen stehen unauffällig zwischen Gästen, die zu geschniegelt sind, zu beherrscht und zu still.
Keine kichernden Brautjungfern, kein leises Lachen oder geflüsterter Klatsch.
Stattdessen Männer, unter deren Kragen Narben hervorlugen, Ringe, die wie Waffen aufblitzen, und Frauen in Kleidern, deren Augen sagen, dass sie ganz genau wissen, wie Macht schmeckt.
Jeder Blick, der sich zu mir dreht, fühlt sich an wie eine Klinge, die an meinen Hals gedrückt wird.
Die Musik schwillt an – tief, langsam und zeremoniell. Wie etwas, das man bei einer Krönung spielt … oder bei einer Hinrichtung, statt bei einer Hochzeit …
Meine Finger krampfen sich um den Brautstrauß, während sich mir der Magen zusammenzieht.
Ich mache einen Schritt, dann noch einen; die Hand meines Vaters bleibt fest um meinen Ellenbogen und führt mich nach vorn. Er sagt nichts, aber ich spüre die Spannung in seinem Griff.
Und dann sehe ich ihn am Ende des Gangs stehen, wie er mich beobachtet.
Sein Gesicht wirkt, als sei es aus Stein gemeißelt.
Seine Augen sind dunkel und undurchdringlich.
Der Mann, den meine Schwester hätte heiraten sollen.
Der Mann, den ich gleich täuschen werde.
Luciano Rafael Moretti
Er rührte sich nicht, lächelte nicht. Und würdigte mich nicht mit mehr als einem abgemessenen, unlesbaren Blick.
Ein matter Schimmer eines Tattoos schlängelt sich an der Seite seines Halses entlang und verschwindet unter dem Kragen. Meine Augen folgen ihm hinab zu der Hand, die lässig an seiner Seite ruht, und ich schaudere bei dem Gedanken, wie viel von ihm tätowiert ist – und wie viel von ihm unter dieser kalten, makellosen Fassade verborgen liegt.
Jeder Schritt auf ihn zu fühlt sich an, als würde ich eine Linie überschreiten, die ich nicht wieder rückgängig machen kann.
Die Musik schwillt an, doch ich höre sie kaum, weil mein Herz so laut hämmert, dass es alles andere verschlingt.
Und am Ende des Gangs drückt die Hand meines Vaters meine ein letztes Mal, wie eine stumme Warnung.
Und dann, wie bei irgendeinem finsteren Ritual, lässt er mich los.
Lucianos Blick trifft meinen endlich ganz, und ich spüre sein Gewicht wie Ketten.
Ich bin seine Braut für heute. Der Schatten meiner Schwester.
Keine Wärme liegt in seinen Augen. Keine Wiedererkennung, kein Gruß.
Nichts als dunkle, perfekte Kontrolle.
Dann, fast beiläufig, legt er den Kopf ein wenig schräg, seine Lippen kräuseln sich zu einem kaum sichtbaren Ansatz eines Lächelns, und er sagt: „Hallo, Sonnenschein.“
