Kapitel 3 SOLNISHKO
Sonnenschein.
Wenn man jemanden so nennt, lächelt man dann nicht wenigstens? Vielleicht belustigt oder mit einem Hauch von Zuneigung?
Oder?
Aber dieser Mann … dieser Mann, den ich heute heirate, hat nicht das Geringste von Belustigung im Gesicht. Gar nichts.
Der Standesbeamte beginnt zu sprechen, seine Stimme hallt irgendwo in der Ferne wider, und ich nicke einfach mit, als würde ich verstehen und als gehörte ich hierher. Aber meine Gedanken rasen, tausend Warnungen schreien mich an. Er wird es merken. Er wird das hier durchschauen. Du kannst das nicht tun. Nicht heute.
Ein Flackern huscht über seine Augen, fast unsichtbar. Ein leichtes Neigen des Kopfes und ein Zucken an seinem Mundwinkel, raubtierhaft und gefährlich.
„Nervös?“, fragt er leise, und es ist ganz und gar nicht leise.
„Ich … mir geht es gut“, würge ich hervor und hasse das Zittern in meiner Stimme.
Ich schlucke und zwinge die Luft meine Kehle hinunter, tue so, als würde ich es nicht bemerken. Jedes Wort des Standesbeamten, jede Bewegung in der Menge fühlt sich an wie ein Countdown.
Jetzt verstehe ich Talia.
Ich meine, sie hatte kein Recht wegzulaufen und mir ihr Kreuz aufzubürden, aber ich verstehe sie. Wenigstens ein bisschen.
Ich würde mich in der Nähe dieses Mannes auch nicht wohlfühlen. Dieses widerlichen Mannes.
Aber hat sie nicht gesagt, dass sie sich gut verstanden haben?
Dabei hatte ich meine Eltern doch damit konfrontiert, dass das alles viel zu schnell ging.
Erst vor einem Monat habe ich diesen Mann zum ersten Mal getroffen, genau wie Talia.
Talia sagte, es sei für sie in Ordnung, dass die Hochzeit genau dann stattfand, wann er es wollte. Kaum einen Monat später, aber nichts davon hat für mich je Sinn ergeben.
Wenn sie nur auf mich gehört hätten!
Aber was weiß ich schon, oder?
Talia ist die Vorzeigetochter. Diejenige, die oft zu den hochkarätigen Zusammenkünften eingeladen wird. Sie ist das Aushängeschild, diejenige, die in jeder Menge perfekt aussieht.
Und ich?
Ich bin nur das Mädchen, das seine Tage damit verbringt, Skizzen zu kritzeln, die niemand versteht.
Mein Vater hasst das sogar. Er sagt, ich sei meiner Schwester überhaupt nicht ähnlich.
Wen kümmert’s?
Aber genau jetzt wünschte ich, ich wäre es.
Denn ich halte keine Woche durch. Nein, keinen Tag, ohne wieder in mein eigentliches Wesen zurückzufallen.
Ich bin alles, was Talia nicht ist.
Laut. Chaotisch. Witzig. Undamenhaft, wie mein Vater sagen würde.
Und Talia? Man könnte meinen, sie sei direkt aus einem Gemälde gestiegen.
Ich hasse es, das zuzugeben, aber man hat sie praktisch dazu erzogen, in diese Welt zu passen. In seine Welt.
Auch sie lächelt kaum. Ich bin ihre Schwester, und trotzdem habe ich keine Ahnung, was in ihrem Kopf vorgeht, während sie mich lesen konnte wie ein aufgeschlagenes Buch.
Ich meine, das hier ist doch der Beweis, oder?
Sie hätte gar nicht die Gelegenheit zur Flucht gehabt, wenn ich mir auch nur eine verdammte Minute genommen hätte, die Fassade zu durchschauen, die sie die ganze Zeit getragen hatte.
„Willst du, Talia Monroe …“ Die Stimme des Standesbeamten schneidet durch meine Gedanken.
Der Name trifft mich wieder wie ein Schuss.
Talia.
Für den Bruchteil einer Sekunde vergesse ich zu atmen.
Meine Kehle brennt, aber ich schaffe es zu nicken und ein Flüstern hervorzupressen, das sich kein bisschen nach mir anhört.
„Willst du Luciano Rafael Moretti zu deinem rechtmäßig angetrauten Ehemann nehmen, ihn lieben und ehren, von diesem Tag an …?“
Jetzt wäre der Moment, ihm diesen verdammten Blumenstrauß ins kalte, stoische Gesicht zu schleudern und zum Teufel aus diesem Raum zu rennen, aber … warum fühlen sich meine Füße an, als wären sie im Boden festgewachsen?
Warum habe ich Angst, dass ich tatsächlich sterben würde, wenn ich auch nur einen Schritt von ihm wegmache?
„Ich …“ Ich schlucke und spüre nichts als den Kloß, der sich in meiner Kehle gesammelt hat.
„Ja.“
Luciano blinzelt nicht. Er lächelt nicht einmal.
Er beobachtet mich einfach nur.
Als würde er jeden Atemzug, jedes Zucken oder vielleicht jede Lüge auswendig lernen.
Sein Blick gleitet langsam und prüfend über mich, wandert dann kurz zu meinen Lippen und wieder zurück zu meinen Augen. Die Luft zwischen uns spannt sich an, schwer von etwas, das ich nicht benennen kann.
Der Standesbeamte wendet sich ihm zu. „Und willst du, Luciano Rafael Moretti, Talia Monroe zu deiner rechtmäßig angetrauten Ehefrau nehmen?“
Lucianos Kiefer zuckt einmal. Noch immer nimmt er die Augen nicht von mir.
„Ja.“
Die zwei Worte sind leise und ruhig, aber sie klingen wie ein Urteilsspruch.
Die Stimme des Standesbeamten schneidet durch den Schleier. „Kraft der mir verliehenen Vollmacht erkläre ich Sie hiermit zu Mann und Frau. Sie dürfen die Braut jetzt küssen.“
Ich erstarre, während sich meine Finger in den Brautstrauß graben und die Blütenblätter unter dem Druck zittern. Oh Gott, oh Gott, oh Gott …
Luciano zögert nicht. Seine Augen halten meine fest, unlesbar und dunkel wie Mitternacht. Langsam tritt er einen Schritt näher. Jede Bewegung ist genau und bewusst, ehe sich seine Hand hebt und mir sanft eine Haarsträhne hinters Ohr streicht, behutsam und fast intim.
Ich bleibe wie angewurzelt stehen, meine Brust wird eng.
Dann beugt er sich vor.
Seine Lippen treffen auf meine, weder sanft noch süß. Der Kuss ist fest und besitzergreifend.
Die Welt um mich herum verschwindet. Ich spüre die Wärme seines Körpers, die Kraft in seinen Händen und den langsamen, gezielten Druck seiner Lippen auf meinen. Meine Knie drohen nachzugeben, während mein Herzschlag sich anfühlt, als würde er mir aus der Brust brechen.
Dann zieht er sich gerade weit genug zurück, damit seine Augen meine wiederfinden, dunkel und prüfend.
„Du riechst anders, Ehefrau. Hattest du dein Parfüm satt?“
Die Welt gerät ins Wanken, als er das sagt, und ich spüre, wie mein Puls in die Höhe schießt.
Denn zum ersten Mal, seit dieser Albtraum begonnen hat …
glaube ich, dass er es weiß.
Und einfach so ist die Hochzeit vorbei. Zumindest denkt Luciano das.
Nach dem Kuss verbringen wir keine einzige verdammte Minute länger dort, bevor er sagt, dass wir gehen. Jede einzelne Person im Saal erhebt sich, verbeugt sich und murmelt etwas, das wie ein Code klingt … oder Slang?
Ich weiß es nicht, aber die Art, wie sie ihn ansehen … das ist kein Respekt. Das ist Unterwerfung, und mir dreht sich der Magen um.
Wer ist dieser Mann?
Ich will fragen, aber meine Kehle ist trocken, also halte ich den Blick starr geradeaus gerichtet und tue so, als gehörte ich in eine Welt, die ich nicht verstehe.
Draußen säumen schwarze SUVs die Auffahrt, die Motoren schnurren. Männer in dunklen Anzügen bewegen sich mit militärischer Präzision, öffnen Türen und prüfen den Horizont. Ein Konvoi vorne, ein Konvoi hinten. Das Gewicht davon drückt gegen meine Brust.
„Steig ein“, sagt Luciano, seine Stimme tief, flach und unmöglich zu ignorieren.
Ich zögere und hantiere unbeholfen mit den Falten meines Kleides. Er macht keine Anstalten, mir zu helfen. Er wirft mir nicht einmal einen Blick zu, außer um sicherzugehen, dass ich gehorche.
Als ich auf den Rücksitz des ersten SUVs gleite, presse ich den Rücken gegen das Leder und versuche, meinen Atem zu beruhigen.
Luciano folgt mir, setzt sich neben mich und sagt kein Wort, während er einfach aus dem Fenster starrt, das Gesicht scharf und starr.
Schließlich, nach einer gefühlten Ewigkeit, die in Wahrheit nur Minuten dauert, bewegt er sich leicht, und zum ersten Mal treffen seine dunklen, unlesbaren Augen meine.
Dann schiebt er seine Hand unter mein Kleid und legt sie fest auf meinen Oberschenkel, und bei dieser Geste versteift sich mein ganzer Körper.
Ich zucke viel zu deutlich zusammen, als sein Daumen langsame Kreise über meine Haut zieht, als würde er die Beschaffenheit meiner Angst prüfen.
„Du gehörst jetzt mir, solnishko“, murmelt er, und das russische Wort rollt wie Seide und Rauch von seiner Zunge.
Sein Blick hält meinen fest, ohne zu blinzeln. „Jeder Atemzug, den du nimmst, gehört mir. Jeder Blick und jedes Wort. Ich teile nicht, was mir gehört. Und ich verhandle darüber auch nicht.“
Ich versuche zu atmen, aber seine Hand bleibt, wo sie ist, und die Hitze brennt sich durch meinen Körper.
„Du wirst früh genug lernen“, fährt er fort, mit tiefer, bedächtiger Stimme, „dass Gehorsam in meiner Welt keine Wahl ist. Du wirst dich beugen, oder ich werde dich dazu bringen. So oder so wirst du hineinpassen.“
Die Worte sinken mir in die Brust wie ein Brandmal aus Warnung und Versprechen.
Er beugt sich vor, nah genug, dass ich seinen Atem an meinem Ohr spüre.
„Lächle, solnishko. Du bist jetzt eine Moretti.“
