Kapitel 3

Emma

Die Nachtluft traf uns kalt. Ein schwarzer Wagen wartete am Bordstein – die Sorte Auto, die mehr kostete, als die meisten Leute in einem Jahr verdienten. Er öffnete die Tür, und ich glitt auf Ledersitze. Er folgte mir, die Tür fiel mit einem satten, endgültigen Geräusch ins Schloss.

„Wohin, Mr. Pierce?“, fragte der Fahrer.

Pierce. Der Name blieb irgendwo ganz hinten in meinem Kopf hängen, vertraut auf eine Weise, die ich nicht ganz einordnen konnte.

„Ins Peninsula“, sagte er. Seine Hand lag auf meinem Oberschenkel, warm durch den Jeansstoff, unbewegt, aber da.

Die Fahrt war kurz. Manhattan um drei Uhr morgens glitt in Streifen aus Licht und Schatten an uns vorbei. Sein Daumen zog langsame Kreise auf meinem Bein.

Das Peninsula. Ich war hundertmal daran vorbeigelaufen und hatte mir nie vorgestellt, dass ich einmal durch diese Türen gehen würde. Der Portier öffnete die Autotür. „Guten Abend, Mr. Pierce.“

Wir durchquerten die Lobby – Marmor und Gold und gedämpfter Luxus – und er lenkte mich zu den Aufzügen. Die Türen schlossen sich, und plötzlich waren wir allein in einer verspiegelten Kabine. Er griff an mir vorbei und drückte den Knopf für die oberste Etage. Penthouse.

Der Aufzug setzte sich nach oben in Bewegung, und seine Hand glitt an meine Hüfte, zog mich näher. Ich drehte mich zu ihm um und fand ihn schon auf mich gerichtet, und die Luft zwischen uns fühlte sich aufgeladen an mit etwas Gefährlichem, Unausweichlichem.

„Letzte Chance“, sagte er leise. „Wir können wieder runter. Ich setze dich in ein Auto. Schicke dich hin, wohin du willst.“

Ich sah ihn an – diesen Fremden, dessen Namen ich kaum kannte, der mir eine Flucht anbot, die ich nicht wollte.

„Ich will nirgendwo anders hin“, sagte ich.

Etwas flackerte in seinem Gesicht. Seine Hand zog sich fester um meine Hüfte. Der Aufzug bimmelte, und die Türen glitten auf zu einem privaten Vorraum. Er zog mich vorwärts in die Penthouse-Suite dahinter.

Sein Mund lag auf meinem, noch bevor die Tür ganz geschlossen war. Ich antwortete mit derselben Verzweiflung, meine Hände krallten sich in sein Hemd, als er mich gegen die Wand drängte. Seine Zunge schob sich über meine Lippen, und ich öffnete mich für ihn, schmeckte Whiskey und etwas Dunkleres, Gefährlicheres.

Seine Hände glitten unter meinen Mantel und schoben ihn von meinen Schultern. Der Stoff traf mit einem Flüstern den Boden. Er packte den Saum meines Shirts und zog es mir in einer fließenden Bewegung über den Kopf, dann war sein Mund an meinem Hals, Zähne streiften die empfindliche Haut unter meinem Ohr.

„Schlafzimmer“, brachte ich hervor, meine Stimme schon atemlos.

Ohne Vorwarnung hob er mich hoch, und ich schlang die Beine um seine Taille, spürte ihn hart gegen mich durch unsere Kleidung. Die Reibung ließ mich nach Luft schnappen. Er trug mich durch die Suite, seine Hände umklammerten meinen Hintern, und trat eine Tür auf. Mondlicht floss über ein riesiges Bett. Er setzte mich auf die Kante, und ich griff nach seinem Hemd, fummelte an den Knöpfen.

„Zum Teufel damit“, murmelte er und riss es auf. Knöpfe sprangen über den Parkettboden. Seine Brust war schlank, definiert, ein Körper, der eindeutig Zeit im Fitnessstudio verbrachte, ohne übertrieben zu wirken. Ich ließ meine Hände über warme Haut gleiten, spürte, wie sich Muskeln unter meinen Handflächen bewegten.

Ich griff nach seinem Gürtel, aber er fing meine Handgelenke ab und hielt sie sanft, doch bestimmt fest. „Noch nicht.“

Er drückte mich zurück aufs Bett und hakte die Finger in den Bund meiner Jeans, zog sie mir in einer einzigen glatten Bewegung zusammen mit meinem Slip die Beine hinunter. Die kühle Luft traf meine Haut, und ich schauderte – nicht vor Kälte, sondern wegen der Art, wie er mich ansah. Als wollte er mich verschlingen.

Er kniete zwischen meinen Beinen, seine Hände glitten an meinen Oberschenkeln hinauf und spreizten sie weiter. Dann senkte er den Kopf und legte den Mund an mich.

Ich schrie auf, mein Rücken bog sich vom Bett. Seine Zunge bewegte sich mit gezieltem Druck über meinen Kitzler, dann tiefer, zeichnete Muster, die meine Beine zittern ließen. Eine Hand hielt meine Hüfte unten und hielt mich an Ort und Stelle, während die andere seinen Mund unterstützte. Zwei Finger glitten in mich, krümmten sich nach oben, fanden diese Stelle, die weiße Punkte hinter meinen Lidern tanzen ließ.

Er bearbeitete mich mit einer Präzision, die verriet, dass er genau wusste, was er tat, wechselte zwischen langsamen, neckenden Bewegungen und schnellerem, drängenderem Druck. Als ich versuchte, die Beine um seinen Kopf zu schließen, drückte er sie wieder auseinander und hielt mich für sich gespreizt. Die Verletzlichkeit daran, das völlige Ausgeliefertsein, hätte mich befangen machen müssen. Stattdessen machte es mich noch nasser.

Ein Gedanke schoss mir durch den Kopf, ungebeten und beschämend: Mir gefiel das. Es gefiel mir tatsächlich, festgehalten zu werden, so kontrolliert zu werden. Adrian hatte mich nie so fühlen lassen – hatte sich nie die Mühe gemacht herauszufinden, was ich brauchte, war immer fertig gewesen, bevor ich überhaupt in die Nähe davon kam. Aber dieser Fremde ließ sich Zeit, als zählte mein Vergnügen, als wäre es der ganze Sinn der Sache, mich kommen zu lassen.

„Hör nicht auf“, keuchte ich, meine Finger verhedderten sich in seinem Haar. „Bitte hör nicht –“

Er hörte nicht auf. Er machte weiter, seine Zunge kreiste um meinen Kitzler, während seine Finger in mich stießen, bis ich heftig kam, sein Name mir in einem gebrochenen Schrei aus der Kehle riss, der sich nicht einmal wie meine eigene Stimme anhörte.

Er richtete sich auf, wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und schob seine Hose und die Boxershorts nach unten. Sein Schwanz sprang frei – dick, hart, die Spitze bereits glänzend. Ich starrte ihn an, mein Mund wurde trocken, und ich fragte mich, ob er überhaupt passen würde.

„Dreh dich um“, sagte er, seine Stimme rau.

Ich tat es, noch immer zitternd vom Orgasmus. Ich hörte das Reißen einer Kondomverpackung, dann lagen seine Hände an meinen Hüften und brachten mich auf Hände und Knie. Er ließ eine Hand meinen Rücken hinabgleiten, sodass ich erschauerte, dann packte er meine Hüfte fest genug, um Spuren zu hinterlassen.

„Sag mir, wenn es zu viel ist“, sagte er und schob sich in mich.

Ich japste bei der Dehnung, bei seiner Fülle. Er war groß – größer, als ich erwartet hatte – und für einen Moment grenzte es an Schmerz. Er blieb reglos, gab mir Zeit, mich daran zu gewöhnen, seine Finger gruben sich in meine Hüften. Dann begann er sich zu bewegen. Zuerst langsam, damit ich jeden Zentimeter spürte, wenn er sich zurückzog und wieder hineinstieß, dann nach und nach härter, schneller, bis das Geräusch von Haut auf Haut den Raum füllte.

Eine Hand glitt in mein Haar, packte mich an den Ansätzen und zog meinen Kopf zurück, sodass sich mein Rücken durchbog. Der Winkel änderte sich, und plötzlich stieß er tief in mir gegen etwas, das mich Sterne sehen ließ. Ich stöhnte, drückte mich ihm entgegen, kam seinen Stößen entgegen.

Gott, ich genoss das tatsächlich – die Rauheit, die Art, wie er mein Haar hielt, der blaue Griff um meine Hüften.

„Verflucht“, hauchte er, seine Stimme gespannt vor Kontrolle. „Du fühlst dich so gut an.“

Seine andere Hand kam nach vorn zu meinem Kitzler, die Finger kreisten mit demselben bedachten Druck wie zuvor. Das doppelte Gefühl – wie er von hinten in mich hineinstieß, während seine Finger meinen Kitzler bearbeiteten – war überwältigend. Ich spürte, wie ich wieder hinaufkletterte, diesmal schneller, die Spannung zog sich eng in meinem Bauch zusammen.

„Komm für mich“, sagte er, seine Stimme ein Befehl.

Und das tat ich. Der Orgasmus traf mich wie eine Welle, mein ganzer Körper zog sich um ihn zusammen, während ich aufschrie. Er stieß noch zweimal zu, dann folgte er mit einem Stöhnen, das fast schmerzhaft klang, sein Griff um meine Hüften wurde hart und blau, als er sich ins Kondom ergoss.

Wir sanken zusammen aufs Bett, beide atemlos. Er zog sich vorsichtig zurück und kümmerte sich um das Kondom, dann drehte er mich, sodass mein Rücken an seiner Brust lag, und legte den Arm um meine Taille, um mich fest an sich zu halten. Sein Herz hämmerte gegen meinen Rücken und traf den hektischen Rhythmus meines eigenen.

Da begannen die Tränen. Alles von heute Abend – Vater, das Krankenhaus, Adrian – brach über mich herein, jetzt, da die vorübergehende Betäubung durch den Sex verflogen war.

„Es tut mir leid“, würgte ich hervor und versuchte wegzurutschen, vor Scham wie gelähmt.

„Ist schon gut“, sagte er leise, sein Arm zog sich fester um mich und hielt mich an Ort und Stelle. Seine andere Hand wanderte zu meinem Haar, strich sanft darüber. „Lass es einfach raus.“

Also tat ich es. Ich ließ mich weinen, während er mich einfach hielt, seine Hand fuhr in langsamen, beruhigenden Bewegungen durch mein Haar. Er stellte keine Fragen. Versuchte nicht, irgendetwas zu reparieren. Er bot nur seine Nähe an, seine Wärme, den gleichmäßigen Rhythmus seines Atems an meinem Rücken.

Irgendwann versiegten die Tränen. Seine Hand bewegte sich noch immer durch mein Haar, und ich spürte, wie ich dem Schlaf entgegentrieb, erschöpft auf jede erdenkliche Weise.

„Ich kenne nicht mal deinen Namen“, hörte ich ihn sagen, seine Stimme weich in der Dunkelheit.

„Emma“, murmelte ich, schon halb eingeschlafen. „Emma Hartley.“

Eine Pause. Dann: „Ich bin Sebastian.“

Nur ein Vorname. Aber ich war zu erschöpft, um nach mehr zu fragen. Der Schlaf zog mich hinunter, bevor ich antworten konnte.