Kapitel 4
Sebastian
„Emma Hartley.“
Der Name sagte mir nichts. Eine Fremde aus einer Bar. Eine Frau, die in Trauer unterging.
Und jetzt fanden meine Finger etwas in ihrem Nacken, ganz hinten. Leicht erhaben. Halbmondförmig.
Mein ganzer Körper erstarrte.
Ein Halbmond. Rechte Halsseite, knapp unter dem Haaransatz. Genau dort, wo Isabelles war. Genau die Form, nach der ich seit zwanzig Jahren gesucht hatte.
Ich zwang mich, meine Hand langsam weiterzubewegen. Doch meine Brust war wie zugeschnürt, das Herz hämmerte.
Isabelle hatte dieses Mal. Ich hatte es in vier Jahren tausendmal nachgezeichnet und geglaubt, sie sei die Eine. Das kleine Mädchen, das mich gerettet hatte, als ich mit acht auf dem Anwesen meiner Familie in Southampton fast ertrunken wäre. Das Mädchen mit dem halbmondförmigen Muttermal, das mir einen Rettungsring zugeworfen hatte.
Bis vor sechs Monaten, als ich Isabelle am Telefon belauscht hatte: „—die Narbe ist perfekt verheilt, man sieht kaum noch, dass sie künstlich erzeugt wurde—“
Sie hatte sofort aufgelegt. Eine Ausrede erfunden. Aber der Zweifel hatte Wurzeln geschlagen. Was, wenn sie es vorgetäuscht hatte? Sich absichtlich verbrannt, um das Zeichen zu schaffen, von dem sie wusste, dass es mich ihr vertrauen ließ?
Ich hatte versucht, es zu ignorieren. Dass vier Jahre zusammen etwas bedeuteten. Aber ich hatte es nie abschütteln können.
Und jetzt hatte Emma dasselbe Mal. Meine Finger zeichneten es noch einmal nach. Die Haut war glatt. Natürlich. Nicht diese kaum merkliche Rauheit, die ich an Isabelles Hals immer halb wahrgenommen und weggewischt hatte.
Das war ein Muttermal. Ein echtes.
„Was ist das?“, hörte ich mich fragen.
„Muttermal“, murmelte sie. „Das habe ich schon immer.“
Schon immer.
„Seit der Geburt. Warum?“
Ich konnte nicht antworten. Es sei denn, Emma war die Richtige. Zwanzig Jahre Suche. Vier Jahre mit Isabelle. Wenn Emma die Richtige war, dann war alles mit Isabelle eine Lüge gewesen.
Ich griff nach meinem Handy und tippte einhändig.
Vollständiger Hintergrund zu Emma Hartley. Alles. Priorität: Kindheit und Sommer 2003. Ob sie oder ihre Familie in diesem Jahr an der Wohltätigkeitsgala auf dem Pierce-Anwesen in Southampton teilgenommen haben. Ich brauche fotografische Beweise. Bis 9 Uhr. —S.P.
Dann eine zweite Nachricht:
Separat, höchste Diskretion: prüfen, ob Isabelle Laurent dermatologische Eingriffe am Hals hatte. Rechte Seite, unter dem Haaransatz. Verbrennungsbehandlungen, Narbenkorrektur. Krankenakten. Gleiche Frist. —S.P.
Um 5:47 Uhr vibrierte mein Handy. Ich ging zum Fenster.
*Erste Ergebnisse: Emma Hartley, 27. Williamsburg, Brooklyn. Vater: Charles Hartley, gestern Nacht nach Suizidversuch in die Connecticut State Psychiatric eingeliefert, derzeit Intensivstation. Familie Hartley war Anfang der 2000er saisonal in den Hamptons. Fotobelege bis 9 Uhr.
Zusätzlich: Emma Hartley ist Junior-Analystin, Investmentabteilung, Zenith Capital. Angefangen vor 14 Monaten. Isabelle-Recherche läuft. —D.C.*
Sie arbeitete für mich. Arbeitete seit über einem Jahr in meinem Gebäude.
Familie Hartley. Hamptons. Frühe 2000er. Noch nicht bestätigt. Aber nah dran.
Ich sah zu Emma zurück. Ihr Vater hatte versucht, sich umzubringen. Sie ertrank in Schulden. Ich konnte es ihr nicht sagen. Nicht, bevor ich die Fotos hatte. Also würde ich, wenn sie aufwachte, der CEO sein. Kalt, kontrolliert. Ich würde sie wegschicken und den Rest später klären.
Emma
Als ich aufwachte, sickerte blasses Licht durch die Fenster. Ich war allein.
6:47 Uhr. Die Realität krachte zurück — Vater auf der Intensivstation, zweiundzwanzigtausend Dollar bis heute Abend um acht. Weniger als vierzehn Stunden.
Ich zog mich hastig an, die Hände zitterten. Als ich herauskam, stand Sebastian am Fenster, vom aufgehenden Sonnenlicht von hinten umrandet. Er hatte in einen frischen Anzug gewechselt — anthrazitgrau, perfekt geschneidert. Sein dunkles Haar war noch feucht, aus dem Gesicht nach hinten gekämmt. Selbst von der anderen Seite des Zimmers strahlte er diese Art von Kontrolle aus, die daher kam, dass man sich nie um Geld sorgen musste. Nie zwischen dem Leben deines Vaters und dem finanziellen Ruin wählen musste.
Er hatte das Handy ans Ohr gepresst, die Stimme leise, aber scharf.
„—Ist mir egal. Ich brauche alles bis neun Uhr. Alle Fotos.“ Eine Pause.
Er beendete das Gespräch und drehte sich um. Seine Augen trafen meine — eisblau, nicht zu lesen.
„Ich habe dir ein Auto gerufen“, sagte er tonlos. „Es wartet.“
„Danke.“ Ich griff nach meinem Mantel, während mein Kopf schon raste. Duschen, umziehen, ins Büro. Vielleicht wusste Claire von irgendeiner Notkredit-Option. Zweiundzwanzigtausend Dollar. Acht Uhr abends —
„Warte.“ Seine Stimme schnitt durch meinen Strudel.
Er ging zu einem Beistelltisch und zog etwas aus einer Schublade. „Das hast du hiergelassen.“
Mein Perlenohrring. Einer von Mutters Steckern.
Ich nahm ihn, unsere Finger streiften sich. „Danke.“
„Dein Vater“, sagte er. „Das Krankenhaus. Hast du das Geld bekommen, das du brauchtest?“
„Noch nicht. Ich habe bis heute Abend Zeit.“
Er nickte einmal. „Das Auto bringt dich überallhin, wo du hinmusst.“ Eine Abfertigung, klar und endgültig. Aber ich nahm sie kaum wahr — mein Kopf war längst wieder bei der Frist, der unmöglichen Summe, den vierzehn Stunden, die mir blieben.
Ich ging, ohne ein weiteres Wort.
Die schwarze Limousine setzte mich vierzig Minuten später bei Rachel ab. Ich stieg wie ferngesteuert die drei Stockwerke hoch, immer noch in den Klamotten von gestern Nacht.
Rachel reichte mir wortlos Kaffee.
„Wer war er?“
„Nur jemand.“ Ich konnte darüber jetzt nicht nachdenken. „Ich muss duschen und zur Arbeit.“
„Geht’s dir gut?“
„Ich muss herausfinden, wie ich bis acht Uhr abends zweiundzwanzigtausend Dollar auftreibe, sonst stellen sie Vaters Behandlung ein.“ Bei dem letzten Wort brach mir die Stimme.
„Verdammt.“ Rachel stellte ihre Tasse ab. „Was ist mit —“
„Ich habe alles versucht.“ Ich rieb mir übers Gesicht. „Vielleicht hat Claire eine Idee.“
Ich duschte schnell, borgte mir eine saubere Bluse und machte mich auf den Weg zur U-Bahn. Der morgendliche Berufsverkehr war vollgestopft, aber ich bemerkte es kaum, während ich Rechnungen durchging, die nie aufgingen.
Der Glasturm von Zenith Capital ragte vor mir auf, als ich an der Wall Street wieder ans Tageslicht kam. Meine Hände zitterten, als ich meinen Ausweis durchzog und den Aufzug nach oben nahm.
Mein Schreibtisch sah genauso aus wie gestern. Ich loggte mich ein und formulierte in Gedanken bereits eine E-Mail an Claire.
Eine E-Mail wartete.
Besprechung mit S. Pierce um zwölf Uhr. Sein Büro, 30. Stock. —David Chen, Executive Assistant to the CEO
S. Pierce. Sebastian Pierce. Der Geschäftsführer.
Ich öffnete das Firmenverzeichnis. Da war er. Das Foto zeigte denselben kantigen Kiefer, dieselben eisblauen Augen, die mich in der Dunkelheit angesehen hatten.
Mein Chef. Ich hatte mit meinem Chef geschlafen.
Mein Handy vibrierte.
Guten Morgen, Ms. Hartley. Seien Sie nicht zu spät. —S.P.
Er hatte gewusst, wer ich war, in dem Moment, als ich ihm meinen Namen genannt hatte. Mir hatte er im Gegenzug nur seinen Vornamen gegeben.
Und jetzt wollte er mich in seinem Büro sehen.
