Kapitel 7 - Eine Nacht gefangen: die Gefangene des CEOs

Emma

Um elf war ich wieder im Büro. Rachel tauchte innerhalb weniger Minuten auf.

„Wie geht’s deinem Vater?“

„Stabil. Sie haben ihn auf die psychiatrische Station verlegt.“

„Und die Geldsache?“

„Erledigt.“

„Emma.“ Ihre Stimme wurde leiser. „Du sagst das ständig, aber du willst mir nicht sagen, wie.“

„Weil ich es gerade nicht erklären kann. Bitte vertrau mir einfach.“

„Ich bin in Sicherheit“, sagte ich. „Ich verspreche es. Es ist nur kompliziert.“

Sie sah nicht überzeugt aus, ihr Mund zog sich zu einer schmalen Linie zusammen, die sagte, dass sie wusste, dass ich etwas verschwieg, aber sie nickte trotzdem langsam. „In Ordnung. Aber du rufst mich an, wenn sich irgendetwas falsch anfühlt. Irgendetwas.“

„Mach ich.“

Sie ging, und ich starrte wieder auf meinen Bildschirm, ohne ihn wirklich zu sehen; die Tabelle verschwamm zu bedeutungslosen Zahlenspalten, während mein Kopf immer wieder um denselben Gedanken kreiste: Ich hatte einen Vertrag unterschrieben, der mich für sechs Monate zu Sebastian Pierces Eigentum machte, und es gab kein Zurück.

Um 17:47 vibrierte das neue Telefon in meiner Tasche. Ich zog es heraus, und mir sackte der Magen weg, noch bevor ich die Nachricht gelesen hatte.

Komm in die Wohnung. Sofort. —S.P.

Keine Frage. Keine Erklärung. Nur ein Befehl, ausgesprochen mit der beiläufigen Gewissheit von jemandem, der wusste, dass ich keine Wahl hatte, als zu gehorchen.

Dafür hatte ich unterschrieben. Verfügbar, wenn ich dich brauche.

Ich schnappte mir meinen Mantel und ging hinaus, mein Kopf blieb in diesem Moment des Begreifens wie eingefroren: Das war jetzt mein Leben, für die nächsten sechs Monate. Jedes Mal, wenn dieses Telefon vibrierte, würde ich alles stehen und liegen lassen und zu ihm gehen, weil das die Abmachung war, und die Abmachung hatte bereits das Leben meines Vaters gerettet.

Als ich ankam, stand Sebastian am Fenster, den Rücken zu mir, die Krawatte weg, das Jackett ausgezogen, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, auf eine Art, die ihn weniger wie den Geschäftsführer wirken ließ, der mir diesen Vertrag hingeschoben hatte, und mehr wie einen Mann, der einen sehr langen Tag hinter sich hatte. In seiner rechten Hand hielt er ein Glas Scotch, die bernsteinfarbene Flüssigkeit fing die Lichter der Stadt ein, und an der Füllhöhe im Glas und der Spannung, die selbst von der anderen Seite des Raums in seinen Schultern stand, vermutete ich, dass es nicht sein erstes war.

Die Anspannung in seiner Haltung war unverkennbar — etwas Starres, Aufgewickeltes in der Linie seiner Wirbelsäule, darin, wie er das Glas umklammerte, als hielte er sich nur durch schiere Willenskraft aufrecht. Etwas war passiert. Etwas, das die kontrollierte Fassade, die er im Büro trug, weggerissen hatte und nur das hier zurückließ: ein Mann, der allein im Dunkeln stand und auf die Stadt hinausstarrte, als suche er nach etwas, das er nicht benennen konnte, oder als versuche er, etwas zu vergessen, dem er nicht entkam.

Ich schloss die Tür leise hinter mir, und das Klicken des Schlosses klang in der Stille zu laut, aber er drehte sich trotzdem nicht um.

Ich stand einen Moment da, die Tasche noch auf der Schulter, den Mantel noch an, und versuchte, die Lage zu lesen, zu verstehen, was er von mir brauchte. Er sah unglücklich aus — nein, mehr als das. Er sah aus, als würde etwas in ihm von innen heraus an ihm nagen, etwas, das er weder abschütteln noch im Scotch ertränken konnte, noch indem er auf die Lichter der Stadt starrte.

Die Vertragsbedingungen hallten in meinem Kopf nach: verfügbar, wenn ich dich brauche. Aber was brauchte er? Was sollte ich tun? Ich war keine Therapeutin, keine Vertraute. Ich war nicht seine Freundin, die wüsste, wie man ihn tröstet oder ihn durch das redet, was auch immer nicht stimmte. Ich war nur … was? Ein Körper, den er gekauft hatte? Eine Transaktion, für die er bezahlt hatte?

Vielleicht war es das. Vielleicht war genau das, was er brauchte — kein Gespräch, kein Trost, nur die körperliche Erleichterung, die daraus entstand, den eigenen Kopf in jemand anderem zu vergessen. Vielleicht war Sex die einzige Art, wie ich ihm helfen konnte, sich zu entspannen, die einzige Dienstleistung, die ich anbieten konnte, die er tatsächlich wollte.

Der Gedanke ließ etwas in meinem Magen zusammenzucken — nicht ganz Ekel, nicht ganz Ergebung, sondern etwas dazwischen, etwas, das nach Niederlage und Pragmatismus zugleich schmeckte. Aber ich hatte den Vertrag unterschrieben. Ich hatte sein Geld genommen. Und wenn das war, was er brauchte, wenn das der Grund war, weshalb er mich hierher beordert hatte, dann würde ich es ihm geben.

Meine Hände gingen zu den Knöpfen meines Mantels, die Finger arbeiteten fast von allein. Ich streifte ihn ab und ließ ihn auf den Boden fallen.

„Schlechter Tag?“, fragte ich, und meine Stimme klang ruhiger, als ich mich fühlte, tastete mich vor, wollte sehen, ob er reden wollte oder ob Worte nur eine Störung wären.

Eine lange Pause. So lang, dass ich dachte, er würde überhaupt nicht antworten.

Er drehte sich noch immer nicht um.

Das beantwortete meine Frage. Er wollte nicht reden. Er wollte etwas anderes, etwas, das ich ihm ohne Worte geben konnte, ohne Erklärungen, ohne die chaotischen Komplikationen echter menschlicher Nähe.

Ich griff nach dem obersten Knopf meiner Bluse, meine Finger stolperten ein wenig, als ich ihn aufbekam. Ich war nicht gut darin – in dieser Darbietung der Verführung, in der Choreografie des Begehrens, von der ich mir vorstellte, andere Frauen in meiner Lage würden sie instinktiv kennen, würden sie mit Sicherheit und Anmut ausführen. Aber ich hatte einen Vertrag unterschrieben. Ich hatte sein Geld genommen. Und wenn sein Schweigen, die starre Linie seiner Wirbelsäule, die Art, wie er dieses Glas umklammerte, als wäre es das Einzige, was ihn aufrecht hielt – wenn all das bedeutete, dass er etwas von mir brauchte, dann würde ich es ihm geben, selbst wenn ich nicht wusste wie, selbst wenn sich jede Bewegung unbeholfen und unsicher anfühlte.

Ich bekam den ersten Knopf auf. Dann den zweiten. Meine Hände zitterten leicht, aber ich machte weiter, arbeitete mich nach unten vor, bis die Bluse offen hing, die kühle Luft der Wohnung meine Haut berührte und mich auf eine Weise überdeutlich spüren ließ, was ich da tat, wie entblößt ich wurde, während er sich noch immer nicht bewegt hatte, meine Anwesenheit überhaupt nicht zur Kenntnis genommen hatte. Ich streifte die Bluse von den Schultern und ließ sie neben meinem Mantel auf den Boden fallen.

Er hatte sich noch immer nicht umgedreht. Aber ich bemerkte, dass sich sein Atem verändert hatte – nicht viel, nur ein leichtes Tieferwerden, eine kaum wahrnehmbare Verschiebung im Heben und Senken seiner Schultern, die mir sagte, dass er ganz genau wusste, was ich tat, auch wenn er sich weigerte hinzusehen.

Ich griff hinter mich nach dem Verschluss meines BHs, und ich brauchte zwei Versuche, bis ich ihn aufbekam, meine Finger unbeholfen vor Nervosität und diesem seltsamen, desorientierenden Gefühl, für ein Publikum zu spielen, das gar nicht hinsah. Als er nachgab, stand ich da nur noch in Rock und Stöckelschuhen, und noch immer drehte er sich nicht um, nahm mich nicht wahr, und etwas Kaltes setzte sich in meinem Magen fest – nicht genau Angst, aber etwas, das ihr nahekam, etwas, das sich anfühlte wie am Rand einer Klippe zu stehen und nicht zu wissen, ob unten Boden ist oder nur leere Luft.

Mit zitternden Händen öffnete ich meinen Rock, schob ihn zusammen mit meiner Unterwäsche nach unten, bis ich schließlich völlig nackt dastand, bis auf meine Stöckelschuhe, und die Verletzlichkeit traf mich mit einem Schlag – nicht nur die körperliche Bloßstellung, sondern die seelische Nacktheit, mich jemandem anzubieten, der nicht darum gebeten hatte, der mich nicht einmal angesehen hatte, der dort in Schweigen stand, als gäbe es mich nicht.

Aber ich hatte den Vertrag unterschrieben. Ich hatte sein Geld genommen. Und wenn das war, was er brauchte – wenn er brauchte, dass ich zu ihm kam, mich anbot, ohne dass man mich darum bat, ihm welchen körperlichen Trost auch immer gab, der ihm helfen konnte, zu vergessen, was ihn innerlich zerriss –, dann war es das, was ich tun würde.

Ich überquerte den Raum auf unsicheren Beinen, meine Absätze klackten auf dem Parkett in einem Rhythmus, der in der Stille zu laut klang, jeder Schritt wie eine kleine Kapitulation dessen, was mir an Würde noch geblieben war. Als ich ihn erreichte, blieb ich stehen, nah genug, um die Wärme zu spüren, die von seinem Körper ausging, nah genug, um den Scotch an seinem Atem zu riechen und den schwachen Duft seines Aftershaves, vermischt mit etwas Schärferem – Schweiß vielleicht, oder Stress, die körperliche Manifestation dessen, was an ihm nagte.

In dem Moment, in dem ich in seinen persönlichen Raum trat, spürte ich es – eine feine Verschiebung in seinem Körper, die Muskeln in seinem Rücken spannten sich unter dem Hemd, seine Schultern zogen sich fast unmerklich hoch. Sein Atem, der tief und kontrolliert gewesen war, stockte für den Bruchteil einer Sekunde, bevor er sich in etwas Langsameres, Absichtsvolleres einpendelte, als würde er sich zwingen stillzuhalten, sich zwingen, nicht zu reagieren.

Seine Hand um das Glas zog sich fester zusammen, die Knöchel wurden unter dem Druck weiß, und ich hörte das leiseste Klirren, als das Eis darin sich verschob, aufgeschreckt von dem Zittern, das durch seine Finger lief. Die Sehnen in seinem Unterarm spannten sich und ließen wieder nach, spannten sich und ließen wieder nach, eine winzige, wiederholte Bewegung, die die Spannung verriet, die durch ihn lief, trotz seiner reglosen, statuenhaften Haltung.

Er drehte sich noch immer nicht um. Sah mich nicht an. Stand einfach da und starrte hinaus auf die Stadt, als wäre er allein, als wäre ich unsichtbar, als könnte nichts, was ich tat, ihn durch die Mauer erreichen, die er um sich errichtet hatte. Aber sein Körper wusste, dass ich da war. Sein Körper reagierte, auch wenn er sich weigerte, es anzuerkennen.

Ich sank vor ihm auf die Knie, das Parkett kalt und hart an meiner Haut, und meine Hände gingen fast ohne nachzudenken zu seinem Gürtel, die Finger tasteten am Verschluss, bekamen ihn nach zwei Versuchen auf, zogen den Reißverschluss mit Bewegungen herunter, die sich automatisch anfühlten, als wüsste mein Körper, was zu tun war, auch wenn mein Kopf woanders war und dem Geschehen aus der Ferne zusah.

In dem Moment, als meine Finger seinen Gürtel berührten, spürte ich, wie sich seine Bauchmuskeln unter dem Stoff seines Hemds scharf zusammenzogen, eine unwillkürliche Reaktion, die er nicht ganz unterdrücken konnte. Sein Atem wurde für einen Schlag flach, dann fand er wieder in denselben kontrollierten Rhythmus zurück, aber ich hörte jetzt dieses leichte Rauhe darin, den schwachen Beweis, dass er nicht so unberührt war, wie er wirken wollte.