Kapitel 4
Perspektive von Elena
Zwanzig Minuten später, geduscht und wieder in den Klamotten von gestern, ging ich nach unten. Der Duft traf mich, noch bevor ich die letzte Stufe erreicht hatte – kräftig, herzhaft und unmöglich verlockend. Gebratenes Fleisch, Butter, etwas Süßes, Hefiges, das mir das Wasser im Mund zusammenlaufen ließ.
Caleb war in der offenen Küche, am Küchenblock, den Rücken zu mir. Er hatte sich umgezogen: ein schwarzes Thermoshirt, das sich über seine Schultern spannte, dunkle Jeans, barfuß auf den beheizten Fliesen. Sein Haar war noch feucht vom Duschen.
Der Tisch war für zwei gedeckt.
Ich blieb im Türrahmen stehen und ließ den Anblick auf mich wirken. Sechs goldbraune Fleischpasteten, aus deren blättriger Kruste Dampf aufstieg. Ein dickes Steak, außen scharf angebraten, innen perfekt rosa, der Fleischsaft sammelte sich auf dem Teller. Knuspriger Speck, Rührei mit Käse, der oben schmolz. Eine French Press mit schwarzem Kaffee. Und ein Becher mit etwas, das wie warme Milch mit Honig aussah.
Mein Magen knurrte so laut, dass Calebs Schultern sich anspannten.
„Sind das—“ Ich trat näher, die Augen weit. „Sind das Pasteten von Old George?“
Caleb warf mir über die Schulter einen Blick zu, sein Gesichtsausdruck sorgfältig neutral. „Setz dich. Das Essen wird kalt.“
„Wie hast du die überhaupt bekommen?“ Ich rutschte auf den Stuhl, unfähig, den Blick von den Pasteten zu lösen. Old George’s Meat Pies war in Saint Helier eine Institution – ein hundert Jahre alter Laden, der im Morgengrauen öffnete und um neun ausverkauft war. Die Leute standen eine Stunde an, nur um zwei zu ergattern. „Die Schlange ist immer völlig verrückt.“
„Ich kenne jemanden.“ Er goss Kaffee in einen zweiten Becher und stellte ihn vor mich. „Iss.“
Ich musste es mir kein zweites Mal sagen lassen. Der erste Bissen war himmlisch – würzige Soße, zartes Rindfleisch und Kräuter, die jede Geschmacksknospe in meinem Mund singen ließen. Ich unterdrückte ein Stöhnen, plötzlich hungrig auf eine Weise, wie ich es seit Monaten nicht gewesen war.
Caleb setzte sich mir gegenüber und sah mir beim Essen zu, mit einer Intensität, die mich hätte verlegen machen müssen. Stattdessen fühlte es sich beinahe beschützend an, als müsste er sicherstellen, dass ich wirklich jeden Bissen hinunterbekam.
Als ich endlich wieder Luft holte, beschämt darüber, wie schnell ich zwei Pasteten und die Hälfte des Steaks vernichtet hatte, fand ich den Mut, ihm in die Augen zu sehen.
„Danke“, sagte ich leise.
Er sah weg, der Kiefer angespannt. „Schon gut.“
„Es ist nicht schon gut. Du hast mir das Leben gerettet.“ Ich holte tief Luft. „Lass mich dich zum Abendessen einladen. Richtig. Um mich zu bedanken.“
Stille spannte sich zwischen uns, straff wie eine Bogensehne. Ich wartete darauf, dass er ablehnte, dass er diese Distanz wieder zwischen uns schob.
Stattdessen sagte er, sehr leise: „In Ordnung.“
Ich blinzelte. „In Ordnung?“
„Ja.“ Seine Knöchel waren weiß, so fest umklammerte er seinen Kaffeebecher. „Das wäre in Ordnung.“
Ich zog mein Handy hervor, plötzlich unbeholfen. „Ich sollte dir wohl meine Nummer geben. Für den Fall— ich meine, damit wir das mit dem Abendessen absprechen können.“
Caleb nahm sein eigenes Handy vom Tresen, entsperrte es und reichte es mir wortlos.
Ich tippte meine Daten ein.
Ich gab ihm das Handy zurück, genau in dem Moment, als meines auf dem Tisch zu vibrieren begann. Der Bildschirm leuchtete auf: ein eingehender Videoanruf.
Damon.
Mir sackte der Magen weg. Ich sah automatisch auf – und fand Calebs Blick auf dem Handy, sein Gesichtsausdruck plötzlich hart und angespannt.
Die Temperatur im Raum schien schlagartig zu fallen.
Dann schloss Caleb die Augen und nahm einen langen, kontrollierten Atemzug.
„Geh ran“, sagte er, die Stimme flach und kalt.
Ich nahm das Handy und nahm den Anruf an.
Damons Gesicht füllte den Bildschirm, hinter ihm bodentiefe Fenster mit Blick auf etwas, das wie eine teure Hotelsuite aussah. Er trug einen weißen Bademantel, sein goldenes Haar war feucht und zerzaust, Wassertropfen hingen ihm noch am Schlüsselbein.
Er hatte gerade geduscht. Mit ihr, wahrscheinlich.
„Elena.“ Sein Ton war halb besorgt, halb genervt – genau diese Mischung, die mich immer die Zähne zusammenbeißen ließ. „Wo zum Teufel warst du letzte Nacht? Ich war heute Morgen um sechs in deinem Wohnheim, und die Aufsicht hat gesagt, du bist gar nicht zurückgekommen. Du hast mir einen verdammten Schrecken eingejagt.“
Ich hatte automatisch nachgerechnet. Wenn ich tatsächlich die ganze Nacht draußen gewesen wäre, in diesem Schneesturm, halb erfroren im Blizzard, wäre ich lange vor sechs Uhr morgens tot gewesen.
„Ich habe in einem Hotel übernachtet“, log ich und hielt meine Stimme ruhig.
„In welchem Hotel?“ Damons Stirnrunzeln vertiefte sich. „Warum hast du es mir nicht gesagt? Du weißt, wie gefährlich es ist, in dieser Stadt allein zu sein, besonders während eines Sturms.“
Du hast mich in diesem Sturm allein gelassen, dachte ich. Du bist mit ihr weggefahren und hast nicht zurückgeschaut.
„Du warst beschäftigt“, sagte ich stattdessen und kämpfte darum, die Bitterkeit aus meinem Ton zu halten. „Ich wollte dich nicht stören.“
Damon seufzte und fuhr sich mit einer Hand durch das nasse Haar. „Kleiner Wolf, du musst lernen, besser auf dich aufzupassen.“ Er beugte sich näher zur Kamera, die Stimme sank zu einem verschwörerischen Flüstern. „Hör zu, wegen gestern Abend – erwähn es niemandem, ja? Vor allem nicht Großvater. Du weißt, wie er wird, wenn ich Probleme mache.“
Da war es. Der wahre Grund für den Anruf.
Er machte sich keine Sorgen um mich. Er machte sich Sorgen um sich selbst.
Meine Brust zog sich zusammen, aber nicht vor Liebeskummer. Vor einer kalten, klärenden Wut, die sich beinahe reinigend anfühlte.
Ohne nachzudenken, hob ich den Blick und traf Calebs Augen auf der anderen Seite des Tisches.
Ich habe es ihm schon gesagt, begriff ich mit einem absackenden Gefühl. Ich habe Caleb gestern Nacht alles erzählt.
Ich sah schnell weg.
„Keine Sorge“, sagte ich zu Damon, die Stimme sorgfältig neutral. „Ich werde nichts sagen.“
Erleichterung glitt über seine Züge. „Gut. So ist mein Mädchen.“ Er lächelte, warm und mühelos. „Ich mach’s wieder gut, versprochen. Da ist dieses neue Steakhaus in der Innenstadt, über das alle reden. Ich nehme dich nächste Woche mit hin, einverstanden?“
„Einverstanden“, wiederholte ich.
„Ich liebe dich, kleiner Wolf.“
Die Worte waren beiläufig, automatisch, leer wie Luft.
Ich beendete das Gespräch, ohne zu antworten.
Die Stille danach fühlte sich schwer an, erdrückend. Vorsichtig legte ich das Telefon ab und starrte auf den dunklen Bildschirm.
Meine Gedanken rasten und versuchten, all die Teile zu etwas zusammenzusetzen, das Sinn ergab.
Ich war einundzwanzig, im letzten Jahr an der Saint-Helier-Universität. In ein paar Monaten würde ich meinen Abschluss machen. In weniger als zwei Wochen würde ich zweiundzwanzig werden – das Höchstalter für die erste Verwandlung eines Wolfs. Wenn ich mich bis dahin nicht verwandeln konnte, würde man mich als fehlerhaft einstufen, als halb menschliche Blamage für meine Familie.
Ich hatte immer angenommen, dass Damon nach dem Abschluss förmlich um die Bindungszeremonie bitten würde. Dass wir wenigstens die erste Stufe vollenden würden, die Duftmarkierung, die anderen Wölfen verkünden würde, dass ich beansprucht war. Dass ich mich endlich verwandeln würde und alles an seinen Platz fiele.
Aber Damon hatte jetzt jemand Neuen.
Und mein Wolf, dieser unterdrückte Teil von mir, zu dem ich mein ganzes Leben lang eine Verbindung hatte suchen wollen, war nicht untröstlich.
Stattdessen spülte eine Welle der Erleichterung durch mich.
Die Wahrheit traf mich wie eine Ohrfeige: Ich hatte Damon nie gewollt.
Wenn er mich berührte, raste mein Herz nicht. Wenn ich seinen Moschus-und-Leder-Geruch wahrnahm, fühlte ich nichts. Wenn er mich „kleiner Wolf“ nannte und sagte, er liebe mich, blieb meine Haut kühl, mein Puls ruhig.
Kein Fieber. Kein Hunger. Kein verzweifeltes, krallendes Bedürfnis.
Nichts von dem, was Wölfe angeblich für ihre Gefährten fühlen sollten.
Ich hatte gedacht, es läge an mir. Dass ich kaputt war, dass ich mehr Zeit brauchte, dass Liebe wachsen würde, wenn ich mich nur genug anstrengte.
Aber das Problem war nicht ich.
Es war, dass er von Anfang an nie meiner gewesen war.
Mein Wolf hatte versucht, es mir seit Jahren zu sagen, hatte gegen den Blutpakt angekämpft, der unsere Familien aneinanderband, hatte eine Verbindung zurückgewiesen, die jedem Instinkt in ihren Knochen widersprach. Und ich hatte sie mit Gehorsam und dem Drang, es allen recht zu machen, und dem verzweifelten Bedürfnis, gut genug zu sein, zum Schweigen gebracht.
Ein Klopfen an der Tür riss mich aus meinen Gedanken. Caleb erhob sich geschmeidig und verschwand in den Flur. Ich hörte, wie eine Lieferung entgegengenommen wurde, dann Schritte, die zurückkamen.
