Kapitel 8

Perspektive von Elena

„Mir geht’s gut“, sagte ich leise und zog meine Hand aus seinem Griff. Wo er mich berührt hatte, fühlte es sich kalt an. „Deine Mutter war … direkt. Aber sie war nicht grausam.“

Das war gelogen. Die Art, wie Isabella mich angesehen hatte, die Enttäuschung in ihrer Stimme, als sie mich leichtsinnig und verantwortungslos genannt hatte – das schnitt tiefer, als ich zugeben wollte. Doch noch mehr tat es weh, zu begreifen, dass ich dagestanden und alles geschluckt hatte, mich für Dinge entschuldigt hatte, die ich nicht getan hatte, Fehler gedeckt hatte, die nicht meine gewesen waren.

Damons Schultern sanken vor Erleichterung, und er stieß einen langen Atemzug aus. „Gott sei Dank. Ich wusste, du würdest das für mich hinbiegen.“ Er griff wieder nach meiner Hand, drückte sie kurz, bevor er losließ. „Das liebe ich an dir, Elena. Du bist immer da, wenn ich dich brauche.“

Die Worte hätten mich wärmen sollen. Stattdessen lagen sie schwer in meiner Brust wie Steine.

„Wir sind doch Freunde, oder?“ Damon fuhr sich mit den Fingern durch sein zerzaustes, goldenes Haar. Die Bewegung war unbewusst, geübt – ich hatte sie schon tausendmal gesehen. „Beste Freunde, seit wir Kinder waren. Freunde helfen einander. Das ist einfach das, was wir tun.“

„Freunde“, wiederholte ich. Er hatte unsere Verlobung offenbar nie ernst genommen.

Er lächelte dann, dieses leichte, sorglose Lächeln, das andere Mädchen immer seufzen ließ. Doch ich sah nur die rothaarige Frau im Wagen, die Art, wie seine Hand ihre Wange mit einer Zärtlichkeit umfasst hatte, die er mir nie gezeigt hatte. Und ich hörte nur seine Stimme am Telefon vorhin, beiläufig und unbesorgt, wie er fragte, ob ich es zurück ins Wohnheim geschafft hätte, während er selbst sicher bei jemand anderem untergeschlüpft war.

„Elena?“ Damons Stirn legte sich in Falten. „Alles in Ordnung? Du siehst irgendwie blass aus.“

Ich holte tief Luft und zwang mich, seinem Blick standzuhalten.

„Ich kann das nicht mehr“, sagte ich.

Die Worte kamen leiser heraus, als ich beabsichtigt hatte, aber sie klangen in der Stille wie ein Glockenschlag.

Damon blinzelte. „Was nicht?“

„Das.“ Ich deutete zwischen uns, auf die ganze Situation. „Dich decken. Für dich lügen.“

Echte Verwirrung huschte über sein Gesicht. „Ich verstehe nicht. Hat meine Mutter dir etwas gesagt? Sie kann manchmal hart sein, aber sie meint es nicht—“

„Es geht nicht um deine Mutter.“ Ich schlang die Arme um mich, plötzlich bewusst, wie kalt der Raum war, trotz des brüllenden Feuers. „Es geht um mich. Ich habe mein eigenes Leben, meine eigenen Probleme. Ich kann nicht meine ganze Zeit damit verbringen, um deine zu kreisen.“

Damon starrte mich an, als hätte ich angefangen, eine fremde Sprache zu sprechen.

„Ich muss nach Hause“, sagte ich und wandte mich zur Tür. „Es ist spät, und ich muss lernen.“

„Elena, warte.“

Ich hörte ihn mir nachrufen, als ich zur Tür ging, aber ich beschleunigte nur meinen Schritt.

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Der Wagen, den ich gerufen hatte, wartete draußen vor dem Tor, der Motor lief gegen die Kälte an. Ich stieg auf den Rücksitz, nannte dem Fahrer meine Adresse, dann sank ich in das abgewetzte Leder und schloss die Augen.

Mein Handy vibrierte fast sofort. Damon, der eine Reihe von Nachrichten schickte, die ich lesen konnte, ohne sie zu öffnen.

Bist du sauer auf mich?

Ich wollte wirklich nicht, dass das alles passiert

Wir sollten morgen reden, in Ordnung? Vielleicht Mittag essen gehen?

Ich drehte das Handy mit dem Display nach unten auf meinem Schoß und sah zu, wie die Lichter der Stadt draußen am Fenster zu Schlieren zerflossen. Es hatte aufgehört zu schneien; unter den Straßenlaternen lag alles kristallklar und reglos. Schön, auf eine kalte Art.

Eine halbe Stunde später fuhr der Wagen vor dem Anwesen der Cross vor. Es war fast zehn. Das Haus ragte dunkel gegen den Himmel, nur ein paar Fenster im oberen Stockwerk waren erleuchtet. Vor sechs Monaten, bevor wir den Großteil der Bediensteten entlassen hatten, wäre es selbst um diese Uhrzeit warm und einladend gewesen. Jetzt sah es aus, wie es war – eine sterbende Dynastie, die verzweifelt den Schein wahrt.

Ich bezahlte den Fahrer und stapfte die vorderen Stufen hinauf, den Schlüssel bereits in der Hand. Das Schloss drehte sich mit einem leisen Klicken, das in der Stille viel zu laut klang.

Drinnen war die Eingangshalle grabesstill und doppelt so kalt. Ich streifte den Mantel ab und hängte ihn sorgfältig an die Garderobe.

Oben zerriss eine tiefe, wütende Stimme die Ruhe. Ich hatte diesen Streit schon einmal gehört, oder Varianten davon.

Irgendwo über mir zerbarst Glas, gleich darauf die Stimme meiner Mutter, scharf und schneidend. „Du bist schon wieder betrunken! Wann bist du eigentlich nicht mehr betrunken, Donald?“

„Ich versuche, diese Familie zu retten!“ Das Brüllen meines Vaters ließ den Kronleuchter erzittern. „Glaubst du, so ein Abkommen zum Schutz des Territoriums passiert einfach? Glaubst du, andere Rudel respektieren uns aus reiner Nächstenliebe?“

Ich blieb wie erstarrt in der Eingangshalle stehen, eine Hand noch am Geländer. Das Vernünftige wäre gewesen, in mein Zimmer zu gehen, die Tür zu schließen und so zu tun, als hörte ich nicht, wie sie einander in Stücke rissen. So hatte ich es früher immer gemacht.

Aber heute Abend hielt mich etwas fest.

Ich stieg langsam die Treppe hinauf, dem Geräusch von zerbrechenden Dingen und zerbrechenden Herzen nach.

Die Szene im Arbeitszimmer war genau das, was ich erwartet hatte – und irgendwie schlimmer, als ich es mir ausgemalt hatte. Mein Vater saß zusammengesackt auf dem Sofa, vor ihm auf dem Tisch eine halbvolle Flasche Whiskey, die Augen blutunterlaufen und ohne Fokus. Meine Mutter stand ihm gegenüber, und in ihrer sorgfältig bewahrten Fassung zeigten sich Risse.

Beide erstarrten, als ich im Türrahmen auftauchte.

„Elena.“ Die Stimme meiner Mutter wechselte sofort, glättete sich zu etwas Ruhigerem. „Du bist zurück. Wie war es auf dem Anwesen der Vance?“

„Gut“, sagte ich leise. „Damon ist … es geht ihm gut. Die Silberverbrennungen sind nicht allzu schlimm.“

Mein Vater schnaubte, ein Laut des Ekels, den er nicht einmal zu verbergen versuchte. „Natürlich geht es ihm gut. Dem goldenen Jungen geht es immer gut. Irgendwer anders bezahlt ja immer seine Schulden.“

„Donald.“ Im Ton meiner Mutter lag eine Warnung.

„Was?“ Er machte eine ausholende Bewegung mit der Whiskeyflasche. „Es stimmt doch. Dieser Junge räumt sein ganzes Leben lang den Dreck anderer weg und schafft es trotzdem irgendwie, auszusehen wie das Opfer.“

„Er—“, setzte ich an, doch meine Mutter schnitt mir das Wort ab.

„Geh in dein Zimmer, Elena.“

Aber mein Vater wankte auf die Füße, leicht schwankend. „Nein. Sie soll das hören. Sie ist alt genug, um manches zu wissen.“

Das Gesicht meiner Mutter wurde bleich. „Donald, nicht—“

„Was wissen?“, fragte ich, obwohl ein Teil von mir die Antwort gar nicht wissen wollte.