Kapitel 6

Perspektive von Dontello

Ich stand vor dem Spiegel und richtete meine Manschettenknöpfe. Der schwarze Anzug saß gut, scharf geschnitten, makellos. Ein letzter Blick, dann strich ich eine dunkle Haarsträhne zurück, die mir ins Gesicht gefallen war. Ich war bereit, zu heiraten.

Ich trat ans Fenster. Draußen lief Marco mit dem Handy am Ohr umher und bellte den Männern Befehle zu. Sie arbeiteten schnell, überprüften Waffen, sicherten die Wagen, stellten sicher, dass alles in Ordnung war, bevor wir zur Kirche aufbrachen.

Die Sonne begann gerade aufzugehen, und die Zeremonie würde bald beginnen. Ein paar Männer standen beim Tor, die Augen tasteten die Straßen ab, die Finger zuckten in der Nähe ihrer Holster.

Ich zündete mir eine Zigarette an, nahm sie zwischen die Lippen und schob eine Hand in die Tasche. Der erste Zug traf tief. Langsam atmete ich aus und sah zu, wie der Rauch sich in der Luft wand und kräuselte. Meine Augen folgten Marco, wie er die Männer herumkommandierte.

Marco wusste, was er tat. Deshalb war er meine rechte Hand.

Ich lehnte mich in den Ledersessel zurück, und in dem stillen Zimmer gab er ein lautes Knarren von sich.

Ein leises Klopfen an der Tür. „Herein“, sagte ich mit tiefer Stimme. Ich wusste bereits, dass es Marco war, gekommen, um mir zu sagen, dass es Zeit war.

„Alles ist bereit, Don“, sagte er.

Ich ließ die Zigarette in den Aschenbecher fallen, stand auf und warf dem Spiegel ein letztes Mal einen Blick zu. Meine grünen Augen starrten zurück. Kein Zögern.

Marco und ich gingen nach unten. Er riss die Autotür auf, und ich glitt auf den Beifahrersitz. Die Männer bezogen in den verschiedenen Wagen ihre Positionen. Einige vorne, einige hinten, und im Konvoi rasten wir zur Kirche.

Als wir vor der Kirche vorfuhren, war der Ort lückenlos abgeriegelt. Schwarze Wagen säumten die Straße, Männer in dunklen Anzügen standen daneben, die Blicke scharf, die Hände nie zu weit von ihren Waffen entfernt. Marco stieg zuerst aus, ließ den Blick über alles gleiten und nickte mir dann zu. Ich richtete meinen Anzug und stieg aus. Spannung lag in der Luft, und ehrlich gesagt war das zu erwarten. Es war schließlich meine Hochzeit.

Die Kirche selbst war schön – hohe Decken, große Buntglasfenster, die farbiges Licht über die polierten Böden warfen. Schwere Holzbänke zogen sich zu beiden Seiten nach hinten, voll mit vertrauten Gesichtern. Mafiaklans von überall her saßen still da, alle geschniegelt und geschniegelt. Die Männer trugen dunkle Anzüge, ihre Frauen schöne Kleider und sorgfältig frisierte Haare.

Die Luft war erfüllt vom Geruch brennender Kerzen, vermischt mit teurem Kölnisch Wasser und Zigarren.

Als ich eintrat, drehten sich Köpfe. Der Raum veränderte sich. Einer nach dem anderen erhoben sie sich. Einige nickten, einige tippten leicht an ihren Hut.

Respekt wie dieser ließ sich nicht mit Geld kaufen. Ich hatte ihn mir verdient. Ich hatte mich hochgekämpft, bis ich die Nummer eins in der Unterwelt der Stadt war. Ihre Verbeugungen waren ein stummes Eingeständnis dessen, wer ich war.

Ich erwiderte es mit einem langsamen Nicken, das Gesicht unbewegt.

Dann sah ich weiter vorn einen alten Geschäftspartner. Francis Marona. Er kontrollierte einige der größten Casinos in Vegas. Der Alte saß kerzengerade, in einem scharf sitzenden Dreiteiler. Er war länger in diesem Leben als die meisten, sein Ruf so solide wie sein Wort. Er erwiderte meinen Blick und tippte an den Hut, ein kleines Grinsen spielte um seine Lippen.

Ich hielt einen Augenblick inne, gerade lang genug, damit er wusste, dass ich ihn gesehen hatte. Dann ging ich weiter.

Ich ging zum Altar und entdeckte vorne die Familie LaRosa, aber ich versuchte, ihnen nicht zu viel Aufmerksamkeit zu schenken.

Der Pfarrer stand da, die Augen huschten umher, als suche er nach einem Fluchtweg. Ich sah, wie seine Hände nervös an seiner Stola zupften, und als er mich endlich begrüßte, brach ihm die Stimme. Ich war sicher, er wollte das hier einfach nur hinter sich bringen, weil es ihm unangenehm war, sich im selben Raum mit gefährlichen Männern aufzuhalten.

Mein Blick glitt über die Menge, tastete jedes Gesicht ab. Das Gewicht meiner Waffe drückte gegen meine Hüfte. Ich schob eine Hand zum Holster, die Finger strichen über den Griff. Das beruhigte mich.

Die Wanduhr tickte, jede Sekunde zäh wie Kaugummi, während ich wartete. Dann schwangen die Türen mit einem lauten Quietschen auf. Der Pianist schlug den ersten Ton an, der Brautmarsch füllte die Kirche. Der Raum verstummte schlagartig.

Ich hörte Absätze auf dem Boden klacken. Alle starrten hin, aber ich drehte mich nicht um. Ich musste es nicht.

Bald stand die Braut vor mir – Miranda, verschleiert und aufrecht. Größer, als ich sie in Erinnerung hatte. Vielleicht waren es die Absätze. Ich schob den Gedanken beiseite und versuchte, nicht zu viel darüber nachzudenken.

Ich warf einen Blick zurück. Marco stand hinter mir, höchst aufmerksam, eine Hand auf seiner Waffe.

Der Pfarrer räusperte sich und begann die Zeremonie. Seine Stimme war ruhig, doch ich sah, wie sich an seiner Schläfe Schweiß bildete.

„Liebe Gemeinde, wir haben uns heute versammelt, um die Vereinigung von Donatello Morano und Miranda LaRosa im heiligen Bund der Ehe zu bezeugen. Lasst uns um Gottes Führung, Weisheit und seinen Segen für ihre Liebe und ihre gegenseitige Verpflichtung beten.“

Ich hörte kaum hin. Mein Verstand blieb scharf, scannte den Raum, las jede Bewegung.

Dann kamen die Gelübde.

„Donatello Morano, nimmst du Miranda LaRosa zu deiner rechtmäßig angetrauten Ehefrau, um sie zu lieben und zu ehren, in allen Freuden und Herausforderungen des Lebens?“

„Ja“, sagte ich ohne zu zögern.

„Und du, Miranda LaRosa, nimmst du Donatello Morano zu deinem rechtmäßig angetrauten Ehemann, um ihn zu lieben und zu ehren, in allen Freuden und Herausforderungen des Lebens?“

Stille.

Die Luft in der Kirche fühlte sich schwer an. Alle warteten. Ich verengte die Augen zu ihr und blickte dann zu ihrer Familie. Ich hoffte, sie wussten, dass es mir nichts ausmachte, ihr eine Kugel zu verpassen, wenn sie es wagen sollte, mich bloßzustellen.

Sie räusperte sich, einmal, dann noch einmal. Das Mikrofon schwebte nahe an ihren Lippen, doch keine Worte kamen.

„Ja“, sagte sie schließlich.

Etwas an ihrer Stimme ließ mich innehalten. Sie war ein wenig tief – zu tief.

Der Pfarrer nickte und wandte sich dann zu mir. „Du darfst die Braut entschleiern.“

Ich trat vor und streckte die Hand nach dem Schleier aus. Doch bevor ich ihn berühren konnte, machte sie einen Schritt zurück.

Meine Brauen zogen sich zusammen. Was zum Teufel sollte das?

Ich musterte sie genauer. Ihre behandschuhten Hände zitterten, sie klammerten sich viel zu fest an das Kleid. Etwas stimmte nicht.

Ich drehte mich leicht und fing Marcos Blick auf. Ein kleines Neigen meines Kopfes genügte – wachsam bleiben.

Dann ging ich wieder auf sie zu, diesmal langsamer. Meine Stirnfalte vertiefte sich, doch sie rührte sich nicht. Stand einfach da, steif wie Stein.

Ich packte den Schleier und zog ihn mit einer einzigen, schnellen Bewegung zurück.

Mir stockte der Atem, als ich sah, wen ich da heiratete.

Es war nicht Miranda!

Es war ein Mann! Ich heiratete verdammt noch mal einen Mann in einem Brautkleid!

Ein kantiger Kiefer, blaue Augen und ein kalter Ausdruck. Seine Lippen waren zu einer dünnen Linie gepresst, sein Adamsapfel hüpfte leicht. Das Kleid hing unbeholfen an seinen Schultern, und da bemerkte ich erst, dass die Handschuhe viel zu eng um seine Finger saßen.

Ein Raunen ging durch die Kirche.

Ich bemerkte, wie Marcos Griff um seine Waffe sich verkrampfte.

„Was zum Fick ist das?“