Dieses Mal nicht

Eine Frau vor mir räuspert sich und verlangt meine Aufmerksamkeit, aber ich sehe durch sie hindurch und stelle mir all die kranken, sexy Dinge vor, die ich Jake tun lassen würde.

„Entschuldigung?“ fragt sie. Ihr Ton ist voller Attitüde.

Ihr gealtertes, faltiges Gesicht kommt in den Fokus und ich sehe ihre kirschroten Lippen, die zu einer nervigen Linie zusammengepresst sind. Ihr weißes Haar sitzt wie bei einem Pudel auf ihrem Kopf. Ja, sie erinnert mich an einen Pudel. Ich halte meine Finger über die abgenutzte Tastatur.

„Name, bitte?“

„Miriam Miller.“

Ich tippe, während sie spricht.

Ich markiere ihren Namen als anwesend und sage ihr, sie solle Platz nehmen. Mit einem frustrierten Ausatmen dreht sie sich von mir weg. Ihr Kleid ist kirschrot, wie ihre Lippen, und es ist eng, sodass ihre riesigen falschen Brüste so hoch wie möglich gedrückt werden. Ich frage mich, ob sie hierher kommt, um über ihre Unfähigkeit zu sprechen, ihre Jugend loszulassen. Ich lächle in mich hinein. Menschen zu lesen, ohne sie wirklich kennenzulernen, ist eine Angewohnheit von mir. Ich runzele die Stirn. Bei Jake konnte ich keinen vollständigen Eindruck gewinnen. Es war schwierig und das stört mich. Bei der alten Dame hingegen habe ich eine ziemlich gute Vorstellung davon, wie sie ist. Ich schaue über meinen Schreibtisch zu der Frau und, wenn ich nach der Art und Weise urteile, wie sie mit übereinandergeschlagenen Beinen sitzt und unbewusst ihre schön manikürten Finger auf ihrer ebenso schönen Diamantuhr klopft, sagt mir das, dass sie ungeduldig ist. Das ist nicht allzu überraschend, da heutzutage jeder beschäftigt ist. Das Paar falscher Brüste, steinhart und leblos, das aus ihrem Kleid hervorsteht, bringt mich zurück zu dem Punkt der Jugendlichkeit. Ich schaue auf ihre Hände. Da ist eine Bräunungslinie an ihrem Ringfinger und ich gehe davon aus, dass sie eine frischgebackene Witwe von ihrem letzten von fünf Ehemännern ist. Ich schaue auf meinen Computerbildschirm und klicke auf ihre Akte. Nahe genug. Sie hatte in den letzten zwei Jahren drei Namensänderungen. Ich klicke auf „John Miller“, den Namen, der mit ihrem Konto verknüpft ist. Ein großes rotes „VERSTORBEN“-Wasserzeichen geht über seine Akte. Manchmal bin ich einfach zu gut in dem, was ich tue. Da ist eine Bräunungslinie an ihrem Ringfinger und ich gehe davon aus, dass sie eine frischgebackene Witwe von ihrem letzten von fünf Ehemännern ist.

„Verletzen Sie nicht irgendwelche ärztlichen Schweigepflichtgesetze?“

Ich springe auf und schalte den Monitor aus, als Olivia auf meinen Schreibtisch rutscht.

„Jesus.“

Ich atme.

„Du hast mich zu Tode erschreckt.“

Olivia lacht und stupst mich an, was einige wütende Grimassen von den Patienten im Wartezimmer hervorruft. Ich lege meinen Finger an meine Lippen.

„Pssst, das ist mein Job, erinnerst du dich.“

„Was machst du hier?“

Sie bewegt ihre weichen blonden Locken über ihre Schulter und lehnt sich näher zu mir. Der Zigarettengeruch in ihrem Atem macht mich übel. Leicht schiebe ich sie zurück.

„Dein Atem riecht nach Zigaretten. Es ist widerlich.“

„Ups.“Sie zieht einen Kaugummistreifen aus einer versteckten Tasche in ihrer Handtasche.

„Tut mir leid.“

Sie steckt den Kaugummi in den Mund, zerknüllt das Papier und zielt auf den Mülleimer, verfehlt ihn aber kläglich.

„Was machst du hier?“

Frage ich erneut, während sie minimal Lipgloss auf ihre vollen Lippen aufträgt.

„Ich dachte, ich komme vorbei und schaue nach dir. Du hast auf keine meiner Nachrichten geantwortet.“

Sie zieht ihren beigen Mantel aus und legt ihn darunter.

„Ich war besorgt. Ich habe halb erwartet, dich irgendwo tot zu finden.“

„Richtig.“

Nachdem ich buchstäblich im Fitnessstudio über Jake gestolpert bin, habe ich völlig vergessen, Olivia zurückzuschreiben.

„Ich habe mein Handy gestern Abend ausgeschaltet und heute Morgen habe ich mich im Fitnessstudio meines Vaters wieder auf den neuesten Stand gebracht.“

Sie rollt mit den Augen.

„Langweilig. Hast du dich wirklich von David getrennt?“

Ich nicke.

„Ja.“

„Und es gibt kein Zurück mehr mit ihm?“

„Nein. Diesmal nicht.“

Olivia quietscht wie ein Teenager, der gerade Backstage-Tickets für ein Justin Bieber-Konzert gewonnen hat, ohne Rücksicht darauf, dass wir uns an einem ruhigen Ort befinden. Aus ihrer Handtasche zieht sie eine babygroße Mini-Box mit Weinmischgetränken. Patienten zucken bei ihrer hohen Stimme zusammen, aber einige genießen es, eine schlanke Blondine ohne Musik tanzen und Wein in einem Zug trinken zu sehen. Die Tür neben meinem Empfangstresen öffnet sich abrupt und Jason Peterson, mein Chef, stürmt aus seinem Büro. Sein grauer Anzug schmiegt sich an seinen fantastisch durchtrainierten Körper. Er ist in guter Form für jemanden, der so alt ist wie er, Anfang vierzig vielleicht. Er hat auch ein attraktives Gesicht. Sein Haar ist golden, wie frisch gebackenes Brot, und seine Augen sind ein auffälliges Blau. Vor vier Jahren hat er sein Geschäft wegen einer schwierigen Scheidung von Seattle nach Los Angeles, Kalifornien verlegt. Neben mir hört Olivia auf zu tanzen, und ich senke meinen Blick auf meinen leeren Bildschirm.

„Was ist hier los, Sandra?“

Fragt sie streng.

Jason ist ein großartiger Chef. Er lässt mich mit vielen Dingen durchkommen, für die die meisten Chefs ihre Mitarbeiter feuern würden, und hin und wieder nutze ich das aus.

„Ich habe keine Ahnung, wer dieses Mädchen ist.“

Sage ich.

„Sie muss eine Patientin hier sein.“

Ich nehme das Telefon ab.

„Hallo, Guyers und Peterson Psychologie, hier ist Sandra.“

Jason atmet aus und legt seine Hände fest auf seine Hüften. Seine blauen Augen verengen sich und die Enttäuschung ist deutlich in seinem Gesicht zu sehen.

„Sandra, ich bin kein Idiot. Ich weiß, dass das Telefon nicht geklingelt hat, und Olivia, du kannst hier nicht trinken oder rauchen, wie oft muss ich dir das noch sagen?“

Ich presse meine Lippen fest zusammen, um nicht zu lachen. Es hilft niemandem. Das Lachen, das ich zurückhalte, kommt schließlich aus meiner Nase. Verdammt, Olivia. Sie weiß genau, wie sie mich wieder in mein altes Highschool-Ich zurückversetzen kann.

„Kommt schon, Mädels. Wie viele Warnungen muss ich euch noch geben?“

„Entschuldigung, Jason.“

Entschuldige ich mich, während ich die Tränen des Lachens aus meinen Augen wische und dabei leicht meine Wimperntusche verschmiere.