Kapitel 1: Harley

Zu meiner Verteidigung: Ich war sehr betrunken, sehr gebrochenen Herzens und hatte absolut nicht damit gerechnet, einen halb toten Vampir mit nach Hause zu schleppen, wie ein Goth-Waschbär, der schlechte Entscheidungen hortet.

Ich hätte weitergehen sollen. Ich hätte den Mann, der gegen die Wand der Gasse gelehnt war und dessen Hemd von dunklem Blut durchtränkt war, ignorieren sollen. Ich hätte wissen müssen, dass ein Wesen mit solchen Augen nicht dazu bestimmt war, gerettet zu werden.

Es gibt auch eine besondere Art von Bedauern, die damit einhergeht, wenn man realisiert, dass man gerade einen Spitzenprädator in sein Zuhause eingeladen hat. Es ist irgendwo zwischen „Ich hätte meinem Ex nicht schreiben sollen“ und „Mal sehen, ob die einwöchige Milch noch gut ist.“

Zur Warnung: Wenn du nach einer Heldin suchst, die nicht flucht, ihr Leben im Griff hat und keine fragwürdigen Entscheidungen trifft, bist du hier falsch.

Andernfalls schnall dich an für das Chaos, das mein Leben genannt wird, und halte deine Oma-Schlüpfer fest – das wird eine holprige Fahrt.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Dieser hinterhältige, arschkriechende, flohverseuchte Dreckskerl!

Der Barkeeper gegenüber starrt mich an, als wäre ich das Wesen aus der blauen Lagune. Wahrscheinlich, weil meine Lippen und Zunge azurblau verfärbt sind von den sechs Blue Curacao und Limonaden-Cocktails, die ich in der letzten Stunde heruntergespült habe.

Ich weiß, was du denkst – wie schafft sie es, nach so viel Alkohol noch aufrecht zu sitzen? Nun, meine Lieben, diese kurvige Frau hat dank ihrer Größe und schnellen Stoffwechsels schon erfahrene Alkoholiker unter den Tisch getrunken, wenn es darauf ankam. Hurra für mich!

Das heißt nicht, dass ich die Auswirkungen nicht spüre. Ich habe den deutlichen Verdacht, dass mein Gleichgewicht nicht gerade top sein wird, wenn ich mich endlich entschließe, meinen Hintern von diesem Barhocker zu erheben. Na ja, das werde ich überbrücken, wenn es soweit ist.

Ich hätte es wissen müssen, als ich heute Morgen aufwachte und meine Kaffeemaschine kaputt war, dass der Tag rau werden würde. Diese Maschine war mein Komplize durch zwei Jahre College, vier Umzüge und viele Morgen mit Kater oder One-Night-Stands.

Als ich sie heute Morgen einschaltete, gab es einen plötzlichen Funken, bevor die Rückseite des Geräts in Flammen aufging. Ich war für ganze zwei Sekunden verblüfft, bevor mir klar wurde, dass ich der einzige Erwachsene im Haus war und es meine Verantwortung war, das Feuer zu stoppen, damit mein ganzes Haus nicht abbrennt.

Glücklicherweise erinnerte ich mich daran, dass laut Professor Google bei einem elektrischen Feuer Backpulver verwendet werden sollte, nicht Wasser, wie in den üblichen Fällen. Also rannte ich zu meiner Speisekammer, schnappte mir die Schachtel, die selten benutzt wurde (weil ich nicht backen kann) und erstickte das verdammte Feuer, als hinge mein Leben davon ab. Wenn ich darüber nachdenke, hing mein Leben tatsächlich davon ab. Hm.

Mein zweiter Hinweis hätte sein sollen, als meine neueste Mitarbeiterin per Instagram-DM kündigte. Sehr professionell, ich weiß.

Vor einer Woche bat sie mich, über ihr junges Alter hinwegzusehen und ihr eine Chance zu geben. Dies wäre auch ihr erster Job. Ich stimmte widerwillig zu, weil ich mich daran erinnerte, dass auch ich einmal neu im Berufsleben war und Schwierigkeiten hatte, jemanden zu finden, der an mich glaubte. Und sieh, wie das ausgegangen ist.

Den Barkeeper herbeirufend, schiebe ich mein leeres Glas zu ihm, „Noch eins, bitte, Barkeeper.“„Entschuldigen Sie, Ma'am, aber ich muss Sie leider unterbrechen.“

„Was! Warum?“ frage ich empört und merke, dass mein Lautstärkeregler wohl kaputt ist, als sich einige Köpfe zu mir drehen. Oh, leck mich.

„Weil das Hotel eine strikte Regel hat, dass Nicht-Hotelgäste die Bar nur bis 22:00 Uhr benutzen dürfen.“

Ich sehe ihn misstrauisch an, denn diese Regel klingt für mich nach einer Menge Bullshit. Versucht er, mich loszuwerden, ohne mich zu beleidigen? Irgendeine Karen hat sich wahrscheinlich über die große, dicke Single-Frau beschwert, die ihre Sorgen in Alkohol ertränkt. Na, fuck you, Karen.

Ich werfe einen Blick auf meine Armbanduhr und schenke ihm mein süßestes Lächeln. „Ich mache Ihnen einen Vorschlag. Es ist gerade 21:45 Uhr. Wenn Sie mir noch einen Drink servieren, gebe ich Ihnen einen glatten 50-Dollar-Schein als Trinkgeld.“

Der Blick in seinen Augen verrät mir, dass ich mit meinen Verhandlungstaktiken erfolgreich war. „In Ordnung, aber ich muss Sie bitten, mir Ihre Schlüssel zu geben. Ich rufe Ihnen ein Taxi, sobald Sie fertig sind.“

Mit einem breiten Lächeln greife ich in meine Handtasche, um sie ihm zu überreichen. „Abgemacht, mein guter Herr.“

Als er sich umdreht, um meinen Drink zu mixen, sehe ich, wie er die Augen verdreht. Wahrscheinlich hat er genug von betrunkenen Kunden, die denken, dass große Mengen Alkohol ihre Probleme lösen werden. Urteilst du etwa?

Während ich an meinem letzten Cocktail des Abends nippe, denke ich zurück an den Moment, als ich Stevens Wohnung betrat und ihn dabei erwischte, wie er gerade meinen zuvor erwähnten Ex-Mitarbeiter durchvögelte. Ja, du hast richtig gehört.

Steven war in den letzten Wochen ein paar Mal in meinem Buchladen vorbeigekommen. Nichts Ungewöhnliches daran. Er hat sich sogar Kylie, meiner neuen Mitarbeiterin, vorgestellt. Auch nichts Ungewöhnliches. Es war jedoch ungewöhnlich, als ich sie gestern zusammen in einer Ecke tuschelnd und kichernd fand.

Und weil ich mich hyper-fokussiert auf die neuen Vampir-Schundromane, die an diesem Morgen angekommen waren und wo ich sie ausstellen würde, konzentriert hatte, habe ich dem keine große Beachtung geschenkt. Denn einen dunklen, grüblerischen, gefährlichen Mann zu haben, der dich für alle Ewigkeit als sein Eigen beansprucht, ist wichtiger als sich über was auch immer das war zu sorgen.

Gemma, meine 62-jährige Mitarbeiterin, hatte mich heute früh nach Hause geschickt (als ob ich nicht diejenige wäre, die ihr Gehalt bezahlt), um mich auf eine Veranstaltung vorzubereiten, die ich heute Abend mit Steven in seinem Büro besuchen sollte. Auf dem Heimweg fiel mir ein, dass das Paar Schuhe, das ich für den Abend brauchte, noch bei ihm war. Also ging ich kurz zu seiner Wohnung, mit der Absicht, in wenigen Minuten wieder draußen zu sein.

Was mich dort erwartete, wird mich Tage lang verfolgen. Wahrscheinlich Monate. Höchstwahrscheinlich Jahre.

Da sein Schlafzimmer im hinteren Teil der Wohnung liegt, hörte ich die Geräusche zunächst nicht, als ich mit einer Kopie des Schlüssels, den er mir vor zwei Wochen gegeben hatte, hineinschlüpfte. Aber nach etwa fünf Schritten den Flur hinunter machten mich die Geräusche hinter der geschlossenen Tür für etwa 2,5 Sekunden stutzig – mein Bauchgefühl schrie mich an.

Als ich die Tür langsam aufdrückte, um den Moment zu verlängern, in dem ich sah, wie meine Welt von benutztem Toilettenpapier umwickelt wurde, pendelte mein Geist zwischen einem bansheehaften Schreien, einem hysterischen Hexenlachen oder dem Weinen eines Kindes, das gerade sein Haustier-Axolotl verloren hat.

Der einzige Weg, zu vergessen, was ich gesehen habe, ist höchstwahrscheinlich, meine Augäpfel zu bleichen. Wird meine Krankenversicherung diesen Eingriff abdecken?