Kapitel 2: Harley

„Was. Zum. Teufel?“

Das waren die einzigen Worte, die mein Gehirn in diesem Moment formulieren konnte.

Lass mich dir etwas Hintergrundgeschichte geben, damit du meine Überraschung, nein, meinen Schock, verstehen kannst, als ich in diesem Raum ankam.

Steven und mein Sexleben war immer mittelmäßig. Er wollte nie Spielzeug im Schlafzimmer benutzen. Die einzigen Positionen, die er kannte, waren Missionar und ich, die ihm einen Blowjob gibt. Ist das überhaupt eine Position? Ich schweife ab.

Er hat mich einmal oral befriedigt. Danach sagte er mir, dass er nicht verstand, was das große Problem daran sei, einer Frau oral zu befriedigen, weil es ihm keinen Spaß machte. Ja, klar, Idiot, das ist ja der ganze Punkt.

Eine Frau oral zu befriedigen sollte etwas sein, das der Mann genießt. Er sollte es tun, weil er es will, nicht weil er es muss. Alles nur in der Hoffnung, dass sie ihm den Gefallen erwidert. Ritterlichkeit ist definitiv eine verlorene Kunst.

In den letzten acht Monaten unserer Beziehung habe ich ihn gebeten, verschiedene Positionen und interessante Spielzeuge auszuprobieren. Einmal kam ich sogar nur in Dessous unter einem Regenmantel zu ihm, um die Sache aufzupeppen. Ich wurde schneller abgewiesen als ein verurteilter Verbrecher vor einem Erschießungskommando. Was für ein Ego-Boost das war.

Also war es überraschend, ihn in einer 69-Position mit Kylie zu sehen. Aber noch schockierender war die Tatsache, dass sie seinen Arsch mit einem Dildo fickte, der in der Breite mit einer Limonadendose konkurrieren konnte. Ganz zu schweigen von dem genoppten Hundehalsband um seinen Hals. Die roten Hasenohren, die er trug, mochte ich allerdings.

Die vier Worte der Überraschung, die ich ausatmete, erregten ihre Aufmerksamkeit. Sie erstarrten sofort, ihre Augen wurden so groß wie Essteller. Als der grüne Dildo in Stevens Arsch plötzlich herausrutschte, weil Kylie ihre Hand vor Überraschung fallen ließ und er sie auf die Stirn schlug, verlor ich es.

Ich hätte mich fast vor Lachen eingepinkelt und umklammerte meinen Bauch. Tränen begannen aus meinen Augen zu laufen und machten meine Sicht verschwommen. Aber nicht verschwommen genug, um den Peniskäfig nicht zu sehen, der um Stevens schlaffen Schwanz befestigt war, als er vom Bett aufstand.

„Harley, Baby...“, fing er an zu sagen, aber ich hob meine Hand, um die erbärmlichen Ausreden oder Versuche des Gaslightings, die sicherlich aus seinem Mund sprudeln würden, zu stoppen.

„Was auch immer das hier ist“, sagte ich und wedelte mit meinem Finger in einer kreisenden Bewegung in ihre Richtung, „ich hoffe, es war das Ende unserer Beziehung wert.“

Ich ging zum Schrank und nahm die Schuhe heraus, für die ich ursprünglich gekommen war (sie waren verdammt teuer, wohlgemerkt) und verließ dann ohne ein weiteres Wort. Die anderen wenigen Dinge von mir bei Steven waren unbedeutend – eine Zahnbürste, eine Kaffeetasse, die er mir gegeben hatte, ein gerahmtes Foto von uns vor dem Kamin in meinem Haus.

Sie murmelten und stotterten immer noch hinter mir, als ich aus dem Raum ging, aber ich war fertig mit ihrem Bullshit. Ich warf seinen Schlüssel auf seine Küchentheke und ging aus der Haustür. Als die Tür hinter mir zuschlug, hörte ich Steven flehen: „Harley, bitte, verlass mich nicht.“ Das wird ein klares Nein von mir, Idiot.

Ich hatte sein Gebäude verlassen und unbewusst links abgebogen, ohne zu wissen, wohin ich ging. Es musste nur weit weg von ihm sein.

Nach etwa 30 Minuten ziellosen Wanderns betraten ein paar Mädchen, die ein paar Meter vor mir gingen, ein Hotel und eine Bar. Ich folgte ihnen, ohne dass sie wussten, dass sie mir halfen, meine neu gewonnene Freiheit und Emanzipation von Steven Arschloch Stevens zu feiern. Wer nennt sein Kind mit dem gleichen Namen wie seinen Nachnamen? Barbaren, das tun sie.

Das war vor etwa zwei Stunden, und der Alkohol begann endlich seine Arbeit zu tun und die Wut und Scham zu betäuben, die schwer auf meiner Brust lagen.

Im Rückblick glaube ich nicht, dass ich Steven wirklich geliebt habe. Vielleicht mochte ich ihn zu einem gewissen Zeitpunkt, aber in den letzten Monaten habe ich nur die Routine durchlaufen. Ich war bequem und wollte das Boot nicht zum Kentern bringen. Ich wollte nicht nörgeln oder zu viel von ihm erwarten. Hauptsächlich, denke ich, weil ich nicht mehr allein sein wollte.

Da kommt die Scham ins Spiel. Denn ich habe immer gesagt, ich wollte einen Mann, der den Boden verehrt, auf dem ich gehe, und fast alles tun würde, um mich für sich zu behalten. Denn ich habe eine solche Beziehung erlebt, als meine Eltern noch lebten. Und ich wollte das für mich. Nicht nur, weil ich eine egoistische Zicke bin, sondern weil ich jemandem im Gegenzug dasselbe sein wollte.

Am Anfang unserer Beziehung, als alles glänzend und neu war, behandelte er mich gut. Er machte mir Komplimente, war ein Gentleman, der mir Türen öffnete, und er sprach mit mir wie mit einer Gleichgestellten. Aber mit der Zeit wurde er selbstzufrieden. Es gab keine Überraschungsblumenlieferungen mehr im Buchladen oder spontane nächtliche Spaziergänge im Park, während wir unseren Tag besprachen. Sex wurde zur Pflicht, wenn er ihn jeden Mittwoch- und Samstagabend einplante, wenn wir keine beruflichen Verpflichtungen hatten.

Und deshalb bin ich mehr sauer auf mich selbst als auf ihn – ich ließ all diesen Mist geschehen, obwohl ich mir selbst versprochen hatte, keine Statistik zu werden, wenn es um gescheiterte Beziehungen geht.

Ist es zu spät, Nonne zu werden und ein Leben in Keuschheit zu führen? Lass uns diese Idee auf den Tisch legen, wenn ich nüchtern bin.

Schluss mit meiner Selbstmitleidsparty, ich hebe die Hand, um den Barkeeper heranzurufen. „Ich möchte meine Rechnung begleichen, bitte“, sage ich, als er in Hörweite ist.

„Ich rufe Ihnen ein Taxi.“

„Nicht nötig; ich wohne ein paar Blocks weiter und werde nach Hause laufen. Sie müssen sich also keine Sorgen machen, dass ich jemanden auf dem Heimweg überfahre“, sage ich und schenke ihm ein engelsgleiches Lächeln. Oder zumindest hoffe ich, dass es so aussieht. Oder sehe ich eher aus wie ein tollwütiges Tier?

Das Lächeln muss funktionieren, denn er reicht mir meine Schlüssel und die Rechnung. Ohne wirklich auf die Gesamtsumme zu schauen, kritzle ich einen Betrag hin, der sein versprochenes 50-Dollar-Trinkgeld einschließt. Sobald er das Nötige für die Autorisierung der Transaktion eingegeben hat, tippe ich meine Karte auf sein Kartenlesegerät, bereit, mich aus dem Staub zu machen.

Er geht weg und ignoriert mich, während ich von meinem Barhocker rutsche, nur um festzustellen, dass die Schwerkraft gerade nicht mein Freund ist. Diese Schlampe!

Langsam und vorsichtig gehe ich aus der Bar, durch die Hotellobby und auf die Straße, wo die kühle Nachtluft meinen Kopf etwas klärt.

Der Heimweg ist ruhig, mit nur wenigen Leuten, die an mir vorbeigehen. Seltsam. Sollten nicht mehr Leute an einem Freitagabend unterwegs sein?

Etwa einen Block von meinem Haus entfernt, gehe ich an einer dunklen Gasse vorbei und höre ein leises Geräusch. Ich beschließe, es zu ignorieren (es ist wahrscheinlich eine wilde Katze, die mir als Dankeschön für ihre Hilfe die Arme zerkratzen wird) und gehe weiter.

Aber dann dringt das deutliche Geräusch von jemandem, der Schmerzen hat, aus dem Eingang der Gasse auf die Straße und ich bleibe wie ein Reh im Scheinwerferlicht stehen. Es kommt wieder, diesmal lauter und voller Schmerz. Verdammt, ich werde nachsehen, oder?

Ich gehe zurück und schaue um die Ecke in die Gasse. Ich kann jemanden auf dem Boden sehen, der Rücken gegen die Wand gelehnt, aber es ist zu dunkel und ich bin zu weit weg, um irgendwelche deutlichen Merkmale zu erkennen.

Tu es nicht, Harley. Geh nicht diese dunkle Gasse hinunter zu jemandem, der höchstwahrscheinlich verletzt, verängstigt und in Abwehrhaltung ist. Jemand, der wahrscheinlich bewaffnet ist. Jemand, dessen Angreifer noch im Schatten lauern könnte.