Kapitel 4: Harley

Jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt, um den hübschen Mann vollzukotzen, Harley.

Ich atme tief durch den Mund ein und durch die Nase aus, bereite mich darauf vor, was sich unter seinem Hemd verbirgt, als ich es bis unter seine Achseln hochziehe.

Auf der linken Seite seines Bauches befindet sich eine etwa 7,5 cm lange Stichwunde. Sie sieht gereizt und empfindlich aus, und an den Rändern der Wunde ist eine schwache schwarze Verfärbung zu erkennen. Das sieht nicht normal aus.

Neben dem Sofa knieend, lege ich alles, was ich vermutlich brauchen werde, auf den Boden neben mich, damit ich nicht unnötig im Erste-Hilfe-Kasten herumkramen muss.

Mit Entsetzen stelle ich fest, dass ich weder chirurgische Handschuhe noch alkoholische Tücher habe. Scheiße, wie soll ich verhindern, dass er eine Infektion bekommt?

Meine Entscheidung ist getroffen, als ich eine Flasche Wodka auf dem Regal über meinem Kühlschrank entdecke. So reinigen sie doch die Wunden in den Filmen, oder? Er hat sich keinen Millimeter bewegt, seit ich ihn hingelegt habe, aber seine Atmung ist gleichmäßig, was mich erleichtert aufatmen lässt.

Ich lege zwei Finger auf seine Halsschlagader (oder dort, wo sie sein sollte) in der Hoffnung, einen gleichmäßigen Puls zu finden. Das Problem ist jedoch, dass ich den konstanten Rhythmus eines Herzschlags nicht finden kann. Panisch wechsle ich zur anderen Seite seines Halses, in der Hoffnung, dass mein Biologielehrer in der Schule uns den falschen Bereich und die falsche Platzierung für unsere Finger beigebracht hat.

Kein Glück. Verdammt!

Okay, ruhig bleiben, Harley. Kein Grund zur Panik und das Fledermaussignal zu aktivieren. Noch nicht, zumindest.

Ich beschließe, seinen fehlenden Puls zu ignorieren und schraube die Wodkaflasche auf, nehme einen großen Schluck, um meine Nerven zu stärken, bevor ich den Arzt spiele mit dem Riesen in meinem Wohnzimmer. Dann gieße ich eine großzügige Menge über seine Wunde, was seine Bauchmuskeln zusammenzucken lässt. Das muss ein gutes Zeichen sein. Eine Leiche hätte keine Reflexe, oder?

Ich lasse die offene Flasche neben mir, falls ich sie wieder als Desinfektionsmittel oder zur Beruhigung meiner Nerven brauche. Vorsicht ist besser als Nachsicht.

Mit Wattepads reinige ich zuerst um die Wunde herum, bevor ich leicht über den Schnitt selbst streiche, damit ein Großteil des Blutes entfernt wird. Ist seine Wunde kleiner geworden? Ich könnte schwören, dass sie vor ein paar Minuten noch 7,5 cm groß war. Jetzt sind es eher 5 cm.

Ich schmiere etwas antibiotische Creme um die glatten Ränder der Wunde und verliere mich im Gefühl seiner seidigen Haut unter meinen Fingerspitzen. Eine Wärme strahlt von ihm aus, die irgendwie meine Seele beruhigt. Wie würde es sich anfühlen, meine Hände über jeden Zentimeter seines herrlichen Körpers gleiten zu lassen?

Ich bedecke die Wunde mit großen wasserdichten Verbänden und setze mich dann zurück, um mein Werk zu begutachten. Zufrieden, dass die Stelle sauber ist und keine Anzeichen von Blut mehr vorhanden sind, räume ich um mich herum auf, bevor ich aufstehe und alle Teile und Stücke im Küchenmülleimer wegwerfe.

Ich gehe zurück zu ihm und beschließe, sein Hemd auszuziehen, rationalisiere es damit, dass ich nicht möchte, dass er in einem blutgetränkten Hemd aufwacht, was ihm Unbehagen bereiten würde. Langsam und vorsichtig lasse ich die Knöpfe durch ihre Löcher gleiten, und seine goldene Haut wird mir Zentimeter für herrlichen Zentimeter offenbart. *Herr, erbarme dich meiner Eierstöcke.*Weil er auf dem Rücken liegt, ist es ein ziemliches Unterfangen, ihm die Ärmel auszuziehen, aber meine Mutter hat mich nicht zum Aufgeben erzogen. Nach mehreren Versuchen des Hebens, Schiebens und Ziehens gelingt es schließlich. Das Hemd ist ruiniert und landet ebenfalls im Müll. Wenn er darauf besteht, werde ich ihm ein neues kaufen.

Ich lege meine Hand auf seine Stirn, um zu sehen, ob er Fieber bekommen hat. Glücklicherweise ist seine Haut nicht feucht und ein wenig Farbe ist auch zurückgekehrt. Nachdem ich ihm die Schuhe ausgezogen habe, nehme ich eine meiner Kuscheldecken vom Rücken meines Sessels und lege sie über die untere Hälfte seines Körpers.

Ich laufe nach oben, springe unter die Dusche und ziehe meine bequemen Flanell-Pyjamas mit kurzen Ärmeln an, bevor ich wieder nach unten zurückkehre. Bei ihm zu bleiben, bis er aufwacht, hat zwei Vorteile: Ich kann sicherstellen, dass sich sein Zustand nicht plötzlich verschlechtert und ich kann verhindern, dass er aufwacht und sich wie ein Dieb an meinen Sachen vergreift.

Im Sessel gegenüber von ihm ziehe ich meine Beine hoch und setze mich im Schneidersitz. Mein neuester Vampir-Schundroman liegt bereit auf dem Beistelltisch, und ich greife danach, um dort weiterzulesen, wo ich aufgehört habe. Alle paar Absätze wandert mein Blick zu ihm, um sicherzustellen, dass sich seine Brust in einem gleichmäßigen Rhythmus hebt und senkt.

Der Alkohol in meinem System ist durch den Adrenalinschub, der mit der Rettung eines Menschenlebens einherging, verflogen, sodass es zunehmend schwieriger wird, meine Augen offen zu halten. Der gesunde Menschenverstand sagt mir, dass ich nicht mit einem fremden Mann in meinem Haus einschlafen sollte, aber versuch das mal meinen immer müder werdenden Augen zu erklären.

Schließlich verliert mein Körper den Kampf gegen den Schlaf, und ich nicke mit nach hinten gesunkenem Kopf ein, tot für die Welt.

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Das Bewusstsein dringt durch einen nebligen Schleier von alkoholbedingter und lebensrettender Erschöpfung. Das Marschieren in meinem Kopf lässt mich stöhnen, und als ich versuche, meine Augen zu öffnen, greift das grelle Sonnenlicht meine Augäpfel an wie ein Polizeihund einen Täter, der versucht, vom Tatort zu fliehen. Verdammt, ich trinke nie wieder, bis ich mindestens 79 bin.

Ich sitze zurückgelehnt und überlege, ob ich heute meine Augen öffnen muss. Es ist mein freier Tag, also ist es nicht notwendig, in den Laden zu gehen. Und wenn ich ins Badezimmer und in die Küche muss, kann ich immer noch mit geschlossenen Augen dorthin kriechen. Nichts Seltsames daran – hier ist niemand, der mich in meinem verrückten Moment beurteilen könnte.

Aber dann trifft es mich wie ein Güterzug. Ich habe jemanden in meinem Haus.

Die Tatsache, dass er in der Nacht nicht aufgewacht ist und mich im Schlaf getötet hat, ist definitiv positiv. Wenn ich jetzt meine Augen öffne, wird er dann mit einem Küchenmesser über mir stehen, bereit, mich zu filetieren?

Entschlossen, den Mut zusammenzunehmen, öffne ich langsam ein Auge nach dem anderen. Der Anblick, der mich erwartet, lässt mich den Atem anhalten.

Mein Hausgast sitzt aufrecht auf dem Sofa und schaut, nein, starrt mich mit verschränkten Armen an. Seine sehr männliche, definierte, gemeißelte Brust. Seufz.

Seine Augenbrauen sind zusammengezogen und er schaut mich finster an. Was ist sein Problem?

„Guten Morgen, ich freue mich zu sehen, dass es dir besser geht“, versuche ich schwach, die peinliche Stille zu brechen, die im Raum hängt wie der Gestank von Urin in den öffentlichen Toiletten einer Raststätte.

„Wer zum Teufel bist du?“ knurrt er (buchstäblich knurrt) mich an, was meine Nackenhaare wie die eines Katers im Beisein eines Hundes aufstellen lässt.

„Ich bin die verdammte Frau, die dir letzte Nacht das Leben gerettet hat. Also, anstatt ein Arschloch zu sein und Antworten von mir zu verlangen, könntest du vielleicht mal Danke sagen.“