Kapitel 7 Library Potics

Perspektive von Jalen

Rückblende

Bibliotheksszene

Kaum bin ich in der Bibliothek, sehe ich sie sofort, an unserem Tisch. Ja, unserem Tisch. Dem, zu dem wir inzwischen immer wieder wie von selbst hinüberdriften. Sie hat sich schon eingerichtet, der Laptop ist aufgeklappt, und auf einem kleinen Whiteboard stehen unsere Projektnotizen in krakeliger Schrift: Markenideen, Marketingstrategien, sogar ein Slogan-Entwurf.

Sie blickt auf, als hätte sie nicht damit gerechnet, dass ich schon da bin, und ihre Augen huschen von ihrem Handybildschirm zu meinem. Sie schreibt ganz sicher mit jemandem.

„Hey, Aria“, sage ich, werfe meine Tasche ab und rutsche auf den Stuhl ihr gegenüber.

„Oh, hey“, erwidert sie beiläufig, schaltet den Bildschirm aus und schiebt das Handy zur Seite. „Bist du bereit anzufangen? Ich muss um vier zur Arbeit.“

„Ja, klar“, sage ich und versuche, mich zu konzentrieren. Aber ehrlich: Ich bin auf eine ziemlich dumme Art neugierig, mit wem sie geschrieben hat. War es dieser Mistkerl Mike? Ich schwöre, wenn sie den auch noch bei Laune hält …

Ich schüttle es ab und hole meinen Laptop und mein Notizbuch heraus.

„Hey, bevor wir anfangen“, sage ich und sehe zu ihr auf, „ich will mich nur wegen gestern entschuldigen. Ich war überrumpelt, und ich hätte einschreiten sollen … oder wenigstens etwas sagen, als Talia so auf Lucia losgegangen ist.“

Sie hält inne, dann schenkt sie mir ein kleines Lächeln, weich, aber selbstsicher.

„Danke“, sagt sie. „Dafür, dass du es anerkennst. Du hättest trotzdem eingreifen können. Das bedeutet was.“

Ich denke nicht mal nach; ich greife einfach über den Tisch und nehme ihre Hand, drücke sie kurz, unbewusst. Das ist Instinkt, nicht geplant.

Ihr Blick fällt auf unsere Hände, dann wieder zu meinem Gesicht. Aber sie zieht ihre Hand nicht weg.

„Gut“, sage ich, räuspere mich und lasse los. „Dann legen wir los.“

Sie beugt sich vor und klickt sich in das Google-Dokument, an dem wir arbeiten, als würde dieser Moment – meine Hand, die Art, wie ihr Blick hängen geblieben ist – nicht schwer zwischen uns in der Luft hängen. Tut er aber. Zumindest für mich.

„In Ordnung“, sagt sie und scrollt. „Also, ich habe gestern Abend daran gearbeitet, den Pitch zu schärfen, das Mission-Statement zu straffen und mehr Details zu unserer Zielgruppe hinzuzufügen.“

Ich nicke und tue so, als würde ich mich auf den Bildschirm konzentrieren, aber mein Blick schweift immer wieder ab. Ihre Finger tanzen über die Tastatur, als wäre es das Natürlichste der Welt, und ihre Stimme ist ruhig und gleichmäßig, doch ich sehe, wie sie auf ihrer Unterlippe kaut, wenn sie nachdenkt.

Verdammt, ich muss mich zusammenreißen.

„Sieht gut aus“, sage ich schließlich, meine Stimme ein wenig rau. „Der Teil zur Markenidentität? Der ist stark.“

Sie schaut auf und lächelt. „Danke. Ich dachte, wenn wir wirklich bewusstes Storytelling durch Branding wollen, sollten wir bei unserem eigenen anfangen.“

Ich hebe eine Augenbraue. „Unserem eigenen?“

Sie zuckt die Schultern. „Unsere Stimmen. Unsere Perspektive. Was uns anders macht. Sonst sind wir nur Lärm.“

Verdammt. Sie denkt immer so. Tiefer. Größer.

„Hast du je darüber nachgedacht, das wirklich zu machen?“, frage ich, bevor ich mich bremsen kann. „Also außerhalb dieses Kurses?“

Aria blinzelt, überrascht. „Du meinst, so etwas wie ein echtes Unternehmen gründen?“

„Ja“, sage ich und lehne mich zurück. „Du bist gut darin. Wir sind gut darin.“

Ihre Augen treffen meine wieder, und für einen Moment geht etwas zwischen uns hin und her. Eine stille Erkenntnis. Oder vielleicht bilde ich mir das nur ein.

„Ich weiß nicht“, sagt sie leise. „Es wäre unglaublich. Aber … das Leben ist kompliziert.“

Ich nicke. „Ja. Erzähl mir was Neues.“

Sie sieht mich einen Herzschlag länger an, dann richtet sie ihre Aufmerksamkeit wieder auf das Board.

„In Ordnung“, sagt sie, jetzt leichter im Ton, „du solltest doch einen Kampagnenansatz ausarbeiten. Was hast du?“

Ich grinse. „Oh, du meinst außer den Stunden, die ich damit verbracht habe, mich zu fragen, mit wem du geschrieben hast, bevor ich reingekommen bin?“

Ihr Kopf schnellt hoch. Ihre Wangen werden rosa, und sie lacht – sie lacht wirklich.

„Du bist unmöglich“, sagt sie.

„Liege ich denn falsch?“, frage ich und ziehe eine Augenbraue hoch.

„Geht dich nichts an, Jalen.“

Sie grinst jetzt, aber da ist Hitze in ihren Augen, und die kommt nicht nur daher, dass sie verlegen ist. Es ist etwas anderes. Aufgeladen.

„Ich sag ja nur“, murmele ich und tippe mit dem Stift gegen die Tischplatte, „wenn es Mike war, kannst du was Besseres haben.“

Sie hebt die Brauen. „Und das willst du wissen?“

„Ich habe Augen“, sage ich. „Und halbwegs brauchbare Instinkte. Er ist nicht dein Typ.“

„Ach ja?“ Sie beugt sich ein Stück vor. „Und was genau ist mein Typ?“

Ich halte inne, mir plötzlich schmerzhaft bewusst, wie nah sie ist. Wie sich die Luft jetzt anders anfühlt, dichter.

„Jemand, der dich wirklich sieht“, sage ich. „Dich ganz. Nicht nur die Version, die auf dem Papier gut aussieht.“

Einen Moment sagt sie nichts. Starrt mich nur an. Dann lehnt sie sich langsam zurück, ihr Ausdruck nicht zu lesen.

„Lass uns diese Kampagne fertig machen“, sagt sie leise.

„Ja“, sage ich. „Lass uns.“

Aber mein Kopf ist nicht mehr beim Marketing. Nicht mal annähernd.

Perspektive von Aria

Gegenwart

Nias Haus

Nachdem ich mich aus dem Teams-Meeting ausgeloggt habe, ist die Stille im Zimmer fast erschreckend. Mein Magen knurrt so laut, dass ich schwören könnte, es hallt.

„Hey, Süße, bist du fertig mit der Arbeit, damit wir Mittagessen holen können, während Matt auf die Kleinen aufpasst?“, ruft Nia von unten.

Ich stehe auf und strecke mich, spüre die Steifheit in meinem Rücken. „Ja, los geht’s.“

Wir springen in ihren Truck, die Fenster nur einen Spalt offen, gerade weit genug, dass der Fahrtwind hereinweht, während die Luft noch schwer ist von der frühen Sommerhitze. Wir sind halbwegs auf dem Weg zu Olive Garden, als sie mich von der Seite mustert – mit diesem Blick.

„Also, Zicke … raus damit. Ich brauche den Rest der Geschichte“, sagt sie und zieht das Wort in die Länge, als wäre es Wein, den sie genüsslich auf der Zunge hält.

Ich seufze, weil ich jetzt schon weiß, dass ich ihr gleich einen ganzen verdammten Roman in die Hand drücke. „Wo waren wir stehen geblieben?“

„Du hast mir erzählt, wie ihr euch das erste Mal getroffen habt und wie er dich auf die Palme gebracht hat. Dann habt ihr an diesem Projekt gearbeitet und seid wieder näher gekommen, also weiter im Text“, sagt sie und wirft sich die Zöpfe über die Schulter. „Wann habt ihr die Grenze überschritten? Ich erinnere mich, dass sich irgendwas verändert hat … ich wusste nur nicht, was.“

Ich starre einen Moment zu lange aus dem Fenster, als könnte sich die Geschichte ändern, wenn ich nur warte. Ich atme ein. „In Ordnung, aber wenn ich dir das jetzt erzähle, verurteil mich nicht.“

Sie lacht leise und setzt den Blinker. „Mädchen, hier wird nicht geurteilt. Raus damit.“

Rückblende

Oktober, zweite Woche

Donnerstag, 22:00 Uhr

Perspektive von Aria

Die Leute glauben, in einer Bibliothek zu arbeiten sei leicht. Friedlich. Still. Zum Teufel, nein. Es ist körperlich anstrengend und zermürbend, und wenn ich nach Hause ins Condo komme, ist mein ganzer Körper bereit, zusammenzuklappen. In dem Moment, in dem ich reingehe, schlägt mir der Geruch von selbst gekochtem Essen entgegen, und ich könnte Lucia dafür küssen, dass sie mir einen Teller hingestellt hat.

Ich wärme ihn auf, schnappe mir einen Saft und ein Wasser, und ich denke, ich esse und falle dann einfach ins Bett – bis ich es höre.

Nein. Ich höre sie.

Stöhnen. Atemlose, abgehackte Laute. Haut, die auf Haut klatscht.

„Ja, Jay, verflucht, nimm mich genau so!“ Talias Stimme hallt durch die dünnen Wände.

Seine Stimme folgt, tief, rau. „Schatz, reit mich.“

Ich gefriere in der Küche, den Kiefer um meinen Löffel verkrampft. Das ist das dritte Mal diese Woche. Und jedes verdammte Mal sind sie lauter. Dreister.

Ich nehme meinen Teller und gehe in mein Zimmer, ziehe die Tür hinter mir zu, als würde das die Geräusche davon abhalten, wie sie seinen Namen ruft. Ich schalte den Fernseher ein und versuche, sie zu übertönen. Die Glücksritter läuft. Perfekt. Ich wünschte, ich könnte gerade mit ihr die Plätze tauschen.

Jalen und ich … wir schreiben. Viel. Er hat mir von seinem Vater erzählt, Tucker, kalt und gnadenlos im Geschäft, aber zu Hause ein liebevoller, beschützender Vater. Seine Mutter ist warmherzig. Seine kleinen Brüder sind völlig durchgedreht. Ich habe ihm von meiner Schwester erzählt. Wir reden, als wären wir … als wären wir mehr als nur Projektpartner.

Und trotzdem bin ich heute Abend allein. Und höre zu, wie sie ihn in die Matratze stößt.

Nach dem Essen gehe ich lange duschen. Sehr lange. Ich versuche mir nicht vorzustellen, was sie da tun, aber mein Kopf hält nicht die Klappe. Jalens Stimme. Talias Stöhnen. Seine Ausdauer – ja, davon habe ich gehört. Er macht stundenlang weiter. Ich lache bitter in mich hinein. Ich hatte noch nie einen Mann, der länger als zehn Minuten durchhält. Noch nie einen, der überhaupt versucht hat, mich wirklich zufriedenzustellen.

Ich ziehe ein langes Schlafshirt an und meine Schlafhaube und beschließe, mich von Deadly Women auf dem ID-Kanal ablenken zu lassen. Ich bin fast halb durch, als ich plötzlich Lust auf Eis bekomme. Ich weiß, dass unten Orangensorbet ist, und verdammt, ich verdiene ein bisschen Glück.

Ich schleiche leise nach unten, weil Lucia wahrscheinlich schläft und Talia und Jalen hoffentlich endlich erledigt sind. Ich öffne das Gefrierfach, nehme den Becher heraus und häufe zwei riesige Löffel in eine Schüssel. Ich lehne halb angezogen über der Arbeitsplatte und lecke selig an meinem Sorbet, als ich hinter mir jemanden räuspern höre.

Ich gefriere.

Langsam drehe ich mich um, und da ist er.

Jalen.

Nur in Basketballshorts. Die Brust glänzt. Die Haut gerötet. Und er hat auch noch die Frechheit zu grinsen.

„Tut mir leid, ich wollte dich nicht erschrecken“, sagt er und geht ganz lässig auf den Kühlschrank zu. „Ich wollte nur Wasser holen. Talia schläft.“

Ich schlucke hart. „In Ordnung.“

Er öffnet den Kühlschrank, nimmt eine Flasche Wasser und wirft dann einen Blick zu mir. „Eis, hm?“

Ich nicke, zu überrumpelt, um irgendwas zu sagen.

Er tritt näher, die Augen auf meinen Lippen. „Ich glaube, ich brauche auch einen Schleck.“

Und einfach so beugt er sich vor und leckt das Sorbet von meinen Lippen.

Ich stehe wie erstarrt. Mein Kopf schreit: Was zum Teufel machst du da?!, aber mein Körper bewegt sich nicht.

„Mmm“, macht er. „Das ist gut. Kann ich noch einen Schleck?“

Ich antworte nicht.

Also macht er es wieder. Und wieder. Und im nächsten Moment liegt sein Mund auf meinem. Er küsst mich. Langsam. Tief. Heiß. Als hätten wir seit Wochen darauf gewartet. Als hätte jede Nachricht, jeder Blick, jede Beinahe-Berührung genau auf diesen Moment hingeführt.

Und dann zieht er sich zurück. Der Atem zittrig. Die Augen fest in meinen.

Er nimmt sein Wasser.

Und geht weg.

Zurück in ihr Zimmer.

Zurück in die Gegenwart – Olive Garden

„Zicke, was?!“ Nia schreit fast, während sie ihre Speisekarte herunterklappt. „Ich kann nicht glauben, dass das passiert ist!“

Ich lehne mich in der Sitzbank zurück, die Hände um mein Wasserglas gekrallt. „Es ist passiert. Und ich hab mich schlecht gefühlt … zuerst. Aber dann nicht mehr. Weil sie eine komplett durchgedrehte Zicke ist.“

Wir brechen beide in Gelächter aus, als der Kellner an den Tisch kommt, uns von der Seite mustert und dann nach unserer Bestellung fragt.

Ich lache noch, aber irgendwo tief drin spüre ich dieses vertraute Ziehen. So eins, das bleibt – nach einem Kuss, den man niemals hätte teilen dürfen.