Kapitel 10
Iris
Das Klopfen wollte nicht aufhören.
Jeder bedächtige Schlag jagte mir einen neuen Schmerzstachel durch den Schädel und zerrte mich Zentimeter um Zentimeter aus den Fieberträumen. Ich versuchte, mich vom Boden aufzurichten, auf dem ich zusammengebrochen war, doch meine Arme zitterten so heftig, dass ich mein Gewicht kaum halten konnte.
Der Raum kippte auf widerliche Weise. Ich packte die Kante des Bettgestells und zog mich hoch, schlurfte zum Kleiderschrank. Das Klopfen setzte aus, dann begann es wieder, im selben geduldigen Rhythmus.
Ich riss einen Kapuzenpullover vom Bügel und wäre dabei fast umgefallen. Die übergroßen Ärmel hingen mir über die Hände, versteckten wenigstens, wie fertig ich aussah.
Der Badezimmerspiegel bestätigte es – ich sah aus wie der Tod. Meine Haut hatte diese durchscheinende Blässe, die mit einer ernsthaften Krankheit kommt, so bleich, dass die Adern darunter blau hervortraten. Meine Augen waren blutunterlaufen, die Haare klebten mir in schweißnassen Strähnen an der Stirn.
Mit zitternden Fingern tastete ich nach dem Medizinschrank und schüttelte zwei Fiebersenker heraus. Sie klapperten in meiner bebenden Hand, bis ich es schaffte, sie ohne Wasser hinunterzuschlucken; die Tabletten schabten meine raue Kehle hinab.
Da war das Klopfen wieder.
Ich klammerte mich an den Türrahmen und zwang mich Richtung Wohnzimmer. Am Rand verschwamm mir ständig die Sicht.
Das Wohnzimmer traf mich wie ein körperlicher Schlag.
Brycen war vom Sofa gerutscht, der Oberkörper ausgestreckt auf dem Boden. Der Couchtisch war eine Katastrophenzone – fettige Imbissbehälter, leere Bierdosen, überall verstreute Lottoscheine. Fliegen zogen träge ihre Kreise und setzten sich auf das geronnene Essen.
Der Geruch ließ meinen Magen hochschlagen. Ich presste die Hand auf den Mund, atmete flach und bahnte mir vorsichtig einen Weg um das Chaos.
Das war jetzt mein Leben.
Ich ging zur Tür.
Der Mann auf meiner Schwelle war Mitte dreißig, mit ordentlich geschnittenem dunkelbraunem Haar und grauen Augen hinter schwarz gerahmter Brille. Trotz der Hitze trug er einen dunklen Anzug, in der Hand einen Aktenkoffer.
„Guten Morgen. Ich bin Steven Martinez, Sozialarbeiter bei den Arkansas Child Welfare Services. Ist das hier der Wohnsitz von Diana Fletcher?“
Ich nickte und umklammerte den Türrahmen.
„Sind Sie Iris Morgan?“
„Ja.“ Das Wort kam nur heiser heraus. „Meine Mutter ist gerade nicht da.“
In Stevens Gesicht veränderte sich etwas. „Darf ich einen Moment mit Ihnen sprechen? Es geht um Ihren kürzlichen Umzug aus Oregon.“
„Um was für Angelegenheiten?“
Steven warf einen Blick an mir vorbei auf Brycens bewusstlose Gestalt. Etwas in seinem Ausdruck verhärtete sich. „Vielleicht könnten wir nach draußen gehen?“
Ich nickte und trat auf die Veranda. Die frische Luft half. Ich lehnte mich gegen das Geländer.
Steven öffnete seinen Aktenkoffer und zog eine beigefarbene Mappe heraus. „Fräulein Morgan, ist Ihnen bewusst, dass Ihr leiblicher Vater, Caspian Morgan, seit Ihrer Geburt monatliche Unterhaltszahlungen leistet?“
Die Welt kippte zur Seite.
„Was?“ Ich umklammerte das Geländer fester. „Welche Unterhaltszahlungen?“
„Sie wissen nichts davon?“
Ich schüttelte den Kopf. „Ich habe nie davon gehört, dass mein Vater Geld schickt.“
Stevens Kiefer spannte sich. „Laut unseren Unterlagen wurden sie siebzehn Jahre lang monatlich verschickt. Anfangs quittiert von Margaret Morgan – Ihrer Großmutter?“
„Sie hat mir gesagt, das sei ihre Rente“, flüsterte ich.
„Ihre Großmutter ist vor zwei Jahren verstorben, richtig?“
„Ja.“
„Nach ihrem Tod wurden die Schecks von Diana Fletcher quittiert.“ Steven hob den Blick. „Wenn Sie von diesen Zahlungen nichts wussten – wohin ist das Geld dann gegangen?“
„Ich weiß es nicht“, sagte ich, meine Stimme hohl. „Ich arbeite, seit ich fünfzehn bin. Nebenjobs, Nachhilfe, alles, was ich irgendwie geschafft habe. Ich bezahle alles selbst. Diana hat gesagt, wenn ich etwas will, muss ich es mir verdienen.“
Steven zog sein Handy hervor und trat ein Stück zur Seite. Sein Ton war hart geworden, knapp.
Als er zurückkam, glomm unter seiner professionellen Maske Zorn. „Wenn das stimmt, was Sie mir sagen – dann ist das finanzielle Ausbeutung einer Minderjährigen. Ich werde umgehend einen Bericht einreichen, und Mr. Morgan wird benachrichtigt.“
Die Veranda schien sich zu neigen. „Mein Vater. Sie sagten, er heißt Caspian Morgan?“
„Ja.“ Steven zog eine Visitenkarte aus seiner Brieftasche und drückte sie mir in die Hand. „Wenn Sie in einer unsicheren Situation sind, gibt es Anlaufstellen. Meine Nummer steht auf dieser Karte. Wenn Sie Hilfe brauchen – irgendeine Art von Hilfe –, rufen Sie mich an. Tag oder Nacht.“
Ich starrte auf die Karte, die Buchstaben verschwammen.
„Ich werde mit Herrn Morgan Kontakt aufnehmen, und ich werde einen weiteren Besuch ansetzen, um direkt mit Frau Fletcher zu sprechen. Wenn irgendetwas passiert, rufen Sie mich sofort an. Haben Sie verstanden?“
Ich nickte.
Steven ging zurück zu seinem Wagen. Ich sah zu, wie er davonfuhr, die Visitenkarte immer noch fest umklammert.
Ich blieb auf der Veranda stehen, Stevens Karte in der Hand verkrampft.
Monatliche Unterhaltszahlungen seit der Geburt. All die Jahre, in denen ich mich irgendwie durchgekratzt hatte, in denen ich jeden Job annahm, den ich finden konnte. Und die ganze Zeit hatte mein Vater Geld geschickt.
Geld, das Diana eingesteckt hatte, während sie mir sagte, ich solle härter arbeiten, ich solle dankbar sein, dass sie mich überhaupt hier wohnen ließ.
Die Wut traf mich so plötzlich, dass ich nach dem Geländer greifen musste. Sie brannte sich durch das Fieber, weißglühend und blendend.
Mein Handy vibrierte.
Mrs. Patterson: Iris, ich habe deine Nachricht bekommen. Es tut mir so leid, dass es dir nicht gut geht. Brauchst du etwas?
Ich: Danke, Mrs. Patterson. Ich muss mich nur ausruhen.
Noch ein Vibrieren, diesmal von Harper.
Harper: Hab gerade gehört, dass du krank bist! Ich hab dem Ladenleiter gesagt, dass du heute frei brauchst. Brauchst du irgendwas?
Ich: Mir geht’s gut. Danke, dass du für mich eingesprungen bist.
Harper: Jederzeit. Oh, und diese Thornwood-Zwillinge fragen den ganzen Tag schon nach dir. Was ist los zwischen euch dreien?
Ich starrte auf diese letzte Nachricht. Chase und Jaxon suchten nach mir?
Ich: Es ist nichts los. Ich erklär’s später.
Harper: Das solltest du besser. Schreib mir, wenn du IRGENDWAS brauchst.
Ich schob das Handy weg und stieß mich vom Geländer ab. Drinnen war Brycen wieder auf die Couch zurückgekehrt, ein weiteres Bier in der Hand.
Ich sah ihn an und empfand nichts als Verachtung.
„Ich gehe wieder ins Bett.“
Mein Schlafzimmer fühlte sich an wie ein Zufluchtsort. Ich schloss die Tür, Stevens Visitenkarte immer noch in der Hand.
Rufen Sie mich an. Tag oder Nacht.
Ich legte die Karte auf meinen Nachttisch und ließ mich dann aufs Bett fallen.
Monatliche Unterhaltszahlungen seit der Geburt.
Siebzehn Jahre Geld, das mir hätte helfen sollen. Siebzehn Jahre, in denen Diana genommen hatte, was ihr nicht gehörte.
Sie hatte die ganze Zeit gelogen. Sie hatte diesen Haushalt nicht durch Prostitution über Wasser halten können – das war nur eine widerliche Ausrede gewesen, um zu verdecken, dass sie das Geld gestohlen hatte, um in die feine Gesellschaft aufzusteigen.
Caspian Morgan. Mein Vater. Ein Mann, der siebzehn Jahre lang jeden Monat Geld geschickt hatte, aber nicht ein einziges Mal versucht hatte, mich zu sehen.
Was hatte das zu bedeuten?
Die Fragen jagten einander, bis mir der Kopf zu sehr wehtat, um weiterzudenken. Ich rollte mich auf die Seite und zog die feuchten Laken hoch.
Der Schlaf riss mich mit sich. Ich träumte von einem gesichtslosen Mann, der an einem Schreibtisch Schecks ausstellte, die Züge stets abgewandt. Immer wieder versuchte ich, ihn anzurufen, doch meine Stimme versagte.
Das scharfe Klacken von Stöckelschuhen auf dem Holzboden riss mich aus dem Schlaf.
Jeder Schritt traf den Boden mit kaum gebändigter Gewalt, der Rhythmus zu schnell, zu aggressiv.
Das war Wut in Bewegung.
Ich stemmte mich hoch, gerade als meine Schlafzimmertür so heftig aufgerissen wurde, dass sie gegen die Wand prallte.
Diana stand im Türrahmen. Ihre manikürte Hand umklammerte ihr Handy so fest, dass die Knöchel weiß hervortraten. Ihre Brust hob und senkte sich in schnellen, flachen Atemzügen, und ihre Augen waren zu blankem Eis geworden.
„Hier war eine Sozialarbeiterin?“ Ihre Stimme klang scharf und hoch. „Irgendein Mann namens Steven ist in dieses Haus gekommen und hat mit dir gesprochen?“
Ich starrte sie an, mein fiebriger Kopf mühte sich, den plötzlichen Umschwung zu begreifen.
„Antworte mir, Iris!“ Die Worte knallten wie ein Peitschenhieb. „Was hat er dir gesagt? Was hast du ihm erzählt?“
