HERR (Eine Mafia-BDSM-Romanze)

HAFTUNGSAUSSCHLUSS: Dies ist ein Werk schlüpfriger Fiktion und sollte als nichts anderes als schlüpfrige Fiktion verstanden werden. Dies ist keine Anleitung zu BDSM, Fesselspielen oder Beziehungen. Die Autorin behauptet nicht, in irgendetwas Kinkbezogenem Expertin zu sein, und drängt Interessierte dazu, klug zu sein, vorsichtig zu sein und eigenständig zu dem Thema zu recherchieren.

Wenn du nur wegen des Schmuddelkramst hier bist: Der fängt ungefähr nach 5.000 Wörtern oder so an. JEDOCH!! Ich würde dich dringend bitten, das Ganze zu lesen, denn beim Schreiben war es meine Absicht, eine sexuelle Spannung bis zum Anschlag aufzubauen, und auch wenn ich Amateurin bin, finde ich, dass der Aufbau das Eigentliche so viel köstlicher macht – und die Spannung für sich genommen schon herrlich scharf ist ;)

Wie auch immer du diese Geschichte lesen möchtest: Viel Vergnügen, und lass gern Kommentare da! Mit genug Rückmeldung werde ich auf jeden Fall weiterschreiben, und selbst ohne wahrscheinlich auch, weil ich ehrlich glaube, ich muss mir das einfach von der Seele schreiben.

Viel Spaß, ihr Sünder ;)

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Es gibt keine Erklärung dafür.

Ich liebe meinen Tagesjob, wirklich. Aber an meinen Abendaktivitäten ist etwas, das einfach alles in meiner Seele entzündet. Als würde alles in meinem Leben – der ganze Mist, die ganze Scheiße –, in dem Moment, in dem ich um 22 Uhr dieses Gebäude betrete, einfach verblassen. Das Einzige, was bleibt, ist Aufregung, Adrenalin, Erwartung.

Und ich habe die volle Kontrolle.

Aber wie gesagt: Ich liebe meinen Tagesjob auch. Vor allem den Menschen, für den ich direkt arbeite.

Als Sekretärin von Mr. Reid, dem CEO von Reid Global, einem Multimillionen-Konglomerat, das in unzähligen Bereichen seine Finger drin hat – Energie, Wissenschaft, Politik, Vertrieb –, bekomme ich vieles vom Geschäft mit, aber ich weiß auch, dass es da sehr viel gibt, das ich nicht weiß; sehr viel, das ich in der Hierarchie schlicht nicht wichtig genug bin, um es wissen zu dürfen.

Nachdem ich nun ein Jahr für ihn gearbeitet habe, glaube ich dennoch, ihn ein bisschen kennengelernt zu haben, und ich kenne definitiv seinen Ruf. Sein Ruf zeichnet ihn als stoischen Geschäftsmann ohne ernsthafte Bindungen; manche halten ihn mit seinen einunddreißig für zu jung für den Posten, aber niemand kann bestreiten, dass er Ergebnisse liefert, wenn sie gebraucht werden.

Ich persönlich weiß, dass er freundlich ist. Zumindest ist er es zu mir.

Ich gehe in sein Büro, ohne überhaupt anzuklopfen – eine Geste, die nach meinen ersten Wochen schnell zur Selbstverständlichkeit geworden ist. David und ich (oder Dave, wie ich ihn nenne, wenn nur wir zwei sind) haben schnell und mühelos zueinandergefunden, und hier bin ich nun, ein Jahr später, ohne auch nur eine Sekunde davon bereut zu haben.

Er ist am Telefon, wie meistens, aber ich mache mich an meine üblichen Aufgaben. Ersetze die kalte Tasse Kaffee auf dem Tisch durch eine neue, die er wahrscheinlich trotzdem wieder vergessen wird; bringe die Akten auf seinem Schreibtisch in Ordnung, während er durch den Raum läuft und denjenigen am anderen Ende der Leitung anbrüllt; und lege seinen Terminplan für morgen neben seinen Computer.

Als ich fertig bin, blicke ich zu ihm auf und erinnere mich an den anderen Grund, warum ich diesen Job so sehr mag.

Mr. Reid ist heiß.

Sein Sakko hat er über einen der Stühle geworfen, aber er trägt noch Hemd, Weste, Anzughose und elegante Schuhe. Er ist der Inbegriff dessen, wie ein CEO aussieht; doch sein dunkles Haar lässt seine stechend blauen Augen selbst von der anderen Seite des Raumes hervorstechen, und insgeheim liebe ich, dass er anscheinend immer Hemden in der falschen Größe kauft, sodass seine Muskeln den Stoff leicht spannen.

Er merkt, dass ich zu ihm aufsehe, und lächelt, dann verdreht er die Augen und hebt einen Finger – ein Zeichen, dass ich warten soll –, was mir sagt, dass er das Gespräch, das er führt, gedanklich längst über hat.

Ich warte geduldig hinter seinem Schreibtisch, die Arme voll mit den alten Akten, die er nicht mehr braucht, in einer Hand die zwei Stunden alte Kaffeetasse, und warte, bis er endlich auflegt.

„Ich sag’s dir nicht noch einmal, Owen, das hätte vor zwei Tagen erledigt sein sollen. Wenn der unterschriebene Vertrag morgen bis ein Uhr nicht in meinen Händen ist, betrachte das als deinen letzten Arbeitstag“, schnappt David ins Telefon, bevor er schließlich auflegt.

Er schließt die Augen und atmet tief durch.

„Ich hab dir vor Wochen gesagt, du sollst Owen da nicht ranlassen, Dave“, sage ich. Er öffnet die Augen, lacht leise und kommt zu mir herüber.

„Ich weiß. Aber ich kann die Abteilungsleiter nicht wissen lassen, dass ich mir Strategie-Ratschläge von meiner Sekretärin hole. Die würden denken, ich werde weich“, erwidert er, während er den frischen Kaffee aufnimmt und einen Schluck nimmt.

„Nun, deine mickrige Sekretärin liegt öfter am Boden als du, also solltest du vielleicht künftig auf sie hören.“ Antworte ich, umrunde den Schreibtisch und gehe an ihm vorbei. „Ich lasse dich sogar den Ruhm dafür einstreichen.“

„Ich werde es mir merken.“ Er erwidert es, stellt seinen Kaffee ab und dreht sich dann, um sich rücklings an den Schreibtisch zu lehnen, während er mir nachsieht, wie ich zur Tür gehe. „Für heute fertig?“

„Bin ich, ja.“ Sage ich, als ich stehen bleibe. „Ich habe dir die Vance-Akte allerdings draußen gelassen, du musst—“

„Ugh, ich weiß.“ Stöhnt er und reibt sich mit den Händen übers Gesicht.

„Er will nächste Woche ein Meeting.“

„Sag ihm, ich bin beschäftigt.“

„Das sage ich ihm seit zwei Monaten.“ Ich lache und gehe wieder zu ihm hinüber. „Er will nur deinen ersten Vorschlag, also stell deine Abneigung gegen ihn kurz beiseite und kümmer dich darum.“ Ordne ich an, als ich direkt vor ihm stehen bleibe.

Er leckt sich über die Unterlippe, sieht mit hochgezogener Augenbraue zu mir hinunter.

Bei jedem anderen Chef hätte ich panische Angst, so mit ihm zu reden. Aber Dave und ich? Das ist normal bei uns, dieses freundschaftliche Geplänkel. Und dieses Augenbrauen-und-Lippen-Ding ist bei ihm auch nur eine Angewohnheit, eine, von der ich nie will, dass er sie ablegt.

„Ich habe dir schon einen Entwurf gemacht.“ Füge ich hinzu, und sein Gesicht fällt in sich zusammen.

„Hast du?“ fragt er, greift nach der Akte und überfliegt sie.

Ich lache, als ich wieder zur Tür gehe. „Natürlich habe ich das, weil du es ja niemals getan hättest.“

„Das ist Scheiße, Nora!“ Er verzieht das Gesicht und deutet auf die Seiten.

„Oh, ich weiß. Ich habe ihn absichtlich scheiße gemacht, damit du motiviert bist, ihn zu korrigieren.“ Erkläre ich grinsend. Er verdreht die Augen.

„Hinterhältig. Hast du heute Abend noch was vor?“ fragt er, obwohl seine Aufmerksamkeit schon wieder bei dem miesen Vorschlag ist und er bereits den Stift aufnimmt, um ihn zu bearbeiten. Was bedeutet, dass er nicht bemerkt, wie mein Körper sich einen Hauch verkrampft.

„Nicht wirklich. Wie immer. Und du?“ frage ich höflich.

„Ziemlich sicher noch mehr davon hier.“ Sagt er mit einem leichten Seufzen, setzt sich in seinen Stuhl und knallt die Akte auf den Schreibtisch. Dann sieht er zu mir auf, ein kleines Lächeln auf den Lippen. „Bis morgen früh.“

„Bis morgen früh.“ Echoe ich, und dann gehe ich.

~ ~ ~ ~ ~

Vier Stunden später gehe ich in das andere Gebäude, in dem ich die andere Hälfte meines Lebens verbringe. Ich atme den vertrauten Geruch ein, mustere die vertrauten Gesichter und genieße das vertraute Kribbeln, das sich in mir ausbreitet. Es gibt einfach nichts Vergleichbares.

In meinem Tagesjob spiele ich eine Rolle. Nora Ellis, Sekretärin von Mr. Reid. Gesehen, aber nicht gehört. Niemand, den man ein zweites Mal ansehen würde.

Hier jedoch? Hier habe ich einen anderen Namen, einen anderen Teil meiner Persönlichkeit, und ich werde ganz sicher nicht übersehen, erst recht nicht mit meiner ikonischen lila-schwarzen Spitzenmaske, die inzwischen jeder so gut kennt.

Es ist eine schlichte Maske, sie bedeckt den Bereich um meine Augen, die Spitze fällt zart über meine Wangen, das Band ist hinten gebunden, und entlang der Kanten sind Tropfen aus schwarzen Edelsteinen angebracht. Sie sticht gegen die rote Perücke hervor, die ich ebenfalls trage—ein weiteres Merkmal, an dem man mich kennt.

Ich nicke den Wachleuten an der Mitarbeitertür zu, lasse sie mir öffnen und gehe hindurch. Ich steuere direkt auf die anderen zu, begrüße sie und drücke sie, bevor wir alle nach und nach in den Hauptraum hinausgehen. Schnell verschaffe ich mir einen Überblick über die Stammgäste, die Neuen, darüber, welchen Bereich jedes Mädchen heute Nacht abdeckt, und ich nicke dem Barkeeper zu, der sofort mit meinem Drink anfängt.

Ich besitze den Laden nicht, aber andere behandeln mich, als wäre ich die Dritte im Bunde. Selena, die echte Rothaarige, hat das Sagen. Ihr gehört der Laden. Zweiter ist Nico. Er bleibt hinter der Bar und gibt den ganz normalen Barkeeper, aber wenn irgendetwas passiert, ist er in einer Sekunde da und kann jeden rauswerfen, selbst wenn der doppelt so groß ist wie er.

Und danach komme inoffiziell ich. Ich bin einfach lange genug hier, dass alle automatisch annehmen, ich gehöre zum Management, und meine enge Beziehung zu Sel und Nico bestärkt diese Annahme. Wie auch immer—manchmal denke ich bei diesem Ort an ein zweites Zuhause, verliere längst den Überblick darüber, wie oft Sel, Nico und ich nach Feierabend hier übernachten, wenn die Türen geschlossen sind, in ihrem Büro unterkommen, wenn ich zwischen zwei Mietwohnungen stecke, in dem sicheren Wissen, dass dieser Ort da ist, falls ich jemals etwas brauche.

Ich hole tief Luft und lächle in mich hinein, während ich mich an die Bar lehne und mich auf eine Nacht voller Spaß und Ausschweifungen einstimme.

Ich liebe es wirklich, in einem BDSM-Club zu arbeiten.