Kapitel 1 Mia

Mia

„Schreib mir, wenn du zu Hause bist“, sagt Kaitlyn gegen das gedämpfte Donnergrollen des Basses an, der aus dem Club hinter uns nach draußen schwappt.

Ich hebe die Hand zu einem lässigen Salut. „Ja, Mutti.“

Sie verengt die Augen, was besser wirken würde, wenn ihr Eyeliner nicht verschmiert wäre und ihr Haar nicht an ihrem Lipgloss kleben würde. „Ich meine es ernst, Mia.“

Neben ihr ist Isabel schon halb im Uber, ein Absatz im Wagen, der andere noch fest auf dem Gehweg. „Bist du sicher, dass du nicht mitkommen willst? Du kannst bei mir pennen.“

„Ganz sicher.“

„Es ist spät“, sagt Kaitlyn.

Ich schaue zum Himmel hoch, als könnte mir das helfen. Es ist spät, aber die Nacht ist klar und warm, die Stadt liegt im silbrigen Licht der Straßenlaternen und in der Restwärme des Sommers. So eine Nacht, in der sich alles weicher anfühlt, als es ist.

„Mir geht’s gut“, sage ich zu ihnen. „Mein Auto steht nur ein paar Blocks entfernt.“

Kaitlyns Mund verzieht sich. „Ein paar Blocks in der Innenstadt um zwei Uhr morgens.“

„Ich habe nicht so viel getrunken.“

„Du hattest zwei Drinks.“

„Eben. Und der Spaziergang macht mich den Rest wieder nüchtern, bevor ich nach Hause fahre.“

Isabel beugt sich vom Rücksitz nach vorn, ihr Gesicht taucht zwischen Kaitlyn und der offenen Tür auf. „Bleib bei mir. Wir bestellen Pommes.“

Das bringt mich fast ins Wanken.

Fast.

Aber dann denke ich an das Tierheim morgen früh, an die Frühschicht, für die ich mich dummerweise gemeldet habe, weil Bruno, die dreibeinige Bulldogge, nur mich an seinen Zwinger lässt, ohne sich aufzuführen, als würde man ihn in den Krieg führen. Ich denke daran, in meinem eigenen Bett aufzuwachen, in meinem eigenen Bad zu duschen, alte Jeans anzuziehen und loszufahren, bevor der Rest des Hauses überhaupt wach ist.

„Ich kann nicht“, sage ich. „Ich muss morgen früh ins Tierheim.“

Ich lächle und trete einen Schritt vom Bordstein zurück. „Wir sehen uns beide am Montag in der Schule.“

Kaitlyn zeigt mit dem Finger auf mich. „Schreib. Mir.“

„Mach ich.“

Sie sieht immer noch nicht überzeugt aus, aber der Uber-Fahrer blickt nach hinten, als würde er sich fragen, ob wir dieses ganze Gespräch auf seine Zeit führen wollen. Schließlich seufzt Kaitlyn und steigt ein.

„Hab dich lieb“, ruft Isabel.

„Ich dich auch.“

Die Tür fällt ins Schloss. Ich winke, als sie wegfahren, ihre Gesichter für einen Moment blau von Kaitlyns Handy erleuchtet, bevor der Uber im Verkehr verschwindet und um die Ecke abbiegt.

Für eine Sekunde stehe ich einfach nur da.

Der Club pulsiert hinter mir, lauter Hitze, Körpern und Musik, zu laut, um einen klaren Gedanken zu fassen. Menschen strömen in glitzernden Grüppchen auf den Gehweg, lachen zu laut, lehnen sich aneinander, Zigarettenrauch kringelt sich um nackte Schultern und Lederjacken. Jemand schreit nach einem Freund. Jemand lässt ein Handy fallen und flucht.

Normale Geräusche.

Normale Nacht.

Ich ziehe meine Handtasche höher auf die Schulter und gehe los.

Mein Auto steht in einer Seitenstraße ein paar Blocks weiter, weil ich natürlich den Parkservice abgelehnt habe, weil ich natürlich darauf bestanden habe, ein normaler Mensch zu sein, der wie alle anderen einen Parkplatz findet. Vor drei Stunden fühlte sich diese Entscheidung unabhängig an.

Jetzt tun mir die Füße weh, und mein Kopf ist leicht, nicht betrunken, nicht wirklich – nur müde und warm und bereit für mein Bett.

Je weiter ich mich vom Club entferne, desto leerer werden die Straßen. Geräusche kommen in Inseln. Ein Ausbruch von Gelächter vor einer Bar. Musik, die durch Backsteinmauern summt. Das Klirren von Glas irgendwo hinter einem Restaurant. Dann wieder Stille, tief genug, dass ich meine Absätze auf dem Asphalt ticken höre.

Ich entsperre mein Handy, um auf die Uhr zu schauen.

2:07 Uhr.

Toll.

Mein Vater würde durchdrehen, wenn er wüsste, dass ich um diese Zeit allein durch die Innenstadt laufe.

Eigentlich nein. Seine Assistentin würde durchdrehen, dann würde sie es ihm sagen, und dann würde er mir eine vage Nachricht mit viel zu vielen Ausrufezeichen schicken und wahrscheinlich für den nächsten Monat einen Fahrdienst vor dem Haus stehen haben.

Ich lasse mein Handy zurück in die Handtasche gleiten und überlege, mir die Kopfhörer in die Ohren zu stecken. Für einen Sekundenbruchteil kann ich die Erleichterung fast schon spüren: Musik, die die Stille füllt, das Abtauchen in etwas Vertrautes für den letzten Block.

Dann schaue ich über die Schulter.

Die Straße hinter mir ist leer.

Immer noch.

Lieber nicht.

Es ist eine sichere Stadt. Meistens.

Aber sichere Stadt hin oder her – es ist trotzdem zwei Uhr morgens, mitten in der Innenstadt.

Ich gehe weiter.

Die nächste Ecke müsste mich zu der Straße bringen, in der ich geparkt habe. Ich sehe mein Auto schon vor mir, wartend unter dem gelben Schein einer Straßenlaterne, stelle mir schon die ruhige Fahrt nach Hause vor, die leere Villa, das Küchenlicht, das das Hauspersonal angelassen hat.

Ich biege rechts ab.

Und bleibe stehen.

Das ist nicht die Straße.

Für einen Moment weigert sich mein Gehirn, das zu verarbeiten. Es liefert mir Backsteinwände, überquellende Mülltonnen, feuchten Asphalt, die schattigen Rückseiten von Gebäuden. Eine Gasse. Eng und düster und völlig falsch.

Ich stoße die Luft aus und lache beinahe.

„Idiotin“, murmele ich.

Ich will mich gerade umdrehen, da höre ich es.

Ein tiefes, abgehacktes Geräusch.

Nicht direkt eine Stimme.

Ein Stöhnen.

Mein Körper erstarrt.

Die Gasse scheint mit mir den Atem anzuhalten.

Ich sollte gehen. Das ist mein erster Gedanke, scharf und unmittelbar. Umdrehen, weggehen, zur Hauptstraße, jemanden finden.

Dann kommt es wieder.

Ein feuchtes, angestrengtes Geräusch, weiter hinten.

„Hallo?“, rufe ich.

Keine Antwort.

Mein Puls zieht an.

Ich mache einen Schritt nach vorn, dann noch einen. Der Absatz meines Schuhs bleibt in einem Riss im Asphalt hängen, und ich greife nach der Backsteinwand, um mich abzustützen. Die Gasse riecht nach Regenwasser, Müll und etwas Metallischem, das ich nicht einordnen kann.

Dann sehe ich ihn.

Zuerst ist er nur eine Gestalt am Boden.

Ein Mann, unnatürlich zusammengekrümmt nahe einem Hintereingang, ein Arm gegen den Asphalt gestemmt, als hätte er kriechen wollen und wäre nicht weit gekommen. Seine dunkle Jacke steht offen. Sein Haar klebt feucht an der Stirn. Er kann kaum viel älter sein als ich.

„Oh mein Gott.“

Ich stürze auf ihn zu, bevor ich es mir anders überlegen kann.

„Geht es Ihnen gut?“

Dumme Frage. Furchtbare Frage.

Er hebt den Kopf, und da sehe ich die Pfütze unter ihm.

Dunkel.

Sich ausbreitend.

Zu dunkel, um Wasser zu sein.

Mir sackt der Magen so abrupt weg, dass ich fast stolpere.

„Oh mein Gott“, flüstere ich noch einmal. „Oh mein Gott. In Ordnung. Bewegen Sie sich nicht. Ich rufe den Notruf.“

Ich krame nach meinem Handy, meine Finger plötzlich völlig nutzlos. Sie zittern so sehr, dass ich stattdessen beinahe die Handtasche fallen lasse. Der Bildschirm leuchtet in der Dunkelheit viel zu grell, verschwimmt durch die Panik in meinen Augen.

Der Mann stößt ein raues Geräusch aus und packt mein Handgelenk.

Seine Hand ist glitschig.

Warm.

Ich erstarre.

„Renn“, krächzt er.

Ich starre ihn an. „Was?“

Sein Griff wird fester, verzweifelt und schwach zugleich. „Renn.“

„Nein. Nein, Sie brauchen Hilfe. Ich rufe jemanden.“

„Bitte.“ Seine Augen finden meine, weit und glasig und voller Angst. „Renn.“

Die Furcht in seiner Stimme kriecht mir direkt unter die Haut.

Mein Daumen zittert über dem Bildschirm. Ich tippe einmal auf den Notrufknopf, dann daneben, dann noch einmal. Mein Atem ist zu laut. Mein Herzschlag ist zu laut. Alles ist zu laut – außer der Gasse.

Die Gasse ist still.

Bis eine Stimme hinter mir sagt: „Das würde ich an Ihrer Stelle nicht tun.“

Das Handy rutscht mir aus der Hand.

Es schlägt mit einem scharfen Knacken auf dem Asphalt auf.

Ich drehe mich um.

Am Eingang der Gasse, halb vom Schatten verschluckt, steht ein Mann vollkommen reglos.

Für eine entsetzliche Sekunde versucht mein Kopf, ihn gewöhnlich zu machen. Nur jemand, der vorbeikommt. Nur jemand, der mich gehört hat. Nur jemand, der helfen kann.

Dann fängt das Licht das Messer in seiner Hand.

Blut tropft von der Klinge auf den Asphalt.

Einmal.

Zweimal.

Der Mann legt den Kopf schief.

Und lächelt.