Kapitel 2 Mia

Mia

Eine große, vage Gestalt, aus der Dunkelheit geschnitten, steht dort, wo das Licht der Straßenlaterne nicht ganz hinreicht. Ich kann sein Gesicht nicht sehen. Ich kann seine Augen nicht sehen. Ich kann gar nichts sehen außer seiner schwarzen Silhouette und dem Messer, das an seiner Seite hängt.

Mein ganzer Körper beginnt zu zittern.

Langsam hebe ich die Hände, die Handflächen nach vorn, als würde das irgendetwas bedeuten. Als würde ein Mann mit einem blutigen Messer leere Hände sehen und beschließen, mir nichts anzutun.

„Bitte“, flüstere ich.

Die Gestalt legt den Kopf schief.

Als er wieder spricht, ist seine Stimme falsch.

Zu tief. Zu rau. Als würde er sie absichtlich nach unten drücken, sie durch seine Kehle zerren, bis etwas daraus wird, das nicht mehr menschlich klingt.

„Du weißt, was es bedeutet, dass du hier bist“, sagt er. „Du weißt, was es bedeutet, dass du gesehen hast, was du gerade gesehen hast.“

Mir knicken fast die Knie weg.

„Ich habe nicht.“ Meine Stimme bricht. „Ich habe nichts gesehen. Ich will nur … ich will nur, dass er Hilfe bekommt.“

Der Mann am Boden bewegt sich.

Kaum.

Seine Finger gleiten von meinem Handgelenk, Blut verschmiert über meiner Haut. Er versucht, den Arm zu heben, versucht, sich zwischen mich und den Albtraum zu schieben, der am Ende der Gasse steht.

„Nein“, haucht er.

Es ist so leise, dass ich es fast nicht höre.

Fass sie nicht an.

Das ist es, was er zu sagen versucht. Ich weiß es, irgendwie. Ich weiß es daran, wie sich sein Körper verlagert, daran, wie seine Hand nach mir greift, obwohl er sie kaum heben kann.

Dann fällt sein Arm herab.

Sein Kopf dreht sich ein wenig gegen das Pflaster.

Und er wird still.

So still.

„Nein“, flüstere ich.

Die Gasse schnürt sich um mich zusammen.

Für eine Sekunde vergesse ich den Mann mit dem Messer. Ich vergesse die Dunkelheit. Ich vergesse alles, außer dem Fremden zu meinen Füßen, der vor einem Augenblick noch lebendig gewesen war. Vor einem Augenblick noch geatmet hatte. Vor einem Augenblick noch mich angefleht hatte zu rennen.

Jetzt bewegt er sich nicht mehr.

Er atmet nicht.

Tränen füllen mir so schnell die Augen, dass die Welt verschwimmt.

Ich blicke von ihm zu dem Schatten am Ende der Gasse, Panik krallt sich mir die Kehle hinauf. „Haben Sie ihn getötet?“

Die Gestalt bewegt sich nicht.

Dann sagt er: „Ja.“

Ein Schluchzer bleibt mir in der Brust stecken.

„Und jetzt“, sagt er, diese falsche, grauenhafte Stimme, die sich um jedes Wort wickelt, „muss ich dich auch töten.“

Mein Zittern wird so schlimm, dass ich meine Zähne aufeinanderschlagen höre.

„Nein. Bitte.“ Ich mache einen kleinen Schritt zurück und bleibe stehen, weil es kein Entkommen gibt. Die Mauer ist neben mir. Der tote Mann ist hinter mir. Der Mörder ist vor mir. „Bitte, ich …“

Denk nach.

Ich muss nachdenken.

Mein Gehirn schreit zu laut, um irgendetwas zu begreifen, aber irgendein Überlebensinstinkt zerrt mir trotzdem Worte aus dem Mund.

„Ich kann Ihr Gesicht nicht sehen“, sage ich hastig. „Ich weiß nicht, wer Sie sind. Ich werde es niemandem sagen. Ich schwöre, ich werde es nicht. Bitte.“

Der Mann legt den Kopf wieder schief.

Ich kann seinen Ausdruck nicht sehen. Ich kann nicht sehen, ob er mir glaubt. Ich kann nichts sehen außer dieser schwarzen Gestalt und dem Aufblitzen des Messers.

Aber irgendwie weiß ich, dass er wieder lächelt.

„Schließ die Augen“, sagt er.

Mir stockt der Atem.

„Was?“

„Schließ. Die. Augen.“

Alles in mir will weglaufen.

Meine Füße spannen sich an. Mein Körper dreht sich einen Hauch in Richtung der Straße hinter ihm, zum einzigen Ausgang, zu Licht und Lärm und Menschen, die keine Ahnung haben, was zwanzig Fuß weiter passiert.

Aber er versperrt den Weg.

Und er hat das Messer.

Und ich zittere so sehr, dass ich nicht weiß, ob meine Beine überhaupt gehorchen würden, selbst wenn ich es versuchte.

Also tue ich, was er sagt.

Ich schließe die Augen.

Die Dunkelheit hinter meinen Lidern ist schlimmer.

Zuerst höre ich meinen eigenen Atem, dünn und abgehackt und nutzlos. Dann das leise Schaben seiner Schuhe auf dem Pflaster.

Ein Schritt.

Dann noch einer.

Meine Hände bleiben oben. Meine Finger beben. Tränen laufen mir über die Wangen, heiß und lautlos, und ich versuche, kein Geräusch zu machen, weil ich nicht weiß, ob ihn mein Weinen wütend macht.

Die Schritte halten direkt vor mir an.

Dann bewegen sie sich.

Um mich herum.

Mein Magen verkrampft sich so heftig, dass ich glaube, ich muss mich übergeben.

Er kommt hinter mich.

Ich spüre ihn, noch bevor er mich berührt. Die Wärme eines anderen Körpers, viel zu nah. Die Luft, die sich an meinen nackten Armen verschiebt. Der säuerlich-metallische Geruch von Blut und etwas Schärferes darunter.

Dann streift sein Atem die Seite meines Halses.

Heiß.

Langsam.

Falsch.

„Wenn du es irgendwem erzählst“, flüstert er, seine falsche Stimme jetzt tiefer, fast sanft, „werde ich dich finden.“

Ein Laut bricht aus mir heraus.

Kein Wort. Kein Schrei. Etwas Kleineres. Etwas Hilfloses.

Er beugt sich näher.

„Ich werde mir Zeit mit dir lassen, hübsches Mädchen.“

Mein Herz bleibt stehen.

Oh Gott.

Oh Gott.

„Ich werde mit dir spielen“, sagt er. „Ich werde dich wünschen lassen, du hättest gehört. Und dann werde ich dich auf dieselbe Weise töten, wie ich ihn getötet habe.“

Ich nicke, weil ich nicht sprechen kann.

Ich nicke, weil sein Atem auf meiner Haut liegt und ein toter Mann zu meinen Füßen liegt und mein Telefon auf dem Boden ist und niemand weiß, wo ich bin.

„Hast du verstanden?“

Ich nicke heftiger.

„Sag es.“

Mein Hals brennt.

„Ich habe verstanden“, flüstere ich.

Einen Moment lang ist da nichts.

Keine Bewegung.

Kein Geräusch.

Nur sein Atem dicht an meinem Ohr und meine eigene Angst, die mich ganz verschlingt.

Dann tritt er zurück.

Ich höre das leise Schaben seiner Schuhe, wie er über das Pflaster zurückgeht. Ein Schritt, dann noch einer, dann noch einer, immer weiter weg von mir.

Ich öffne die Augen nicht.

Ich kann nicht.

Ich stehe da, die Hände erhoben, die Augen fest zusammengekniffen, zittere so sehr, dass mir die Knochen wehtun. Ich lausche, bis die Schritte verschwinden. Dann lausche ich länger. Ich warte darauf, dass sie zurückkommen. Darauf, dass das Messer zwischen meine Rippen gleitet. Darauf, dass diese Stimme aus der Dunkelheit zurückkehrt und mir sagt, er habe es sich anders überlegt.

Nichts passiert.

Trotzdem bewege ich mich nicht.

Die Stadt existiert irgendwo jenseits der Gasse. Musik. Autos. Lachen. Leben.

Aber in der Dunkelheit gibt es nur mich.

Mich und den toten Mann zu meinen Füßen.

Mich, wie ich dort stehe, die Augen geschlossen, was sich anfühlt wie Stunden, zu verängstigt, um herauszufinden, ob ich allein bin.