Kapitel 3 Mia

Mia

Irgendwann öffne ich die Augen.

Er ist weg.

Für eine Sekunde trifft mich die Erleichterung so hart, dass ich fast zusammensacke.

Dann senkt sich mein Blick.

Der Mann liegt immer noch zu meinen Füßen.

Immer noch verdreht am Boden. Immer noch in der dunkelroten Lache unter ihm. Immer noch tot.

Ein Laut bleibt mir im Hals stecken, scharf und gebrochen, und ich schlage mir eine Hand auf den Mund, um ihn zurückzuhalten.

Ich brauche mein Handy.

Ich blicke auf den Boden, dorthin, wo ich es fallen gelassen habe, nahe dem Riss im Asphalt, neben einer Pfütze, in der sich der schmale Lichtstreifen über uns spiegelt.

Es ist nicht da.

Ich falle auf die Knie, ignoriere das Blut, ignoriere, wie mein Kleid an den Oberschenkeln hochrutscht, ignoriere den kalten Biss des Pflasters auf meiner Haut. Ich taste unter einer zerknitterten Tüte vom Imbiss, neben dem Müllcontainer, um die ausgestreckte Hand des toten Mannes herum.

Nichts.

Mein Handy ist weg.

Er hat es genommen.

Der Mörder hat mein Handy genommen.

Warum?

Der Gedanke ist so absurd, so grauenhaft normal, dass mir beinahe ein hysterisches Lachen ausbricht. Was, er dachte wohl, er könnte mich gleich auch noch ausrauben, wenn er schon mal hier ist? Mein Handy klauen, nachdem er jemanden so umgebracht hat, als ergäbe das irgendeinen Sinn?

Ich stoße mich hoch und renne.

Ich erinnere mich nicht, mich dafür entschieden zu haben. In einem Moment hocke ich noch in der Gasse neben einem toten Mann. Im nächsten taumle ich zur Straße, eine Hand schabt an der Ziegelwand entlang, um mich aufrecht zu halten.

Meine Schuhe klatschen falsch auf den Gehweg, zu laut, zu ungleichmäßig. Meine Lungen brennen. Meine Hände sind glitschig, und ich weiß nicht, ob es Schweiß ist oder Blut oder beides. Ich spüre immer noch die Finger des toten Mannes an meinem Handgelenk. Ich höre immer noch diese Stimme an meinem Ohr.

Hübsches Mädchen.

Ich würge ein Schluchzen hinunter und renne schneller.

Als ich endlich mein Auto sehe, genau dort geparkt, wo ich es unter einer flackernden Straßenlaterne zurückgelassen habe, könnte ich vor Erleichterung fast losheulen.

Schlüssel.

Ich brauche meine Schlüssel.

Ich wühle in meiner Handtasche, die Finger zittern so sehr, dass ich nichts richtig fühle. Lipgloss. Portemonnaie. Kassenbon. Kaugummi. Irgendetwas fällt heraus und klappert auf den Gehweg, aber es ist mir egal. Ich finde die Schlüssel ganz unten und drücke auf den Entriegelungsknopf.

Nichts passiert.

Ich drücke noch einmal.

Nichts.

„Nein“, flüstere ich. „Nein, nein, nein.“

Ich trete näher, halte den Schlüssel hin, als könnte Nähe meine nutzlosen Finger reparieren. Der Knopf rutscht unter meinen Daumen. Ich drücke stattdessen auf Verriegeln.

Das Auto piept.

Bei dem Geräusch zucke ich so heftig zusammen, dass ich die Schlüssel fast fallen lasse.

„Aufmachen“, schluchze ich. „Komm schon. Komm schon.“

Meine Sicht verschwimmt. Meine Hände hören nicht auf zu zittern. Ich bekomme nicht genug Luft. Die Straße kippt unter mir, und plötzlich weiß ich nicht mehr, ob er hinter mir ist, ob er mir gefolgt ist, ob er aus irgendeiner Türöffnung zusieht, das Messer noch tropfend in der Hand.

Ich wirbele zur Straße herum.

Leer.

Aber leer bedeutet jetzt nichts mehr.

Die Schatten könnten alles sein.

Jeder.

Ich presse den Rücken gegen das Auto und rutsche hinunter, bis ich den Bordstein erreiche.

Das Schluchzen, das ich die ganze Zeit festgehalten habe, reißt endlich aus mir heraus.

Ich krümme mich über die Knie, die Schlüssel in einer Hand verkrampft, die andere auf den Mund gepresst. Ich kann nicht aufhören zu zittern. Ich kann nicht aufhören zu sehen, wie der Arm des Mannes auf das Pflaster fällt. Ich kann nicht aufhören zu hören, wie der Mörder mir sagt, was er tun würde, wenn ich rede.

Erzähl es niemandem.

Aber da liegt ein toter Mann in einer Gasse.

Ein echter Mann. Jemand mit einer Familie. Jemand mit einem Namen. Jemand, der die letzte Kraft in seinem Körper benutzt hat, um mir zu sagen, ich soll rennen.

Ich kneife die Augen zu.

Ich weiß nicht, wie lange ich dort sitze.

Lange genug, dass der Gehweg die Kälte durch meine nackten Beine saugt. Lange genug, dass die Musik aus den Clubs hinter dem Blutrauschen in meinen Ohren verblasst. Lange genug, dass die Tränen auf meinen Wangen trocknen, nur um dann wieder von vorn zu beginnen.

„Hey.“

Eine Stimme schneidet durch den Nebel.

Ich fahre so heftig zusammen, dass meine Schulter gegen die Autotür schlägt.

Zwei Typen stehen ein paar Schritte entfernt, beide ungefähr in meinem Alter, vielleicht ein bisschen älter. Einer hält eine Tüte vom Imbiss in der Hand. Der andere hat sein Handy schon halb angehoben, die Stirn vor Sorge in Falten gezogen.

„Wow“, sagt der mit der Tüte und hebt beschwichtigend die Hände. „Entschuldigung. Entschuldigung, wir wollten dich nicht erschrecken.“

Ich kann nicht sprechen.

Der zweite Typ tritt näher, vorsichtig, als wäre ich ein Tier, das er aufscheuchen könnte. „Geht es dir gut?“

Ich schüttle den Kopf.

Nein, mir geht es nicht gut.

Nein, nichts ist in Ordnung.

Der Blick des Typen fällt auf meine Hände. Dann auf mein Kleid. Dann auf das Blut, das über mein Handgelenk und meinen Unterarm verschmiert ist.

Sein Gesicht verändert sich.

„Oh mein Gott“, sagt er. „Sie blutet.“

Ich schaue hinunter.

Einen Moment lang begreife ich nicht, was ich da sehe. Dunkle Streifen auf meiner Haut. Unter meinen Nägeln. Ein Schmierer nahe am Saum meines Kleides, wo ich mich wohl berührt habe, ohne es zu merken.

Es ist nicht meins.

Ich öffne den Mund, um es zu sagen.

Dann prallt die Warnung wieder in mich hinein.

Wenn du es irgendwem sagst, werde ich dich finden.

Mein Mund schließt sich.

Der Typ mit der Tüte vom Imbiss hockt sich vor mich, nicht zu nah. „Hey. Kannst du uns sagen, was passiert ist?“

Ich schüttle wieder den Kopf.

Sein Freund schaut sich auf der Straße um, plötzlich hellwach. „Hat dir jemand wehgetan?“

„Nein“, flüstere ich.

Meine Stimme klingt zerfetzt.

Beide erstarren.

Der Gesichtsausdruck des Hockenden wird weich. „Gut. Gut. Das ist gut. Bist du irgendwo verletzt?“

Ich schüttle den Kopf.

Ich will es ihnen sagen. Ich muss es ihnen sagen.

Aber was, wenn er es herausfindet?

Was, wenn er es irgendwie weiß?

Aber irgendwer wird die Leiche finden. Vielleicht nicht heute Nacht, aber irgendwann. Ein Arbeiter, der Müll rausbringt. Ein Barkeeper, der nach Feierabend geht. Irgendwer. Und wenn ich weglaufe, wenn ich nichts sage, wenn ich so tue, als wäre das nicht passiert, dann bleibt dieser Mann allein in der Dunkelheit, weil ich zu viel Angst hatte.

Der Gedanke lässt etwas in mir brechen.

Ich hebe eine zitternde Hand und deute zurück in die Richtung, aus der ich gekommen bin.

„Da ist …“ Meine Kehle zieht sich zusammen. „Da ist jemand.“

Die Typen wechseln einen Blick.

„Jemand was?“, fragt der, der steht.

Ich schlucke hart, aber es fühlt sich an, als stecke Glas in meinem Hals.

„Jemand ist in der Gasse gestorben.“

Stille.

Nicht die Stille der Gasse. Eine andere. Schockiert. Ungläubig.

„Was?“, sagt der Stehende.

Ich deute wieder, mein Arm zittert so sehr, dass ich ihn kaum oben halten kann. „Da hinten. In der Gasse. Er ist … er liegt am Boden. Da ist so viel Blut.“

Der Hockende wird kreidebleich. „In Ordnung.“

Sein Freund starrt mich an. „Ist das, so … hast du gesehen, wie jemand ihn angegriffen hat?“

Die Stimme des Mörders schlängelt sich durch meine Erinnerung.

Hübsches Mädchen.

Ich fange wieder an zu weinen.

„Ich weiß es nicht“, lüge ich, und die Lüge kommt so gebrochen heraus, dass sie kaum wie eine klingt.

Der Hockende zieht seine Jacke aus und legt sie mir über die Schultern.

Erst da begreife ich, wie schutzlos ich bin. Mein winziges schwarzes Partykleid. Nackte Arme. Nackte Beine. Ein Träger, der mir von der Schulter rutscht. Ich ziehe die Jacke fester um mich und fange an, noch heftiger zu zittern; meine Zähne klappern so wild, dass ich es nicht stoppen kann.

„Du frierst“, sagt er und reibt mit den Händen vorsichtig an meinen Armen auf und ab. „Es ist in Ordnung. Dir geht’s gut. Du bist sicher.“

Sicher.

Das Wort ist so falsch, dass ich fast lachen muss.

Sein Freund sieht ihn an. „Ich schaue nach.“

Ich will ihn anflehen, es nicht zu tun. Ich will sie beide packen und ihnen sagen, sie sollen rennen, verschwinden, nie in diese Gasse schauen. Aber die Leiche ist da. Der Mann ist da.

Der Typ trabt los, wirft noch einmal einen Blick zurück, bevor er um die Ecke verschwindet.

Der, der bei mir bleibt, reibt weiter meine Arme durch die Jacke.

„Wie heißt du?“, fragt er sanft.

Ich starre auf den Gehweg.

Er wartet.

„Mia“, flüstere ich.

„In Ordnung, Mia. Ich bin Tyler. Mein Freund ist Ben. Wir helfen dir, ja?“

Ich nicke, weil er es zu brauchen scheint.

„Willst du dich ins Auto setzen?“

Ich umklammere meine Schlüssel fester und sehe dann zur Tür. „Ich konnte nicht aufschließen.“

„Das ist in Ordnung. Mach dir darum jetzt keine Gedanken.“

Ich nicke wieder.

Alles fühlt sich weit weg an. Tylers Stimme. Die Straßenlaterne. Das kalte Metall des Autos in meinem Rücken. Mein eigener Herzschlag.

Dann klatschen Schritte auf den Gehweg.

Schnell.

Ben kommt um die Ecke zurück.

Sein Gesicht ist weiß.

Nicht blass. Weiß.

Dieses Weiß, das sagt, dass er genau das gesehen hat, was ich gesehen habe, und den Rest seines Lebens damit verbringen wird, zu versuchen, sich nicht daran zu erinnern.

Tyler richtet sich halb auf. „Ben?“

Ben schluckt und blickt von Tyler zu mir und wieder zurück.

Dann zieht er mit zitternden Händen sein Handy hervor.

„Ruf den Notruf, Bruder“, sagt er, die Stimme hohl. „Sie hat recht.“