Kapitel 5 Mia

Mia

Die Polizei geht schließlich.

Nicht sofort. Sie geben meinen Eltern Nummern, Anweisungen, Warnungen. Sie wiederholen noch einmal, dass ich nirgendwo allein hingehen soll. Sie sagen, sie melden sich. Sie sagen, sie tun alles, was sie können.

Dann fällt die Tür hinter ihnen ins Schloss, und wir drei sind allein.

Für ungefähr fünf Sekunden.

Dann dreht sich meine Mutter zu mir um und sagt: „Du fährst nach Italien.“

Ich starre sie an. „Was?“

„Das Haus steht gerade leer. Es ist sicher. Privat. Dort ist Personal. Du kannst ein paar Monate dort bleiben, bis das hier geklärt ist.“

„Ein paar Monate?“ Meine Stimme rutscht viel zu hoch. „Meinst du das ernst?“

„Es ist die sicherste Möglichkeit“, sagt mein Vater.

„Nein. Nein, das ist überhaupt keine Möglichkeit.“

„Mia.“

„Ich verlasse nicht das Land, nur weil irgendein Psychopath mir Angst gemacht hat.“

Meine Mutter zuckt zusammen. „Er hat dir keine Angst gemacht. Er hat dich bedroht, nachdem er jemanden ermordet hat.“

„Eben. Also soll ich einfach weglaufen und mich verstecken?“

„Du sollst am Leben bleiben“, sagt mein Vater.

„Ich lebe.“

„Im Moment.“

Die Worte treffen hart genug, dass ich verstumme.

Der Kiefer meines Vaters spannt sich an, aber er nimmt es nicht zurück.

Meine Mutter tritt näher. „Schatz, bitte. Wir versuchen, dich zu beschützen.“

„Ihr versucht, mich wegzuschicken.“

„Damit du sicher bist.“

„Ich will nicht nach Italien.“

„Dann besorgen wir dir einen Bodyguard“, sagt mein Vater.

Ich lache tatsächlich.

Es klingt falsch. Scharf und brüchig und überhaupt nicht nach mir.

„Nein.“

„Mia.“

„Nein. Auf gar keinen Fall.“

„Das ist keine Verhandlung.“

„Es ist mein Leben.“

„Und du hättest es beinahe verloren.“

Ich schaue weg, weil ich es nicht ertrage, wie sein Gesicht bei diesen Worten in sich zusammenfällt. Ich ertrage nicht, dass er Angst hat. Ich ertrage nicht, dass sich seine Angst anfühlt wie noch etwas, das man mir auf die Schultern legt.

Unser Haus war schon immer geschützt. Kameras. Tore. Alarmanlagen. Sicherheitsleute bei Veranstaltungen. Fahrer, wann immer meine Eltern nervös werden. Das gehört dazu, ihre Tochter zu sein. Ihre Gesichter hängen auf Plakatwänden und Filmplakaten und prangen auf Bannern von Streamingdiensten. Die Leute kennen ihre Namen. Manchmal kennen sie meinen.

Aber ich habe jahrelang darauf bestanden, dass ich niemanden brauche, der mir auf Schritt und Tritt folgt.

Keine Bodyguards in der Schule.

Keine Security in Cafés.

Kein riesiger Kerl, der vor Hörsälen steht, während alle über mich tuscheln.

Ich bin überall, wo ich hingehe, schon „Mia Brooke, Tochter von“. Ich weigere mich, zu „Mia Brooke, die Arme, hast du den Typen gesehen, der sie bewacht?“ zu werden.

„Ich will keinen Bodyguard“, sage ich. „Ich will niemanden, der jede meiner Bewegungen verfolgt.“

Meine Mutter presst sich die Finger an den Mund. „Und ich will keinen Anruf bekommen, dass man dich in einer Gasse gefunden hat.“

Meine Brust sackt in sich zusammen.

Einen Moment lang sagt niemand etwas.

Dann sagt mein Vater leiser: „Du hast zwei Möglichkeiten. Italien oder ein Leibwächter.“

„Ich wähle keins von beidem.“

„Das ist keine der Möglichkeiten.“

Ich starre ihn an.

Er sieht erschöpft aus. Älter als gestern. Als hätte die Nacht auch aus ihm etwas herausgeschnitten.

„Ich will morgen einfach zur Schule gehen“, sage ich, und meine Stimme bricht mitten im Satz. „Ich will in den Unterricht. Ich will ins Tierheim. Ich will meine Freunde sehen. Ich will mich fünf Minuten lang so verhalten, als wäre das nie passiert.“

Die Augen meiner Mutter füllen sich wieder. „Du kannst dich nicht so verhalten, als wäre das nie passiert.“

„Ich weiß.“

„Weißt du das?“

Ich antworte nicht.

Weil ich es vielleicht nicht weiß.

Vielleicht glaubt irgendein dummer, verzweifelter Teil von mir, dass die Gasse zu einem Albtraum wird, den ich nach zu wenig Schlaf und zu viel Alkohol hatte, wenn ich eine Jeans anziehe, in den Unterricht gehe, die Hunde füttere und wie immer zwischen Kaitlyn und Isabel sitze.

Vielleicht muss ich die Hand des toten Mannes um mein Handgelenk nicht spüren, wenn ich einfach in Bewegung bleibe.

Vielleicht werde ich mir selbst noch gehören, wenn ich hierbleibe, in meinem eigenen Leben.

Mein Vater atmet aus. „Wir können nicht vierundzwanzig Stunden am Tag bei dir sein.“

Ich sehe auf.

Der Raum wird wieder still, aber diesmal ist es anders.

Diesmal weiß ich es, noch bevor er es ausspricht.

Meine Mutter senkt den Blick.

„Ihr fahrt“, sage ich.

Keiner von beiden antwortet schnell genug.

Ich lache wieder, aber dieses Lachen tut noch mehr weh. „Natürlich.“

„Mia“, sagt meine Mutter. „Wir sollen den nächsten Monat am Set sein.“

„Ihr geht trotzdem?“

„Wir versuchen zu verschieben, was wir können“, sagt mein Vater. „Aber Verträge sind kompliziert.“

„Stimmt. Verträge.“

Sein Gesicht verhärtet sich. „Das ist nicht fair.“

„Nein“, sage ich. „Ist es nicht.“

Meine Mutter streckt die Hand nach mir aus, aber ich weiche zurück.

Sie hält inne, die Hand zwischen uns in der Luft.

Und plötzlich bin ich so müde, dass ich kaum stehen kann. Zu müde zum Kämpfen. Zu müde, um weiter wütend zu sein. Zu müde, um zu erklären, warum es sich weniger nach Liebe anfühlt und mehr wie ein Beweis, dass ich eine weitere Verantwortung bin, die sie auslagern können, wenn Fremde mich beschützen sollen, während meine Eltern um die Welt fliegen.

„Es ist zu deinem Besten“, sagt mein Vater.

Ich hasse diesen Satz.

Ich hasse, wie sanft er klingt, wenn er ihn sagt.

Ich hasse, dass ein Teil von mir ihm glaubt.

Denn ich sehe das Messer noch. Ich höre die Stimme noch. Ich spüre noch heißen Atem an meinem Nacken und Blut, das auf meiner Haut trocknet.

Ich will nicht nach Italien.

Ich will keinen Leibwächter.

Ich will das alles nicht.

Aber als meine Eltern vor mir stehen, verängstigt und entschlossen und innerlich schon halb dabei, für mich zu entscheiden, begreife ich etwas mit einer Klarheit, die sich wie ein Stein in den Magen senkt.

Vielleicht habe ich gar keine Wahl.