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Sage

Ich wache im Winter auf, die Wange gegen kalten Beton gepresst, die Arme eng an die Rippen gezogen. Die Luft ist feucht genug, um sie zu schmecken, ein metallisches Nass, das sich hinten im Hals festsetzt, und unter einem Verband, steif von getrocknetem Blut, pocht meine Schulter in langsamen ...

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