Ich bin nicht sie.

Ich stand im Türrahmen, eine Hand auf dem Rahmen, die andere noch immer die Mappe umklammernd. Sage lag leicht zum Fenster gedreht, halb in weiße Laken gehüllt, das grüne Hemd, das ich ihr angezogen hatte, weich gegen ihre Haut. Maschinen blinkten ihren ruhigen Rhythmus und hielten die Zeit für uns ...

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