Kapitel 1

Perspektive von Anna

Die Nacht lag schwer über dem Frost Estate, eine erstickende Decke aus Dunkelheit, die gegen die Fenster des Hauptschlafzimmers im zweiten Stock drückte. Die dicken Vorhänge waren fest zugezogen und sperrten das Mondlicht der North Shore von Long Island aus; nur das sanfte, bernsteinfarbene Leuchten einer Nachttischlampe schnitt die Konturen des Zimmers aus dem Schatten.

Die Luft war aufgeladen, dicht von etwas Ungesagtem, eine Spannung, die an meiner Haut klebte, während ich nahe am Bett stand und mein seidenes Nachthemd über meine Oberschenkel strich. Edward war nah – zu nah –, seine Anwesenheit eine Kraft, die ich nicht übersehen konnte, selbst wenn ich es gewollt hätte.

Er trat vor, seine große Gestalt ragte über mir auf, als seine Hände meine Taille fanden, fest, aber nicht brutal, und mich an sich zogen. Seine Berührung war drängend, angetrieben von einer Hitze, die ich von ihm abstrahlen spürte, doch sie war nicht grausam.

Seine Finger glitten an meinen Seiten hinauf, zeichneten die Rundung meines Körpers durch den dünnen Stoff nach, und mir stockte der Atem. Für einen flüchtigen Moment hielten seine dunklen Augen meine fest, ein Aufflackern rohen Verlangens brannte darin, bevor sein Blick zu meinen Lippen sank. „Lass es uns tun“, murmelte er, die Stimme tief und rau, ein Befehl, in Samt gewickelt. „Ich will dich hören.“

Seine Worte jagten mir einen Schauer über den Rücken, und ehe ich antworten konnte, führte er mich zurück auf das breite Walnussbett; die kühlen Laken standen in scharfem Kontrast zur Wärme seiner Haut, als er sich an mich drückte. Mein Nachthemd rutschte hoch, während seine Hände umherwanderten, mit absichtsvoller Gier erkundeten, die Seide zurückschoben, bis ich nackt unter ihm lag. Seine Finger strichen über meine Brüste, neckten meine Brustwarzen zu harten Spitzen, und ich konnte das leise Keuchen nicht verhindern, das mir entwich.

Er verzog den Mund zu einem schwachen Grinsen, ein seltener Riss in seinem üblichen Eis, sichtlich zufrieden mit dem Laut. Seine Berührung glitt tiefer, streifte meinen Bauch, dann noch tiefer, bis seine Finger die feuchte Hitze zwischen meinen Schenkeln fanden, meinen Kitzler in einem langsamen, quälenden Rhythmus streichelten, der meine Hüften instinktiv anheben ließ, meine Falten unter seiner Berührung glitschig.

„Edward …“, hauchte ich, meine Stimme bebend, kaum hörbar, aber er hörte es. Seine Augen verdunkelten sich, und er beugte sich hinab, sein Mund schwebte dicht an meinem Ohr.

„Lauter“, drängte er, sein Ton eine Mischung aus Forderung und Verlangen, während seine Finger tiefer drückten, in mich glitten, zielstrebig kreisten, mich mit langsamem Brennen dehnten, das mir die Zehen krümmen ließ. Ich biss mir auf die Lippe und versuchte, die Laute zu ersticken, die sich in meiner Kehle sammelten, doch er ließ es nicht zu. Seine andere Hand hob mein Kinn an, zwang mich, seinem Blick zu begegnen, während er mich weiter öffnete; sein Daumen strich in wahnsinnigen Kreisen über meinen Kitzler und zündete Funken, die ich nicht ignorieren konnte.

Ein Stöhnen rutschte mir heraus, roh und unbewacht, und sein Grinsen wurde breiter. „So ist es“, knurrte er, Zufriedenheit durchzog seine Worte.

Meine Hände krallten sich in die Laken, die Finger krümmten sich, während die Spannung sich enger in mir zusammenzog. Er verlagerte sich, sein Gewicht senkte sich über mich, und ich spürte die harte Länge von ihm, die durch seine Boxershorts gegen meine Innenseite drückte. Er streifte sie rasch ab, und dann war nichts mehr zwischen uns, nur Haut auf Haut, die Hitze seines Schwanzes – dick und schwer –, die gegen meinen Eingang stupste, die Spitze bereits glänzend vor Lusttropfen.

Einen Moment lang spannte ich mich an, überwältigt von seiner schieren Größe, doch er hielt inne, seine Hand umfasste mein Gesicht mit einer überraschenden Sanftheit. „Entspann dich“, sagte er, diesmal weicher, fast wie ein Flehen unter dem Befehl. Dann schob er sich hinein, zuerst langsam, dehnte mich Zentimeter um Zentimeter, füllte mich vollständig aus, und ich konnte den scharfen Schrei nicht zurückhalten, der mir von den Lippen riss, als mein Körper sich an die Fülle gewöhnte, meine Wände sich um ihn zusammenzogen.

Er bewegte sich zielstrebig, jeder Stoß bewusst, tief, baute einen Rhythmus auf, der meinen Atem in abgehackten, rauen Zügen kommen ließ. Seine Hände packten meine Hüften, nicht um zu verletzen, sondern um mich zu halten, mich mit jeder Bewegung näher zu sich zu ziehen. Ich spürte ihn überall – sein Gewicht, das mich festnagelte, seine Hitze, die mich verschlang, die Art, wie sein Schwanz an meinen inneren Wänden entlangzog, Stellen traf, die meine Sicht mit jedem glitschigen, kraftvollen Stoß verschwimmen ließen.

Meine Nägel gruben sich in seine Schultern, ein verzweifelter Versuch, mich zu erden, während der Druck sich aufbaute, und er stöhnte tief in der Kehle, sichtlich vom Klang angespornt. „Mach weiter“, kratzte er hervor, seine Stimme jetzt rau und ausgefranst, trieb mich an, als sein Tempo schneller wurde. „Lass es mich hören, Anna.“

In einem Nebel aus Verlangen griff ich nach oben, meine Arme glitten um seinen Nacken, ich zog mich näher an ihn heran, gierte nach mehr – nach etwas Persönlichem. Ich neigte den Kopf, suchte seine Lippen, verzweifelt nach einem Kuss, nach einer echten Verbindung in diesem Sturm aus Empfindungen. Wenn das alles war, was wir hatten, wenn das der einzige Weg war, wie wir einander nah sein konnten, dann wollte ich diese Intimität, selbst wenn nur für einen Moment.

Doch Edward drehte im letzten Augenblick den Kopf, sein Mund wich meinem aus, stattdessen zog er heiße, offene Küsse die Säule meines Halses hinab, seine Zähne strichen über die empfindliche Haut dort, bevor er tiefer zu meiner Brust wanderte. Seine Lippen schlossen sich um eine Brustwarze, er sog fest genug, dass ich nach Luft schnappte, seine Zunge fuhr über die Spitze, während seine Hüften ihren unerbittlichen Rhythmus beibehielten.

„Vergiss nicht, warum wir das tun“, murmelte er gegen meine Haut, seine Stimme eine tiefe Warnung, die den Nebel der Begierde durchschnitt. „Es ist für das Kind, Anna. Mehr nicht.“

Die Worte brannten, schärfer, als ich erwartet hatte, eine brutale Erinnerung an das, was ich längst wusste. Er küsste mich nicht – nicht auf den Mund, niemals. Nicht in den zwei Jahren, die wir verheiratet waren. Es war keine Liebe, nicht einmal Zuneigung. Es war Notwendigkeit. Ich war ein Gefäß für seinen Erben, nichts weiter.

Die Erkenntnis glühte, ein bitterer Schmerz, der sich mit der Hitze mischte, die noch immer durch mich pulste, und ich ließ die Arme zurück auf die Laken sinken, die Hände krallten sich in den Stoff, während ich das Gesicht abwandte und den Schmerz in meinen Augen verbarg.

Ich konnte es nicht aufhalten – die Stöhner, die wimmernden Laute, wie meine Stimme brach, als die Spannung riss, ein Orgasmus, der über mich hereinbrach wie eine Welle, mein Körper bebte unter ihm, meine inneren Muskeln zogen sich in zuckenden Wellen um seinen Schwanz zusammen.

Er ließ nicht nach, stieß härter zu, jagte seiner eigenen Erlösung hinterher, und ich spürte, wie er sich anspannte, sein Atem heiß an meinem Hals, als er sich ein letztes Mal tief in mich vergrub, sein Schwanz pulsierte, als er kam, sich mit einem gutturalen Laut in mir ergoss, roh und ungezügelt. Sein Griff um meine Hüften zog sich für einen Moment fester zu, bevor er stillhielt, die Wärme seiner Entladung füllte mich.

Wir blieben so, verschlungen und atemlos, seine Stirn an meiner Schulter, während seine Brust sich hob und senkte. Das Zimmer war still, bis auf unser ungleichmäßiges Atmen, die Luft schwer von dem, was danach blieb. Dann sprach er, seine Stimme nun leiser, beinahe zärtlich, doch die Worte schnitten tiefer als jede Berührung. „Ich hoffe, diesmal … klappt es. Ich brauche dich schwanger, Anna.“

Mein Herz blieb stehen. Die Wärme von eben versickerte, ersetzt von einem kalten, hohlen Ziehen. Darum ging es also. Nicht um Verlangen, nicht einmal nur um Lust – zumindest nicht nach mir als Person. Es war Zweck. Pflicht. Ein Mittel zum Zweck. Ich drehte den Kopf ein wenig und starrte an die Decke, während lautlose Tränen mir über die Wangen liefen, heiß und unausgesprochen.

Vor drei Monaten hatte ich ein Baby verloren – unser Baby. Eine Fehlgeburt, die nicht bloß eine grausame Laune des Schicksals gewesen war. Es war kein Unfall, egal, was irgendwer sagte. Die Erinnerung an diesen Tag, der Schmerz, die geflüsterten Anschuldigungen, krallten sich jetzt in mich, eine Wunde, die nicht verheilt war. Und nun war er da und hoffte auf ein weiteres, als könnte es alles auslöschen. Als könnte ich es.

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht. Die Tränen fielen weiter, leise, unsichtbar im dämmrigen Licht, während ich dort lag unter dem Gewicht seiner Worte, dem Gewicht dieser Ehe und dem Gewicht einer Vergangenheit, der ich nicht entkommen konnte.