Kapitel 10

Perspektive von Anna

Ich schaffte es kaum bis in mein Zimmer, da klingelte das Telefon schon wieder. Dieselbe unbekannte Nummer, die unten auf meinem Display aufgetaucht war. Mein Herz setzte einen Schlag aus, als ich auf das vibrierende Gerät in meiner Handfläche starrte, während Wasser aus meinen regennassen Haaren auf den Bildschirm tropfte.

Ich zögerte, der Daumen schwebte über der Annehmen-Taste. Irgendetwas in mir wusste längst, wer da anrief.

„Hallo?“ Meine Stimme klang kleiner, als ich es beabsichtigt hatte.

„Annie? Bist du das?“

Der Spitzname traf mich wie ein körperlicher Schlag. Nur ein einziger Mensch hatte mich je so genannt.

„Matthew.“ Keine Frage. Ein Wiedererkennen, das eine Welle widersprüchlicher Gefühle durch mich jagte.

„Gott, es ist gut, deine Stimme zu hören.“ Sein Ton war warm, vertraut – so anders als die kalten Wortwechsel, die mein tägliches Leben auf dem Frost-Anwesen füllten. „Wie geht es dir?“

„Ich … bin in Ordnung.“ Die Lüge kam automatisch. „Wie bist du an diese Nummer gekommen?“

Er lachte leise, und dieses Geräusch trug mich zurück in eine einfachere Zeit. „Ich habe meine Wege. Hör zu, ich fliege übermorgen aus Italien zurück. Besteht irgendeine Chance, dass du mich am Flughafen abholen könntest?“

Ich schloss die Augen und umklammerte das Telefon fester. „Matthew, ich bin jetzt verheiratet.“

Eine kurze Pause. „Ja, ich weiß. Mit Edward Frost, dem Geschäftsführer von Frost Industries. Ganz schön ein Machtzug, Annie.“

Ich korrigierte ihn nicht in seiner Annahme, dass die Heirat mit Edward meine Entscheidung oder mein Ehrgeiz gewesen war. Wozu auch?

„Bist du glücklich?“, fragte er, und seine Stimme wurde weicher. „Das ist alles, was ich mir je für dich gewünscht habe.“

Meine Kehle schnürte sich zu. „Ich komme zurecht.“

„Ich habe dich vermisst, weißt du. Italien hat unglaubliche Galerien, aber niemanden, mit dem ich sie teilen kann, der meine furchtbaren Kunstwitze versteht.“

Trotz allem huschte ein Schatten von einem Lächeln über meine Lippen. Dann erinnerte ich mich daran, wo ich war, wer ich jetzt war. „Matthew, ich glaube nicht—“

„Können wir uns treffen, wenn ich zurück bin? Nur um uns auf den neuesten Stand zu bringen? Alte Freunde und so.“

„Ich glaube nicht, dass das eine gute Idee ist.“

„Auch wenn du verheiratet bist, hoffe ich, ich habe dich nicht als Freundin verloren, Annie.“

Ich schloss die Augen, Erschöpfung schwappte über mich hinweg. „Ich … denke darüber nach. Es ist spät, und ich muss schlafen. Wir können ein anderes Mal reden.“

„Das werte ich als Fortschritt“, sagte er, und ich hörte das Lächeln in seiner Stimme. „Gute Nacht, Annie. Süße Träume.“

Nachdem ich aufgelegt hatte, saß ich reglos auf der Bettkante, das Telefon fest in der Hand. Der Regen trommelte weiter gegen mein Fenster, ein gleichmäßiger Rhythmus, der zu dem Hämmern in meiner Brust passte.

Matthew Quinn. Zurück in New York.

Ich starrte auf mein Spiegelbild im verdunkelten Fenster und sah zu, wie der Regen am Glas hinablief wie Tränen, die ich nicht vergießen konnte. Matthews Stimme hallte noch in meinem Kopf nach, warm und vertraut, und zog mich zurück zu einer Version von mir selbst, die ich kaum noch wiedererkannte.

Boston. Letztes Schuljahr. Als das Leben einfacher gewesen war, auch wenn nicht leichter.

Ich sah es so deutlich vor mir – Matthew, wie er jeden Dienstag und Donnerstag vor dem Kunstraum wartete, lässig an die Backsteinwand gelehnt, dieses unangestrengte Lächeln im Gesicht, eine Papiertüte in den Händen. Er hatte meinen Stundenplan schon in der ersten Woche, nachdem wir uns kennengelernt hatten, durchschaut, hatte gelernt, dass ich das Mittagessen immer ausließ, um an meinem Portfolio zu arbeiten. Also fing er an, mir Essen mitzubringen. Nichts Besonderes – meistens nur ein Sandwich aus dem Feinkostladen in der Nähe seines Hauses, einen Apfel, manchmal diese billigen Schokokekse mit Stückchen, die in Plastik verpackt waren. Aber es war die Geste, die zählte. Dass es jemandem auffiel. Dass es jemandem nicht egal war.

„Du kippst mir eines Tages noch um, wenn du weiter vergisst zu essen“, hatte er beim ersten Mal gesagt und mir die Tüte mit einem Grinsen in die Hände gedrückt, das etwas Warmes in meiner Brust aufgehen ließ.

Ich erinnerte mich an den Herbstnachmittag, als der Himmel ohne Vorwarnung aufriss und der Regen in dichten Vorhängen herunterkam, während wir vor der Schule standen. Matthew hatte ohne zu zögern seine abgetragene Jeansjacke ausgezogen und sie über unsere beiden Köpfe gehalten, als wir zur Bushaltestelle rannten. Als wir dort ankamen, war er bis auf die Haut durchnässt, sein T‑Shirt klebte an seinen Schultern, aber er lachte. Wirklich, er lachte. Als wäre klatschnass zu werden einfach nur ein weiteres Abenteuer.

„Du zitterst“, hatte ich gesagt, schuldbewusst.

„Mir geht’s gut. Du bist diejenige, auf die es ankommt, Annie.“

Die Erinnerung verschob sich, wurde an den Rändern verschwommener, ohne in ihrem Kern weniger lebendig zu werden. Der Lagerraum hinter dem Auditorium, staubig und vollgestellt mit alten Kulissenteilen und vergessenen Requisiten. Wir waren während eines Feueralarms hineingeschlüpft, auf der Suche nach Schutz vor dem Chaos von Hunderten Schülern, die die Flure überfluteten. Die Tür war kaum ins Schloss gefallen, da drehte Matthew sich zu mir um, und sein Gesicht war plötzlich ernst, auf eine Art, wie ich es noch nie zuvor bei ihm gesehen hatte.

„Ich kann nicht weiter so tun“, hatte er gesagt, die Stimme leise und dringlich. „Ich kann nicht weiter so tun, als würde ich das nicht fühlen.“

Bevor ich fragen konnte, was er meinte, lagen seine Hände an meinem Gesicht, und seine Lippen drückten sich mit einer verzweifelten Zärtlichkeit auf meine, die mir die Knie weich werden ließ. Ich küsste ihn zurück, klammerte mich an sein Hemd, schmeckte das Minzkaugummi, das er immer kaute, und noch etwas anderes – etwas, das nur er war. Als wir uns schließlich voneinander lösten, beide schwer atmend, legte er seine Stirn an meine.

„Ich bin verrückt nach dir, Annie. Bin ich, seit dem Tag, an dem du Mr. Chen gesagt hast, seine Perspektive wäre bei dieser Stilllebenaufgabe völlig verkehrt.“

Ich hatte gegen meinen Willen gelacht, trotz der Tränen, die mir in die Augen stachen, trotz dessen, dass ich nicht wusste, was ich sagen sollte, weil mich noch nie jemand so angesehen hatte wie Matthew – als wäre ich etwas Kostbares, etwas, das es zu beschützen lohnte.

Danach waren wir zusammen gewesen. So ungefähr. Auf diese vorsichtige, tastende Art von Teenagern, die gerade erst begreifen, was Liebe bedeutet. Er hielt meine Hand auf den Fluren, begleitete mich nach Hause, verbrachte Stunden mit mir in der Bibliothek, obwohl er Lernen hasste. Er war geduldig gewesen mit meinem Schweigen, mit meinen plötzlichen Rückzügen, wenn die Erinnerungen an George Wilsons Hände sich zurück in mein Bewusstsein schlichen. Er drängte nie, verlangte nie mehr, als ich geben konnte.

Und dann änderte sich alles.

Die Weihnachtsgala der Familie Parker. Meine erste, seit man mich „gefunden“ und zurückgeholt hatte. Ich trug ein schlichtes schwarzes Kleid, das Elizabeth Parker als „akzeptabel, wenn auch unerquicklich“ eingestuft hatte, die Haare so zurückgenommen, dass ich älter wirkte, geschniegelt, passender – mehr wie jemand, der in ihre Welt gehörte, obwohl ich wusste, dass ich es niemals würde.

Edward Frost stand in der Nähe der Bar, in der Hand einen Kristalltumbler mit Scotch, sein dunkler Anzug auf perfekte Weise geschneidert. Ich hatte ihn sofort bemerkt – das tat jeder. Er hatte diese Art von Ausstrahlung, die die Luft selbst zu zwingen schien, sich um ihn zu biegen. Doch als sich unsere Blicke quer durch den Raum trafen, schoss etwas Elektrisches durch mich, etwas, das ich noch nie zuvor gespürt hatte und nicht benennen konnte.

Er kam auf mich zu, mit dem selbstsicheren Schritt eines Mannes, dem noch nie jemand Nein gesagt hatte; sein Gesichtsausdruck war nicht zu lesen, aber sein Blick war so intensiv, dass mir der Atem stockte.

„Anna Parker“, sagte er, und mein Name klang in seinem Mund anders – nicht Annie, nicht das Mädchen, das Matthew kannte, sondern jemand völlig anderes. „Ich habe einiges über Sie gehört.“

„Nur Schreckliches, da bin ich sicher“, erwiderte ich und versuchte, es leicht klingen zu lassen, hörte aber das Zittern in meiner eigenen Stimme.

Ein Mundwinkel hob sich – nicht ganz ein Lächeln, aber nah dran. „Kommt darauf an, was Sie unter schrecklich verstehen.“

Wir redeten. Oder vielmehr: Er stellte Fragen mit der Präzision eines Mannes, der ein Bewerbungsgespräch führte, und ich antwortete, übermäßig bewusst jedes Wortes, jeder Bewegung, der Art, wie seine Augen meine Gesten verfolgten, als wäre ich ein Rätsel, das er unbedingt lösen wollte. An ihm war nichts Warmes, nichts Leichtes oder Behagliches. Er bestand nur aus scharfen Kanten und berechnender Intelligenz, aus der Sorte Mann, die Menschen als Schachfiguren sah, die man über das eigene Brett schiebt.

Ich hätte abgestoßen sein müssen. Hätte mir eine Ausrede einfallen lassen und weggehen sollen. Hätte an Matthew denken sollen, der in Boston auf mich wartete, wahrscheinlich gerade eine Nachricht tippte, um zu fragen, wie die Gala lief.

Stattdessen hatte es mich angezogen wie eine Motte das Licht, im Wissen, dass ich mich verbrennen würde, und doch unfähig, der Hitze zu widerstehen.

Als Richard Parker mich später in jener Nacht beiseitegezogen hatte, um mir mitzuteilen, dass die Vereinbarung der Familie mit den Frosts verlangte, dass ich Edward heiratete – dass Vera den Vertrag nicht erfüllen könne, weil sie nicht von unserem Blut war –, hätte ich mich gefangen fühlen müssen, wütend, verzweifelt, bereit zur Flucht.

Aber ein Teil von mir, ein Teil, den ich mich schämte überhaupt anzuerkennen, hatte etwas völlig anderes empfunden. Etwas, das gefährlich nah an Unausweichlichkeit heranreichte.

Eine Woche später hatte ich am Telefon mit Matthew Schluss gemacht, meine Stimme hohl, während ich ihn mit Lügen fütterte: dass ich Abstand bräuchte, dass unsere Beziehung auf Distanz nicht funktioniere, jetzt, wo ich dauerhaft in New York lebte. Er hatte zu argumentieren versucht, hatte um uns kämpfen wollen, doch ich hatte ihn mit einer Kälte abgewürgt, die ich mir vom Zuschauen bei den Parkers angeeignet hatte.

„Mach es nicht schwerer, als es sein muss“, hatte ich gesagt und Worte wiederholt, die ich Richard in Geschäftstelefonaten hatte benutzen hören.

„Annie, bitte—“

„Es ist Anna. Nur … Anna.“

Die Stille danach war schlimmer als jeder Streit. Als er schließlich wieder sprach, war seine Stimme schwer vor Schmerz. „Wenn du das wirklich willst.“

Das wollte ich nicht. Aber was ich wollte, hatte in dem Moment aufgehört eine Rolle zu spielen, als man mich zurück in die Parker-Welt gezogen hatte, in dem Moment, als Edward Frosts dunkle Augen sich mit dieser beunruhigenden Intensität auf mich geheftet hatten.

Einmal hatte ich Matthew vor der Hochzeit noch gesehen, eine zufällige Begegnung in einem Café in SoHo. Er war mit einer Gruppe Kunststudierender dort gewesen, hatte über etwas gelacht, das einer von ihnen gesagt hatte, und leichter gewirkt, als ich ihn seit Monaten gesehen hatte. Dann hatte er mich bemerkt, und sein Gesichtsausdruck hatte sich sofort verschlossen.

„Anna.“ Nicht Annie. Nie wieder Annie.

„Matthew. Wie geht’s dir?“

„Gut. Wirklich gut sogar. Ich fliege nächsten Monat nach Europa. Auslandssemester.“

„Das ist wunderbar.“

Das Gespräch war stockend gewesen, schmerzhaft, voller Dinge, die keiner von uns aussprechen konnte. Als ich meine Verlobung mit Edward erwähnt hatte, war etwas in seinen Augen aufgeflackert – Schmerz, ja, aber auch etwas, das wie Mitleid aussah.

„Macht er dich glücklich?“, hatte Matthew leise gefragt.

Ich hatte an Edwards kalte Abfuhr meiner Kunst gedacht, an die Art, wie er mich ansah, als wäre ich ein Problem, das man lösen müsse, statt ein Mensch, den man kennenlernen sollte, an die klinische Nüchternheit unserer Begegnungen, während wir uns durch die Erwartungen unserer Familien manövrierten.

„Er ist … kompliziert.“

Matthew hatte mich einen langen Moment gemustert, dann langsam den Kopf geschüttelt. „Du verdienst jemanden, der dich anbetet, Annie. Nicht jemanden, der dir das Gefühl gibt, du müsstest dich dafür entschuldigen, dass es dich gibt.“

Darauf hatte ich keine Antwort gehabt. Habe ich immer noch nicht.