Kapitel 2

Perspektive von Anna

Schließlich bewegte Edward sich, glitt mit einem leisen Ausatmen von mir herunter. Er sah mich nicht an, während er sich löste, rollte nur an den Bettrand und stand auf, den Rücken zu mir, als er auf das bodentiefe Fenster zuging.

Das Mondlicht stahl sich durch einen Spalt in den Vorhängen und zeichnete seine große, schlanke Gestalt nach, ließ ihn eher wie eine Statue wirken als wie ein Mann. Fern. Unberührbar. Als wäre das, was gerade passiert war, bereits vergessen, abgeheftet wie eine weitere erledigte Aufgabe.

Ich blieb noch einen Moment liegen, mein Körper vibrierte noch von den Nachbeben, doch mein Kopf war woanders, verheddert im Wirrwarr seiner Worte und meiner Tränen. Langsam zwang ich mich, mich aufzusetzen; meine Beine zitterten, als ich sie über die Bettkante schwang.

Mein seidenes Nachthemd lag zerknittert auf dem Boden, und ich griff mit unsicheren Händen danach, der Stoff kühl auf meiner geröteten Haut. Ich versuchte, es zuzuknöpfen, aber meine Finger stolperten, plump und nutzlos, jeder misslungene Versuch ein kleiner Stich aus Frust. Ich fühlte mich leer, ausgehöhlt, mehr durch seine Gleichgültigkeit als durch irgendetwas Körperliches.

Ein schneller Blick zu ihm zeigte nichts – nur sein Profil, scharf und kalt, während er in die Nacht hinausstarrte. Wenn er meinen Kampf bemerkte, war es ihm egal.

Er starrte aus dem Fenster, was sich wie eine Ewigkeit anfühlte, bevor er sich schließlich abwandte; sein Gesichtsausdruck war nicht zu lesen, als er wortlos auf das Bad en suite zuging. Augenblicke später lief die Dusche an, das Geräusch des Wassers füllte die Stille wie ein Rauschen. Eine stumme Abfuhr.

Ich saß da, halb angezogen und unschlüssig, und fragte mich, ob ich einfach gehen sollte. Doch irgendetwas hielt mich an Ort und Stelle fest, irgendeine erbärmliche Hoffnung, dass heute Nacht vielleicht, nur vielleicht, anders sein würde.

Irgendwann verstummte das Wasser. Ein paar Minuten später trat Edward aus dem privaten Bad, ein weißes Handtuch hing tief um seine Hüften, Wassertropfen klammerten sich an die scharfen Linien seines Oberkörpers und fingen das Licht, als er sich bewegte. Sein rabenschwarzes Haar war noch feucht, nach hinten aus der Stirn gestrichen, wodurch diese unmöglich markanten Wangenknochen und die harte Linie seines Kiefers noch betonter wirkten.

Die Schatten spielten über sein Gesicht und hoben jene tief liegenden Augen hervor, die mich zu durchbohren schienen. Selbst jetzt, nach allem, konnte ich nicht leugnen, wie umwerfend er aussah – als wäre er aus Marmor gemeißelt und zum Leben erweckt worden, vollkommen und kalt und völlig außer Reichweite.

Sein Gesicht, lauter harte Kanten und kühle Schönheit, wurde beim Anblick, dass ich noch immer hier war, nicht weicher. Wenn überhaupt, zuckten seine Brauen zu einem schwachen Stirnrunzeln, als würde ihn meine bleibende Anwesenheit reizen. Als würde ich in einen Raum eindringen, der nie für mich bestimmt gewesen war.

„Morgen kommt Vera aus Paris zurück“, sagte er plötzlich, seine Stimme tief und abgehackt. „Deine Eltern haben vorhin angerufen. Sie stecken immer noch wegen Geschäften in Boston fest und haben gefragt, ob sie eine Weile bei uns bleiben kann.“ Ein Muskel in seinem Kiefer zuckte. „Angesichts unserer … gemeinsamen Vergangenheit, wie wir zusammen aufgewachsen sind, habe ich zugestimmt.“

Ich erstarrte, meine Hände hielten beim letzten widerspenstigen Knopf inne.

Vera. Meine Schwester – nicht durch Blut, sondern durch irgendeine verdrehte Logik der Familie Parker.

Das goldene Kind, adoptiert aus irgendeinem Waisenhaus an der Upper East Side, nachdem ich im Alter von fünf Jahren während eines Familienurlaubs hier draußen auf Long Island verschwunden war. Mein Vater, Richard, hatte überall nach mir gesucht, so heißt es jedenfalls, doch als sie mich nicht finden konnten, holten sie Vera, um die Leere zu füllen. Um meine Mutter angeblich davor zu bewahren, daran zu zerbrechen.

Als man mich mit sechzehn fand, war Vera längst die Tochter, die sie großgezogen hatten, die, die sie liebten. Sie war mit Edward aufgewachsen, hatte die perfekte kleine Prinzessin gespielt, und sie sollte ihn heiraten – bis ich auftauchte und alles ruinierte.

Das Testament von Edwards Vater war eindeutig: Er musste eine Parker von Geburt heiraten, um die Kontrolle über die Foster Group zu übernehmen. Das bedeutete mich, nicht sie. Zwei Jahre in dieser Ehe, und in den Augen aller bin ich immer noch die Eindringling. Auch in seinen.

Ich schüttelte die Erinnerungen ab, die mich jedes Mal überfluten, sobald Veras Name fällt; mein Hals war wie zugeschnürt, doch meine Stimme blieb ruhig.

„Ich hab’s“, sagte ich leise und machte mir nicht einmal die Mühe mit dem letzten Knopf. Ich zog das Nachthemd einfach über meiner Brust zusammen, die Seide kalt auf der Haut.

Edwards Blick huschte kurz über mich, blieb an den Spuren hängen, die sein Mund an meinem Schlüsselbein hinterlassen hatte, dort sichtbar, wo das Nachthemd auseinanderklaffte.

„Du solltest zurück in dein Zimmer gehen und dich sauber machen“, sagte er in sachlichem Ton. „Gute Nacht, Anna.“ Dann drehte er mir den Rücken zu, ging zurück zum Fenster und nahm seine Wache über die Nacht wieder auf.

Ich griff nach meinem Handy aus dem Sessel neben dem Bett und stemmte mich hoch. Meine Beine drohten nachzugeben, doch mein Entschluss stand fest. Ich sah ihn nicht an, als ich zur Tür ging, meine Schritte gedämpft auf dem weichen Teppich.

Der Flur draußen zog sich lang und still hin, bis zu dem Gästezimmer, das ich mir als mein eigenes genommen hatte. Jeder Schritt hallte in der Ruhe nach, ein kleiner Akt des Trotzes gegen das Gewicht dieses Ortes.

An der Tür konnte ich nicht anders – ich blickte zurück. Edward hatte sich nicht bewegt, stand noch immer vom Fenster gerahmt, Mondlicht zeichnete die harten Linien seiner Schultern nach. Er drehte sich nicht um. Nahm nicht zur Kenntnis, dass ich ging. Stand einfach da, unberührbar wie immer. Ich wandte mich ab, der Schmerz in meiner Brust wurde schärfer, und ließ die Tür hinter mir ins Schloss fallen.

Mein Zimmer – mein Zufluchtsort – wartete am Ende des Flurs, so anders als die höhlenartige Mastersuite. Nach den Maßstäben des Frost Estate war es klein, aber auf eine Weise warm, die der Rest dieses Herrenhauses nie sein konnte. Weiche cremefarbene Wände, ein Doppelbett mit einem Berg aus Kissen, und Bücherregale voller Romane und Zeichenmaterial.

Meine Sammlung von Teddybären aus der Kindheit saß in einer ordentlichen Reihe am Kopfteil, Überlebende aus meinem Leben, bevor sich alles verändert hatte. Auf dem Nachttisch lagen mehrere Seiten meines neuesten Graphic-Novel-Projekts ausgebreitet, Figurenentwürfe und Notizen zur Handlung, die auf meine Rückkehr warteten.

Ich ging direkt ins angeschlossene Bad und ließ mein Nachthemd zu Boden fallen. Unter dem grellen Badlicht sah ich die Spuren von Edward überall auf mir – blasse Abdrücke, die wie blaue Flecken auf meiner Haut aufblühten, stumme Zeugnisse einer Leidenschaft, die seine Augen nie erreicht hatte. Ich stieg unter die Dusche, drehte das Wasser so heiß auf, wie ich es ertragen konnte, und begann, seine Berührung mit methodischer Gründlichkeit abzuwaschen. Da kamen die Tränen, lautlos und heiß, mischten sich mit dem Wasser, bis ich keinen Unterschied mehr spürte.

Als ich schließlich herauskam, in einen flauschigen Bademantel gehüllt, war meine Haut gerötet und wund. Wie ferngesteuert ging ich zum Bett, zog die Schublade meines Nachttischs auf und nahm das kleine Pillenetui heraus, das unter einem Stapel Skizzenpapier verborgen lag.

Ich ließ eine Pille zur Notfallverhütung in meine Handfläche fallen und schluckte sie mit Wasser aus dem Glas auf meinem Nachttisch hinunter. Bitter im Geschmack, aber notwendig. Ich würde kein Kind in diese Leere setzen, kein weiteres Leben erschaffen, das ohne Liebe leiden müsste.

Ich kroch ins Bett, zog die Decke bis zum Kinn und starrte an die Decke, zählte die Stunden, bis ich Vera würde gegenübertreten müssen – und einem weiteren Tag, an dem ich so tun musste, als wäre das das Leben, das ich mir ausgesucht hatte.