Kapitel 9

Perspektive von Edward

Das Lederlenkrad fühlte sich kühl unter meinem Griff an, während ich die kurvigen Straßen zurück zu meinem Haus nahm. Der Abend bei meiner Großmutter hatte in mir eine schwelende Frustration zurückgelassen, die ich nicht recht einordnen konnte.

Im Rückspiegel fing ich flüchtige Bilder von Annas Gesicht ein; ihr Ausdruck war verschlossen, während sie aus dem Fenster starrte. Vera saß neben mir auf dem Beifahrersitz, ihr Parfüm füllte den Wagen mit einem Duft, der mir viel zu süß war.

„Edward, danke, dass du vorhin für mich gesprochen hast, vor Elara“, sagte Vera und brach das Schweigen. In ihrer Stimme lag diese vertraute Note einstudierter Dankbarkeit, die ich aus meiner Kindheit unzählige Male gehört hatte.

Ich antwortete nur mit einem unverbindlichen „Hm“, während mein Blick erneut in den Rückspiegel glitt. Annas Spiegelbild zeigte, dass sie noch immer nach draußen starrte, scheinbar in Gedanken versunken. Was hatte meine Mutter oben zu ihr gesagt? Die Frage nagte an mir, seit wir losgefahren waren.

„Anna.“ Vera drehte sich auf ihrem Sitz, um zu meiner Frau nach hinten zu sehen. „Worüber wollte Elara mit dir reden? Ihr wart ziemlich lange oben.“

Annas Finger tippten leicht gegen ihr Knie – eine Angewohnheit, die mir aufgefallen war, wenn sie sich unwohl fühlte. „Nichts Wichtiges“, erwiderte sie, ihre Stimme sorgfältig neutral.

Mist, dachte ich und nahm mir vor, sie selbst zu fragen, sobald wir zu Hause waren. Meine Mutter tat nie etwas ohne Absicht, und Anna beiseitezuziehen bedeutete ganz sicher etwas.

„Ach, übrigens“, fuhr Vera fort, und ihr Ton wurde plötzlich so beiläufig, dass bei mir sofort alle Alarmglocken angingen. „Ich habe gehört, Matthew Quinn kommt bald aus Europa zurück.“

Unwillkürlich zog sich mein Griff um das Lenkrad fester, als wir an einer roten Ampel zum Stehen kamen. Ich hielt den Blick starr auf das Signal vor uns gerichtet und traute mir gerade nicht zu, in Annas Spiegelbild zu sehen. Matthew Quinn. Der Name allein reichte, um mir die Zähne aufeinanderzupressen.

„Man sagt, er schlägt sich in der europäischen Kunstszene ziemlich gut“, redete Vera weiter, scheinbar blind für die Spannung, die sie erzeugt hatte. „Er plant bald eine Ausstellung in New York.“

Ich beobachtete Annas Spiegelbild aufmerksam und registrierte die kaum wahrnehmbare Veränderung in ihrem Ausdruck – ein leichtes Weiten der Augen, ein feiner Ruck in ihrer Haltung. Es war fast nichts, aber ich sah es.

„Wir hatten seit Jahren keinen Kontakt“, sagte Anna gleichmäßig, doch in ihrer Stimme lag etwas, das angestrengt klang.

„Quinns unehelicher Sohn“, sagte ich kalt, ohne mich bremsen zu können. „Ich weiß nicht, warum seine Rückkehr überhaupt ein Thema sein soll.“

Im Spiegel sah ich, wie Anna die Stirn runzelte; Missbilligung flackerte in ihren Augen auf. Bei ihrer Reaktion spannte sich mein Kiefer an. Der Gedanke, dass sie ihn verteidigte, selbst nur stumm, ließ etwas Dunkles, Besitzergreifendes in mir zucken.

Das Auto versank in schweres Schweigen. Die Ampel sprang auf Grün, und ich trat das Gaspedal vielleicht etwas kräftiger durch, als nötig gewesen wäre; der Motor knurrte, als wir nach vorn schossen. Die Spannung im Wagen war jetzt greifbar, dicht genug, um sie zu berühren. Anna wandte sich wieder dem Fenster zu, doch an der Haltung ihrer Schultern erkannte ich, dass sie alles andere als entspannt war.

Manhattans nächtliche Kulisse verschwamm hinter den Scheiben – die glänzenden Türme und Neonreklamen, die Besucher sonst in ihren Bann zogen, bedeuteten mir heute Abend nichts. Meine Gedanken kreisten immer wieder um Matthew Quinn. Ich erinnerte mich an ihn aus unserer Jugend – immer in Annas Nähe, immer mit diesen aufrichtigen Augen auf sie gerichtet. Die Erinnerung an die beiden zusammen ließ meinen Griff um das Lenkrad erneut fester werden.

Der Himmel hatte den ganzen Abend über mit Regen gedroht, und nun begannen dicke Tropfen gegen die Windschutzscheibe zu klatschen. Innerhalb von Sekunden wurde daraus ein Wolkenbruch; Wasserbahnen stürzten herab, als würde der Himmel selbst meiner Frustration Luft machen. Die Scheibenwischer kamen kaum hinterher und fegten hektisch über das Glas.

Als wir vor dem Frost-Anwesen vorfuhren, war der Regen bereits sintflutartig. Ich zog meinen Trenchcoat aus und reichte ihn Vera. „Hier. Werd nicht nass.“

Noch ehe ich überhaupt nach etwas greifen konnte, das ich Anna anbieten konnte, hatte sie ihre Tür schon aufgestoßen und war in den Platzregen hinausgetreten. Ich sah zu, wie in mir eine seltsame Mischung aus Ärger und Bewunderung aufstieg, als sie zielstrebig auf die Haustür zuging; der Regen durchnässte sie sofort, klebte ihre Haare an den Kopf und zeichnete jede Kontur ihrer Kleidung nach.

Vera folgte mir vorsichtig, unter meinen Mantel geduckt. Als wir es ins Haus geschafft hatten, stand Anna bereits in der Eingangshalle; Wasser sammelte sich um ihre Füße auf dem Marmorboden.

„Eddie, danke für deinen Mantel. Das war so aufmerksam“, sagte Vera und machte ein Schauspiel daraus, ihn mir zurückzugeben. Dass sie meinen Kinderspitznamen benutzte, ging mir auf die Nerven – erst recht, weil sie ihn in Annas Gegenwart so betont aussprach.

Ich beobachtete, wie Anna wortlos an ihrem durchnässten Rollkragen zog; ihr Haar tropfte Wasser auf ihre Schultern. Ihr Gesicht blieb kühl und reglos, doch ich konnte die Anspannung in jeder Linie ihres Körpers lesen.

„Vera, warum gehst du nicht nach oben und ruhst dich aus? Wir können morgen weiterreden“, sagte ich, ohne den Blick von Anna zu nehmen.

„Natürlich“, erwiderte Vera mit einem kleinen Lächeln, warf Anna einen vielsagenden Blick zu und wandte sich dann ab, um die Treppe hinaufzugehen.

Als Anna ihr folgen wollte, streckte ich die Hand aus und packte sie am Arm. Ihre Haut war kühl und feucht vom Regen.

„Worüber hat meine Mutter mit dir gesprochen?“, fragte ich, leise, aber bestimmt.

Sie versuchte, sich loszureißen, doch ich verstärkte meinen Griff ein wenig. „Stell meine Geduld nicht auf die Probe, Anna.“

Ihre Augen blitzten trotzig auf. „Sie hat gefragt, wie unser Eheleben läuft. Sie hat gefragt, wann ich wohl wieder schwanger werde, und mir einen Fruchtbarkeitsspezialisten empfohlen.“ Die Worte kamen abgehackt und kalt. „Zufrieden?“

Ich ließ ihren Arm los, hielt ihren Blick jedoch fest. Die Einmischung meiner Mutter war vorhersehbar, aber trotzdem unerquicklich. Ich nahm mir vor, sie darauf anzusprechen.

„Matthew Quinn ist zurück“, sagte ich abrupt. „Was hältst du davon?“

Annas Gesicht blieb beeindruckend neutral. „Was soll ich deiner Meinung nach davon halten? Ich habe es erst heute Abend erfahren. Ich hatte seit Jahren keinen Kontakt zu ihm.“

Ich musterte ihr Gesicht und suchte nach Anzeichen von Täuschung. Da war etwas – ein Aufflackern von Gefühl, das ich nicht ganz einordnen konnte –, doch ob es Nostalgie war, Reue oder etwas völlig anderes, konnte ich nicht sagen.

Plötzlich klingelte Annas Telefon, das Geräusch schrill in der stillen Eingangshalle. Sie blickte hinunter, und ich sah, dass auf dem Display eine unbekannte Nummer stand. Der Anruf brach ab, bevor sie rangehen konnte.

„Wenn sonst nichts ist, gehe ich nach oben und trockne mich ab“, sagte sie und schob das Telefon zurück in die Tasche.

Als sie sich zum Gehen wandte, hielt sie kurz inne und fügte kühl hinzu: „Denk daran, dir dein Handtuch zu nehmen, bevor du heute Abend duschst. Ich bin nicht in der Stimmung, deine Laufmagd zu spielen.“

Ich blieb noch lange in der Eingangshalle stehen, nachdem sie oben in den Stockwerken verschwunden war, und ließ die Ereignisse des Abends in Gedanken durchlaufen. Wie sie auf Quinns Namen reagiert hatte und auf das private Gespräch meiner Mutter mit ihr – Puzzleteile, die sich nicht recht zusammenfügen wollten.

Eines war sicher: Ich musste herausfinden, was Matthew Quinns Rückkehr für Anna bedeutete. Und für uns.