Kapitel 1 Noch eine Chance
Anastasia Stafford stand nervös vor der Tür zur Lounge und umklammerte ihr Handy.
Auf dem Bildschirm stand eine Nachricht ihrer Adoptivmutter Yvette Jenkins.
[Anastasia, bist du gleich da? Caspian wartet schon eine Ewigkeit auf dich.]
Heute war der Tag ihrer Verlobung. Für diesen Anlass hatte sie extra ihr einziges halbwegs anständiges Kleid angezogen.
Der Mensch, den sie heimlich mochte, seit sie zehn war, der Mann, dessen Lächeln sie für einen ganzen Tag glücklich machen konnte – er würde gleich ihr Verlobter sein!
Anastasia holte tief Luft und wollte gerade die Tür aufdrücken, als die Stimmen drinnen sie erstarren ließen.
„Mutti, glaubst du, Anastasia ahnt etwas?“
Es war Renee Staffords Stimme, weich und süß, mit einem Hauch von Verspieltheit. „Immerhin bist du genau an dem Tag ins Waisenhaus gegangen, um sie zu adoptieren, als die Ergebnisse des stadtweiten Bluttests rauskamen. Wie wahrscheinlich ist das?“
„Ahnen?“ Yvettes Stimme klang beiläufig. „Mit ihrem dummen Kopf? Sie hat all die Jahre brav gemacht, was wir sagen, oder nicht? Du sagst, dir geht’s nicht gut, und sie spendet Blut, ohne auch nur nachzudenken. Eine Knochenmarkentnahme tut verflucht weh – hat sie je abgelehnt?“
„Mutti“, zog Renee das Wort in die Länge, „sag das nicht so. Ich fühle mich wirklich ziemlich schuldig. Vor allem an Anastasias dreiundzwanzigstem Geburtstag – ich habe so getan, als hätte ich einen Anfall, und als sie hörte, ich sei in kritischem Zustand, ist sie ins Krankenhaus gerannt und hat fünfhundert Milliliter Blut gespendet. Sie war so blass, es hat einem das Herz zerrissen, das mitanzusehen.“
Yvette schnaubte. „Das Herz zerrissen? Wenn ihre Blutgruppe nicht zu deiner gepasst hätte, hätte sie dann achtzehn Jahre lang das gute Leben bei der Familie Stafford gehabt? Diese Beiträge schuldet sie uns. Wenn sie nicht mehr nützlich ist, treten wir sie einfach raus.“
Das Blut in Anastasias Körper gefror augenblicklich.
Sie schwankte und streckte die Hand aus, um sich an der Wand abzustützen.
Achtzehn Jahre.
Ganze achtzehn Jahre.
Sie hatte geglaubt, sie sei endlich von dieser Familie angenommen worden – doch die Wahrheit war das hier.
Sie erinnerte sich an ihre erste Blutspende. Sie war gerade von der Familie Stafford adoptiert worden – sie war erst acht Jahre alt.
Als die Nadel ihre dünne Vene durchstach, weinte sie vor Schmerz.
Yvette hatte sie gehalten und gesagt: „Anastasia, wichtig ist, dass wir Renee retten. Wenn es Renee besser geht, kann sie mit dir spielen.“
Sie hatte es geglaubt.
Als sie zehn war, hatte sie ihre erste Knochenmarkentnahme.
Nachdem die Betäubung nachgelassen hatte, hielt der Schmerz sie Nacht um Nacht wach. Yvette hatte ihre Hand gehalten und gesagt: „Anastasia ist so stark. Renées Genesung hängt von dir ab.“
Sie hatte es ertragen.
Von wiederholten Blutspenden über Knochenmarkentnahmen bis zur Entnahme von Stammzellen.
Sie konnte sich nicht erinnern, wie oft sie das alles über sich hatte ergehen lassen. Sie erinnerte sich nur daran, dass Yvette ihr nach jedem Mal über den Kopf strich und sagte: „Anastasia ist so verständig. Wir haben dich nicht umsonst großgezogen.“
Also das hatte sie damit gemeint.
„Renee, mach dir keine Sorgen.“
Eine Männerstimme meldete sich zu Wort – es war ihr Verlobter, Caspian Learmond.
„Ich verlobe mich nur mit ihr, damit sie sich noch mehr dafür aufopfert, deine Spenderin zu sein. Sobald sie völlig nutzlos ist, löse ich die Verlobung und heirate dich ganz groß.“
Renee sagte kokett: „Caspian, sie so zu behandeln – sie ist so bemitleidenswert.“
„Bemitleidenswert? Was ist daran bemitleidenswert?“ Caspians Ton blieb flach. „Ich habe immer dich geliebt. Was ist sie schon? Nur ein Blutbeutel.“
Anastasia biss sich hart auf die Unterlippe, bis sie Blut schmeckte.
Also waren in den Augen dieser Leute ihre achtzehn Jahre Opfer, achtzehn Jahre, in denen sie es ihnen recht machen wollte, achtzehn Jahre, in denen sie ihren Stolz hinuntergeschluckt hatte – all das war selbstverständlich.
Ihr einziger Zweck war es, Renées Blutbeutel zu sein!
Sie wollte weg, doch ihre Beine fühlten sich unendlich schwer an.
In diesem Moment ging ein Kellner mit einem Tablett vorbei und fragte höflich: „Fräulein, sind Sie wegen der Verlobungsfeier hier? Soll ich Sie zur Lounge bringen?“
Drinnen wurde es augenblicklich still.
Im nächsten Moment wurde die Tür aufgerissen.
Yvette kam als Erste heraus. Als sie Anastasia sah, veränderte sich ihr Gesichtsausdruck kurz, doch sofort setzte sie ihre liebevolle-Mutter-Miene auf. „Anastasia? Seit wann bist du hier? Warum bist du nicht reingekommen?“
Renee folgte ihr, und ihre Augen wurden sofort rot. „Anastasia, du hast nicht alles gehört, oder?“
Ihr älterer Bruder Patrick Stafford kam vom anderen Ende des Flurs herüber. Als er die Szene sah, zog er die Stirn in Falten. „Was ist los?“
„Patrick“, Renee packte mit tränenfeuchten Augen seinen Ärmel, „Anastasia scheint etwas missverstanden zu haben. Sie sieht furchtbar aus.“
Kaum war Caspian herausgekommen und hatte Anastasias blasses Gesicht und die Tränen in ihren Augen gesehen, huschte Ungeduld über seine Miene. „Anastasia, wenn es etwas zu besprechen gibt, dann gehen wir rein. Mach hier draußen kein Theater.“
Anastasia blickte zu den Menschen vor ihr auf.
Ihre hingebungsvolle Adoptivmutter Yvette, ihre geliebte Adoptivschwester Renee, ihr respektierter älterer Bruder Patrick – und Caspian, den sie seit acht Jahren geliebt hatte.
Plötzlich kam es ihr lächerlich vor. „Ich habe alles gehört.“
Yvettes Blick flackerte, doch sie setzte rasch eine schmerzvolle Miene auf. „Anastasia, hast du dich verhört? Ich habe doch nur mit Renee gescherzt—“
„Gescherzt?“ Anastasia schnitt ihr das Wort ab, ihre Stimme begann zu zittern. „Ihr habt mich erst adoptiert, nachdem ihr herausgefunden hattet, dass meine Blutgruppe zu Renées passt, und das nennst du einen Scherz? All das Blut, das ich gespendet habe, all das Knochenmark, das ihr mir entnommen habt – das nennst du einen Scherz? Oder willst du mir sagen, meine achtzehn Jahre sind für dich einfach nur ein Scherz?“
„Anastasia!“ Patricks Gesicht verfinsterte sich. „So redest du mit Mutti? Die Familie Stafford hat dich aufgenommen, und so zahlst du es ihr zurück?“
„Zurückzahlen?“ Tränen rollten Anastasia endlich über die Wangen. „Ich wurde von der Familie Stafford adoptiert, als ich acht war. Jetzt bin ich sechsundzwanzig. Weißt du, wie oft ich Blut gespendet habe, wie oft man mir Knochenmark entnommen hat? Ich weiß es nicht, weil ich aufgehört habe zu zählen. Ist das nicht genug Rückzahlung?“
„Anastasia“, schluchzte Renee, ihr Gesicht totenbleich. „Es ist alles meine Schuld. Meine Gesundheit ist zu schlecht, und ich habe dich mit hineingezogen. Wenn du jemanden beschuldigen willst, dann beschuldige mich, nicht Mutti und Patrick.“
Während sie sprach, schwankte ihr Körper.
Patrick fing sie sofort auf und sah Anastasia mit Abscheu an. „Sieh nur, was du Renee angetan hast! Du weißt doch, dass es ihr nicht gut geht! Wenn du ein Problem hast, dann lass es an mir aus!“
Anastasia lächelte bitter. „Du sagst, ich soll es an dir auslassen. Renee hat dich, der sie beschützt – aber was ist mit mir? Wer war jemals auf meiner Seite?“
Patricks Ausdruck veränderte sich einen Hauch.
„Genug.“ Caspian sprach kalt. „Anastasia, was willst du eigentlich? Heute ist unser Verlobungstag. Musst du unbedingt eine Szene machen?“
Dass Caspian ihr vorwarf, eine Szene zu machen, ließ Anastasias Herz vor Schmerz pochen. „Apropos Verlobung – lass mich dich etwas fragen: Hattest du jemals auch nur ein bisschen echte Gefühle für mich?“
Caspian wandte den Blick ab, ohne zu antworten.
Die Antwort war längst klar.
Renee tat bequem so, als würde sie in Ohnmacht fallen. Patrick fing sie schnell auf und starrte Anastasia wütend an. „Wenn Renee etwas passiert, lasse ich dich nicht davonkommen!“
Auch Yvette trat ein paar Schritte vor, doch dann drehte sie sich plötzlich wieder um. „Anastasia, ich wollte dich mit etwas Würde bei der Familie Stafford bleiben lassen. Sobald Renee vollständig genesen wäre, hätte ich dir selbstverständlich etwas Geld gegeben, damit du gehst. Aber wenn du unbedingt eine Szene machen willst, dann gib mir nicht die Schuld, wenn ich diese achtzehn Jahre nicht mehr würdige.“
Achtzehn Jahre.
Anastasia lachte, Tränen strömten ihr übers Gesicht. „Gibt es überhaupt irgendetwas, das man würdigen könnte?“
Yvettes Augen wurden vollkommen kalt. „Wenn du nicht weißt, was gut für dich ist, muss ich dich auch nicht länger wie meine Tochter behandeln.“
Als sie sah, dass Anastasia ihr den Weg versperrte, streckte Yvette ohne Zurückhaltung die Hand aus und stieß Anastasia zur Seite.
Anastasia hatte nicht erwartet, dass sie handgreiflich werden würde. Sie taumelte rückwärts, ihre Hüfte prallte gegen das Geländer hinter ihr.
Das Geländer war niedrig, reichte nur bis zur Oberschenkelhöhe.
Ihr ganzer Körper kippte nach hinten.
„Nein!“
In diesem Moment fror die Zeit ein.
Sie sah, wie Yvette die Hand hastig zurückzog, wie ihr Ausdruck von Wut zu Schock wechselte – doch in diesen Augen lag keine Spur von Sorge.
Patrick, Renee im Arm, ging nach vorn, ohne sich umzusehen.
Und Caspian machte instinktiv einen Schritt auf sie zu, wollte sie auffangen, doch in dem Augenblick, als er nach ihr greifen wollte, zog er die Hand plötzlich zurück.
Weil Renee in diesem Moment aufwachte und schwach „Caspian“ rief, und er sich stattdessen zu ihr drehte, um nach ihr zu sehen.
In ihren sechsundzwanzig Lebensjahren hatte sich niemand um Anastasia gekümmert.
Anastasias Körper stürzte aus dem vierten Stock und schlug hart auf dem Boden auf.
Ein brennender Schmerz schoss augenblicklich durch jeden Teil ihres Körpers.
Sie spürte, wie warme Flüssigkeit aus ihrem Hinterkopf floss.
Ringsum brachen Schreie aus.
Im Chaos blieb ihr Blick auf den Rand des Geländers im vierten Stock geheftet.
Yvette, Patrick und Caspian standen alle um Renee herum, beschäftigt damit, sie zu trösten.
Niemand blickte hinunter.
Anastasias Lider wurden schwerer, ihr Bewusstsein glitt langsam davon.
Das war ihr Ende.
Am Ende war sie nur ein Blutbeutel gewesen, um den sich niemand scherte.
Wenn sie noch einmal leben könnte …
Ihre Augen schlossen sich gegen ihren Willen.
Wenn sie von vorn anfangen könnte, würde sie diesen Menschen nie wieder glauben.
Wenn sie von vorn anfangen könnte, würde sie nur für sich selbst leben.
