Kapitel 1 Kapitel 1

Lottie

Die Musik war so laut, dass die Wände davon zu vibrieren schienen. Was überraschend war, denn mein neues Zuhause war an kein anderes Haus angebaut. Ich hatte es wegen der Privatsphäre gewählt, die es mir geben würde, und wegen der Ruhe.

Wobei Ruhe offenbar das Letzte ist, woran mein nächster Nachbar denkt. Den ganzen Nachmittag über hatte ich beobachtet, wie Fahrrad um Fahrrad und Auto um Auto die abgelegene Straße hinauf bis zu seinem Tor fuhr. Ich hatte es sogar seltsam gefunden, aber jetzt wusste ich, warum so viele Leute auftauchten.

Sie schmissen eine Party, und was für eine.

Die Art von Party, von der ich mich immer ferngehalten hatte, selbst als ich ein dummes Kind gewesen war und geglaubt hatte, die Grenzen meiner Eltern auszutesten sei der Weg, Killians Aufmerksamkeit zu bekommen.

Killian.

Sein Name war für mich Gebet und Fluch zugleich. Selbst nach sieben Jahren und vier Monaten ließ sein Name meinen Körper noch immer körperlich reagieren. Mein Herz schlug schneller. Meine Handflächen wurden feucht und mein–

Nun ja, niemand war auch nur annähernd daran gekommen, mir dieselbe Art von Lust zu verschaffen, die Killian Johnson mir jemals gegeben hatte.

Wahrscheinlich würde nie jemand auch nur annähernd herankommen.

Im Bett war Killian eine Maschine.

Außerhalb war er ein Monster.

Es hatte nur eine Weile gedauert, bis ich mir die rosarote Brille vom Gesicht gerissen und meinen Pflegebruder als das gesehen hatte, was er wirklich war.

Ein Psychopath.

Killian Johnson war schlechte Nachricht gewesen, und er war immer noch eine schlechte Nachricht. Zum Glück für mich hatte ich ihn, seit er vor zwei Jahren aus dem Gefängnis gekommen war, überhaupt nicht mehr gesehen. Was auch besser so war, schließlich war ich diejenige gewesen, die ihn in den Knast gebracht hatte.

Es war meine Aussage gewesen, die ihn weggesperrt hatte, und der Blick, den er mir vom Angeklagtenstand zugeworfen hatte, als das Urteil gesprochen wurde, war das Einzige, woran ich noch häufiger dachte als an das Gefühl von ihm zwischen meinen Beinen.

Verdammt, Killian Johnson. Verdammt soll er sein.

Kopfschüttelnd tauchte ich den Pinsel zurück in die Farbe und strich damit über die grauen Wände.

Ich habe nie verstanden, warum Menschen Weiß und Grau in ihren Häusern benutzen. Wollen sie nicht, dass ihr Zuhause interessant ist? Ein bisschen Pepp hat, ein bisschen Geschmack?

Oder vielleicht liegt es nur an mir. Nach Jahren, in denen ich unter der strengen Hand meiner Eltern gelebt hatte, hatte ich in dem Moment, in dem ich alt genug gewesen war, um Regeln zu brechen, genau das getan – und ich tat es seitdem jeden einzelnen Tag.

Vielleicht mochten sie meine Lebensentscheidungen nicht, aber ich bezahlte meine eigenen Rechnungen, und ich konnte tun, was ich wollte.

Noch ein wummernder Beat setzte ein. Lauter und härter als der davor, und die Farbe sprang mir buchstäblich vom Pinsel auf die Hand und lief an meinem Arm hinab. Ein leuchtend roter Fleck, der ein bisschen wie Blut aussah.

Einen Moment lang starrte ich darauf hinunter. Beobachtete die Spur, und ich wurde in die Vergangenheit zurückgeschleudert. Zu einer anderen Nacht, genau wie dieser, in der es tatsächlich Blut gewesen war, das meine Hände und meinen Arm überzogen hatte.

Galle schoss mir die Kehle hoch. So dick und so schnell, dass es schwer war, sie wieder hinunterzuschlucken.

„Oh, jetzt reicht’s.“ Ich fuhr den leeren Raum um mich herum an. „Schluss mit den Gedanken an diese Nacht, Schluss mit den Gedanken an ihn. Es war nicht deine Schuld.“

Die Kartons zu meinen Füßen antworteten nicht, und ich hatte es auch nicht erwartet. Ich hatte nicht einmal eine Antwort von mir selbst erwartet. Ich kannte die Wahrheit, und trotzdem hielt mich das nicht davon ab, mir diese eine Lüge immer wieder zu erzählen. Und vielleicht würde ich eines Tages tatsächlich daran glauben.

Vielleicht.

Mit einem schweren Seufzen ließ ich den Pinsel zurück in die Farbwanne fallen und trat einen Schritt zurück. Malen war therapeutisch, normalerweise. Mit dem Krach von nebenan, der unablässig durch die Wände hämmerte, machte es mich nur wütend.

Man hatte mir versprochen, das hier sei eine ruhige Gegend. Keine Kriminalität. Sicher.

Deshalb hatte ich den Mietvertrag unterschrieben, auch wenn die Miete astronomisch hoch war.

Ein sicherer Ort zum Wohnen stand bei mir immer ganz oben auf der Liste – nur für den Fall.

Nur für den Fall, dass Killian doch beschließen würde, irgendwann anzuklopfen.

„Wird er nicht“, sagte ich mir entschieden. „Er würde es nicht wagen, und er weiß, warum ich es getan habe. Warum ich es tun musste.“

Noch eine Lüge, aber diese war eine, an die ich schon halb glaubte.

Wenn Killian Ärger hätte machen wollen, dann hätte er das längst getan. Ich kannte ihn; er hätte nicht die Geduld, zu warten, bis er mein Leben ruiniert.

Ich rieb meine farbverschmierten Hände an meinen Jeans-Shorts ab und sah mich um, bemerkte die Lichter von nebenan, die durch die Bäume flackerten, die unser Grundstück voneinander trennten.

Eine Party, und was für eine. Eine richtig große.

Ich ging quer durch den Raum, drückte die Nase ans Glas und versuchte, aus den Bewegungen zwischen den Bäumen schlau zu werden, aber es sah einfach nach einem einzigen großen Durcheinander aus.

Und jede Menge halbnackte Körper. Im Aufblitzen der Lichter sah ich Haut aufleuchten.

Ich verdrehte die Augen. Was hatte ich auch von dieser Nachbarschaft erwartet? Einen Ball mit Smokingpflicht? So etwas, wie meine Eltern ihn veranstalten würden? Eine dumme Annahme.

Die Nacht war lau, der Sommer in vollem Gange. Natürlich feierten sie eine Poolparty. Wahrscheinlich hätte ich es genauso gemacht, wenn ich hier irgendwelche Freunde gehabt hätte. Aber nach sechs Jahren, in denen ich alle paar Monate von Ort zu Ort gezogen war, war Freundschaft etwas, das ich schlicht nicht halten konnte.

Wer auch immer nebenan wohnte, schien viele Freunde zu haben, und sie hatten die Zeit ihres Lebens, und ich war nicht zu stolz, zuzugeben, dass ich ein bisschen neidisch war. Es war Jahre her, seit ich zu einer Party eingeladen worden war.

Das letzte Mal war vermutlich der Sommer, bevor ich es verkackt und allen das Leben ruiniert hatte. Meins eingeschlossen.

Barfuß drehte ich mich um und ging durch das leere Haus, noch bevor ich begriff, was ich da tat. Es war, als würden mich der wummernde Bass der Tanzmusik und die flackernden Lichter zu sich ziehen.

Ich ließ die Haustür nur ins Schloss fallen und schlich ums Haus herum, hinein zwischen die Bäume. Schlängelte mich durch die schattigen Stämme, bis ich am Grenzzaun ankam.

Hier draußen war die Musik noch lauter. Sie pochte so heftig, dass mein Herz ihren Takt zu übernehmen schien.

Durch eine Lücke im alten Holzzaun beobachtete ich die Partygäste. Ich sog erschrocken die Luft ein und begriff, dass dort drüben weit mehr passierte als nur Tanzen. Klar, da waren Frauen in Bikinis, ein paar spritzten im Pool herum, aber überall wanden sich nackte Körper. Manche tanzten, manche tanzten… intimer, mit dem Partner ihrer Wahl.

Verdammt, einige von ihnen hatten mehr als einen Partner.

Die ganze Szene, die sich vor mir abspielte, war wie ein hedonistischer Traum, und ich konnte den Blick nicht abwenden.

Ich war keine Prüde, aber so etwas hatte ich in meinem Leben noch nie gesehen.

Sie sahen alle aus, als hätten sie den Spaß ihres Lebens.

Und ich war–

Ich war verdammt noch mal eifersüchtig.

Wann hatte ich das letzte Mal so viel Spaß mit einem Mitglied des anderen Geschlechts? Monate her. Nicht, weil sie es nicht versucht hätten – sie hatten es immer versucht –, sondern einfach, weil ich keinen Nerv mehr auf langweiligen, alltäglichen Sex hatte und auf die Anstrengung, so zu tun, als wäre er irgendwie gut.

Die Frauen dort drüben schienen dieses Problem nicht zu haben.

„Alles okay bei dir, Boo?“

Ein Schrei blieb mir im Hals stecken, und ich taumelte zurück. Gerade noch rechtzeitig fing ich mich, damit ich nicht auf dem Hintern landete.

Hoch über meinem Kopf, auf der Zaunkante hockend wie eine krähenhafte Gestalt aus schwarzem Leder, saß ein Mann. Oder zumindest hielt ich es für einen Mann. Unter der Maske, die er über dem Gesicht trug, war das unmöglich zu erkennen. Das im Dunkeln leuchtende X, wo seine Augen sein sollten, schien sich zu bewegen.

Lachte er darüber, dass er mich erschreckt hatte?

Arschloch.

„Du hast mich erschreckt“, knurrte ich, die Hand noch immer auf mein rasend schlagendes Herz gepresst. „Arschloch.“

Der Mann auf dem Zaun rührte sich ganze fünf Sekunden lang keinen Millimeter, dann riss er die Maske hoch und enthüllte volle Lippen, den Schatten von Bartstoppeln und den schönstens Hautton, den ich je gesehen hatte. Er zog eine Zigarette aus der Tasche, zündete sie an und blies mir eine lange Fahne grauen Rauchs entgegen.

„Hier.“ Grinsend bot er mir die Zigarette an. „Manchmal kann Zuschauen genauso heiß sein wie mitzumachen, findest du nicht? Und es sieht so aus, als könntest du das gebrauchen.“

Kopfschüttelnd trat ich einen Schritt zurück. „Nein danke, Rauchen ist eine widerliche Angewohnheit.“

„Jemandes intime Angelegenheiten durch ein Loch im Zaun zu beobachten auch, aber tja – hier sind wir.“

Ich funkelte ihn an und schüttelte den Kopf, obwohl er einen Punkt hatte. „Ich habe niemanden bei irgendwelchen intimen Momenten ausspioniert“, fauchte ich zurück. Auch wenn ich das ganz eindeutig getan hatte. Und die Feuchtigkeit in meinem Höschen bewies, dass mir die Vorstellung auch noch gefallen hatte. „Ich komme von nebenan, die Musik ist so laut, und ich wollte den Besitzer bitten, sie ein bisschen leiser zu machen. Ich wollte nicht sehen, was ich gesehen habe.“

Noch ein Zug, die orange Glut erhellte für einen Sekundenbruchteil sein Gesicht, bevor er die Beine rüberschwang und hinuntersprang. Landete federleicht direkt vor mir. „Normalerweise benutzen Leute die Haustür, um sich zu beschweren. Wenn sie sich trauen.“

Ein weiteres Zucken um seine Lippen.

Es war, als würde der Arschkriecher krampfhaft versuchen, mich nicht auszulachen.

„Ich wollte nur nicht –“

Diesmal machte er sich nicht einmal die Mühe, das Lachen zurückzuhalten. „Schon gut, Boo.“ Die halbgerauchte Zigarette schnippte er weg. „Ich begleite dich zur Haustür, es sei denn –“

Ich musste seine Augen nicht sehen, um zu wissen, dass er mich von oben bis unten musterte. Und man hätte blind sein müssen, um nicht zu merken, dass ihm gefiel, was er sah.

„Du willst lieber eine privatere Party – nur ich und du.“

Ich verdrehte die Augen. „In deinen Träumen, Arschloch.“

Er schlug sich die Hand ans Herz und taumelte zurück, als hätte ich ihn getroffen. „Ohhh, da bist du ganz sicher, Boo. Also komm. Ich zeig dir den Weg, damit du deinen Nachbarn bitten kannst, die Musik leiser zu machen.“

Ich konnte nicht anders. Ich lachte. Kopfschüttelnd fiel ich in seinen Schritt, obwohl seine Schritte mindestens doppelt so lang waren wie meine.

„Barfuß durch den Wald zu rennen ist dämlich, weißt du“, sagte er und klopfte sich noch eine Zigarette aus der Schachtel.

„Rauchen auch, und trotzdem stehen wir hier.“ Ich würde ganz bestimmt nicht zugeben, wie wund mir die Fußsohlen waren.

„Touché.“ Er zuckte mit den Schultern. „Ich mein, ich könnte dich tragen, aber –“

Ich stürmte vor. Ich brauchte keinen maskierten Creeper, der mich trug. Ich brauchte nur, dass sie die Musik so weit runterdrehten, dass ich schlafen konnte, und dann konnten sie meinetwegen mit ihrer Orgie weitermachen.

Und ich war überhaupt nicht eifersüchtig. War ich nicht.

„Warte.“ Ich erstarrte, die Füße halb im Matsch, halb auf dem Asphalt. Hier war mehr Licht, und ich konnte ihn klarer sehen.

Die Maske saß wieder über seinem Gesicht, aber es konnte keinen Zweifel geben, was sein makellos weißes T‑Shirt verdeckte.

Mein Blick glitt über die schwarze Lederweste.

„Du bist ein Biker.“

Er nickte. „Ja. Du wirkst überrascht, Boo.“

„Nein, es ist nur …“ Ich kaute auf meiner Lippe herum und starrte zum Tor nebenan. „Mir wurde gesagt, die Gegend hier sei sicher. Keine Kriminalität.“

Er starrte mich weiter an. „Ist sie auch. Wir sorgen dafür, dass sie sicher bleibt.“

Vielleicht bildete ich es mir ein, aber er klang irgendwie beleidigt, und das war das Letzte, was ich wollte.

Biker zu verärgern stand nicht auf meiner To-do-Liste. Diesen Fehler würde ich kein zweites Mal machen. Niemals wieder.

„Klar, na ja, danke, aber ich glaube, ich gehe lieber nach Hause.“

„Du willst dich nicht beim Besitzer des Hauses beschweren?“ Er legte den Kopf schief. „Ich bin mir ziemlich sicher, er wird dir zuhören, so ein hübsches kleines Ding wie du.“

Ich schluckte hart. „Nein, ich komme schon klar.“

Das Lachen des maskierten Fremden perlte hoch. Herablassend, gelinde gesagt. „Schade. Denn er will dich wirklich in diese Party kriegen.“

„Hä?“ Verwirrt drehte ich mich wieder zu ihm um.

„Hey.“ Er streckte mir die Hand hin. „Xander, Vizepräsident der Lost Reapers. Das hier ist mein Haus.“