Kapitel 3 Kapitel 3

Xander

„Du bist eine verdammte Belastung.“ Das sagte ich zur Begrüßung, in dem Moment, als ich hörte, wie die Terrassentüren aufglitten. Die Reste der Party waren größtenteils weggeräumt, aber das Deck lag immer noch voller Glas. Ich würde ganz sicher nicht derjenige sein, der das aufräumt. Er war der, der den Tisch zertrümmert hatte, also konnte er gefälligst auch seinen Mist beseitigen.

Eigentlich konnte er gefälligst gleich sein ganzes Leben in Ordnung bringen. Dieses Herumrennen und Rücksichtslossein war anfangs vielleicht noch verständlich gewesen – er hatte es hart gehabt –, aber sein Leben war nicht mehr hart, und es gab nur eine bestimmte Anzahl an Chancen, die ich ihm geben konnte, nur so viele Ausreden, die ich für ihn erfinden konnte, bevor er die Konsequenzen zu spüren bekam.

„Fang nicht an“, murmelte er, die Stimme schwer vom Druck seines Katers. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie er sich auf die Liege neben meine fallen ließ und sich einen Arm übers Gesicht warf, um die Sonne auszublenden.

Ich sagte kein Wort. Zwischen uns lagen keine vier Jahre, aber manchmal … die meiste Zeit hatte ich das Gefühl, ich müsste ihn erziehen, und das machte mich wahnsinnig.

„Ich meine, Xander, ich hab keinen Bock auf Predigten so früh am Morgen.“

Ich konnte nicht anders. Ich warf einen Blick auf meine Uhr. „Es ist fast zwei am Nachmittag. Und du bist in keinem Zustand, um zu fahren. Was soll ich ihm denn sagen—“

Er schnitt mir mit einem Knurren das Wort ab. „Ist mir scheißegal, was du ihm sagst. Er sollte sowieso nicht das Sagen haben. Jeder weiß, dass die Wahl deine war.“

Ich schob meine dunkle Brille die Nase hinunter und drehte mich zu ihm. „Raven hat die Abstimmung fair und ordentlich gewonnen. Er ist Präsident. Du musst ihn nicht mögen, Irish, aber du musst ihn respektieren.“

Ich brauchte nicht hinzusehen, um zu wissen, dass er schmollte.

Manchmal ließ mich das an seiner psychischen Verfassung zweifeln, daran, was die Zeit weggesperrt mit ihm gemacht hatte, bevor wir uns kennengelernt hatten. Irish war tödlich – mit Waffen genauso wie mit den Fäusten –, und wenn es um sein Ziel ging, war er vollkommen gnadenlos, aber es gab Momente wie jetzt, da benahm er sich kaum anders als ein Kind.

Vielleicht lag es daran, dass man ihn in so jungen Jahren weggesperrt hatte, für ein Verbrechen, das er nicht begangen hatte. Der Sündenbock für ein hübsches Stück Arsch, das angeblich in ihn verliebt gewesen war.

„War aber ’ne höllisch gute Party“, sagte er mit einem Lachen, und die Stimmung wurde spürbar leichter. „Wär noch besser gewesen, wenn du mitgemacht hättest, ich hatte drei—“

„Ich war beschäftigt“, schnitt ich ihm das Wort ab.

„Zu beschäftigt, um ’nen Arsch zu knallen?“

Aus dem Augenwinkel sah ich, wie er sich aufrichtete und sich zu mir drehte. „Stimmt es also?“

„Was stimmt?“

Er spitzte seine vollen Lippen. Schon wieder fast ein Schmollen. „Gerüchte sagen, man hat dich mit einer Frau reden sehen. Keiner scheint zu wissen, wer zum Teufel sie ist.“ Seine blassblauen Augen trafen meine, und ich hielt seinem Blick stand. „Du hast was vor mir geheim gehalten.“

Ich seufzte. „So war das nicht, Irish. Und sie ist nicht die Art Frau—“ Ich brach ab. Die Wahrheit war: Ich wusste nicht, was für eine Art Frau Lottie war. Süß, ganz sicher, aber sie war nicht angewidert gewesen von dem, was sie durch meinen Zaun gesehen hatte – ganz im Gegenteil. „Wir haben nur geredet, sie ist nebenan eingezogen.“

Ich redete mich raus, und ich wusste nicht mal, warum.

„Und außerdem warst du beschäftigt.“ Ich zwinkerte ihm zu.

„Du weißt, ich finde solche Sachen immer schöner, wenn du dabei bist.“

Mein Kopf ruckte ganz zu ihm herum. Und da war sie, die Wahrheit über unsere Beziehung. Irish mochte es, mich als Rückendeckung für seine Eskapaden zu haben. Klar, ich wusste, dass er mich mochte, und ich mochte ihn, aber da war immer eine Frau zwischen uns. Manchmal mehr als eine.

„Das ist, weil du—“

Er schoss vor, presste seine Lippen auf meine. Ich schmeckte abgestandenen Scotch in seinem Atem. Und die Reste von irgendeinem fruchtigen Lippenbalsam eines Mädchens. Er schmeckte nicht nach sich selbst.

„Nein.“ Mit einer Hand drückte ich gegen seine Brust. „Diesmal machst du es so nicht wieder besser, Irish. Du hast Scheiße gebaut, du bist zu weit gegangen, und du wirst diesen Mist hier aufräumen.“ Ich richtete mich auf und streckte mich. „Ich hab zu tun. Ich werde mir irgendeine Ausrede für dich einfallen lassen, aber das ist das letzte Mal.“ Mein Blick hätte Kontinente befreien können, aber er sah nicht weg. Er wirkte nicht im Geringsten beunruhigt. „Räum den Scheiß auf und krieg dich in den Griff.“

„Also dürfen wir dieses neue—“

Ich ging weg, begleitet von seinem Lachen, und zeigte ihm den Mittelfinger, während ich weiterlief.

„Gieriges Arschloch.“ Sein Lachen wurde noch lauter.

Es war nicht so, dass ich grundsätzlich dagegen gewesen wäre, Lottie zu teilen. Wenn sie das wollte. Aber ich hatte auch keine Lust, das Thema zu pushen.

Ich war mir nicht einmal sicher, ob das jemand war, den ich mit ihm teilen wollte. Vielleicht wollte ich dieses Mal jemanden für mich.

„X?“

Ich blieb im offenen Türrahmen stehen, drehte mich aber nicht um.

„Tut mir leid wegen deines Tisches, okay?“

„Ich weiß“, sagte ich leise und zog die Tür hinter mir zu, und genau das war das Problem mit Killian „Irish“ Johnson: Er war immer erst hinterher sorry.