Kapitel 2 Niemand ist auf meiner Seite
Die Glocke zur vierten Stunde kreischte durch den Flur. Ich stand direkt vor der Mädchentoilette, den Rücken flach gegen die kühle, gestrichene Wand aus Betonsteinen gepresst. Der Korridor verwandelte sich augenblicklich von einem leeren, hallenden Tunnel in einen erstickenden Strom aus marineblauen Blazern und karierten Röcken.
Die Luft wurde schwer. Es roch nach Bohnerwachs, Deospray und dem dichten, teuren Vanilleparfüm, das die Hälfte des Abschlussjahrgangs trug. Spinde knallten zu. Turnschuhe quietschten auf dem Linoleum. Gelächter prallte von der Decke zurück, scharf und gezackt. Ich hielt den Blick starr auf die abgeschabten Spitzen meiner schwarzen Loafer gerichtet und zwang mein Herz, nicht mehr gegen die Rippen zu hämmern.
Ich musste wissen, wie weit sich das Gift bereits ausgebreitet hatte. Ich stieß mich von der Wand ab und glitt in die Menge, den Kopf gesenkt, doch die Ohren gespitzt. Jedes Flüstern fühlte sich an wie eine Nadel.
„Hast du gesehen …“
„… hat total verkackt bei der …“
„… hab gehört, sie war …“
Meine Schultern zogen sich bis zu den Ohren hoch. Vor mir entdeckte ich Jenna, ein Mädchen, mit dem ich in AP-Biologie manchmal Mitschriften teilte. Wir waren nicht wirklich befreundet, aber wir überstanden die Laborstunden zusammen. Sie stand beim Trinkbrunnen und zog den Reißverschluss ihrer Tasche zu. Ich ging auf sie zu, mit zugeschnürter Kehle, verzweifelt nach einer normalen Begegnung. Nur ein einziger Faden Normalität, um mir zu beweisen, dass meine Welt nicht tatsächlich gerade zusammenbrach.
„Hey, Jenna“, sagte ich. Meine Stimme klang dünn, wund gescheuert.
Jenna blickte auf. Für den Bruchteil einer Sekunde weiteten sich ihre Augen. Es war nur ein Mikroausdruck, ein winziges Zusammenzucken, aber im sozialen Ökosystem der Crestview Prep war es eine Sirene. Ihr Blick zuckte von meinem Gesicht zu einer Gruppe Mädchen, die beim Trophäenschaukasten flüsterten, dann zurück zu mir.
„Oh. Hey, Raisa.“ Sie griff nach dem Riemen ihres Rucksacks, die Knöchel bleich. Sie lächelte nicht. Sie fragte nicht nach den Hausaufgaben. Sie machte einen halben Schritt zurück und schuf eine klare, körperliche Distanz zwischen uns. „Ich, ähm, ich muss in die Cafeteria. Lerngruppe.“
Dann drehte sie sich um und hastete davon, bevor ich antworten konnte.
Mir rutschte der Magen weg, und zurück blieb eine hohle, eisige Leere. Sie wusste es. Oder sie hatte zumindest genug gehört, um zu wissen, dass neben mir zu stehen ein Risiko war. Soziale Ansteckung. Wenn sie mir zu nah kam, würde das Gerücht auch sie infizieren.
Ich ging nicht in die Cafeteria. Der Gedanke, unter diesen grellen Neonröhren zu sitzen, umgeben von Hunderten Augenpaaren, die mich sezierten, war unerträglich. Stattdessen steuerte ich die Bibliothek an.
Die Bibliothek lag im zweiten Stock, ein riesiger Raum mit gewölbten Decken und Reihen hoch aufragender Mahagonibücherregale. Es roch nach altem Papier, Staub in der Luft und dem schwachen, bitteren Duft von schwarzem Kaffee vom Pult der Bibliothekarin. Es war mein Zufluchtsort.
Ich fand eine leere Nische in der tiefsten Ecke, abgeschirmt vom Nachschlagebereich. Ich ließ meinen schweren Rucksack auf den Teppichboden fallen. Er landete mit einem dumpfen, toten Schlag. Ich sank auf den Holzstuhl und zog ein leeres, loses Blatt Papier und einen schwarzen Stift heraus.
Schadensbegrenzung. Ich schrieb die Worte oben auf die Seite. Die Tinte verlief ein wenig im Papier.
Ich brauchte eine Strategie. Ich war eine Musterschülerin. Ich löste komplexe Gleichungen. Ich analysierte klassische Literatur. Ich konnte einen Frosch sezieren und sein Nervensystem kartieren. Ich konnte das lösen.
Ich zog eine Linie mitten durch das Blatt.
Option A: Die Wahrheit sagen.
Ich starrte die Worte an. Die Wahrheit war, dass Mr. Harrison mir einen Ordner mit Zusatzaufgaben zum Bewerten gegeben hatte. Die Wahrheit war, dass ich allein in seinem Raum gewesen war. Die Wahrheit war, dass Sarah, Harpers Spionin, genau das gesehen hatte, was sie zu sehen behauptete – aber den Zusammenhang völlig falsch verstanden hatte.
Wer würde meine Geschichte bestätigen? Mr. Harrison. Aber wenn Harpers Mutter zum Dekan ging, würde Mr. Harrison in Panik geraten. Er war ein Mann mittleren Alters, hatte eine Hypothek und eine schwangere Frau. Wenn der Vorstand ihm eine unangebrachte Beziehung zu einer Schülerin vorwarf, würde er mich nicht verteidigen. Er würde auf Abstand gehen. Er würde sagen, ich sei nach dem Unterricht noch geblieben. Er würde sagen, ich hätte ihm ein ungutes Gefühl gemacht. Er würde mich den Wölfen zum Fraß vorwerfen, um seine eigene Karriere zu retten.
Ich strich Option A mit einem dicken, dunklen Strich durch.
Option B: Einen Verbündeten finden.
Ich kaute auf der Innenseite meiner Wange herum, bis ich Kupfer schmeckte. Wen? Jenna war mir gerade so gut wie davongelaufen. Meine anderen „Freunde“ waren bloß Lernpartner. Wir hatten uns über Karteikarten zusammengefunden, nicht über Geheimnisse. Sie konnten nicht gegen Harper Vance ankämpfen. Harper hatte ein Treuhandvermögen; wir hatten Busfahrkarten. Wenn sie für mich einstanden, würde Harper auch sie zerstören. Ich hatte null soziales Kapital. Ich war ein Geist, der nur auf der Ehrenliste Gestalt annahm. Ich konnte niemanden bitten, mit meinem Schiff unterzugehen.
Ich strich Option B durch. Die Stiftspitze bohrte sich ins Papier und riss ein kleines Loch in die blaue Linie.
Meine Brust wurde enger. Die Luft in der Bibliothek fühlte sich dünn an, als würden die riesigen Lüftungsschächte den Sauerstoff aus dem Raum saugen, statt ihn hineinzublasen. Ich presste den Handballen gegen mein Brustbein und versuchte, den Druck wegzureiben.
Ein Schatten fiel über meinen Tisch.
Ich zuckte zusammen und riss den Kopf hoch.
Mrs. Gables Schülerassistent, ein Junior namens Thomas, stand da. Er hielt einen kleinen, neonpinken Zettel in der Hand. Seine Augen mieden meine und hefteten sich stattdessen an den Buchrücken eines Wörterbuchs im Regal neben mir.
„Mrs. Gable will dich sehen“, murmelte Thomas und schob den pinken Zettel auf meinen Tisch. „Jetzt.“
Er wartete keine Antwort ab. Er drehte sich um und ging schnell weg, seine Turnschuhe machten leise, tappende Geräusche auf dem Teppich.
Ich starrte den neonpinken Zettel an. Es war eine Vorladung ins Büro der Beratungslehrerin.
Es passierte schon. Harpers Mutter hatte angerufen.
Meine Hände begannen zu zittern. Ich zwang mich aufzustehen. Ich packte mein Notizbuch nicht ein; ich ließ es einfach dort liegen, die ruinierten Optionen starrten mich an. Ich griff nach meinem Rucksack, warf ihn mir über eine Schulter und ging los.
Der Weg von der Bibliothek zum Verwaltungstrakt fühlte sich an, als watete ich durch tiefes Wasser. Das Hintergrundgeräusch der Schule verblasste zu einem dumpfen, rauschenden Dröhnen in meinen Ohren. Die grellen Plakate, die für das Frühlingsgala warben, die Vitrinen voller Debattierpokale, die perfekt polierten Böden – nichts davon fühlte sich echt an.
Der Verwaltungstrakt war völlig anders als der Rest der Schule. Die Böden waren hier mit dickem, schalldämpfendem, dunkelblauem Teppich ausgelegt. Das Licht war weicher, wärmer. Es roch nach teurem Lufterfrischer und Zitronenpolitur. Alles war darauf ausgelegt, wohlhabende Eltern sich wohlfühlen zu lassen, während sie Schecks über Spenden ausstellten.
Ich trat an den Empfangstresen. Die Sekretärin sah nicht einmal von ihrem Monitor auf. „Geh nur rein, Raisa. Sie wartet.“
