Kapitel 3 Hinter verschlossenen Türen

Perspektive von Julian

Der Flur im dritten Stock zog sich vor uns hin, getaucht in gedämpftes, goldenes Licht; die Wandleuchten warfen lange Schatten über die dunkle Holzvertäfelung.

Irgendwo hinter den Wänden summten die Heizungsrohre, und unsere Schritte – meine bedacht, ihre taumelnd – waren die einzigen anderen Geräusche.

Elles Gewicht drückte gegen meine Seite, ihr Kopf kippte auf meine Schulter, während ich sie halb trug, halb stützte, den Korridor entlang.

Die kalten Pailletten ihres Kleides bissen selbst durch mein Hemd, während darunter die Wärme ihres Körpers brannte. Ihr Parfüm legte sich bei jedem unsicheren Schritt um mich – dieser sanfte Pfirsichduft, jetzt verstärkt durch Champagner und Nähe.

Ich blieb vor ihrer Tür stehen und versuchte, sie mit einem Arm aufrecht zu halten, während ich nach der Klinke griff. Sie hing wie Blei an mir, die Finger krallten sich mit überraschender Kraft in meine Jacke.

Das Paillettenkleid fing das matte Licht ein und warf winzige Reflexe über die Vertäfelung. Ich bekam die Hand um die Klinke, wollte sie gerade herunterdrücken, da hob Elle den Kopf und blinzelte mich mit unfokussierten Augen an.

„Ich wollte dich küssen“, sagte sie, die Worte verschwammen ineinander.

Dann stellte sie sich auf die Zehenspitzen und küsste mich.

Einfach so. Ihre Hände packten meinen Kragen, zogen mich zu sich herunter, ihr Mund presste sich auf meinen.

Ich erstarrte.

Ihre Lippen waren weich, warm, schmeckten nach Champagner und etwas Süßem. Ihr Parfüm überflutete meine Sinne, und für ungefähr drei Sekunden wurde mein Kopf vollkommen leer.

Dann übernahm der Instinkt, und ich zog sie näher an mich. Meine Hand glitt in ihr Haar, als ich sie zurückküsste – mit einer Verzweiflung, die ich seit Monaten zurückgehalten hatte.

Meine andere Hand fand ihre Taille, die Finger breiteten sich über kalte Pailletten und warme Haut. Sie stieß einen leisen Laut aus und drängte sich an mich, bis kein Spalt mehr zwischen uns blieb.

Elle. Elle küsst mich.

Plötzlich drückte sie gegen meine Brust. Riss nach Luft.

Ihre Augen waren noch immer nicht fokussiert, die Pupillen riesig im schummrigen Licht. Sie sagte etwas, das ich nicht verstand, Worte, die mein Name hätten sein können oder gar nichts. Mein Herz war kurz davor zu explodieren, und ich konnte nicht atmen, konnte nichts tun, außer darauf zu warten, dass sie es noch einmal sagte, dass sie bestätigte, dass sie es wusste.

Aber als ich sie wirklich ansah – mich auf ihre Augen konzentrierte statt auf ihren Mund –, sah ich es.

Den glasigen Schleier. Die Art, wie ihr Blick an meinem Gesicht vorbeitrieb und sich auf nichts richtete. Das leichte Schwanken, obwohl ich sie festhielt.

Sie sah mich nicht an. Sie sah durch mich hindurch.

Sie hatte keine Ahnung, wer ich war.

Ich ließ sie los, als hätte sie mich verbrannt, trat zurück, obwohl mein Körper vor Protest schrie. Meine Brust hob und senkte sich, während ich versuchte, Luft zu bekommen, versuchte, das Zittern meiner Hände zu ignorieren.

„Weißt du, wer ich bin?“ Die Worte kamen roh heraus. „Elle. Weißt du, wer ich bin?“

Sie antwortete nicht.

Sie blinzelte mich nur an, den Kopf leicht schief. Ihr Mund öffnete sich, schloss sich, öffnete sich wieder. Keine Worte. Sie schwankte auf den Füßen, und ich streckte instinktiv die Hand aus, um sie zu stützen, und hielt mich dann zurück.

Frag sie noch mal. Bring sie dazu, deinen Namen zu sagen.

Aber mir schnürte es die Kehle zu. Denn wenn sie „Arthur“ sagte, wenn sie irgendeinen Namen sagte, der nicht meiner war, müsste ich aufhören. Und ein schrecklicher Teil von mir wollte es nicht wissen.

Sie stolperte vor, bevor ich mich entscheiden konnte.

Ihre Arme schlangen sich um meine Taille, ihr Gesicht presste sich an meine Brust. Ich wurde steif, konnte sie nicht wegstoßen, obwohl ich wusste, dass ich es sollte.

„Lass mich nicht allein“, sagte sie, die Stimme brach. „Bitte.“

Die Worte trafen mich wie ein körperlicher Schlag. Sie bat nicht mich. Sie bat irgendwen.

Das tat schlimmer weh als alles andere.

Ich holte Luft, die meine Lungen nicht ganz füllte, und versuchte, klar zu denken durch den Nebel aus Verlangen und Schuld. Ich musste sie hineinbringen. In ihr Zimmer, irgendwohin, wo sie sicher war.

„Okay“, sagte ich leise. „Ich bin da. Aber wir müssen dich reinbringen.“

Ich versuchte, sie zu ihrer Tür zu drehen. Sanft. Vorsichtig.

Aber sie ließ nicht los. Als ich versuchte, ihre Hände von mir zu lösen, machte sie einen kleinen Laut des Protests, der mich schlagartig erstarren ließ.

Gut. Nur eine Minute, bis sie sich beruhigt hatte.

Ich wich zurück bis an meine eigene Tür und lehnte mich gegen das massive Holz. Vielleicht würde sie kooperativer sein, wenn sie sich einen Moment ausruhte.

Sie bewegte sich plötzlich.

Ihre Hände glitten von meiner Taille zu meinen Schultern, während sie hinter mich trat und ihr volles Gewicht gegen meinen Rücken drückte.

„Warm“, murmelte sie. „Du bist warm. Geh nicht.“

Jeder Muskel in meinem Körper spannte sich an.

Das Gefühl, wie sie an mich gepresst war – weiche Rundungen, kalte Pailletten, Wärme darunter – jagte mir wie Strom die Wirbelsäule hinauf. Meine Hände ballten sich zu Fäusten, die Nägel bohrten sich in meine Handflächen, weil Schmerz das Einzige war, das vielleicht das Verlangen durchschneiden konnte, das mich zu verschlingen drohte.

Sie hatte keine Ahnung, wer sie da hielt. Sie brauchte nur jemanden. Irgendwen.

Es ging nicht um mich. Es war nie um mich gegangen.

Ich versuchte, mich auf meinen Atem zu konzentrieren, aber alles, worauf ich mich konzentrieren konnte, war sie. Ihr Gewicht. Ihre Wärme. Die Art, wie sie an mich passte, als wäre sie dafür gemacht.

Reiß dich zusammen. Bring sie einfach rein und geh weg.

Sie ließ meine Schultern los.

Für einen halben Sekundenbruchteil dachte ich, vielleicht käme sie wieder zu sich.

Aber dann trat sie wieder herum, bis sie mir erneut gegenüberstand.

Ihre Hand hob sich. Berührte mein Gesicht.

Langsam. Ungeschickt. Nachzeichnend die Linie meines Kiefers.

Ich hielt den Atem an, jedes Atom auf diese Berührung gerichtet. Mein Herz hämmerte so heftig gegen meine Rippen, dass ich sicher war, sie musste es hören.

Sag meinen Namen. Bitte.

Ihre Jacke rutschte ihr von den Schultern. Fiel mit einem dumpfen, weichen Laut zu Boden. Sie bemerkte es nicht. Starrte nur weiter auf meinen Mund, ihr Finger strich über meine Unterlippe.

„Deine Lippen“, sagte sie. Die Stimme verträumt und verwaschen. „Schön. Vorhin … hat sich gut angefühlt.“

Sie lehnte sich wieder vor. Kam auf die Zehenspitzen.

Etwas in mir riss.

Bevor ich mich bremsen konnte, küsste ich sie wieder.

Aber diesmal erstarrte ich nicht. Diesmal zögerte ich nicht.

Ich packte sie und zog sie an mich, küsste sie, als wollte ich mich in ihr Gedächtnis einbrennen. Meine Hand glitt in ihr Haar, neigte ihren Kopf nach hinten. Meine andere Hand wanderte an ihre Taille, dann an ihren Rücken, dann unter das Kleid.

Sie war so weich. So warm.

Sie wimmerte an meinem Mund. Ihre Hände krallten sich in meine Schultern. Ich spürte, wie ihre Knie nachgaben.

Ich fing sie auf. Ging mit ihr rückwärts, bis ihr Rücken die Wand berührte.

Küsste sie weiter. Berührte sie weiter. Tat weiter so, als wäre das echt.

Meine Hand strich ihre Wirbelsäule hinauf. Ich fand den Verschluss ihres BHs durch den Stoff, spürte die kleinen Metallhaken unter meinen Fingerspitzen.

Ein ferner Teil meines Gehirns schrie mich an, aufzuhören. Aber ich konnte nicht.

Weil sie mich, sobald sie wieder nüchtern war, nie wieder so ansehen würde. Das war es. Meine einzige Chance zu wissen, wie es sich anfühlte, wenn sie mich wollte, auch wenn sie mich nicht wirklich wollte.

Nur dieses eine Mal. Lass mich so tun, als gehörte sie mir.

Meine Finger hakten sich unter den Verschluss. Ich spürte, wie leicht es wäre, einfach—

Schritte.

Auf der Treppe.

Ich erstarrte.

Die Schritte kamen näher.

Arthur.

Scheiße.

Wenn er uns so sah – Elle an die Wand gedrückt, meine Hand unter ihrem Kleid, ihre Jacke auf dem Boden –, das ließ sich nicht wegerklären.

Ich zog meine Hand heraus. Griff nach ihrem Handgelenk. Stieß meine Tür auf.

Zog sie hinein.

Schlug die Tür zu. Tastete nach dem Schloss.

Vier Sekunden, um womöglich die schlimmste Entscheidung meines Lebens zu treffen.

Die Schritte stoppten.

Direkt vor meiner Tür.

Ich presste den Rücken gegen die Tür, die Brust hob und senkte sich heftig. Das Zimmer war dunkel, und ich konnte Elles Silhouette kaum erkennen, nur das Funkeln ihres Kleides in dem schmalen Lichtstreifen unter der Tür.

Ihre Jacke. Oh Gott, ihre Jacke liegt noch draußen.

Direkt vor meiner Tür. Genau da, wo Arthur sie sehen würde.

Er würde es wissen.

Der Raum war still, abgesehen von meinem Puls, der hämmerte, und Elles leisem Atmen. Sie blinzelte mich verwirrt an und versuchte, sich an die Dunkelheit zu gewöhnen. Mit jedem Atemzug glitzerten die Pailletten.

„Julian.“ Arthurs Stimme hallte. Kalt. Flach. „Bist du bei Eleanor?“