Kapitel 5 Nur ein Kuss

Perspektive von Julian

Dann wurden ihre Augen wieder glasig. Ihre Hand sank herab.

„Arthur“, flüsterte sie.

In mir wurde alles kalt.

Ich trat zurück. Schuf Abstand zwischen uns.

Sie sagte es noch einmal. Leiser. „Arthur.“

Natürlich. Natürlich hatte sie sich ver—

„Genug.“ Meine Stimme klang flach. Tot. „Das ist nicht richtig.“

Ich zog die Decke hoch. Deckte sie damit zu.

Sie versuchte, sich aufzurichten. „Warum? Warum hast du aufgehört?“

„Weil du nicht weißt, was du tust.“ Ich konnte sie nicht ansehen. „Du weißt nicht mal, wer ich bin.“

Sie blinzelte mich an. Verwirrt. „Ich weiß … Du … Du bist …“

Sie brachte es nicht zu Ende. Wusste es nicht.

Ich wandte mich ab. Ging zum Fenster. Drückte die Stirn gegen das kalte Glas.

Hinter mir hörte ich, wie sie sich bewegte. Das Rascheln der Laken.

„Ich weiß“, sagte sie, die Stimme wurde immer leiser. Schläfrig. „Du bist … warm. Und du riechst gut. Und …“

Sie verstummte.

Ich drehte mich um.

Sie lag auf der Seite zusammengerollt. Die Augen fielen ihr schon zu. Der Alkohol und die Erschöpfung holten sie endlich ein.

Ich sah zu, wie ihr Atem ruhiger wurde. Sah zu, wie ihre Gesichtszüge erschlafften.

So sah sie viel weicher aus. Verletzlich. Überhaupt nicht wie das Mädchen, das vor fünf Minuten an meinen Klamotten gekrallt hatte.

Ich setzte mich auf den Boden. Lehnte mich gegen den Bettrahmen.

Meine Hände zitterten noch. Ich schmeckte sie noch. Spürte noch, wo sie mich berührt hatte.

Die Spuren an meinem Hals fingen an zu brennen. Kratzer von ihren Nägeln. Ein Bissabdruck an meinem Schlüsselbein.

Ich berührte sie nicht. Wollte die Beweise nicht auslöschen, dass das hier wirklich passiert war.

Auch wenn sie sich nie daran erinnern würde.

Auch wenn sie die ganze Zeit an ihn gedacht hatte.

Ich legte den Kopf in den Nacken. Starrte an die Decke.

„Du wirst mich nie sehen, oder?“, sagte ich laut. In das dunkle Zimmer. Zu ihrer schlafenden Gestalt. Zu niemandem.

Keine Antwort. Nur ihr gleichmäßiger Atem.

Ich blieb dort. Auf dem Boden sitzend. Den Rücken am Bett.

Schlief nicht. Konnte nicht.

Saß einfach da, bis der Himmel draußen anfing, grau zu werden.

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Perspektive von Arthur

Ich stand im Flur. Starrte auf die schwarze Lederjacke auf dem Boden.

Eleanors Jacke. Die, die sie die ganze Nacht getragen hatte.

Direkt vor Julians Tür.

Meine Hand war noch erhoben. Immer noch zur Faust geballt vom Klopfen.

Drinnen hatte ich gehört—

Streunende Katze. Julians Stimme. Dieser spöttische Ton. Die absichtliche Pause.

Ich biss die Zähne so fest zusammen, dass es wehtat.

Ich wusste, was er andeutete. Wusste genau, was er meinte.

Aber es konnte nicht Eleanor sein. Es konnte nicht.

Sie war betrunken. Aufgewühlt. Sie würde nie—

Die Geräusche kamen zurück. Atmen. Bewegung. Dieses Keuchen.

Ich schob den Gedanken weg.

Julian und Eleanor hassten einander. Schon seit sie Kinder waren. Jedes Mal, wenn sie im selben Raum waren, endete es in einem Streit.

Letzten Sommer hatte sie ihm einen ganzen Krug Limonade über den Kopf gekippt. Er hatte sich revanchiert, indem er Salz in ihren Kaffee getan hatte.

Den Sommer davor hatten sie sich bei einem Tennisspiel so angeschrien, dass am Ende beide in entgegengesetzte Richtungen davongestapft waren.

Sie konnten einander nicht ausstehen.

Also was auch immer in diesem Zimmer passierte – wer auch immer in diesem Zimmer war –, sie war es nicht.

Es war irgendein Mädchen von der Party. Irgendein zufälliger Hook-up, den Julian mitgebracht hatte.

Das ergab Sinn. Das passte.

Ich hob Eleanors Jacke auf. Das Leder war kalt.

Sie musste sie fallen gelassen haben. Aus Versehen hier vergessen, als sie in ihr Zimmer gegangen war.

Mehr war es nicht.

Ich drehte mich um und ging den Flur zurück. Zu meinem eigenen Zimmer.

Vivienne war wahrscheinlich längst eingeschlafen. Ich sollte zurückgehen. Versuchen, etwas zu schlafen.

Aber stattdessen blieb ich vor Eleanors Tür stehen.

Legte das Ohr an das Holz. Lauschte.

Nichts. Gar kein Geräusch.

Sie war drin. Schlief ihren Rausch aus.

Ich atmete aus, ohne gewusst zu haben, dass ich die Luft angehalten hatte.

Meine Hand glitt in die Tasche. Fand die Taschenuhr, die sie mir geschenkt hatte.

Ich strich mit dem Daumen über das Glas.

Sie war wie eine kleine Schwester gewesen. So hatte ich sie immer gesehen.

Ich hatte meine Entscheidung getroffen. Hingenommen, was die Familie wollte. Vivienne war—

Ich brach den Gedanken ab. Stieß mich von Eleanors Tür weg.

Ging zurück in mein Zimmer.

Vivienne lag auf der Seite zusammengerollt. Atmete leise und gleichmäßig.

Ich ging ins Bett. Fasste sie nicht an. Lag einfach da und starrte an die Decke.

Dachte an eine schwarze Jacke auf dem Boden.

Und an den Klang der Stimme meines Bruders, der Streunerkatze sagte.

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Perspektive von Eleanor

Ich wachte auf, weil Sonnenlicht mir wie ein Messer durch die Lider stach.

Mein Kopf fühlte sich an, als würde er aufplatzen. In meinem Mund schmeckte es, als wäre etwas darin verendet.

Ich stöhnte. Versuchte, mich aufzusetzen.

Der Raum drehte sich. Ich fiel zurück ins Kissen.

Wo bin ich?

Ich zwang die Augen auf. Blinzelte gegen das Licht an.

Das war nicht mein Zimmer.

Die Wände waren aus dunklem Holz. An der Wand hing ein Vintage-Skiposter. Über einem Stuhl hing achtlos eine Lederjacke.

Eine Männerlederjacke.

Mein Herz fing an zu hämmern.

Ich sah an mir herunter. Ich trug noch immer das schwarze Paillettenkleid von gestern Abend. Zerknittert und verrutscht, aber intakt.

Okay. Okay. Kleid noch an. Das war gut.

Langsam setzte ich mich auf. Der Raum kippte, blieb aber an seinem Platz.

Da war jemand auf dem Boden.

Ich beugte mich über die Bettkante.

Julian.

Er saß mit dem Rücken an den Bettrahmen gelehnt. Den Kopf nach hinten gekippt. Die Augen geschlossen. Seine Haare waren völlig zerzaust. Unter seinen Augen lagen dunkle Schatten.

Und sein Hals—

Oh Gott. Sein Hals.

Kratzer. Rote Striemen. Ein Bissmal am Schlüsselbein, sichtbar über dem Kragen seines Pullovers.

Mir sackte der Magen weg.

Nein. Nein nein nein.

Ich fasste mir an den eigenen Hals. An die Lippen. Sie fühlten sich geschwollen an.

Bruchstücke kamen zurück. Verschwommen. Nicht zusammenhängend.

Die Party. Tequila. Zu viel Tequila.

Julians Hände an meiner Taille. Sein Mund—

Oh mein Gott.

„Julian?“ Meine Stimme kam nur als Krächzen heraus.

Er öffnete die Augen. Sah zu mir hoch. Sein Ausdruck war sorgfältig leer.

„Du bist wach“, sagte er. Flach. Ohne jedes Gefühl.

Ich zog die Decke bis unters Kinn. „Warum bin ich in deinem Zimmer?“

Er stand langsam auf. Streckte sich. Ich hörte, wie seine Wirbelsäule knackte.

„Du warst gestern Nacht zu betrunken“, sagte er, immer noch in dieser flachen Stimme. „Ich habe dich hergebracht.“

Ich sah auf das Kleid. Auf die Decke. Auf ihn.

„Haben wir …“ Ich konnte den Satz nicht zu Ende bringen. Konnte mich nicht zwingen, es auszusprechen.

Er sah mich lange an. Etwas flackerte in seinen Augen. Dann war es weg.

„Wir haben uns geküsst“, sagte er. „Das ist alles.“

Der Raum kippte wieder. Diesmal hatte das nichts mit dem Kater zu tun.

„Wir … haben uns geküsst?“

Er nickte. „Du erinnerst dich nicht? Du hast mich zuerst geküsst.“

Ich starrte ihn an. Versuchte, die Erinnerung hervorzuzerren. Bekam nichts außer Fetzen.

Sein Mund. Seine Hände. Das Gefühl, warm zu sein. Sicher.

Arthur.

Hatte ich an Arthur gedacht?

„Dann ist es ein bisschen aus dem Ruder gelaufen“, fuhr Julian fort. Seine Stimme blieb flach. Distanziert. „Aber ich habe es gestoppt, bevor noch etwas passiert ist.“

Ich schlug mir die Hände vors Gesicht. „Oh mein Gott. Nein. Das kann nicht—“

„Hier.“ Etwas berührte meine Hand. Ich sah auf. Julian hielt mir ein Glas Wasser und zwei Tabletten hin. „Das hilft.“

Ich nahm es. Meine Hände zitterten so stark, dass Wasser über den Rand schwappte.

Die Tabletten schmeckten bitter auf der Zunge. Ich schluckte sie trocken runter. Dann trank ich das ganze Glas aus.

Julian setzte sich in den Stuhl gegenüber vom Bett. Beobachtete mich.

„Also haben wir …“ Ich musste die Worte herauspressen. „Nur geküsst? Nicht mehr?“

„Nicht mehr.“ Sein Blick hielt meinen fest. „Ich würde dich nicht so ausnutzen.“

Ich atmete aus. Spürte, wie meine Schultern sanken.

Okay. Okay. Nur Küssen. Das war—

Immer noch furchtbar. Immer noch zum Sterben peinlich. Aber nicht so schlimm, wie es hätte sein können.

Ich sah ihn wieder an. Auf die Spuren an seinem Hals.

„Das hab ich gemacht?“ Ich zeigte darauf.

Er blickte hinunter. Berührte sein Schlüsselbein. „Ja.“

„Es tut mir leid. Ich hab nicht— ich erinnere mich nicht—“

„Schon gut.“ Er schnitt mir das Wort ab. Lehnte sich im Stuhl zurück. „Du warst betrunken. Betrunkene machen dumme Sachen.“

Dumme Sachen. Ja.

Ich zog die Decke fester um mich.

Julian schwieg einen Moment. Dann sagte er: „Aber weißt du … du hast mir meinen ersten Kuss genommen.“

Ich erstarrte. „Was?“

Er hob eine Augenbraue, und dieses vertraute Grinsen begann durchzukommen. „Letzte Nacht. Das war mein erster Kuss.“

Ich starrte ihn an. „Du lügst.“

„Tu ich nicht.“ Er verschränkte die Arme. „Also … solltest du nicht die Verantwortung übernehmen?“