Vier

Kapitel 4

Dominic

„Herr Costello, bitte.“

Fünf Jahre später

Die kleine alte Dame, die auf der anderen Seite von Lorenzos Schreibtisch sitzt – meinem Schreibtisch – ist so zerbrechlich wie ein zitterndes Blatt an einem kahlen Ast. Ein starker Windstoß könnte sie leicht umwerfen. Sie tupft sich die blassblauen Augen, ihre Hände zittern und ihre Nase läuft, während sie sich nervös auf die Unterlippe beißt.

„Es gibt nichts, was ich tun kann, Frau Jones“, sage ich fest. „Ihre Zahlungen sind seit drei Wochen überfällig. Laut dem Vertrag, den Sie unterschrieben haben, ist Ihr Pfand nun verfallen.“

„Mein Pfand ist mein Zuhause, Herr Costello. Sie würden mich auf die Straße setzen.“

„Es bereitet mir keine Freude, das zu tun—“

„Ich brauche nur ein bisschen mehr Zeit, um einen Job zu finden“, wimmert sie, ihre Stimme bricht. „Ich habe morgen Nachmittag ein Vorstellungsgespräch für eine Stelle als Kassiererin im Supermarkt. Ich bin sicher, dass ich den Job bekomme.“

Ich presse die Zähne zusammen. Wenn Lorenzo hier wäre, hätte er bereits eine gelbe Räumungsmitteilung an die Haustür der Frau geklebt. Sie ist ungefähr im Alter meiner eigenen Mutter, aber gebrechlicher und kleiner mit noch schlechterer Sehkraft. Wenn meine Mutter gezwungen wäre, aus dem Ruhestand zurückzukehren, um einen Job zu finden, um über die Runden zu kommen, wäre ich wütend.

Aber dieser Job erfordert meine Gleichgültigkeit. In meiner Branche ist das die einzige Möglichkeit zu überleben. Es gibt nur zwei Dinge, die man sein kann, wenn man Teil der Mafia ist: ein Verdiener oder ein Killer. Da ich nie den Magen fürs Töten hatte, muss ich hart bleiben und dafür sorgen, dass Frau Jones zahlt.

„Bitte“, sagt sie flüsternd. „Mein Mann ist noch nicht einmal zwei Wochen tot und die Kosten für seine Beerdigung haben unsere wenigen Ersparnisse aufgezehrt. Ganz zu schweigen von all den Arztrechnungen, die ich seit seinem Schlaganfall zu bezahlen versuche.“

Verzweiflung hat einen Geruch. Er ist schweißig und muffig, etwas, das Lorenzo jahrelang gelernt hat, zu erschnüffeln und zu seinem Vorteil zu nutzen. Es gibt einen Grund, warum er einer der besten Capos der Familie ist. Er hat ein Talent dafür, die Schwachstellen der Menschen zu finden und ein schwarzes Herz, das sie gnadenlos durchbohrt.

Ich persönlich habe keinen Geschmack dafür, und doch sitze ich hier und verwalte den Schreibtisch meines Chefs, während er eine wilde Woche in Atlantic City verbringt. Es gibt eine Ordnung im Wahnsinn, eine unerschütterliche Hierarchie, die jederzeit befolgt und respektiert werden muss. Wenn Lorenzo mir sagt, ich soll springen, frage ich, wie hoch. Das bedeutet es, die rechte Hand eines Capos zu sein.

Aber nur weil Lorenzo ein herzloser Mistkerl ist, heißt das nicht, dass ich es auch sein muss.

„Ich gebe Ihnen noch zwei Wochen“, sage ich ihr. „Aber das ist die einzige Verlängerung, die ich Ihnen geben kann. Mehr und der Boss wird mir den Kopf abreißen.“

Frau Jones schnappt nach Luft, Tränen strömen über ihr Gesicht. Ich kann nicht sagen, ob sie dankbar oder ängstlich ist oder eine gesunde Kombination aus beidem.

„Oh, Herr Costello! Vielen Dank! Ich schwöre, dieses Mal werde ich das Geld auftreiben, warten Sie nur ab!“

Ich greife in die Innentasche meines Anzugs und ziehe eine Visitenkarte heraus. Ich drehe sie um und kritzle schnell eine Telefonnummer darauf. „Ich möchte auch, dass Sie diese Frau anrufen. Sagen Sie ihr, dass ich Sie für einen Job geschickt habe. Sie braucht eine Haushälterin, jemanden, der ihr bei einfachen Aufgaben hilft und vielleicht ab und zu eine Mahlzeit zubereitet.“

Frau Jones betrachtet die Karte und den Namen, den ich zusammen mit der Nummer geschrieben habe. „Isabella Costello—“

„Meine Mutter“, murmele ich leise. „Ich werde dafür sorgen, dass sie Sie fair bezahlt. Das ist besser als ein Job als Kassiererin zum Mindestlohn.“

Ein zerbrechliches Lächeln ziert Frau Jones' trübes Gesicht. „Danke“, sagt sie aufrichtig. „Ich weiß wirklich nicht, was ich sagen soll.“

„Sagen Sie nichts. Tatsächlich hat dieses Gespräch nie stattgefunden, verstanden?“

Frau Jones nickt schnell und erhebt sich hastig von ihrem Stuhl. Sie murmelt etwas, das sich sehr nach oh, was für ein lieber Junge anhört, obwohl ich nicht denke, dass der Begriff für einen einundvierzigjährigen Mann sehr passend ist.

Ein paar Minuten später tritt Elio ein, sichtlich zufrieden. Er lehnt sich gegen den Türrahmen von Lorenzos Büro, die Arme vor der Brust verschränkt. „Wirst du es nicht irgendwann leid?“

„Was?“ fauche ich und lehne mich in meinem Stuhl zurück. „Dein immer blutendes Herz.“

Ich greife nach dem schweren Metallhefter auf dem Schreibtisch und werfe ihn nach ihm. Elio weicht aus, und der Hefter prallt gegen die Wand im Flur hinter ihm. Elio lacht nur. Er weiß, dass ich ihn wirklich verletzen würde, wenn ich es wollte.

„Du siehst beschissen aus“, sagt er sanft, sein Lächeln weicht einem etwas mitfühlenderen Ausdruck. „Warum machst du heute nicht früher Schluss?“

„Geht nicht. Jemand muss Lorenzos Bezirke führen, während er weg ist.“ „Ich könnte für eine Weile übernehmen.“

Ich werfe ihm einen durchdringenden Blick zu. Ich vertraue Elio mein Leben an. Während ich Lorenzos rechte Hand bin, ist Elio meine. Wenn es hart auf hart kommt, weiß ich ohne jeden Zweifel, dass er hinter mir steht.

Wie jetzt zum Beispiel, auch wenn ich will, dass er sich verzieht. „Geh nach Hause, Dom“, sagt er. „Nimm es leicht.“

„Mir geht’s gut.“

„Lügner.“

„Mir geht’s gut.“

„Hast du immer noch Albträume davon?“

Ich presse die Kiefer zusammen und starre ihn an. „Wähle deine nächsten Worte mit Bedacht.“

„Du solltest bei deiner Mutter sein“, fährt er fort und ignoriert mich. „Sie ist immer noch erschüttert über Tommasos Tod und—“

Ich springe aus meinem Stuhl, mache drei lange Schritte, um die Lücke zwischen uns zu schließen, packe Elio am Hemdkragen und schlage ihn gegen die nächste Wand. „Lass den Namen meines Bruders aus deinem verdammten Mund.“

Ich habe seit über einem Monat nicht über Tommaso gesprochen. Ich kann es mir nicht leisten. In dem Moment, in dem ich auch nur an ihn und das, was an jenem Tag passiert ist, denke, werde ich auseinanderfallen – etwas, das ich mir einfach nicht erlauben kann. Ich habe keine Zeit zu trauern. Zu viele Menschen zählen auf mich, zu viele Menschen verlassen sich auf meine klaren Anweisungen und mein unerschütterliches Urteil. Warum Elio darauf besteht, mich zu piesacken, werde ich nie verstehen. Wahrscheinlich schaut er zu viel Dr. Phil oder so etwas.

Elio wehrt sich nicht. „Das ist in Ordnung, Boss. Lass es an mir aus, wenn du musst. Dafür bin ich da.“

Ich schnaube und lasse ihn mit einem kräftigen Stoß los. „Wer ist jetzt der Idiot mit dem blutenden Herzen?“

Er glättet ruhig die Falten, die mein Griff in seinem Hemd hinterlassen hat. „Ernsthaft, Dom. Geh nach Hause. Ich habe die wöchentlichen Berichte von den anderen Geldwäschehäusern. Ich kann die Zahlen durchgehen und den höheren Stellen Bericht erstatten.“

„Hat Milo seine Berichte eingereicht?“

„Ja. Hat mich auch überrascht.“

„Der Kerl hat in letzter Zeit geschludert.“

Elio zuckt mit den Schultern. „Wahrscheinlich, weil er weiß, dass der Boss in Atlantic City zu abgelenkt ist.“ Er klopft mir auf die Schulter und nickt einmal, eine Bestätigung. „Eine Nacht anständigen Schlaf, fratello. Das ist alles, was ich für dich will. Dann kannst du morgen zurückkommen und dein mürrisches, geldverleihendes Selbst sein, hm?“

Ich seufze schwer. „In Ordnung. Aber nur, weil ich weiß, dass du mich weiter nerven wirst, bis ich nachgebe.“

Elio strahlt. „Ich bin der Beste, nicht wahr?“


Meine Mutter verbringt seit… seitdem viel mehr Zeit in meiner Wohnung.

Sie werkelt herum, während ich bei der Arbeit bin, und räumt auf, obwohl ich einmal pro Woche eine Putzfrau kommen lasse. Sie sucht wahrscheinlich nur nach einer Beschäftigung, um ihren Geist abzulenken. Alles, um ihre Gedanken von Tommaso fernzuhalten. Oder besser gesagt, von seiner auffälligen Abwesenheit.

Ich finde sie in der Küche, wie sie sich über den Ofen beugt, um die Lasagne zu überprüfen, die gerade backt. Drei andere fertig gebackene Lasagnen kühlen auf der Marmoroberfläche der Kücheninsel. Sie ist offensichtlich schon seit Stunden dabei.

„Erwarten wir Gäste?“ frage ich sie.

Meine Mutter erschrickt, lacht aber erleichtert, als sie merkt, dass ich es bin. „Oh, du bist zurück! Ich dachte, du kommst erst nach sieben nach Hause.“

„Ich musste nach dir sehen.“

Sie winkt ab, aber ihr dünnes Lächeln sagt mir alles, was ich wissen muss. Sie sieht genauso erschöpft aus, wie ich mich fühle. Dunkle Ringe unter ihren Augen, ihr Haar ein zerzaustes Nest aus Knoten, und ich bin mir ziemlich sicher, dass sie ihr Hemd seit vier Tagen trägt.

„Diese sind für dich“, sagt sie und versucht, wie ihr übliches fröhliches Selbst zu klingen. Ich kaufe es ihr keine Sekunde ab.

„Du hättest das nicht tun müssen.“

„Unsinn. Du isst nicht annähernd genug. Sieh dich an, praktisch Haut und Knochen.“

Sie übertreibt maßlos. Wenn sie denkt, dass meine zweihundertdreißig Pfund Muskelmasse Haut und Knochen sind, möchte ich mir nicht vorstellen, wie sie sich selbst beschreiben würde.

„Ich mache mir wirklich Sorgen um dich“, plappert sie weiter. „Wann warst du das letzte Mal einkaufen?“

„Du weißt, dass ich keine Zeit zum Kochen habe.“

„Was für eine schreckliche Ausrede! Du solltest dir wirklich eine Frau suchen.“

„Wir führen dieses Gespräch nicht schon wieder.“

„Dom, du bist jetzt über vierzig. Es ist höchste Zeit, dass du dir eine Frau suchst, die sich um dich kümmert.“

„Wenn ich jemanden zum Kochen wollte, würde ich einen persönlichen Koch einstellen. Eine Frau kann mehr sein als eine Haushälterin, Mutter.“

„Und was ist mit Kindern? Ich bitte schon seit Ewigkeiten um Enkelkinder.“

„Falls du es nicht bemerkt hast, kümmere ich mich bereits um dutzende.“

„Diese Mann-Babys, die du Mitarbeiter nennst, sind nicht dein Fleisch und Blut, mein Junge. Das ist nicht dasselbe.“

„Wir haben uns einander Treue geschworen. Es fühlt sich gleich an.“

Eine peinliche Stille legt sich über uns. Keiner von uns weiß, was er sagen soll. Da ist ein nagender Schmerz in meiner Brust, der mich lebendig auffrisst. Alles, was ich tun kann, ist zu versuchen, mich nicht vollständig davon verschlingen zu lassen. Ich beobachte meine Mutter sorgfältig, ihre Lippen zu einer dünnen Linie gepresst, während ihre Augen vor drohenden Tränen glänzen. Es besteht kein Zweifel, dass ihr Leid zehnmal schlimmer ist. Ich habe meinen kleinen Bruder verloren, aber sie hat ihren Sohn verloren.

„Ich sollte gehen“, flüstert sie.

„Du kannst gerne über Nacht bleiben“, sage ich ihr. „Ich habe mehr als ein Gästezimmer.“

Meine Mutter schüttelt den Kopf und zupft an ihren Fingernägeln. „Das ist schon in Ordnung, cuore mio. Ich bin schon eine Woche hier. Ich möchte dir nicht im Weg sein.“

„Du bist nicht im Weg.“

Sie leckt sich die Lippen, die Augen auf den Boden gerichtet. „Ich muss irgendwann nach Hause. Meine armen Pflanzen brauchen dringend Wasser.“

Ich nicke einmal. „Wenn du sicher bist. Ich lasse die Jungs dich nach Hause begleiten.“

„Ist das wirklich notwendig, Dom?“

„Wer auch immer das getan hat…“ Ich presse die Zähne zusammen und ignoriere das brennende Gefühl in meinem Hals. „Sie sind immer noch da draußen. Ich würde lieber ein paar meiner Männer schicken, um dich zu beschützen, falls etwas passiert.“

Meine Mutter kommt herüber und stellt sich vor mich, streckt die Hand aus und streichelt liebevoll meine Wange. Ihre Unterlippe zittert, aber sie weigert sich zu weinen. „Versprich mir etwas, Dom.“

„Alles.“

„Wenn du die Bastarde findest, die deinen Bruder erschossen haben, sorge dafür, dass du sie langsam tötest.“ Ihre Augen sind plötzlich kalt und tot wie die eines Hais. Meine Mutter war nicht immer eine gebrechliche alte Frau. Manchmal vergesse ich, dass sie einst eine der gefürchtetsten Frauen in ganz Klein-Italien war. Sie gab alles auf, nachdem sie meinen Vater kennengelernt hatte, aber hin und wieder bekomme ich einen Einblick in die kämpferische Frau, die sie früher war.

Ich drücke einen Kuss auf ihre Stirn. „Mach dir keine Sorgen. Ich werde sie Glied für Glied zerreißen.“

„Versprich mir, dass ich zusehen darf?“ „Natürlich.“

„Gut.“ Ihr Lächeln ist angespannt, als sie mir auf die Schulter klopft. „Pack die Lasagnen weg. Sie halten sich bis zu drei Monate im Gefrierschrank.“

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