Kapitel 77

Das Arbeitszimmer war spärlich beleuchtet, und Schatten zogen sich über die makellosen Wände wie stumme Zeugen des Sturms, der in seinem aufgewühlten Geist tobte. Sein Griff um das Whiskeyglas war so fest, dass man fürchten musste, es könnte zerbrechen. Die bernsteinfarbene Flüssigkeit darin kreiste...

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