Kapitel 3 Eine empörende Entscheidung

Perspektive von Briar

Unsere Blicke verhakten sich drei Sekunden lang. Ich war die Erste, die weg sah, und kippte den zweiten Tequilashot hinunter.

Der Alkohol begann zu wirken. Meine Gedanken wurden träge, doch ein Gedanke kristallisierte sich mit zunehmender Klarheit heraus—

Julian war mit Chloe verlobt. Chloe würde nie aufhören, mich zu quälen. Und irgendwann könnte Julian beschließen, mich „frei zu lassen“ – auf die endgültigste Art, die es gibt.

Wie absurd. Aber zwischen Alkohol und Verzweiflung verwandelte sich dieser Gedanke in meinen einzigen Rettungsanker.

Wenn das meine Zukunft war – warum dann nicht ein einziges Mal völlig ausrasten?

Ich nahm den dritten Shot, erhob mich auf wackligen Beinen und ging hinüber, um mich auf den Hocker neben den Fremden zu setzen.

„Hi.“ Meine Stimme klang heiser vor Alkohol und Weinen.

Der Mann drehte den Kopf, eine Augenbraue hob sich leicht. Aus der Nähe war er noch attraktiver – eine markante Kinnlinie, eine gerade Nase und diese faszinierenden graugrünen Augen, von denen ich den Blick nicht lösen konnte.

„Hi.“ Seine Stimme war tief und voll, wie die tiefste Saite eines Cellos.

Ich stellte mein Glas ab und beugte mich vor, die Ellbogen auf dem Tresen. Der tiefe Ausschnitt des smaragdgrünen Kleides wirkte aus diesem Winkel noch betonter, legte meine Schlüsselbeine und die Linie meines Halses ungeniert frei. Ich sah, wie sein Blick einen halben Sekundenbruchteil an meinem Schlüsselbein hängen blieb, bevor er rasch weiterglitt.

„Bist du allein?“, fragte ich, die Augen leicht verschwommen, während ich ihn anstarrte.

„Im Moment.“ Sein Ton blieb neutral. „Du?“

„Ich hab nur—“ Plötzlich lachte ich, bitter und wild. „Ich bin gerade aus einer Katastrophe geflohen.“

Der Mann hob sein Glas. Die Eiswürfel klirrten, als er es langsam schwenkte, sein Daumen die Kondenswasserperlen außen nachzeichnete. Er trank nicht sofort. „Klingt, als bräuchtest du etwas Stärkeres.“

„Was empfiehlst du?“ In meiner Stimme lag unverhohlene Flirtlust.

Er gab dem Barkeeper ein Zeichen. „Zwei Corpse Reviver Number Twos.“ Dann sah er wieder zu mir, sein Mund zog sich zu einem schwer zu deutenden Lächeln. „Heißt auch: die Toten zurück ins Leben holen. Scheint passend für deinen Zustand.“

Der Barkeeper stellte rasch zwei blassblaue Cocktails hin. Ich schnappte mir meinen und trank ihn in einem Zug, das scharfe Brennen von Zitrus und Bitterkeit explodierte auf meiner Zunge. Ich stellte das leere Glas ab und rückte noch näher, beinahe bis zu ihm. „Willst du den ironischsten Teil wissen?“

„Welchen?“

„Ich bin gerade von der Verlobungsfeier eines Mannes abgehauen.“ Meine Finger begannen, ziellose Muster auf den Tresen zu zeichnen. „Er heiratet nicht mich, aber er hat verlangt, dass ich mich aufbrezele und hinkomme, damit ich zusehen kann, wie seine Verlobte mich demütigt.“

Etwas Dunkles flackerte in seinen Augen. Sein Griff um das Glas wurde fester. „Klingt nach einem Bastard.“

„Mehr als ein Bastard.“ Ich lachte wieder, der Klang scharf vor betrunkener Verzweiflung. „Er ist ein Monster. Aber weißt du, was das Traurigste daran ist?“ Ich rückte näher, bis weniger als zehn Zentimeter zwischen uns lagen, nah genug, um den Duft von Zedernholz und Whiskey auf seiner Haut zu riechen. „Ich kann ihn nicht mal hassen. Weil ich keine Wahl habe.“

Er schwieg mehrere Sekunden. Dann sprach er, seine Stimme noch tiefer. „Heute Nacht hast du eine.“

Ich sah zu ihm auf. Das gedämpfte Licht der Bar warf Schatten über sein Gesicht und ließ seine Züge noch markanter und gefährlicher wirken. Plötzlich begriff ich, dass dieser Mann eine andere Art Bedrohung war – nicht Julians kalte Brutalität, sondern etwas, in dem ich ertrinken wollte, dem ich näherkommen wollte, obwohl ich wusste, dass es wehtun würde.

„Welche Wahl?“, hörte ich mich fragen, kaum mehr als ein Flüstern.

Er beugte sich vor und überbrückte die Distanz, bis ich seinen Atem spürte, warm, nach Alkohol und nach etwas rein Männlichem, das meine Wölfin Selene auf unnatürliche Weise erstarren ließ. Sie verstummte nie in der Nähe fremder Alphas.

„Entscheide dich, diesen Bastard heute Nacht zu vergessen.“ Seine Stimme fühlte sich an wie ein privates Geständnis an meinem Ohr, tief und verführerisch. „Entscheide dich, etwas zu tun, was du tun willst – statt etwas, wozu man dich kommandiert.“

Mein Herz begann außer Kontrolle zu rasen. Ich wusste, ich sollte aufstehen und gehen – dieser Fremde, diese gefährlichen Worte, diese Nacht, die in Chaos abglitt – alles schrie Warnungen.

Aber es war mir inzwischen egal.

Ich streckte die Hand aus und ließ meine Fingerspitzen über den Handrücken gleiten, der auf dem Tresen lag. Seine Haut war warm, seine Handfläche leicht schwielig – auf eine Art, wie Julians verwöhnte Hände es nie gewesen waren –, rau auf eine Weise, die mir elektrische Stöße den Arm hinaufjagte.

„Was, wenn …“ Meine Stimme wurde heiser vom Alkohol und von etwas Gefährlicherem. „Was, wenn ich sage, ich will alles von heute Nacht vergessen? Könntest du mir dabei helfen?“

In seinen Augen flackerte in der Dunkelheit etwas Goldenes auf – das Zeichen, dass die Instinkte eines Wolfs erwachten. Er drehte seine Hand um und fing meine Finger ein, sein Daumen strich langsam über meine Knöchel, eine Geste, die zugleich beherrscht war und von kaum gezügeltem Verlangen aufgeladen.

„Vergessen hat seinen Preis.“ Seine Stimme war vor Spannung ganz eng. „Bist du sicher, dass du ihn dir leisten kannst?“

Ich lachte, rücksichtslos, selbstzerstörerisch. Ich beugte mich vor, bis meine Lippen fast sein Ohr berührten, mein warmer Atem ließ ihn erstarren. „Bring mich hier raus.“

Ich hielt inne und fügte hinzu: „In ein Hotel.“

Sein Blick verdunkelte sich, die graugrünen Iriden loderten golden auf, als sein Blick sich in meinen verhakte. Er beugte sich näher, seine Stimme sank zu etwas Rauem, Tiefem. „Bereu das morgen nicht.“

Bevor ich antworten konnte, stand er auf und zog mich auf die Füße, seine Hand fest um meine, als er mich zum Ausgang führte.

Er brachte mich zu einem schnittigen schwarzen Wagen, der ein Stück weiter unten am Block stand. Er öffnete die Beifahrertür und wartete, während ich hineinglitt, dann schloss er sie mit einem leisen Klicken.

Der Innenraum roch nach ihm, als er auf der Fahrerseite einstieg – nach sauberem Zedernholz, gemischt mit etwas Warmem, Männlichem, das meinen Wolf unruhig werden ließ. Ich sank in den Ledersitz, mir schwirrte der Kopf bereits von der Mischung aus Alkohol und dem waghalsigen Impuls, der mich gepackt und die Kontrolle übernommen hatte.

Er startete den Motor und glitt ruhig in den spärlichen Verkehr der späten Nacht.

Das Meridian Hotel tauchte viel zu schnell auf, seine Lobby gleißend hell erleuchtet. Alles danach wurde bruchstückhaft – der Aufzug, seine Hand, sicher an meinem Rücken, das leise Piepen einer Schlüsselkarte.

Dann waren wir drinnen, und der Raum kippte. Ich stolperte, knickte in diesen verdammten Absätzen weg. Sein Arm fing mich auf, bevor ich fallen konnte, und führte mich mit unerwarteter Sanftheit zum Bett.

Ich ließ mich auf die Matratze fallen, smaragdgrüne Seide sammelte sich um mich. Meine Zunge fühlte sich dick an, nutzlos. Meine Lider wurden unmöglich schwer, der Raum verblasste, kam zurück, verblasste wieder.

Durch die sich sammelnde Dunkelheit spürte ich vorsichtige Hände, die mir die Absätze auszogen – sofortige Erleichterung. Eine Decke legte sich über mich, warm und weich, wurde sanft um meine Schultern geschlagen. Dann eine Stimme, tief und leise, dicht an meinem Ohr.

„Schlaf.“

Und das tat ich, fiel in eine Dunkelheit, die so vollständig war, dass ich aufhörte zu denken, aufhörte zu leiden, aufhörte, irgendetwas zu sein außer bewusstlos.

Als ich aufwachte, riss mich ein dringliches Hämmern an der Tür ins Bewusstsein zurück. Drei orientierungslose Sekunden lang starrte ich an eine unbekannte weiße Decke, bevor die Erinnerungen über mich hereinbrachen – Hotelzimmer, Tequila-Shots, ein Fremder mit graugrünen Augen, dessen Namen ich nie erfahren hatte.

Ich kämpfte mich zum Aufsitzen hoch, mein Kopf spaltete sich von dem schlimmsten Kater, den ich seit Jahren gehabt hatte. Das Zimmer war dämmrig und still, schwere Vorhänge blockten das meiste Licht ab, nur ein dünner grauer Streifen sickerte an den Rändern herein.

Ich drehte mich zur anderen Seite des Bettes.

Leer.

Die Laken lagen glatt und unberührt, das Kissen zeigte keine Delle, wo ein Kopf hätte gelegen haben können. Der einzige Beweis, dass letzte Nacht real gewesen war, war ein gefalteter Zettel auf dem Nachttisch. Ich griff danach und blinzelte auf die kräftige, leicht unordentliche Handschrift, die mit schwarzer Tinte hingekritzelt war.

[Schlaf gut.]

Ich starrte auf den Zettel, während sich in meiner Brust komplizierte Gefühle verhedderten – Erleichterung, dass nichts passiert war, Verwirrung darüber, was genau passiert war, und eine merkwürdige Leere, die ich nicht recht benennen konnte.

Das Hämmern an der Tür kam wieder, diesmal härter und eindringlicher.