Kapitel 87 Absturz ihrer privaten Vorstandssitzung

Ich trat über die Schwelle. Der Sitzungssaal roch nach abgestandenem Zigarrenrauch, teurem Leder und altem Scotch. An den Wänden: dunkle Mahagonitäfelung und Ölporträts verstorbener Firmengründer. Dieser Raum war ein Jahrhundert Reichtum, in Holz und Lack gegossen.

Richard Ashcroft saß am Kopf eine...

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