Kapitel 2 2

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URI

Da hängt ein halbnacktes Mädchen an meinem Zaun.

Ich bleibe ein paar Schritte von ihr entfernt stehen und mustere die Szene. Sie baumelt hilflos. Eine Hand oben auf den Brettern, so nah an der Freiheit – und doch verfickt weit davon entfernt. Auf ihrem Hintern ist irgendeine orangefarbene Zeichentrickkatze aufgedruckt. Der zerfetzte Stoff ihrer Leggings flattert im Wind.

Sie sieht nicht aus wie irgendein Auftragskiller, der je versucht hätte, mich umzubringen.

Aber für alles gibt es ein erstes Mal, also halte ich vorerst Abstand.

„Was zum Teufel machst du auf meinem Grundstück?“, knurre ich.

Sie zappelt dort, wo sie hängt, gerade so sehr, dass der Haarvorhang von ihrem Gesicht zurückweht. Ich erkenne sie vage wieder: das Mädchen von nebenan, aus dieser kleinen Bruchbude, die die städtische Bauaufsicht mir nicht hat abreißen lassen.

„Die meisten Leute würden einem Mädchen anbieten, ihr runterzuhelfen“, japst sie. Sie strampelt wieder und zieht scharf die Luft ein, als würde ihr der Schmerz die Kehle zuschnüren.

Mein Blick wandert nach unten, und ich sehe Blut auf ihrer Haut. Ein lockerer Nagel hat sie aufgeschlitzt. Sie braucht medizinische Versorgung und eine Tetanusspritze.

Aber wenn sie auf einen verdammt guten Samariter aus ist, hat sie sich das falsche Grundstück zum Eindringen ausgesucht.

„Das ist keine Antwort auf meine Frage.“

„Ich—“ Sie hustet und verzieht erneut das Gesicht. „Kann nicht atmen …“

Mein Gott. Falls sie tatsächlich einer von Boris Sobakins angeheuerten Killern ist, wie ich anfangs vermutet habe, dann ist sie sein jämmerlichster Versuch bisher.

Es wäre leicht, sie einfach hierzulassen. Mein Sicherheitspersonal würde kommen und tun, wozu es für Diebe und Möchtegernkriminelle ausgebildet ist. Sie würde für immer verschwinden. Verdammt, vielleicht könnte ich dann endlich ihr Haus dem Erdboden gleichmachen.

Aber irgendetwas hält mich zurück. Zum Teufel, wenn ich wüsste, was dieses Irgendetwas ist. Mitleid, vielleicht.

Oder vielleicht ist es die Rundung ihres Beins, die unter den ruinierten Leggings hervorblitzt. Vielleicht ist es, wie deprimierend ich ihre zu oft gewaschenen, nie von einem Liebhaber gesehenen Höschen finde. Sie erzählen die Geschichte eines Lebens, in dem sie dem Blick von Männern wie mir ausweicht – Männern, die alles dominieren, was man ihnen vorsetzt. Vielleicht ist es, dass ich dieses Ding von ihr reißen will, um zu sehen, ob ihre Muschi so süß und unschuldig ist wie der Rest von ihr.

„Mitleid“ ist trotzdem die einfachste Erklärung.

Ich verdrehe die Augen und schreite vor. Ich lege beide Hände an ihre Hüften, hebe sie vorsichtig vom hervorstehenden Nagel weg und stelle sie auf die Füße.

Ich sollte sie gehen lassen, sobald die Sache erledigt ist. Aber meine Hände bleiben ein paar Sekunden länger an ihrer Taille kleben, als sie sollten. Mein Blick bohrt sich in ihren. Sie hat hellblaue Iris, fast durchsichtig, zuckersüßes Azur. Ihre Lippen sind weich und herzförmig, und ein winziger, ängstlicher Atemzug schlüpft zwischen ihnen hindurch, als sie zu mir aufsieht und schluckt.

Viel zu unschuldig, um Meilen. Ich löse meine Hände von ihren Hüften und stecke sie dahin, wo sie hingehören: in meine Taschen. Dieses Mädchen zu berühren reicht beinahe schon, um sie zu ruinieren. Der Gedanke, diese Unterwäsche mit der orangefarbenen Katze in Fetzen zu reißen, würde den Rest besorgen.

„Ich bin nicht die meisten Leute“, murmele ich.

Sie zuckt zurück und blinzelt verwirrt. „Was?“

„Du hast gesagt, ‚die meisten Leute‘ würden dir runterhelfen. Ich bin nicht die meisten Leute.“

„Oh. Na ja. Klar. Du wohnst schließlich in einem Schloss.“

Ich schnaube und werfe über die Schulter einen Blick zurück auf mein Haus. Im Vergleich zu ihrer winzigen Hütte hat es tatsächlich etwas Schlossartiges. „Neid steht dir nicht“, bemerke ich, als ich meinen Blick wieder auf sie richte.

Das Mädchen verdreht die Augen. „Ach, der Luxus, jeden Tag der Woche in einem anderen Badezimmer scheißen zu können. Gut zu wissen, dass dir das nicht zu Kopf gestiegen ist.“

„Ich war schon lange vor dem Haus ein egoistisches Arschloch.“

Sie schlägt sich zwei sarkastische Hände vors Gesicht. „Es ist auch noch selbstreflexiv!“ Dann, mit einer vagen Geste in meine Richtung, fügt sie hinzu: „Warst du vor dem ganzen Mist auch schon ein egomanisches Arschloch?“

Verwirrt folge ich ihrer Geste. Ich trage wie immer: einen anthrazitfarbenen Cesare-Attolini-Anzug, eine schwarze Hermès-Krawatte, Tom-Ford-Loafer, so dunkel wie mein Haar. Die Uhr an meinem Handgelenk fängt den aufsteigenden Mond. „Vor was genau?“

„Tu nicht so, als wüsstest du nicht, dass du gut angezogen bist und gut aussiehst.“

„Tu nicht so, als wäre ich anders, wenn ich es nicht wäre.“

„Mein Gott, hast du für alles eine glatte Erwiderung? Das ist zum Ausrasten. Ich hab das Gefühl, du liest von einem Filmskript ab.“

Ich verlagere mein Gewicht, als der Wind mir ihren Geruch in die Nase trägt. Süßer, salziger Schweiß und Vanilleparfüm. Mein Schwanz regt sich. „Und was passiert als Nächstes in diesem Film?“

Sie verschränkt die Arme vor der Brust. „Wir haben gerade festgestellt, dass du derjenige mit dem Skript bist. Warum sagst du’s mir nicht?“

„Abendessen“, antworte ich sofort. Meine Antwort überrascht sogar mich. Ich muss mir eine Hand durchs Haar fahren und mich wieder unter Kontrolle bringen, bevor ich hinzufüge: „Du kommst an meinen Tisch und erklärst mir, was zum Teufel du auf meinem Grundstück gemacht hast.“

Ich beobachte genau, wie das Mädchen wieder schluckt. Ihr Hals zuckt nervös, und sie spielt mit einem Charm-Armband an ihrem Handgelenk. Ich glaube nicht, dass sie überhaupt merkt, dass sie es tut. Ich schaue hinunter und sehe, wie sie ein Glied mit dem Buchstaben „Z“, in Roségold geprägt, zwischen den Fingern hin und her dreht.

„Ich glaube nicht“, sagt sie schließlich. „Aber nett von dir, dass du fragst.“

Das macht mich wütend. Man sagt mir nicht nein. Nicht mehr. „Das war kein Angebot, narushitel. Los. Du kommst mit.“

Ich setze an, mich abzuwenden, aber sie bleibt stur wie festgewurzelt stehen. Genervt drehe ich mich wieder zu ihr um.

„Meine Mom hat mir schon vor langer Zeit beigebracht, nicht einfach mit fremden Leuten an fremde Orte zu gehen“, erklärt sie.

„Und meine hat mir gesagt, ich soll Eindringlinge auf Sicht erschießen. Auf wessen Mutter sollen wir hören?“

Sogar im Mondlicht wird ihr Gesicht blass. Etwas sticht in mir auf, das ich nicht oft fühle: Schuld. Plötzlich sieht sie verängstigt aus, und ich kann es ihr nicht verdenken – meine Mutter hat mir das tatsächlich gesagt, und es war mein erster Impuls gewesen, als mein Sicherheitsteam mir meldete, dass jemand über das südwestliche Tor geklettert war.

Aber sie zu erschießen wäre eine Verschwendung einer Kugel. Sie ist keine Mörderin, und sie weiß keinen verdammten Deut darüber, wer ich bin oder welche Art Organisation ich anführe. Sie ist nur eine scheue, verängstigte Frau – wenn auch eine ärgerlich attraktive –, und sie beim Abendessen zu verhören klingt nach Strafe genug.

Seufzend deute ich auf sie. „Du hast dir gerade den Oberschenkel an einem rostigen Nagel aufgerissen. Du entlastest das andere Bein, also weiß ich, dass es mehr weh tut, als du zugeben willst. Und ich weiß auch, dass die Chance verdammt noch mal gleich null ist, dass du neben dem halb aufgegessenen Salat und dem verschimmelten Laib Brot, die gerade sicher in deinem Kühlschrank vor sich hin gammeln, noch eine extra Tetanusimpfung rumliegen hast. Ich hingegen habe reichlich medizinisches Material. Also tu dir selbst einen Gefallen: Hör auf, stur zu sein, komm zum Abendessen mit, und ich gebe dir die medizinische Versorgung, die du brauchst. Ansonsten wachst du mit Kieferklemme, einer Anzeige wegen Hausfriedensbruchs und einer hässlichen Narbe auf, die du den Rest deines Lebens tragen wirst.“

Sie sieht immer noch nicht überzeugt aus. Also strecke ich ihr die Hand entgegen. Sie zuckt zurück, bevor sie begreift, was ich tue.

„Ich bin Uri Bugrov“, sage ich ihr. „Nicht länger ein Fremder.“

Vorsichtig legt sie ihre winzige Hand in meine. „Alyssa Walsh.“

„Es ist mir ein Vergnügen, dich kennenzulernen, Alyssa. Und jetzt: Geh zu meinem Haus, oder muss ich dich tragen?“