Kapitel 3 3

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ALYSSA

Ich entscheide mich zu laufen.

Erstens, weil ich nicht will, dass er denkt, ich wolle, dass er mich trägt.

Und zweitens, weil ich, wenn er es auch nur versucht, so sehr erröten werde, dass Astronauten, die durchs All fliegen, meine roten Wangen sehen können. Uri wird spüren, wie ich eine beschämte Hitze von nuklearem Ausmaß abstrahle, und wird das Offensichtliche annehmen: dass ich mich komplett und restlos in ihn verknallt habe.

Was ich ganz bestimmt nicht bin. Abgesehen davon, dass ich seinen steinharten Körper und seine symmetrische Knochenstruktur auf durchaus gesunde Weise zu schätzen weiß. Ich meine, körperliche Anziehung ist doch nur oberflächlich, oder? Praktisch bedeutungslos.

Klar, ich bin dafür bekannt, ihn in der Vergangenheit aus der Leseecke meines Schlafzimmers angestarrt zu haben. Aber ich glotze auch Henry Cavill an. Heißt nicht, dass ich in ihn verliebt bin.

Es ist ein langer, stiller Marsch über den Rasen zurück zur Villa. Er führt mich hinein, ohne irgendeinen Anflug von Stolz oder auch nur das kleinste Zeichen dafür, dass er weiß, dass er im verdammten Taj Mahal von L.A. lebt. Ich gebe mir Mühe, nicht zu gaffen, als wir an doppelt hohen bodentiefen Fenstern vorbeigehen, an dunklen Ölgemälden und schwarzen Ledersofas, die groß genug sind, um alle aufzunehmen, die ich je gekannt habe.

Das Wohnzimmer blickt auf den Garten hinaus, der durch die riesigen Erkerfenster zu sehen ist, die sich an die Rundung des Raumes schmiegen. Eine Haushälterin, die gerade eine der Nischen reinigt, fährt zusammen, als sie Uri sieht, und wird knallrot.

Ja, ich fühl’s, Schwester. Lieber du als ich allerdings.

„Mariska, kannst du bitte den Erste-Hilfe-Kasten bringen?“

Hm – höflich zu seinem Hauspersonal. Hätte ich nicht erwartet.

Andererseits, was hatte ich erwartet? Es ist ja nicht so, als wüsste ich alles über diesen Mann. Aber ich würde auch lügen, wenn ich behauptete, ich wüsste nichts über ihn.

Ich weiß, er unterhält gern Frauen. Meistens Blondinen mit den übermenschlichen Proportionen einer Kardashian. Aber das ist nicht das einzige Stück Information, das ich habe.

Ich weiß auch, dass er vorne auf seinem Grundstück gern mit einem jüngeren Mann einen Football hin und her wirft, der ihm viel zu ähnlich sieht, um nicht sein Bruder zu sein. Ich erinnere mich noch an das erste Mal, als ich sie spielen sah. Zuerst wurde mein Kopf von der oberkörperfreien, gemeißelten Perfektion von Uris Bauchmuskeln herumgerissen. Aber er blieb gedreht wegen der Art, wie er mit seinem Bruder umging. Nicht diese übliche kompromisslose, leg dich nicht mit mir an Ausstrahlung, die er selbst aus hundert Metern Entfernung ständig verströmt. Sondern etwas, das näher dran war. Menschlicher.

Er sah aus wie ein ganz normaler Typ. Also – wenn der normale Typ über eins achtzig groß ist, makellose Bizepse hat, ein Waschbrett und ein Gesicht, das Engel zum Weinen bringen könnte. Vor allem aber sah er aus wie ein großer Bruder, der Spaß mit seinem kleinen Bruder hat.

Es erinnerte mich daran, wie Ziva und ich früher miteinander gewesen waren. Vertraut. Leicht. Mühelos.

Es machte mich traurig und neidisch und bedürftig – alles zugleich. Das war der wahre Grund, warum ich vielleicht ein klein bisschen zu interessiert an Uri Bugrov gewesen war. Das war der wahre Grund, warum ich ihn nicht vollständig hassen konnte.

Und vielleicht, nur vielleicht, war das der Grund, warum ich diese Einladung in sein Zuhause gerade einfach angenommen hatte.

Weil ich sehen wollte, ob sich hinter der makellosen Maske ein Mensch verbirgt.

„Setz dich.“

Ich gehorche, noch bevor mir überhaupt klar ist, was ich tue, und nehme einen Stuhl, der zu den Fenstern hin ausgerichtet ist. Ich verziehe das Gesicht über meine Unterwürfigkeit, aber es ist zu spät, um noch Rückgrat zusammenzukratzen, also seufze ich nur und lasse mich in den Sitz sinken. Er hatte nicht unrecht – mein Bein tut weh.

„Du hast ein schönes Haus“, bemerke ich.

Er lächelt nicht, wie die meisten Menschen es tun, wenn man ihr Zuhause lobt. Er nickt nur teilnahmslos. „Hab ich.“

„Die Bescheidenheit ist atemberaubend.“

„Eine meiner besseren Eigenschaften.“

Er sieht mich nicht an. Er kramt in einem Schrank in der Nähe. Ich räuspere mich unbeholfen, während ich mich umsehe und nach irgendetwas suche, worüber ich reden kann. Ich bin nicht die Beste, was angespannte Stille angeht. Oder peinliche Stille. Oder, ehrlich gesagt, Stille im Allgemeinen.

„Du wohnst allein?“

Er runzelt die Stirn, als fände er meine Frage beleidigend. „Ich habe Personal. Ein paar von ihnen wohnen auf dem Grundstück.“

„Keine Familie?“

Vielleicht ist der Typ, mit dem ich ihn habe Fußball spielen sehen, gar nicht sein Bruder. Vielleicht ist er nur ein Freund? Ein Kollege? Ein heimlicher Liebhaber?

Das wäre ja mal eine Wendung.

Ich lasse den Blick durch den Raum wandern und bemerke, dass die Haushälterin, Mariska, die Schranktür, die sie gerade geputzt hat, offen gelassen hat. Ich kann einen Rahmen sehen, der hervorlugt, ein halbes Foto, ein paar unbewegte Gesichter.

„Ist das deine Familie?“

Bevor ich es richtig begreife, knallt die Schranktür zu. Uris blaue Augen spießen mich ungeduldig auf. „Ich rede nicht über meine Familie. Frag mich nie wieder nach ihnen.“

Wow. Was zur Hölle war das?

Andererseits erinnere ich mich daran, wie die Leute mich direkt nach der Beerdigung nach Ziva gefragt haben. Ich habe ihnen allen gesagt, sie sollen sich verpissen. Aus Shylyssas Mund hatten diese Worte mehr Biss, als beabsichtigt. Aber sie haben mir gegeben, was ich wollte: Ruhe.

„Okay“, krächze ich. „Mach ich nicht.“

Seine Augenbrauen heben sich, als wollte er noch etwas sagen. Dann kommt Mariska mit einem wuchtig aussehenden Erste-Hilfe-Kasten ins Wohnzimmer zurück.

Er nimmt ihn ihr ab. „Danke, Mariska. Nimm dir bitte den Abend frei.“

Sie schenkt ihm ein verlegenes Lächeln und zieht sich rückwärts aus dem Zimmer zurück. Und alles, was ich denken kann, ist: Nein, Mariska, lass mich nicht allein mit ihm!

Obwohl ich noch nicht entschieden habe, ob es daran liegt, dass ich ihm nicht trauen kann …

Oder daran, dass ich mir selbst nicht trauen kann.

Ich schaue auf den Schnitt an meinem Oberschenkel hinunter. Er blutet größtenteils nicht mehr, aber er sieht aus wie ein ziemlich übler Riss. Uri setzt sich auf den geschnitzten Couchtisch mit Glasplatte vor mich und klappt den Erste-Hilfe-Kasten auf.

„Leg dein Bein auf meinen Schoß.“

„Wie bitte?“ Ich verschlucke mich fast an meiner eigenen Zunge, während er mich mit hochgezogener Augenbraue mustert.

„Dein Bein“, sagt er mit betonter Langsamkeit, als wäre ich dumm. „Auf meinen Schoß. Es sei denn, du möchtest, dass ich versuche, dich aus der Entfernung zu verbinden.“

Ich schlucke. „Ähm, ja. Klar. Okay …“

Vorsichtig hebe ich das Bein an und lege es über sein Knie, sodass mein Fuß auf den Couchtisch hinter ihm baumelt. Die Wärme seines Körpers zieht in meine Haut. Er betrachtet die Wunde ein paar lange Sekunden, bevor er eine doppelte Handvoll Stoff meiner viel zu dünnen Strumpfhose packt …

… und sie auseinanderreißt wie der unglaubliche Hulk.

„Was glaubst du, was du da machst?“ fahre ich ihn an, als sich meine Leggings nutzlos voneinander lösen wie welke Blütenblätter.

„Ich muss die Wunde richtig sehen, und der Stoff ist im Weg. Außerdem ist sie ohnehin schon hin, also habe ich dir nichts angetan, was du dir nicht selbst angetan hast. Und jetzt hör auf, so ein Theater zu machen, und lass mich mich darum kümmern, bevor es sich infiziert.“

Mein Kiefer schnappt zu, aber die Hitze, die sich in mir ausbreitet, ist kein Spaß. Eine kalte Dusche könnte ich jetzt wirklich gebrauchen.

Aus mehr als einem Grund.

Seine Finger streifen die Innenseite meines Oberschenkels, und ich ziehe scharf die Luft ein. Als er den Blick hebt und mich ansieht, bin ich auf einmal außerstande wegzuschauen.

Uuund da ist sie, die Röte. Ich bin enttäuscht von mir, dass ich nicht länger durchgehalten habe. Aber vermutlich war es von Anfang an ein aussichtsloser Kampf.

„D-du musst das wirklich nicht tun“, platze ich heraus.

Er hebt den Kopf nicht von dort, wo seine Finger meine Haut kneten. „Du bist in meinem Haus, deine Hose ist ruiniert, und dein Oberschenkel liegt über meinem Bein. Wir sind schon so weit. Es hat keinen Sinn, jetzt noch umzukehren.“

Ich sehe hinunter und nicke, in der Hoffnung, er hätte die Röte nicht bemerkt. Ach, wen will ich eigentlich verarschen? Natürlich hat er sie bemerkt. Meine sonst so blasse Haut wechselt innerhalb von Sekunden von grenzwertig anämisch zu fleckigem Sonnenbrand. Dezent ist das nicht.

Ich bleibe still, während er die Wunde mit einem Wattestäbchen säubert und den Schmutz entfernt. Für so einen großen, groben Mann ist er gewissenhaft und behutsam.

„In deinem Leben schon viele blutige Wunden versorgt?“ witzle ich.

„Viele. Normalerweise bleibe ich allerdings nicht für den Verbands-Teil.“

„Ha-ha“, sage ich unbeholfen. „Gibt dem Wort ‚Frauenmörder‘ eine ganz neue Bedeutung.“

Er verzieht nicht einmal den Mund zu einem Lächeln. Er macht allerdings weiter und putzt meinen blutigen Oberschenkel.

Mein Puls schießt so schnell hoch, dass meine Handflächen feucht werden. All diese Mafia-Gerüchte stürmen zurück in meinen Kopf. So schwer zu glauben sind sie ja nicht. Ich meine, der Mann lebt auf einem umzäunten Anwesen, das vor jeder Art von Sicherheitstechnik strotzt, die die Menschheit kennt. Mir ist jetzt schleierhaft, warum ich dachte, hier einzudringen wäre eine gute Idee.

Uri zieht sich plötzlich zurück, und ich fahre zusammen. Er erstarrt und richtet den Blick auf mich. „Du kannst dich entspannen. Ich hole nur das Desinfektionsmittel.“

Ich räuspere mich. „Klar. Natürlich. Wusste ich.“

Er greift in das Set und zieht eine Flasche hervor. „Hast du Angst vor mir, Alyssa?“

„Wer, ich?“ Ein Schauer läuft mir über den Rücken. „Nein. Niemals.“

Uri lächelt düster. „Da musst du dir schon mehr Mühe geben, wenn du willst, dass ich dir das glaube. Ich rieche eine Lüge auf eine Meile.“

Bilde ich mir das nur ein, oder hat sich sein Griff um mein Bein verstärkt? Soll das eine Drohung sein? Ein Machtspiel? Bin ich eine wandelnde Tote? War mein Frauenmörder-Witz ein bisschen zu treffend?

Bleib ruhig, sage ich mir. Lass ihn nicht merken, dass er an dich herankommt.

„Vielleicht habe ich ein bisschen Angst. Ich meine, sieh dir an, wo du wohnst. Sieh dir an, wie du lebst. Das ist verdammt einschüchternd. Und ja, du bist es auch – aber wenn du öfter lächeln würdest, würde das vielleicht helfen.“

„Was lässt dich glauben, dass ich versuche zu helfen?“

Ein stechender Schmerz im Bein nimmt mir jede Erwiderung, die ich gerade ansetzen wollte. Ich blicke hinunter und begreife erst dann, dass er das Desinfektionsmittel aufträgt.

„Eine kleine Warnung wäre nett gewesen“, fauche ich.

„Schmerz kommt selten mit einer Warnung, narushitel.“

Seine Hand streift meinen Oberschenkel, und die Hitze steigt schon wieder hoch. Großartig, genau das brauche ich. Noch mehr Hitze, um das Schwitzen auf die nächste Stufe zu treiben. Er scheint nichts von dem mentalen Konflikt zu bemerken, der in meinem Kopf tobt. Die meisten Menschen haben einen eingebauten Kampf-oder-Flucht-Schalter. Ich? Ich habe einen Flucht-oder-Erstarren-Schalter. Heute Nacht hängt er auf Erstarren fest.

Ich presse die Zähne aufeinander. „Das dauert aber.“

„Das wird dich lehren, über die Zäune anderer Leute zu klettern.“

Ich runzle die Stirn. „Es gibt keinen Grund, dass deine Zäune so hoch sind. Oder so spitz.“

„Wenn man bedenkt, dass heute Nacht ein neugieriger Nachbar versucht hat, drüberzuklettern, bin ich geneigt zu widersprechen.“

„Ich bin nicht neugierig!“

„Warum hast du dann versucht, meinen Zaun zu erklimmen?“

Da ist es wieder – diese Starre. Weil ich meinen riesigen lila Dildo zurückholen musste, deshalb.

„Ich … äh …“ Sag es ihm einfach. Lässt sich doch leicht beheben. „Ich brauchte bloß etwas.“

„Niemand nimmt etwas von meinem Anwesen, ohne vorher meine Erlaubnis zu haben.“

Wenn er das so sagt, klingt es tatsächlich dumm. Ich habe Mühe, mich daran zu erinnern, warum ich dachte, ich wäre Jason verdammter Bourne, statt einfach zum Tor zu gehen und höflich zu fragen wie ein normaler Mensch.

Ich bin die Erste, die den Blick senkt. „Weißt du was? Ich brauche den Verband nicht, echt. Ich kann—“

„Stillhalten“, knurrt er. Seine Stimme ist peitschenhart, und mein Hintern fällt augenblicklich wieder an seinen Platz. „Du sitzt da, bis ich etwas anderes sage.“

Langsam frage ich mich, ob ich vielleicht gerade in Panik geraten sollte. Ich bin im Haus eines fremden Mannes, seiner Gnade ausgeliefert. Na und, wenn er gut aussieht und reich ist? Na und, wenn er diese merkwürdig verführerische, dunkle Ausstrahlung hat, die mich gleichzeitig frösteln und schwitzen lässt, sobald er mich berührt? Ich wette, viele Serienmörder sind charismatisch.

Aber Uri zeigt keinerlei Anzeichen, mich gehen zu lassen. Sorgfältig legt er mir den Verband um den Oberschenkel, die ganze Zeit über die Brauen hoch auf der Stirn. Er sieht wütend aus – wobei er so aussieht, seit der Sekunde, in der er lässig zu mir herangeschlendert ist, während ich an seinem Zaun baumelte.

Der Schmerz in meinem Bein ist zu einem leichten, völlig erträglichen Brennen geworden. „Danke“, murmele ich leise.

„Oh, ich würde mir mit dem Danken noch Zeit lassen.“

Ich schlucke hart. Jedes Mal, wenn mein Herzschlag sich beruhigt, sagt er etwas, das ihn wieder hochjagt.

Er wartet einen Moment, dann zuckt der Mundwinkel um ein Grad nach oben. Das ist das Nächste, was ich bisher bei ihm an einem Lächeln gesehen habe. Behutsam stellt er meinen Fuß ab, dann richtet er sich zu voller Größe auf. „Komm. Das Abendessen müsste inzwischen auf dem Tisch stehen.“

Passiert das gerade wirklich? Offenbar ja, denn Uri steht auf und geht aus dem Wohnzimmer, ohne sich überhaupt die Mühe zu machen, noch einmal zurückzublicken. Er ist sich so sicher, dass ich ihm folgen werde.

„Warte!“ protestiere ich und komme unbeholfen auf die Beine.

Er wirft mir über die Schulter einen Blick zu. „Ja?“

„Ich … ich kann hier nicht zu Abend essen.“

„Warum?“

Tausend offensichtliche Antworten drängen sich mir auf. Weil du Mafia-Verbindungen hast! Eine Vergangenheit voller dubioser Geschäfte! Irre Sicherheitsvorkehrungen, beunruhigende Gerüchte, ein Lächeln, das meine Knie zu labbrigen Spaghetti macht. Such dir was aus.

Ziva hätte ihm das vermutlich auch so gesagt.

Aber nicht Shylyssa.

„Weil … na ja … sieh mich doch an.“ Ich weiß wirklich nicht, warum ich nach unten auf meine Oberschenkel deute. Genau das brauche ich – noch mehr Aufmerksamkeit für meinen peinlichen Zustand halber Nacktheit.

Sein Mundwinkel zuckt nach oben. „Ich habe die orangefarbene Katze auf deinem Höschen schon gesehen, Alyssa. Wenn du dich jetzt umziehst, kann ich es auch nicht ungesehen machen. Also komm.“

In seiner Stimme liegt so viel Autorität, dass ich das Gefühl habe, keine Wahl zu haben. Ein Abendessen bringt mich schon nicht um, oder?

Hoffentlich.

Also folge ich ihm zum Esstisch und hoffe zu Gott, dass ich nicht als Vorspeise ende.