6. Kapitel
Perspektive von Eleanor
Das Krankenzimmer roch nach Desinfektionsmittel und Lügen.
Isabella lief am Fenster auf und ab, das Telefon ans Ohr gepresst, ihre Stimme scharf genug, um Glas zu schneiden. „Ich habe den Notruf gewählt. Aber dein Bruder hat nicht—“ Sie brach mitten im Satz ab, die Hand schoss ihr vor den Mund.
Ich wurde ganz still.
„Er hat keinen Krankenwagen gerufen.“ Die Worte schmeckten nach Asche. „Oder?“
Isabella wandte sich ab, die Schultern angespannt. Mutters Hand schloss sich fester um meine, ihr Griff verzweifelt, doch sie sagte nichts. Die Stille war Antwort genug.
„Er dachte, ich würde so tun.“ Ich starrte an die Decke, auf die Neonröhren, die plötzlich viel zu hell wirkten. „Er hat mich bewusstlos auf dem Boden liegen lassen, weil Selena zurückgekommen ist und meine Gehirnerschütterung einfach nur … unbequem war.“
Mutters Stimme brach. „Eleanor—“
„Bitte bringt mich nach Hause.“ Ich ertrug keine weitere Sekunde, in der ich ihnen dabei zusehen musste, wie sie versuchten, ihn zu verteidigen. „Ich will nicht, dass er mich hier sieht. Ich will nicht zusehen, wie er Fürsorge spielt, die er nicht fühlt.“
Im Auto ließ ich sie versprechen. „Mischt euch nicht in meine Ehe ein. Das ist meins, um es zu beenden.“ Ich berührte den Verband an meiner Schläfe. „Wenn sich Vaters Zustand stabilisiert, wenn Sebastians Stipendium durch ist—dann gehe ich. Sauber. Endgültig.“
Mutters Hand zog sich um meine zusammen. „Du solltest nicht für uns leiden müssen.“
„Ich leide nicht für euch. Ich wähle meinen Zeitpunkt.“ Die Lüge kam mir jetzt leicht über die Lippen. „Das ist ein Unterschied.“
Sie blieben bis zum Abend—Mutter kochte Suppe, die ich nicht essen konnte, Isabella murmelte Drohungen gegen ihren Bruder. Als ich sie endlich dazu brachte zu gehen, stürzte die Stille heran und füllte den Raum.
Ich ging ins Hauptbad und fing mein Spiegelbild ein—blasse Haut, bandagierte Schläfe, Augen, die älter aussahen, als sie sollten. Meine Hand griff nach dem Tiffany-Kristallbecher auf dem Waschtisch, dem, den ich zum ersten Hochzeitstag hatte anfertigen lassen. Zwei Gesichter ins Glas graviert—Arthurs seltenes Lächeln, mein Kopf an seiner Schulter.
Ich erinnerte mich, wie ich stundenlang geweint hatte, um ihn dazu zu bringen, diese Becher zu benutzen. Schließlich hatte er zugestimmt—und dann seinen nie wieder angerührt.
„Weil wir für ihn nie ‚wir‘ waren“, flüsterte ich.
Der Becher glitt mir aus den Fingern. Er schlug mit einem kristallenen Knacken auf dem Marmor auf, zerbarst in unzählige Splitter, und dieses Geräusch war wie eine Tür, die sich in mir öffnete. Ich fegte mit dem Arm über den Waschtisch—der passende Becher zerschellte, die Diptyque-Kerzen krachten, sein ungeöffnetes Hermès-Rasierset folgte. Ich riss das Hochzeitsfoto von der Wand, zerstörte alles, was so tat, als würden wir gemeinsam etwas aufbauen.
„Warum habe ich das aufgehoben?“ Meine Stimme hallte vom Marmor zurück. „Warum habe ich so getan, als wären wir jemals glücklich gewesen?“
Das Lachen begann irgendwo in meiner Brust—bitter, zerbrochen, verwandelte sich in Schluchzen. Ich stand in den Trümmern meiner Ehe, lachte und weinte, bis ich nicht mehr wusste, was was war.
Schließlich brannte die Wut aus. Ich rutschte am Wannenrand hinunter, umgeben von Kristallscherben und zerbrochenen Träumen. Die kalten Fliesen drückten gegen meine Wange, als ich die Augen schloss, die Tränen frei laufen ließ.
Das ist meine Ehe. Unheilbar. Nicht mehr zu retten.
Ich weiß nicht, wie lange ich dort lag. Lange genug, dass die Fliesen meinem Körper jede Wärme entzogen. Lange genug, dass die Tränen versiegten. Lange genug, um die Haustür zu hören, seine Schritte im Flur, das Murmeln seiner Stimme—sanft, zärtlich, zu jemandem, der nicht ich war.
„Hör auf den Arzt. Bleib noch ein paar Tage.“ Eine Pause. „Wenn du raus bist, nehme ich dich und den kleinen Jack mit in den Central Park.“
Die Badezimmertür öffnete sich. Ich ließ die Augen geschlossen, zu erschöpft, um mich zu bewegen.
„Eleanor?“
Seine Hand berührte meine Schulter. Ich zwang die Augen auf—leer, ohne Fokus. Tränen liefen lautlos über meine Schläfen.
Er fühlte meine Temperatur, stellte fest, dass ich eiskalt war. Seine Stimme blieb sachlich, mit einem Rand aus Tadel. „Auch wenn du unglücklich bist, darfst du deine Gesundheit nicht so aufs Spiel setzen. Weißt du, wie gefährlich Unterkühlung ist?“
Ich antwortete nicht. Ich weinte einfach weiter, diese stummen, endlosen Tränen. Er glaubt, ich tue mir etwas an, um Aufmerksamkeit zu bekommen. Er wird es nie verstehen—ich bin einfach nur so müde.
Er trug mich ins Bett, und ich hörte, wie er das Bad aufräumte—die zerbrochenen Kristallscherben zusammenkehrte, die zerbrochenen Träume. Als er zurückkam, setzte er sich auf die Bettkante.
„Ich weiß, dass du im Moment emotional instabil bist. Aber wir müssen uns beruhigen und vernünftig miteinander reden.“
Mein Rücken war ihm zugewandt. „Worüber reden? Darüber, warum du mich sechs Stunden lang bewusstlos auf dem Boden liegen lassen hast? Oder darüber, warum du bei ihr warst, während ich im Krankenhaus lag?“
„Ich dachte, du würdest eine Krankheit vorspielen. Diese Masche hast du schon einmal benutzt—“
„Also selbst wenn ich mit einer blutenden Kopfverletzung daliege, glaubst du, ich würde Theater spielen?“ Ich drehte mich zu ihm um, die Augen lodernd. „Wenn ich wirklich gestorben wäre, hättest du dann auch gedacht, ich würde das nur vortäuschen?“
Stille spannte sich zwischen uns, kalt und endlos.
„Du bist nicht ruhig genug für dieses Gespräch.“ Er stand auf. „Ich schlafe im Gästezimmer. Wenn du dich beruhigt hast, reden wir.“
Die Tür klickte ins Schloss. Ich starrte an die Decke, Tränen glitten in mein Haar. Er konnte nicht einmal bleiben. Weil mein Schmerz nur ein weiteres Problem ist, das er „regeln“ muss.
Die Dunkelheit verschluckte mich, doch diesmal wehrte ich mich nicht dagegen. Ich hatte nichts mehr zu verlieren.
Am nächsten Tag zerrte Isabella mich nach draußen, bestand auf Brunch und Shopping, versuchte, mir das Leben wieder einzuhauchen. Ich ließ zu, dass sie mich durch die Abläufe zog—Restaurant, Kaffee, Fifth Avenue. Bei Bergdorf Goodman versperrte uns der Sicherheitsdienst den Eingang.
„Das Gebäude wurde für eine private Veranstaltung reserviert.“
Isabella rief den Filialleiter an, dann legte sie auf, das Gesicht fahl. „Eleanor … Arthur hat das ganze Kaufhaus reserviert.“
Mein Herz sackte ab. Er ist hier. Mit ihr.
Isabella hielt die schwarze Familienkarte hoch. „Ich bin eine Sterling. Lassen Sie uns rein.“
Die Aufzugtüren öffneten sich im dritten Stock, und da, mitten im glänzenden Schuhsalon, war mein Mann in seinem makellosen Tom-Ford-Anzug, auf einem Knie vor einer blonden Frau, der er sorgfältig den Riemen ihrer Manolo-Blahnik-Stöckelschuhe schloss. Selena saß auf dem samtigen Anprobesofa, lächelte süß, ein fünfjähriger Junge auf ihrem Schoß. Arthurs Gesichtsausdruck war zärtlich auf eine Weise, wie ich ihn noch nie mir gegenüber gesehen hatte.
Mein Gesicht wurde kreideweiß. Ich presste eine Hand an die Brust, schwankte. Er hat mir nie Schuhe gekauft. Mir nicht einmal ein Paar Hausschuhe gereicht. Aber für sie kniet er. Er reserviert ein ganzes Kaufhaus, damit sie in Ruhe einkaufen kann.
Isabella stürmte nach vorn, die Hermès-Tasche wie eine Waffe erhoben. „Du Miststück!“
Arthur reagierte sofort, schob Selena in eine nahe Umkleidekabine und stellte sich vor die Tür. Dann drehte er sich um, sah mich wie erstarrt dastehen, und seine Stirn legte sich in Falten. „Eleanor, verfolgst du mich?“
Ich holte zitternd Luft. „Arthur Sterling, es ist elf Uhr vormittags an einem Dienstag. Deine Arbeitszeit.“ Ich deutete auf die Umkleidekabine. „Also ist das dein ‚Notfalltermin‘?“
„Nimm Isabella und geh. Du bist hier nicht willkommen.“
„Nicht willkommen?“ Isabella lachte, scharf und wütend. „Das ist Bergdorf Goodman, nicht dein Privatbesitz!“
„Ich habe das gesamte Gebäude reserviert. Also ja, ihr begeht Hausfriedensbruch.“
Ich ging auf die Umkleidekabine zu, meine Stimme unheimlich ruhig. „Ich will sie sehen.“
„Nein.“ Er versperrte mir den Weg.
„Ich will die Frau sehen, für die du kniest. Die Frau, für die du Kaufhäuser reservierst. Die Frau, wegen der du deine Ehefrau blutend auf dem Boden liegen lässt.“
Seine Geduld riss. Er zog sein Handy heraus und wählte den Sicherheitsdienst. „Im dritten Stock sind zwei Frauen, die ohne Berechtigung eine private Veranstaltung betreten haben. Bitte führen Sie sie hinaus.“
Ich starrte ihn ungläubig an. „Du rufst den Sicherheitsdienst wegen mir?“
„Du kannst von allein gehen, oder ich lasse dich hinausbegleiten. Entscheide dich.“
Meine Tränen brachen endlich los. „Ich würde wirklich gern wissen, Arthur Sterling—wie weit gehst du für die Frau, die du liebst? Lässt du den Sicherheitsdienst mich hinauszerren? Wirst du mich öffentlich demütigen? Wirst du ganz New York wissen lassen, dass Mrs. Sterling ein Witz ist?“
Er sagte nichts, aber er senkte das Handy nicht.
Ich biss mir auf die Lippe, bis ich Blut schmeckte. „Arthur Sterling, bring mich nicht dazu, es zu bereuen, dich geheiratet zu haben.“
Seine Antwort war kalt, endgültig: „Eleanor, du zwingst mich, das zu sagen—bring mich nicht dazu, es zu bereuen, dich geheiratet zu haben.“
Ich drehte mich um und rannte, meine Absätze klackerten panisch über den Marmorboden—das Geräusch eines Herzens, das in Echtzeit zerbricht. Hinter mir hallte Isabellas Stimme: „Wenn meine Schwägerin dich jemals verlässt, kaufe ich Kaffee für ganz New York, um zu feiern!“
Ich sah nicht zurück. Konnte es nicht ertragen, ihn dort stehen zu sehen, wie er sie beschützte, sie wählte, sie liebte—auf all die Arten, wie er mich nie geliebt hatte.
Die Aufzugtüren schlossen sich, und endlich ließ ich mich zerbrechen.
