Kapitel Hundertvierundfünfzig

Perspektive von Camille

Ketten waren nicht das Schlimmste. Nicht das Eisen, das in meine Handgelenke schnitt, nicht die Wachen, die mich beobachteten, als wäre ich ihre Beute, nicht einmal der Gestank von Blut, der an den Wänden dieses verlassenen Ortes klebte.

Das Schlimmste war das Wissen, dass i...