Kapitel 4 Kapitel Vier

Eine Hand schloss sich um ihr Handgelenk. Isla japste, als man sie zur Seite schleuderte und sie hart auf dem Rücken aufschlug. Ein schweres Gewicht senkte sich auf sie herab und nahm ihr die Luft, schnürte ihr die Lungen zu, raubte ihr die Möglichkeit, um Hilfe zu schreien. Etwas Scharfes ritzte ihre Kehle, und sie begriff, dass es ihr eigener Dolch war. Die Hand um ihr Handgelenk zog sich fester zusammen und zwang die Klinge nach oben. Sie legte den Kopf in den Nacken, streckte den Hals, damit die Schneide nichts Lebenswichtiges traf. Ein tiefes Grollen vibrierte durch das Gewicht über ihr, pflanzte sich durch ihren Körper fort und ließ sie erneut nach Luft schnappen.

„Ich habe den Männern gesagt, ich will heute Nacht keine Unterhaltung“, sagte eine tiefe, ruhige Stimme über ihr. Sie spürte, wie seine Nase von dem freiliegenden Stück ihrer Brust hinauf zu ihrem Schlüsselbein strich. „Andererseits riechst du so verdammt gut.“ Seine Zähne streiften ihre Kehle. Sie schauderte heftig, ihre Lider flatterten zu. Göttin, warum fühlte sich seine Berührung so makellos an? „Hast du im Meer gebadet, bevor sie dich zu mir gebracht haben?“

So weit, wie ihr Kopf nach hinten gezwungen war, konnte sie sein Gesicht nicht sehen, aber sie konnte ihn überall spüren. Die Felldecke, die ihn bedeckt hatte, trennte ihre Körper. Die Hand, die nicht ihr Handgelenk gefangen hielt, war neben ihr in die Pritsche gestemmt und nahm etwas von seinem Gewicht von ihr, während seine Nase und seine Lippen weiter über ihre Brust, ihren Hals und ihren Kiefer wanderten. Er fühlte sich hart an. Ganz. Als stünde sein Körper kurz davor zu zerreißen, nur weil er über ihr war. Im Gegenzug fühlte sich ihr eigener Körper verflüssigt an, als wäre er bereit, alles aufzunehmen, was er für richtig hielt, ihr zu geben. Sie kämpfte gegen den Nebel in ihrem Kopf an, kämpfte gegen den Drang, nachzugeben – diesem Etwas, das sie ihre eigene Existenz vergessen ließ. Und doch war sie machtlos gegen den scheinbar unnatürlichen Griff, den er über ihren Körper hatte. Dann zog er das Fell, das sie trennte, weg, und ihr Geist wurde vollkommen leer.

„Wie heißt du?“, hauchte er an ihr Ohr, bevor er ihr Ohrläppchen zwischen seine Lippen zog.

„Isla“, antwortete sie, als wäre es ein Befehl, ohne zu begreifen, dass sie diesem Mann ganz sicher keine solchen Informationen geben sollte.

„Warum bringst du ein Messer mit ins Bett, Isla?“, fragte er, während sein Mund tiefer glitt und seine Zunge über den Schnitt strich, den er ihr an der Kehle zugefügt hatte.

Isla stöhnte, als seine Zunge verschwand und von der geschmeidigen Weichheit seiner Lippen ersetzt wurde. Er ließ seine Hüften gegen ihre sinken, und sie spürte die Härte seiner Männlichkeit zwischen ihre Beine drücken. Ihr Körper schnellte ihm entgegen. Sie bog den Rücken, presste sich vollständiger an ihn. Er stöhnte als Antwort, rieb seine Hüften an ihren, als wäre er der Energie zwischen ihnen ebenso ausgeliefert, wie sie es auf irgendeine Weise war. Noch nie hatte ein Mann sie berührt. Isla war nie geküsst worden, hatte nie Verlangen gespürt, nie das gefühlt.

Sie merkte, dass ihre freie Hand seinen Oberarm umklammerte und ihre Nägel sich in seine Haut bohrten. Als wäre es ein Instinkt, der über Jahrhunderte gewachsen war, begann er, sich gegen sie zu wiegen. Das Einzige, was ihn davon abhielt, ihren Körper zu nehmen, waren die Lagen ihres dünnen Kleides, das langsam an ihren Beinen hinaufrutschte. Sein Atem brannte heiß an ihrer Schulter. Er jaulte leise, ein Laut, so verletzlich, panisch und verwirrt, dass sie ihm am liebsten die Beine um die Hüften geschlungen und ihm beruhigend über den Rücken gestrichen hätte.

„Warum riechst du so verdammt gut?“, flüsterte er verzweifelt in die Mulde ihres Halses.

Ihr Atem ging stoßweise, flach und kurz, während sie sich fragte, wie er sie überhaupt riechen konnte. Man hatte ihr jahrelang gesagt, sie hätte keinen Geruch, weil sie wolflos war. Gleichzeitig machte sie sein eigener Duft – erhitzte Männlichkeit, gemischt mit einer orangenen Würze – ganz benommen. Er riss ihr Handgelenk zur Seite und drückte es auf die Pritsche, zwang ihre Faust, sich zu öffnen, und den Dolch, wegzufallen. Seine Zähne streiften ihren Hals, ritzten die Haut und zogen Blut, das er sofort aufsog, indem er seinen ganzen Mund über ihre Haut schloss.

„Verflucht, warum schmeckst du so gut?“, fragte er, seine Stimme erfüllt von etwas, das sie noch nie hatte aussprechen hören.

Die Eckzähne des Prinzen, nun ausgefahren, schrammten über ihre Kehle und hinab zu der Stelle, an der eines Tages ihr Gefährte sie zeichnen würde. Die Hand an ihrer Seite hob sich und glitt durch das straffe Haar in ihrem Nacken, um sie festzuhalten. Während seine Männlichkeit weiter gegen sie pochte und verlangte, dass eine Verbindung hergestellt wurde, weitete sich sein Kiefer an ihrem Hals, und seine Zähne durchbohrten ihre Haut.

Die Wirklichkeit schnappte zurück wie eine Peitsche. Sie schrie vor Schmerz auf, und der Laut genügte, um sein Tun ins Stocken zu bringen. Er stieß selbst nach Luft und riss sich zurück. Ohne den Dolch an ihrer Kehle hob sie den Kopf, im selben Moment, in dem er zu ihr aufsah. Geschmolzenes Silber, wie flüssiger Stahl, starrte sie einen Herzschlag lang mit weit aufgerissenen Augen an, bevor das Schwarz seiner Pupillen explodierte. Dunkelheit breitete sich über seine Augen aus, bis nichts mehr zu ihr zurückblickte als ein Abgrund, den sie nur zwischen dem glitzernden Weiß der Sterne am mondlosen Nachthimmel je gesehen hatte. Sein Ausdruck des Schocks verzog sich, verdrehte sich zu Zorn und Ekel. Isla japste und sah nach rechts, nach dem Dolch, den er erst vor wenigen Augenblicken weggeworfen hatte. Sie griff nach dem glitzernden Heft.

„Das glaube ich nicht“, knurrte er und bewegte sich blitzschnell, um ihn zu packen, bevor sie es konnte.

Wieder einmal wurde ihr das kalte Metall der Klinge an den Hals gepresst, nur dass die Schneide diesmal drohte, ihr den Kopf sauber von den Schultern zu trennen, wenn sie auch nur im Geringsten zuckte, auf eine Weise, die ihm nicht gefiel. Isla starrte den Prinzen an, den größten Feind ihrer Familie, den Mann, der ihr Volk abgeschlachtet hatte, der damit drohte, ihre Mutter zu töten, der ihr beinahe etwas genommen hätte, das sie nie zurückbekommen würde … und sie hatte ihn praktisch darum angefleht.

„Lass mich los!“, spuckte sie.

„Wer bist du?“

„Keine Hure, wie du viel zu schnell angenommen hast“, presste Isla zwischen den Zähnen hervor. Eine heiße Röte überzog ihre Haut, als die Erkenntnis, was sie beinahe getan hätte, ihr mit voller Wucht in den Kopf schoss.

Ein langsames Grinsen zog an dem Winkel seiner schwarzen Augen. „Hättest du mich glatt täuschen können.“ Er beugte sich näher zu ihr, die Klinge schnitt ein wenig tiefer, während sein Atem über ihr Gesicht strich. „Was ist das für eine Trickerei?“

Sie verengte die Augen. „Ich brauche keine Tricks für das, wofür ich hergekommen bin.“

„Ach ja? Und was ist das?“

„Ich bin dein Tod“, sagte Isla.

Er blickte betont auf den Dolch an ihrer Kehle hinab. „Es scheint, als müsstest du ein paar Kunststücke vollbringen, wenn du hier die Oberhand gewinnen willst.“

„Nein“, sagte sie, ihre Stimme tief, erfüllt von Gewissheit.

Die Finger, mit denen sie in ihren Röcken gesucht hatte, schlossen sich um das, was sie brauchte. Isla zog einen zweiten Dolch aus der Taille und rammte ihn ihm in die Seite. Der Prinz stieß ein dumpfes Grunzen aus. Seine Brauen zogen sich zusammen, während seine Augen zu ihrer „normalen“ Färbung verblassten. Er sah zwischen ihnen hinab, auf den Dolch, der bis zum Heft in ihm steckte. Dann hob er den Blick wieder zu ihr, Verwirrung, vermischt mit etwas, das wie Bewunderung wirkte. Isla riss das Knie hoch, doch bevor sie es ihm in den Schritt rammen konnte, rollte er. Sie kamen ein paar Fuß weiter zum Liegen, aber ihre Position hatte sich nicht verändert.

Beide atmeten schwer. Der Prinz verzog das Gesicht, als er mit einer Hand nach oben griff und beide ihrer Handgelenke packte. Dann senkte er die andere Hand, zog den Dolch mit einem zischenden Atemzug aus seiner Seite und schleuderte die Klinge über ihren Kopf hinweg irgendwohin, wo sie nicht herankam. Sie wand sich unter ihm, versuchte, sich aus seinem Griff zu befreien. Als er seine Hüften erneut gegen sie drückte, erstarrte sie plötzlich und starrte ihn an.

Er grinste, ein spielerisches Anheben der Lippen, das den Kriegergott-Status Lügen strafte, der ihm auf Schritt und Tritt folgte. „Du bist vielleicht keine Hure, aber du kannst einen Mann ganz sicher so reizen wie eine.“

„Lass mich los!“

„Ich glaube nicht.“

„Ich werde dich töten!“

„Ich glaube nicht, dass ich dich das tun lasse. Wer bist du?“

„Das habe ich dir schon gesagt.“

„Isla, alias Mein Tod, ich weiß. Aber warum? Womit habe ich dir Unrecht getan? Warum diese Masche, um mich zu täuschen, hm?“

Sie fletschte die Zähne und unternahm einen letzten Versuch, sich von ihm wegzurollen. Vor Frust schrie sie auf, weil ihre Bewegungen ihn kaum beeindruckten. „Ich weiß nicht, von welchem Trick du redest. Ich bin nur eine weitere Verteidigerin von Tridea, hier, um meine Königin zu schützen und der Schlange den Kopf abzuschlagen.“

Er hob neugierig eine Braue, bevor sein Blick dorthin glitt, wo ihre Brust an seine stieß. „Ich wusste nicht, dass Tridea fortschrittlich genug ist, Frauen in ihren Reihen als Kriegerinnen zuzulassen. Ich muss sagen, ich bin beeindruckt. Nicht so sehr von der Ausführung, aber die Idee ist gut. Wie bist du an meinem Bann vorbei gekommen?“

Sie lächelte zu ihm auf, und für den Bruchteil einer Sekunde weiteten sich seine Pupillen. Sie hob den Kopf zu ihm. „Ich bin einfach durchgegangen.“ Dann ließ sie den Kopf wieder zu Boden sinken.

Während seine silbernen Augen sie weiter prüften, hielt Isla den Atem an und sah zur Zeltplane. Draußen war ein großes Getöse zu hören. Ein Dutzend Stimmen riefen besorgt durcheinander. Wölfe heulten, Stahl klirrte, als eine Gruppe Männer zum Zelt des Prinzen stürmte. Sie sah wieder zu ihm.

„Bring mich einfach um und mach Schluss“, knurrte sie.

Er presste die Lippen zusammen und zog sie schief. „Tut mir leid, das kann ich nicht.“

Ihr Mund klappte auf. „Was? Doch, das kannst du! Du bist Prinz Sylvan, der Gefährtenmörder!“

Er lachte leise und senkte sein Gesicht näher an ihres, bis ihre Blicke sich verhakten und aufeinanderprallten. „Wenn das alles wäre, wärst du längst tot.“

Islas Brauen zogen sich verwirrt zusammen. Bevor sie weiter nachbohren konnte, flog die Zeltplane zurück, und mehrere Männer platzten herein.

„Hoheit! Es gab einen Durchbruch! Delilah hat gespürt, dass ein …“

Die eifrige Erklärung des Mannes brach ab, als er bemerkte, wie sein Kommandant über einer Frau am Boden schwebte. Isla wandte den Blick ab, beschämt, in dieser Lage erwischt worden zu sein, mit einem nackten königlichen Krieger auf ihr.

„Eure Majestät“, schnitt eine Frauenstimme hinein. „Ich kann sie überwältigen, wenn Ihr …“

Sie konnte das Gesicht des Prinzen nicht sehen, aber sie spürte, wie er den Kopf zu der Frau drehte, und was auch immer in seinem Ausdruck lag, brachte sie zum Verstummen. Dann fühlte Isla seine Lippen nahe an ihrem Ohr.

„Wenn das kein Trick ist, dann lass uns ihn prüfen, ja?“, flüsterte er, und gegen ihren Willen ließ sie die heisere Verzweiflung in seinem Ton erzittern und ein Stöhnen hinunterschlucken. „Schlaf.“

Der Befehl war leise, subtil, aber dennoch ein Befehl. Obwohl sie keinen Wolf hatte. Obwohl er nicht ihr Alpha war. Obwohl ihr Verstand sich gegen die Anordnung stemmen wollte, waren Körper und Geist ihr gegenüber machtlos. Dunkelheit kroch an den Rändern ihres Blicks heran und verschlang sie ganz.