Kapitel 6 6

Aber dieser Mann … Wenn er den verdammten Mond haben wollte, würde er vermutlich einen Weg finden, ihn dem Himmel abzuringen.

Ich japste erneut, als er den Schritt meines Slips zur Seite zog und mir mit einer neckenden Berührung über meinen Spalt strich. Mein Mund formte ein vollkommenes, lautloses O, als er mich spreizte und einen Finger in mich gleiten ließ.

Er bewegte sich quälend langsam. Geduldiger, als ich je für möglich gehalten hätte. Beinahe wurde mir schwarz vor Augen, und als ich einen Atemzug später wieder zu mir kam, begriff ich, dass ich meine Hüften in seine Handfläche rieb. Meine Stirn war gegen seine muskulöse Brust gepresst.

Sein Name fiel mir von den Lippen wie ein Gebet. „Isaak …“

Leise lachend zog er sich langsam zurück. Nahm die Hand unter meinem Rock hervor.

Und leckte meine Säfte direkt von seinen Fingerspitzen.

„Süß“, sagte er. „Genau wie ich vermutet habe.“

Mir klappte der Kiefer herunter. „Wer zum Teufel bist du?“, brachte ich keuchend hervor.

Er verzog den Mund zu einem verschwiegenen Grinsen. „Komm mit mir, und vielleicht findest du es heraus.“

„Ich lese vielleicht über Heldinnen“, sagte ich leise. „Aber das macht mich nicht zu einer.“

„Dann wird es nicht langsam Zeit, das zu ändern?“

Er machte einen halben Schritt zurück und streckte mir die Hand hin. Ich vermisste seine Nähe, seine Wärme, seinen Duft.

Aber sie war da. Er war da, zum Greifen nah.

Wenn ich mich nur traute.

Also musterte ich einen Moment lang seine wartende Hand, bevor ich meine Finger in seine Handfläche gleiten ließ.

Er begann, mich fortzuziehen, doch ein plötzlicher Gedanke schoss mir durch den Kopf. Ich stemmte die Absätze in den Boden. Isaak hielt inne, drehte sich zu mir um. „Warum willst du das?“, platzte es aus mir heraus. „Warum ich?“

Seine Augen schimmerten. „Was meine Laster angeht, habe ich nie besonders viel Willenskraft gehabt.“

Ich runzelte die Stirn. „Also bin ich jetzt ein Laster?“

„Ohne jeden verdammten Zweifel.“

Bevor ich eine Erklärung verlangen konnte, zog er mich durch die Toilettentür in den Flur direkt hinter ihm.

Alles war in Weiß und Gold getaucht. Arbeitsplatten aus Marmor, goldene Intarsien und Armaturen, kupferfarbene Akzente, wohin man auch sah. Das Licht stammte von flackernden Kerzen, die in Wandhaltern entlang der Wände steckten. Der Duft von Flieder tanzte durch die Luft.

Isaak schritt in die Mitte des Raumes, dann drehte er sich um und musterte mich. Mit dem Handrücken strich er mir über die Wange.

„Diese Augen“, murmelte er vor sich hin.

„Meine Eltern haben beide braune Augen“, sagte ich aus irgendeinem dämlichen Grund. „Also weiß niemand, wie ich diese Farbe geerbt habe. Mom behauptet, ihre Mutter hätte grünliche Augen gehabt, aber ich habe sie nie kennengelernt, also kann ich es nicht sicher sagen.“

Ich wusste, dass ich vor mich hin plapperte. Aber die ganze nervöse Energie in mir brauchte ein Ventil. Sie musste die Stille verschlingen, damit kein Platz blieb, damit er etwas tat, was ich nicht würde aufhalten können.

Er hatte zugegeben, wichtig zu sein.

Er hatte zugegeben, gefährlich zu sein.

Und ich war die notgeile Närrin, die in ein leeres Badezimmer in einem verlassenen Restaurant gegangen war, um bei ihm zu sein.

„Sie war die einzige Großmutter, die ich nie kennengelernt habe“, fuhr ich mit meinem Geschnatter fort. „Sie ist gestorben, als meine Mutter noch ein kleines Mädchen war.“

„Redest du immer so viel, wenn du nervös bist?“, fragte er, während seine Finger durch die Strähnen meines Haars glitten.

„Ehrlich gesagt glaube ich nicht, dass ich jemals zuvor so nervös gewesen bin.“

Er hob die Augenbrauen. „Das nehme ich als Kompliment.“

Dann beugt er sich vor und presst seine Lippen auf meine.

Obwohl ich damit rechne, trifft mich der Kuss wie ein Schlag. Seine Lippen sind voll und doch sanft, immer noch nur ein Hauch. Er verweilt einen Moment, bevor er mich an seinen Körper zieht und ihn vertieft. Seine Zunge streift über meine. Er schmeckt nach Whiskey und Minze.

Isaak löst sich ein Stück. „Wenn du jetzt gehen willst, kannst du das“, sagt er zu mir.

„Würdest du es überhaupt anbieten, wenn du glaubtest, ich würde darauf eingehen?“

Seine Augenbrauen schießen nach unten, bilden ein finsteres V. „Die Entscheidung liegt immer bei dir, Camila.“

Wie er meinen vollen Namen in diesem leisen russischen Akzent ausspricht, lässt mich erschauern. Niemand hat ihn je so gesagt. Er macht ihn zu seinem. Er macht mich zu seiner.

„Bist du immer so sicher deiner selbst?“, frage ich.

„Immer.“

„Muss schön sein.“

Er grinst. Aber er weiß eins: Ich gehe nirgendwohin.

Mit einer riesigen Hand um meine Hüfte zieht er mich wieder an sich. Diesmal ist der Kuss leidenschaftlicher, härter. Seine Lippen plündern meine, während er an meiner Taille entlangfährt. Er drängt mich rückwärts. Ich halte erst inne, als mein Rücken auf das kühle Marmor der Arbeitsplatte trifft.

Noch nie hat mich ein Kuss so erregt. Und bevor ich wieder Luft holen kann, hat er mich herumgedreht, sodass ich ihm den Rücken zudrehe. Unsere Spiegelbilder starren uns an.

Isaak ragt über mir auf. Sein Gesicht liegt im Schatten, doch diese Augen leuchten trotzdem, als wären sie von innen her entzündet. Es ist schwer, den Blick abzuwenden.

Ich halte den Atem an, als seine Hände über meine Silhouette wandern, meine Form langsam nachzeichnen. Er streift mir den Mantel von den Schultern und lässt ihn zu unseren Füßen fallen. Dann gleiten seine Finger an meine Seite, ziehen den Reißverschluss hinunter, der mich in diesem Kleid festhält.

Ich konnte keinen BH dazu tragen, und als das letzte Stück des Reißverschlusses nachgibt und das Kleid hinabgleitet, schnellen meine Brüste frei. Isaak umfasst eine in seiner Handfläche und zwickt an meiner Brustwarze. Ich muss mir auf die Lippe beißen, um nicht aufzuschreien.

Mein Slip ist völlig durchnässt. Vielleicht wäre es mir peinlich, wenn ich nicht so verzweifelt nach ihm wäre.

Als er beginnt, meine Brustwarzen zwischen den Fingern zu kneifen, wölbt sich meine Wirbelsäule wie von selbst, und mein Hinterkopf stößt gegen seine Brust.

Eine Hand findet meine Kehle und drückt sanft zu. Genug, um Gefahr anzudeuten. Die andere Hand gleitet gemächlich an meiner Vorderseite hinab. Taucht unter den Saum meines Slips.

Und findet den Teil von mir, der ihn am meisten will.

Er streichelt mich mit den Fingern, vorsichtig, und ringt mir mühsam unterdrückte Stöhner ab, während ich kämpfe, leise zu bleiben. Ich klammere mich an die Kante der Arbeitsplatte, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Mit jeder vergehenden Sekunde werden meine Beine weicher, bis sie zu Gelee werden.

Ich spüre die Veränderung in der Luft im selben Moment wie er. Das reicht nicht, sagt sie. Wir brauchen mehr.

Mit einem wilden Knurren packt Isaak meinen Slip mit einer Hand und reißt ihn bis zur Hälfte meiner Oberschenkel hinunter. Dann legt er eine schwere Handfläche in meinen Nacken und stößt mich nach vorn.

Diese dumme, belehrende Stimme schreit wieder in meinem Kopf auf. Solltest du ihm nicht eine knallen? Solltest du nicht beleidigt sein? Solltest du nicht Nein sagen?

Ich hätte immer behauptet, ich sei nicht der Typ Mädchen, der Sex so hat.

Aber vielleicht steckt mehr in uns, als wir je begreifen.

Und es braucht einen Mann wie Isaak, um diesen Teil ans Licht zu holen.